Turmalina

O eterno não se encontra

no que os seus olhos veem.

Mas naquilo

que o coração

guarda e protege.

A mudança de ares

não transformará

a sua alma.

O perfume de pétalas raras

e o cheiro forte de peixes mortos

não curvarão a luz que sobe e some.

Os três laços de amor que você deu 

na sua última vértebra ainda é pouco.

Cadelinha

A poesia jamais desaparecerá da natureza psíquica do poeta.

O poeta que alcança outro nível de obsessão e perde a graça.

Lola já não se requebra

quando ouve a minha voz.

A Vizinha Do Térreo

Uma mulher fatiando abacaxi

observada do alto é um encanto.

Não queiras conhecer

os pensamentos da mulher.

Basta a inocente segurança 

da mulher fatiando um abacaxi

com a mesma faca 

que fatiará teu coração.

Saibas, meu poeta,

que apaixonado

o monstro

fugirá da caverna

e buscará carne

pelo caminho.

Taifeiro-Mor

Comprarei para minha ex-mulher
um jogo de panelas tramontina.

Entendo a sutil degeneração dos objetos
sob a ausência de quem escreve poemas.

Aquele arroz soltinho
e aquele peixe frito

terão novos
cúmplices.

Pétalas De Ontem

Depois dizem

que o poeta

não tem

a força

de evitar 

tragédias.

Pois da minha janela livrei com o pensamento forte

que uma donzela escorregasse na calçada 

molhada da chuva repentina.

Salvei do tombo a musa

que ainda deu um gritinho 

para o seu anjo da guarda.

O seu anjo 

fez-se de surdo.

Mas o jovem senhor

que escreve versos

largou a pena

e cuidou

da situação.

Afinal, o anjo da musa

é seu demônio predileto.

Matinal

A garota Lola

passará uma longa temporada

sem ver o rostinho da menina do pet shop.

A única causa

foi você ter

passado

a mão

na cabecinha

da minha cadela.

O seu carinho tão tenro 

e o perfume da sua mão,

digamos, de sacerdotisa,

inundaram meu espírito

de fabulosas sensações.

Lola passará séculos e séculos sorrindo vaidosa 

sem tomar banho com o perfume da sua mão
na cabeça e orelhas.

Suave

O inferno do outro

não me sensibiliza.

Já tive os meus

e com frequência

acordava enlouquecido.

O fogo que consumia

o meu ventre pela volúpia

agora é um fogo que pela volúpia

eleva os meus sentidos ao entendimento.

A volúpia

é redentora.

Escaravelho

A miséria nunca esteve presente no corpo.

O corpo sempre se soube corpo e não há ilusão.

Miséria existe em grande potência no espírito 

que não entende de que matéria é formado.

Cego, ataca a si através do corpo

em frescor ou na velhice.

Perde-se e afoita-se

contra o que desconhece.

O corpo sempre se soube

passageiro por natureza.

As flores que o corpo planta secam 

e morrem quando a sua seiva finda.

O espírito, cego e tristonho,

enlouquece e afoga consigo

a imagem do corpo que some.

Passarinhos

Um grande poema ou um poema medíocre

qual a importância para quem já morreu?

A poesia será ficção

enquanto o poema

não for escrito.

As Vestes Que O Fogo Não Queima

A poesia é a ponte de rompimento

com o pacto ilusório do homem

pelo homem. O poema nunca 

caminha sozinho: Existem

duas pontas da corda,

uma que está no alto

e outra no fundo 

do poço.

Sementes De Laranja

O meu primeiro amor

fazia aquele tipo de tranças

com bobes de ferro e produto alisante

(embora seus cabelos de mel fossem plumas)

mas fazia 

e encantava-me.

Natural que ao ver uma mulher
com aquele penteado de trancinhas
em ondas de espirais caindo pelos ombros 

da minha janela eu chore e suspire aos céus.

A Dócil

A melancolia de Lola

chega a ser mística

debaixo da mesa

pensando 

naquele tempo

de abandono.

Lola aproveita-se da metafísica de sua tristeza

e não me ouve suplicar por sua presença na sala.

A cadelinha sabe

que tenho na minha mão

a seringa para seus remédios.

Sussurra alguma coisa mágica
e tapa os olhos com as patas.

Dark

A minha pele é muito sensível,

sobretudo das minhas bolas.

Cuidado com o piercing

de cobre na sua língua.

Como lhe disse um dia,

ainda tenho muitas

terras férteis pra

fecundar, baby.

Canções

Você acredita

que já fui cantor?

Mudava o timbre

sem que notassem.

Daí, chamaram-me

desafinado, um horror.

Parei de cantar

e continuei escrevendo.

Canções, baby,

escrevo canções.

Pois, a cantar
sou triste astro.

Sabedoria Na Casa De Mãe

Liberdade
é transitar
entre dois
lugares,
ou mais,
e não
dizer.

Poemas são duros de escrever
quando não querem ser ditos.

Mas, ó-lá-lá,
se querem,
gostam.

Diga, filho,
qual novidade?

O amor
é digno.

Siga,

filho,
amando.

Engenhos

Observando Lola
lambendo-se

medito sobre
a vida dos cães.

Em particular,
a vida dessa
cadelinha
Lola.

Quatro anos de solidão,
e há três meses adotada.

Ração das boas,
água e esporte.

Sem falar da perfumaria,
medicina veterinária,
laços vermelhos
e ciganos.

Lambendo-se
Lola não reflete
sobre sua existência.

Mas decerto sente
que a vida mudou
de espinhos para
flores aquáticas.

Vendo Lola
lambendo-se

concluo que alguma força
observa as minhas ruminações
e ama minha cabeça maluquinha.

Litoral

Dentro da minha gaveta

(a um braço de onde estou)

guardo cartas antigas, moedas

de ouro e um bom punhado de erva.

Mediante o clima do ritual,

utilizo as líricas lembranças

das cartas de amor, a temperatura

das moedas de ouro e a fluidez da erva.

A cada passo,

segurança.

Esqueça as armas do passado,

a fúria e os desejos de pântano.

De onde estou

estiro o meu braço

e toco minha gaveta.

O coração,
ouve?

Dante Alighieri

O meu nariz

é simbólico.

Já entrou em frias

pra chuchu, baby.

Cheirou pelos, pó, éter,

axilas, nucas e virilhas.

Quebraram-no

duas vezes.

A primeira,

na infância

por um soco

de uma criança

bem mais velha.

A segunda,

na mocidade

por outro soco

ciúme louco

de rival.

E veja só,

o meu nariz

é um sobrevivente.

Ares epifânicos,

místicos, galantes.

Ultimamente

senhor de si.

Não entra em ciladas

tampouco é levado

a sério

pelas camponesas

que continuam 

colhendo 

maçãs

usando decotes

magníficos.

Dia Dos Bruxos

Ainda sou um menino mau
e jogo carocinhos de laranja
pela janela da minha varanda.

Antigamente
era perverso
e jogava

cartas
de amor.

Algumas vizinhas
passaram a me odiar
por meu romantismo.

Até o dia em que cheguei
com uma xícara na mão
pedindo açúcar

à porta
de cada
uma delas.

Deleite

Agora que você não tem nenhum vínculo

com os antigos demônios quem o espera?

O banquete está posto

na sua nova casa

e as moscas

fugiram.

Alimente-se

da sua voz

e cave

um túnel

para guardar

os seus poemas.

Secreto

Não há a menor chance

nem a mínima possibilidade

de agouros funestos perturbarem

a sua cabeça e causarem enjoos ao seu coração.

O entendimento

é um suave

fogo.

A volúpia é doce,

a coragem é delicada.

Acredite, foi o vento

que derrubou a sua fotografia

e a mariposa que entrou no quarto

só queria lhe agradecer o seu presente.

Tabelião

Os meus segredos eu só confesso

em transe consciente, ou seja, 

escrevendo meus poemas.

Jamais ouvirá da minha boca

embriaguez irritante e patética.

Principalmente

porque parei

de encher

a cara.

De cheirar

e fumar.

A fantasia também

tem um fim, filho.

E o que planto 

é a verdade.

Óbvio, a verdade do meu ponto de vista.

Do seu ponto de vista é a sua verdade.

Precisei parar de ficar bêbado,

cheirar cocaína e fumar pedra

pra acreditar no meu mistério.

Meu mistério

que se expande

para você, filho.

Nada de outro mundo,

enlouquecedor e obscuro.

Transformações

Depois que entendemos

que o estímulo das multidões

é a ignorância, passamos então

a amar a solidão e adorar os objetos.

No meu caso, sobretudo 

a xícara branca de café.

Já se foi o tempo em que fazia

negócios com a poesia e o mundo

girava em torno da minha obsessão 

por sombras que lessem meus poemas.

Quem hoje em dia vier à minha casa

saberá que em cada palavra 

existe um transtorno.

Não há outro meio particular de ver o sol

dentro da bota engolindo a meia

ou de uma flor debaixo 

da escrivaninha

se não for

pela poesia.

Gênios

Quando o meu filho me diz:

"Relaxe, pai, relaxe."

Entro em meditação profunda

encho garrafas de areia colorida

e vamos vendê-las em Jericoacoara.

Mas sob essa sombra pandêmica

eu e meu filho resolvemos plantar

abóboras e aproveitando as sementes

alimentamos todos os tipos de passarim.

O meu rapaz

menciona que

os meus olhos

são de graúna.

Fico feliz,

mas permaneço

em meditação profunda.

Floricultura

Já escrevi alguns poemas para ti,

acredito que chegada a hora

de beijar os teus lábios.

Por favor,

não sejas tímida,

tu sabes a que lábios

eu me refiro: um palmo

abaixo do teu umbigo, baby.

Onde nascem flores

em riacho sagrado.

Missionária

Amor eterno

ou amor que finda

são distrações da sua cabeça.

O amor, em si,

é o selo da eternidade

e não faz parte dos suspiros

dos corações ingênuos e vulgares.

A propósito, estive pensando

como despertá-la dessa loucura.

Mas é tão fascinante

vê-la eufórica e febril

entre multidões 

e na cama.

Pareço-lhe esnobe?

Você não viu meu fantasminha.

Pássaros e Oitis

Acabou de chegar o meu suplemento proteico BCAA.

Hei de fortalecer meus braços e as costelas a fim

de suportar a sua alma ninfomaníaca, baby.

Entretanto, acredite, 

na hora de escrever

não quebro o lápis.

Seguro a pena

com a brandura

de um ser etéreo.

E a minha voz é doce de alfenim

com um ácido debaixo da língua.

Rajadas

Você parou para pensar
que o último poema
é este?

O último poema
sempre será aquele
que acabou de escrever.

Uma mulher de luto
passa pela calçada
e me chamam
atenção

seus cabelos ruivos,
a gravidez recente,
os óculos.

Até esqueci
o que escreveria
sobre o último poema.

Vacaria

Anjos que tocam trombetas

anunciando minha vinda,

aviso-lhes, vão ficar

de castigo.

Silêncio,

meus amores.

Desejo o mundo

do jeito carnal

que somos.

Não ousem tocar suas trombetas

invocando a minha luminosidade.

Ninguém morrerá por meus olhos

nem por minha poesia, meus amores.

Tampouco aos céus

do reino fabuloso

serão salvos.

Amo o mundo

do jeitinho carnal

de que tenho na memória.

Por favor, não toquem suas trombetas

anunciando os meus versinhos diários.

Ninguém é maior nem menor 

que a própria sombra, meus amores.

O tamanho exato,

abstrato e fictício.

Oh, juro,

meus amores.

Agora, sigam

e toquem um blues.

Avivamento

O bom Sátiro

nunca se esquece

dos seus cascos de bode.

Afinal, caso esquecesse,

onde escreveria seus versos?

Não há tábua ou papiro

mais reconfortante.

Craterdã

As mulheres 

que você comeu

e as centenas seduzidas

por sua voz de espantalho

já sorriem

para estranhos.

Aliás, as mulheres

só amam enquanto

sentem atração pelo

ocultismo da palavra.

Depois que você se mostra

capaz de ser um covarde

calculando a sua grana,

então, meu amigo,

é hora de plantar

ópio na varanda.

Você precisa de contatos

que transem a sua fortuna.

Veja a cotação da papoula

do Cratinho de açúcar, hein?

Candelabro

Não leia poemas

como se fosse

uma louca.

Poesia é uma espécie

de demônio equilibrado.

Se você ler muitos poemas

como se fosse uma louca

perderá a sensatez

do delírio.

Esquecerá a voz

que guia cegos.

Tentará voar

com chumbo

nas costas.

Não leia poemas

como se quisesse

matar a sua fome.

Poesia é o mundo exausto 

de bem-aventuranças.

Ou 

sei lá 

o quê.

Ouça-me, 

não leia poemas

como se fosse mágica.

Arranque uma unha

com seus dentes

e assopre da janela

o seu último prazer.

Ou 

sei lá

o quê.

Confissões De Xamã

Já lhe contei
que um tempo atrás

adubava as plantinhas da varanda
com as unhas que roía pensando em você?

Uma cresceu tanto,
muito linda, cabelos
amarelos esverdeados.

A minha melhor amiga
e adora quando eu leio
para ela meus poemas.

Voz De Passarinho

Se ninguém viu uma folha seca

que caiu do topo de uma árvore

é um equívoco pensar então

que o instante da queda

não existira.

Mas, convenhamos,

se apenas você contemplou

a folha seca caindo do topo da árvore -

acredite,

você é um deus.

Pentecostes

Agora que estou vacinado

contra os males do ciúme

até que você poderia vir

de vestido rasgado

nas costas

e aquelas sandálias de dedo 

mostrando os tornozelos brancos.

Juro que a última bala do meu scolt

atirei na cabeça de um pombo coxo.

Fiz uma boa ação

e mandei pro céu

dos passarinhos

um pombo coxo.

Não fiz

uma boa

ação, baby?

Oferendas

Que tal oferecer ao mundo

o que ao mundo pertence?

O seu bermudão, as botas do trabalho,

as clavículas do seu primeiro amor.

As orquídeas que morreram na janela

tiveram seu tempo de fama e magia.

Os latidos da garota Lola

animam os seres mágicos

que vivem na minha casa.

Alguns sorriem

criando círculos

com dedos azuis.

Meu Diário

Bebendo meu café
degustando um croissant
fazendo afagos na garota Lola,
diga-me, como ter saudade de ontem?

Já lhe falei
inúmeras vezes
que o passado não tem sal.

Céus, escrever poemas
nunca foi arte, meu bem.

Arte é só o instante do trabalho de carpintaria
em que se pensa seriamente que a morte chegou.

Vapores

Depois que a poesia se recolhe

(não me pergunte o palácio)

eu fico só a casca.

Não há peso,

também não há leveza.

Depois que a poesia se recolhe

(não me pergunte a caverna) 

os insetos retornam

pra levar de volta

a casca.

Sábado

Um dia você acorda

e ninguém dará corda

girando à toa sua cabeça.

Você pensará apenas 

por seus próprios neurônios

e pelas linhas do seu coração.

Você saberá como andar sobre o fogo

sendo sua alma um poço de água transparente.

Nem um nem outro ponto extremo

atrairá o seu humor e sua clarividência.

Só você (desperto)

será o senhor das suas dúvidas

como também dos seus esplendores.

Entenderá que o jogo

não é jogado pela vaidade,

mas por amor a uma força maior.

E você caminhará sobre o fogo

sendo a sua alma uma folha de jasmim.

Bichinho Verde

As últimas chuvas de maio

convidam-me a fazer barquinhos

de papel e lançá-los da minha janela.

Se por acaso

algum barquinho

de papel chegar à sua casa,

leia a minha mensagem

dentro da garrafa de náufrago:

"Mergulhe, debaixo das ondas

os corais são mais sedutores."

Espião

As pessoas que amo

estão protegidas.

As idiotas

tenho pena.

As que odeio

já sumiram

do mapa.

A poesia é uma arma branca,

escura, que faz sangria

e tira os pontos.

Após os primeiros versos

as suas mãos jamais serão

as mesmas mãos de outrora.

Ainda que você queime

as provas do crime.

As fumaças entrarão por seus olhos

e você verá longe do que é comum.

Bodas De Brumas

Ah, sentirei saudades das minhas cabeçadas
e do cheirinho do meu café debaixo do chuveiro.

Você me promete que assim
que escrever meu último blues
você tocará trompete pelas ruas?

Dê o meu bermudão
ao meu primo do interior
e os meus livros (os remanescentes)
faça doação à biblioteca da comunidade.

As botas do meu trabalho
jogue ao terreno baldio.

Mas, por favor,
com delicadeza.

Lembre-se que o meu último blues
escreverei dormindo sobre seu colo.

Diabinhas

A propósito,

segunda-feira

é o dia do salário,

entenda-se, do pecado.

Já fiz minha toalete

e você dará gritinhos

de louvor à minha pureza.

Sabemos que a nossa volúpia é dourada 

e cingida à nossa alma uma coroa de louros.

Espere-me que chegarei

com aquele rosto em fagulhas.

O mesmo bermudão,

o mesmo andar trôpego,

mas agora (surpresa) 

um bigode cigano.

Pólen

Quando retornar ao seu templo,
por favor, devolva minhas bolas.

Sei que você adorou
o perfume de almíscar
e os campos de girassóis
que contemplou lá dentro.

Mas tenho que fecundar
muitas terras férteis, baby.

E as minhas bolas
são preciosas, hein?

Resguardam
quimeras.

Códigos

Se porventura você acordasse
com a sua capacidade cognitiva
na ponta de um diamante translúcido

seu caminho seria iluminado
por uma potente luz?

E nesse caso, a antiga verdade

seria oculta ou dispersa?

Caberia a quem

o novo homem?

Ao morto ser

ressuscitado?

Ou à ressurreição

que você desconhecia?

Os ratos, elefantes,

leões e pássaros

teriam outros

nomes?

Em que espécie de encanto

você entraria, meu poeta?

As Chaves

É tão comum as pessoas

para não morrerem de saudade

empalharem os seus amores eternos:

Aves, cães, gatos, cobras, coelhos, cavalos.

Por minha vez,

fui mais além

e desenterrei

tua clavícula.

Passo horas e séculos

acariciando o teu osso

sobre minha escrivaninha.

Filosofia

Será muito curioso

tirar a casa das costas

do caracol e ainda assim

querer que o caracol não sofra danos.

O caracol e a casa

são o mesmo ser.

Embora, meu doce,

você possa vislumbrar

vários ângulos e profundidade

sobre o destino metafísico do caracol.

Inclusive negar 

as existências

do caracol

e da casa.

Mas separar o caracol da sua casa

sem que o caracol não sofra danos

será de um ação mística espantosa.

Exuberância

Acredito que neste minuto

meus filhos tenham nascido.

Em cada ponto do planeta

um filho meu berra e abre

os olhos faminto por vida.

Acredito também

que minhas mulheres

estejam todas radiantes.

Lágrimas,

risos, tremores

no ventre e alma.

Céus, como amo

as minhas mulheres

e como adoro meus filhos.

Em cada ponto do planeta

um filho meu berra e abre

os pulmões sedento por ar.

Ah, e as minhas mulheres

como devem estar em êxtase

relembrando meus gestos e palavras.

Enviarei a cada mãe uma carta lírica

e um ramalhete do meu próprio jardim.

Vou colher agora,

agora mesmo.

Talvez consiga

uma borboleta

de olhos lilases.

Bravura

Claro que escrevi muitos poemas

para impressionar meu capitão

que debaixo de uma lona

traçava rotas de fuga.

E eu não parava de escrever

sujo de lama e sangue

entre cadáveres

na trincheira.

O capitão não deu outro passo,

uma granada estraçalhou seus planos.

E você me pergunta

se escrevia poemas

pensando na morte.

Ah, meu doce, escrevia poemas

pensando na curva da sua virilha.

Botija

É bom escrever poemas como naquele tempo
em que não ia à escola e bebia chá de cidreira,
xarope e refrigerante morrendo de febre e tosse.

A luz da manhã
bate direto no rosto.

E as árvores da minha calçada
são minhas amigas de longa data.

Talvez até exagero e disparate,
mas as árvores da minha calçada
são bem mais minhas confidentes
do que amigas dos seus passarinhos.

Dos seus besouros,
das suas lagartas,
da sua chuva,
do seu sol.

Os pés de oiti
da minha calçada
conhecem minha noite.

Durmo de janela aberta
para que os seus galhos
não arranhem a vidraça
imitando meus fantasmas.

Espere um segundinho,
que fantasmas são esses?

Já não existe mentira
entre nossos corações.

Óleos

Sabe, meu docinho,

às vezes a sua alma durona

de uma filha de um cossaco durão

impede que o meu coração romântico

expanda-se em nuvens abstratas e patéticas.

Guardo a pólvora e o láudano

dentro das minhas ânforas

e jogo fora os cachos

dos seus cabelos.

Por séculos

aguardei 

a carta.

Esfolei muitos pombos

que chegavam à minha janela

embriagados de conhaque e vodca

e mentiam explicando o seu esquecimento.

As estepes da sua terra são encantadoras,

mas dentro da minha cabeça o deserto é florido.

Deidades

O que me arrebata
não é a cor do olho

nem a formosura
da boca,

mas o que diz 

a alma da mulher.

Os seus segredos

dentro da bolsa

de estimação

no fundo

da gaveta.

As marcas dos dedos

naqueles chinelos antigos.

Os frasquinhos de esmalte

perdidos debaixo da cama.

Cântaro

Sardas no rosto
e a voz do encanto:
Ah, céus, como é fácil
uma poeta entrar na minha casa.

E chega assim
cheirando a sândalo
com os tornozelos nus.

Os versos que saem da sua garganta, menina,
trazem-me um frenesi medonho ao meu silêncio.

Só de bem,
vou molhar
uma plantinha.

Selos

O poema após limpar o próprio corpo 

e a própria alma passa a ser o próximo.

As escamas não cheiram mal

e todo o acúmulo de sujeiras

é queimado pela clareza

da própria memória.

O poema passa 

a ser um ente liberto

que abençoa ou que revolta

em sua forma transformada.

Mas o poço permanece lá,

a água permanece lá.

Fogueira

Quando criança
já admirava os arrebóis 

contemplando as asas da joaninha.

Só não imaginava
que as cores dos céus

também
voassem.

Peixinho Dourado

O princípio de toda

elevada ação é interior

e propaga-se a energia

por camadas superiores.

Qual o ser 

que confuso

segue evoluído?

Confusão

como mentira

são folhas secas

que nascem para ser 

consumidas no vento.

O desejo comum

é caminhar cego

entre mortos:

Envaidecer-se,
enfurecer-se,
morrer
bruto.

O Primeiro Sopro

A verdade de cada qual

é um véu sagrado

de cada um.

Os cadáveres entendem

a nostalgia do perfume

das flores dos túmulos

e procuram fugir

das lembranças.

Cada um com seu véu sagrado

de ilusões, fúria e esperança.

Os meus peixes

não servem para

matar a sua fome.

Pesque seus peixes

com as suas mãos.

Comovida, minha xícara

chora lágrimas de café

por seu rosto branco.

Filho

Quem de fato
trilhou o caminho
usando minhas pernas?

Quem pisou nuvens,
terra e lama calçando
os meus miseráveis pés?

Quem sangrou meus inimigos
com espadas e adagas de luz?

Quem me trouxe
esse entendimento
de que nunca morrerá
minha nobre consciência?

Quem beijará meu corpo
quando algo em mim tiver
partido do meio dos mortos?

Algo de mim
que não sou
e que morre.

Harpa

Acredito que hoje será a manhã todinha de chuva.

Essa chuvinha fina que as lagartas-de-fogo adoram.

As botas do trabalho

suspiram encolhidas

com as meias dentro.

Já fiz e bebi

o meu café

de lei.

Você sabe

que o meu café

é o mais saboroso

de todas as galáxias.

Conquistei muitas mulheres

conversando sobre a vida mística

das lagartinhas-de-fogo bebendo meu café.

Algumas entravam em epifania

relembrando a infância de garotinha, 

enquanto outras de vestidinho e saínha a cruzar 

e descruzar as pernas levaram-me à demência.

Hoje, imagino,

será a manhã todinha

com esses ares espirituais

de conforto e chuvinha fina.

Lilás

O poder da cicatriz
sempre será a memória
do dia em que o ferimento
despertou de qualquer mágoa.

O ser que dantes
morria de pavor
da própria luz

hoje em dia
conhece muito
das mil sombras.

Não há força na dor
que tece vinganças.

Mas a memória da cicatriz
que eleva a alma não passa.

Os Amores Do Mundo

Brincava contigo

quando escrevi

que debaixo

da minha

janela

nascera

um girassol.

Mas te juro

(eu cegue)

que é verdade

o semblante

de uma doce

orquídea.

Sabe, nem me importo muito

quem segura a minha mão

na hora em que escrevo.

Mas ao toalete

sei que é a tua mão

que deliciosa me depila.

As Calçadas Amam O Sol Do Fim De Tarde

O que posso
é escrever
poemas.

E ficamos próximos
trocando olhares.

O teu olho âmbar
o meu carvão.

Não falemos
sobre as nossas almas,
pois elas merecem o silêncio.

Docilidade

Enfim, aconteceu:
Conheci de perto
a sujeira de Lola.

Lola tinha ao seu bel-prazer
a sala, o tapete, a cozinha,
a suíte e os dois quartos,
a área de serviço,
a varanda.

Mas dama elegante que é
foi ao quarto dos fundos
e lá fez a sua necessidade.

Os cães têm caráter,
emoção e perspicácia.

Lola procurou por toda a casa
um lugar em que fosse decente
expor toda a sua ração digerida.

A garota Lola só se esqueceu do livro
de páginas entreabertas sobre o cesto.

Balsâmico

Assim que pensamos

em escrever um poema

pra alguém muito especial

tal poema já nasce

sob o selo da corrupção.

Ninguém é tão especial

que mereça um poema

fruto de dupla vaidade.

A vaidade de quem escreve

e a vaidade de quem inspira.

A propósito, 

meu docinho,

se eu quiser tirar meu bigode

não preciso pedir permissão

aos passarinhos do pé de oiti.

Mas a você (acredite)

escreveria uma carta.

Romãs

Querida, às vezes um poema erótico

de tantas metáforas acaba frio e obscuro.

Então, baby, serei claro

o mais explícito possível:

Tu me permites com os dedos

brincar na tua caixinha de música?

Juro que as pontas dos meus dedos

são uma gracinha de delicadeza.

Quanto à minha língua,

advirto, ela é louca,

imprevisível.

Atrai ostras
só no biquinho.

Besouro da Sorte

O fogo não terá fim

e pelo que vejo

esse amor

é eterno.

Você será seduzido

todos os dias da sua vida

a entrar na floresta escura

e trazer gravetos para alimentar

o fogo que não tem vestígios de fim.

As paixões do corpo

continuam um doce.

A questão é que você agora cria imagens extraordinárias 

com areia colorida dentro da sua garrafa de náufrago.

Aquela muriçoca 

de violino quebrado

agradece por sua paciência.

Antecâmara

As sombras existem

pela vida útil da luz.

Apague a lâmpada

e nem as sombras

terão vez.

Ninguém sobrevive

na total e plena treva.

O desapego das ideias

é um belo sinal de morte.

Que os poemas escritos

não sejam pontes entre

meu corpo e o devaneio.

Mas o que sabe

a mente do lugar

que não se conhece?

Poemas são afagos

no olhar trêmulo

que já se foi.

Episódios

Depois que as lágrimas

salgam o rosto e vão embora 

segue o caminho também a lucidez.

Quem detestava o sol

já revê seus princípios.

Até Nosferatu

vai à padaria

com ombros

de fora.

A passos lentos e sonhadores

conta o tempo desperdiçado

dormindo dentro do caixão.

Oxímetro

Sentir-se humano

não é caso de tristeza.

As sensações do corpo 

são nuvens que se transformam.

Não pule de um penhasco

por sofrer de vertigem.

Nem se esmague

sob as paredes

por temer

as aves.

Beije suas mãos,

entrelace seus dedos.

Sentir-se humano

não é caso de morte.

Em alto-mar

cante um blues

e aproxime-se dos corais.

Há peixes ocultos

dentro dos olhos.

Istmo

O apito do trem

é igual ao do navio

se o coração desperta

de saudade ou remorso.

Quando criança

os fantasmas

faziam festa.

Mas deixaram a casa

no tempo da clareza.

E não pensam em voltar

porque sabem que a casa

não tem um senhor absoluto.

A casa é do vento

da chuva e do sol.

O telhado

e a terra

florescem

a cada dia.

Disparos

A segurança vem da fé

e a fé não é cega nem

enxerga com olhos

que a terra

há de beijar.

O que posso adiantar

é que as minhas vísceras

não têm essência enquanto

forem vísceras apenas do corpo.

O valor de um tesouro

não é a verdade que

outros julgam.

Só saberá quem lhe fala

quando você não tiver

os seus ouvidos

colados 

às orelhas.

Ócio

Além dos ossos

sou a consciência

dos meus ossos, baby.

A morte da consciência

não existe como é uma fábula

acreditar na eternidade desta vida.

E enquanto a consciência me esclarecer

de que sou os meus ossos e a consciência se apoderar

dos ossos secos e da carne exposta ao banquete dos vermes

as ilusões deste mundo

forjam apenas um propósito:

A total percepção da consciência.

Por isso que é inacreditável

o envaidecimento das criaturas.

Também é tão triste, baby,

o medo dos seus corações.

A consciência dos meus ossos

alegra-me as manhãs e a única vez

em que me senti tão alegre foi no dia

do meu primeiro relógio 

que parou debaixo da chuva.

Chuva

Escrevo e apago poemas

com a mesma facilidade

que afogava formigas 

na xícara de café.

Agora nem o açúcar mascavo

no fundo da xícara branca

seduz as meninas.

Crescemos,
o poeta e as formigas.

Uns morcegos, outros elefantes.

Repentino

Quando a minha língua começa o frenesi
da estúpida oratória e não há fim entre
os pensamentos e as palavras,

recorro ao meu caderno
e escrevo versos de morte:

"Os teus brincos de argola
que ofereci à outra mulher."

Crime

A grande sacada

é entender o mau humor

da poesia e aceitar da tal Senhora

a migalha para que nos vejamos

vivos, especiais, filhos de uma força.

Se a poesia adora contemplar seus ossos

e não lhe oferece um verso de socorro,

então vingue-se

como um selvagem

e guarde dentro da gaveta do inimigo

as mãos frias sem uma gota de sangue.

Haxixe

Da minha janela

tantas meninas

passeando

com seus cachorrinhos

que já perdi a noção:

Quem sorriu toda diabinha?

A do vestido preto é a mesma de azul?

E qual o nome da que atravessou a rua?

Oráculo De Delfos

O que você acha
do meu bigode,
garota Lola?

Sei que me ouve,
embora se finja
de cadela órfã.

E se esconda debaixo da mesa
morta de medo até do próprio vento
que derruba quadros e lhe beija as patas.

Diga-me, garota Lola,
o meu bigode é melancólico
ou me deixa com cara de dono
de armazém de rum contrabandeado?

Confraria

Pode ser que a poesia canse,

mas o poema se não for escrito

pesará um século de assombrações.

Ofício é quebrar os ossos

e amaciar a carne nos dentes.

Escreva o poema, filho,

e livre-se da sua cruz.

Ou melhor,

escreva os poemas

na madeira da sua cruz.

Como antigamente o poeta francês 

escrevia versos de amor nos caixotes de fuzis.

Gralha

A verdade é um segredo
entre você e quem
não é você.

Falar sobre morte
para quem tirou
o véu do sono
profundo

é como espremer cravos
das faces de uma rosa.

Macieiras

O máximo que posso
fazer por ti é ouvir
tua cabecinha.

Os teus sonhos
que me forçam
o riso em silêncio.

Os teus ares
de vingança.

A tua fragilidade
diante do poder.

Do poder ridículo
das coisas ridículas
que passam e te roem.

Mas sou um simpático coveiro
e na hora de plantar teus ossos
cavarei uma linda e fértil horta.

Juro que nascerá
das tuas cinzas
agrião.

Ora, meu docinho,
tu sempre amaste
a tua pele irradiante
de jovem camponesa.

E assim será (prometo)
por toda a tua eternidade.

Aurora Boreal

A minha mente é muito poderosa,

mas a última palavra é sempre da poesia.

Portanto, o que cultivo

só é digno aos corajosos:

Aqueles bêbados

que um dia acordam

cansados da embriaguez.

E passam a conviver de perto

com todos os seus atrozes pedintes

que caminham conforme a natureza

dos trôpegos,
dos cegos
e fujões.

Designer De Interiores

Você comprou
tolhas de banho
floridas e felpudas.

Vi da minha
área de serviço.

O que você guarda
de especial na gaveta
da sua cômoda branca?

Sei, ui,
imagino.

Adoro os seus segredos
de quem vive longe de casa.

As Flores Do Princípio

Tenho uma relação muito querida com o mês de maio.

Conto nos dedos das mãos e dos pés as noivas 

que fugiram dos meus braços.

Ou me deixaram plantado 

no altar chorando abraçado

ao padre ou logo me deram o fora
durante o primeiro mês de núpcias.

Apaixonaram-se

pelo mecânico,

padeiro

ou o garotão

entregador
de água.

A viagem do espírito
é igual ao vento
de maio

que toca os dois vasos de orquídeas
sobre o parapeito da minha janela.

Não há risco de queda, baby,
que apavore as formiguinhas.

O Tempo

Se você não tiver um caminho

que o aproxime dentro de si

como sairá do que

vive fora?

E o que se vive
não é verdadeiro
a partir da lucidez?

Abra as janelas
da casa e peça

gentilmente ao caramujo
que esqueça toda a lamúria.

Trabalhador

Já malhei,
arrumo a mochila

e vou passar uns dias
em companhia do filho.

Ora, arejar as ideias
com um verdinho.

Sou forte,
sadio e feliz.

Eis o mantra
da minha
avó.

Uma xamã de altíssimo grau
que adorava mascar fumo
e juntar moedas antigas.

Peixe Fora D'água Também Vive

Os familiares
terão uma grande
dor (e angústia no peito)
quando abrirem minhas caixas.

Ninguém em moral enlouquecida
imagina as minhas coisas ocultas.

Mas não pensem, cordeirinhos,
que voltarei correndo ao quarto
queimar as cartas e testemunhos.

Cresci sob o fogo
e minhas asas
dão voltas
e voltas

circulando o outro
dentro de mim.

Daí essa voz, querida,
já precisando de respirador.

Salomé

Você se lembra
de que lhe prometi

um par de brincos,
ou melhor, argolas,

e nunca
comprei?

Ora, você também
nunca me fez aquela

massagem prostática.

Caverna

Depois que tiramos da pele
aquela mácula criminosa
dos profetas irados
e tristes

sobra-nos um coração forte
sem meio-termo entre
dor e loucura.

Acordamos muito bem e nem uma gripe
em tempo de pandemia assusta nosso olhar.

O fogo que nasce é tão puro
quanto uma palavra irmã

da ação lúcida
em escrevê-la.

O Sátiro

Ok, já fiz minha toalete de fim de mês

e amanhã recebo o salário do pecado.

Guardei de memória

os celulares das diabinhas.

Eis-me limpinho,

limpinho, limpinho.

As diabinhas

hão de babar

minhas bolas

com seus batons cereja

e aquele risinho do inferno.

Só não sei se devo

chegar lá de bermudão

ou minha túnica de linho.

Anônima

Ui, tu hoje estavas de preto

e viste como é delirante

romântico e ácido

o meu olhar.

O teu rostinho pareceu-me

uma barra de chocolate branco.

Da janela

lancei a minha espécie

de alma e acredito que gostaste

do meu gênio e da minha química.

Uma breve viagem

por meu sangue

para quem 

seduzo.

Deleitante

Ah, como é extraordinário sentir os meus olhos

regressando à orbita lunática de imensa luz, baby.

Agora, enfim,

posso voltar

a fazer 

bichinhos

usando minhas mãos

e brincar com as sombras.

Draculagem

Não creio que você não imagine

que alguém da janela a vê

passeando na calçada

com seu buldogue.

Tão fascinante

nesta tarde 

de vestido

camisa social

em que as pernas

vagarosas de sensualidade

parecem senhoras da minha alma.

Onde você guarda

a minha taça de sangue?

Tertúlia

O único livro sagrado que possuo
é uma coleção de cartas todas
escritas para meu primeiro
amor.

Não há um dia
em que não desça
ao túmulo da década

de oitenta e leia aos meus anjos
e aos meus demônios os ais do coração.

Sorriem felizes
abraçados os anjos
aos demônios e dizem
que sou um perfeito maluco.

O Sumiço Da Máquina De Escrever

Por ato contínuo de escrever poemas

um poeta não é igual a outro poeta.

Por exercício 

de liberdade 

bastam

as sombras

de cada poeta

entre suas paredes.

O alimento

não será outra coisa

senão ossos da própria carne.

Ninguém morrerá de fome

queimando os cabelos

no seu enxofre

e salgando suas moedas antigas

dentro das ânforas do seu terreiro.

A Natureza Apaixonante De Uma Cadela

Nunca mais passeei com Lola.
A dama morre de vergonha
de fazer sua necessidade
fisiológica

em minha
companhia.

Embora eu olhe pro céu,
feche os olhos e até
solte a coleira.

Não tem mesmo jeito,
a dama morre de timidez.

A partir de agora apenas indico a porta
para que a jovem senhora saia com um livro
debaixo do braço e corra atrás dos pombos e gatos
depois canse, abra o livro de contos, leia algumas páginas

e faça tranquila
a sua obra-prima
na calçada das oitis.

As Túnicas Da Caveira

A questão fundamental da minha existência
é que me apaixono com absurda facilidade
pelos passarinhos, pelas lagartas-de-fogo,
pelas garotas desconhecidas da rua.

Perco o tato
entre amores
sobrenaturais.

Não durmo,
não me divirto,
passo a escrever
cartas de náufragos
para qualquer um solitário.

E assim vivendo
acabo estranho
assobiando

para os passarinhos,
lagartas-de-fogo
e  pras garotas

que chegaram agora à minha rua
e já cantam alto das suas janelas
arrastando o meu coração
à encruzilhada.

Aquele anão cínico
de sorriso iluminado
saiu das floresta escura

tocou o meu ombro
oferecendo-me o banjo

e aos primeiros acordes
as garotas recém-chegadas
silenciaram-se e o céu explodiu.

Certos Sopros Quebram Costelas

Desde o primeiro momento do poema
o caminho é sempre para seguir em frente.

Desde o primeiro movimento do moinho
o mergulho é sempre para dentro.

Se o poço for muito escuro
grite mais forte.

Se a clareza vive distante
acorde dos seus sonhos.

A melancolia dos fortes
é arrancar a pele
do coração

escrevendo
um blues.

Do Penhasco O Farol Arde

Caso um drink
levará sua alma
a mergulhar dentro
de um barril de rum

dê as costas
ao capitão
do navio

e não entre
no porão.

Salvação é lucidez
e quanto mais luz
mais sombras.

Mas essas sombras
testemunham o quanto
a verdade é extraordinária?

Pegue o leme das mãos
dos seus fantasmas

e atravesse
o nevoeiro.

Planos

Se você jogar uma bomba
sobre o telhado de quem
não gosta,

então prepare-se 
para construir 
uma fábrica
de pólvora.

Não seria melhor
sentar-se na cadeira
de vime e ler Dostoiévski?

Não sei se sua cabeça está boa
pra jogar xadrez com o seu amor.

Dostoiévski
é mais seguro.

Transmigração

Ninguém precisa esmagar uma abelha

só porque entrou em casa e voa solta

pelo quarto da querida e doce avó.

Basta um guardanapo

embalar a abelha

de maneira 

delicada

e jogar a visitante da janela 

na direção das oitis da calçada.

Os discípulos de Pitágoras

sabem do que estou falando.

Vizinha

Teríamos pouquíssima coisa
a nos dizer se me fosse oferecido
aos meus dedos o riacho dos seus pêssegos.

Por certo
são dos seus pêssegos
o jardim de pelugem castanha.

(segundo
suas sobrancelhas
e os seus olhos de mel)

Digo-lhe de passagem
enquanto você desce
a escada tal qual

dançarina
de forró.

Castelo de mentiras

Por quanto tempo
o seu sangue

será oferecido
ao ridículo
vampiro?

As trevas
não surgem
do que existe
lá fora, brother.

O tremor
debaixo dos seus pés
você quem planta e adora.

Os fantasmas vivem na sua casa
devorando o seu espírito
por sua vontade.

Ninguém tem o poder soberano
sobre as suas fraquezas, brother.

Admita-se pequeno
e aprenda a olhar os céus
quebrando as correntes do próximo.

O mesmo próximo
que mente e lhe traz
ao coração o veneno.

Sal

Se disserem que o poeta

morreu dormindo, 

não acredite.

Mesmo quando viajo

e pesco nuvens não durmo.

Não tomo comprimidos

e nem sei mais o gosto

de cocaína e drinks.

A minha consciência é tão criativa 

que me deu uma lição e salvou-me.

Claro que meu coração

não é uma boa pessoa.

Mas consciente

do seu tambor

e do blues

o meu coração sabe

muito bem apaixonar-se

pelos sonhos sem que o poeta

morra

ou durma.

Desfalecimento

Ainda escrevo cartas

e guardo-as dentro

da gaveta

da minha

escrivaninha.

Muito bem,

minto.

A escrivaninha

já sumiu do mapa.

Tive que fazer uma majestosa fogueira

conforme acumulavam-se as cartas.

Você não faz ideia, baby,

como é de outro mundo

aquele tipo de fumaça

entrando pelos olhos.

As lágrimas

parecem anjos

e demônios de saia.

Pergaminho

Quem serve a um senhor
ainda que iludido
diga-se liberto
é discípulo.

Quem serve a dois senhores
ainda que cínico se diga esperto
é uma alma triste, pesada e inútil.

O grande prazer do poeta
é assistir a suas ideias consumidas
e toda a sua crença em perfeita suspensão.

O poeta serve
ao fim do poema.

Somente ao fim do poema
e à sua infinitude possessa.

Cadeira de balanço

Faz tempo
que o bem-te-vi
no alto da árvore

degusta da sua maneira
algum tipo de inseto
ou minhoca.

Não existe demência
nos atos e ações
da natureza.

O bem-te-vi
nesta tarde
escura

mata a sua fome
diante do banquete:

A cigarra (ou minhoca
ou lagarta-de-fogo)
não reage

aos solavancos
e bicadas do bem-te-vi.

Creio que essa entrega
é a verdadeira representação
do mais puro amor dos céus à terra.

O bem-te-vi sabe
que nunca passará fome
e o seu alimento aceita o destino
de morte para que o bem-te-vi voe.

Quântico

A origem do seu mal
é o desconhecimento
da relação entre

a sua mente
e o coração.

Agora que caiu
a máscara do deus
da criação e escombros
não há desejos de romper
os laços entre as borboletas.

O entendimento do sopro
é o mesmo de quem reconhece
que plantou um espinheiro no meio
das costelas ou uma serpente na garganta.

O movimento
de uma margem
para outra margem

não é o corpo físico
o autor dos passos.

Quem caminha
de um lado para
o outro canto da sala

é aquele mesmo deus
da criação e devastação.

E não suspire pelo sacrifício espiritual
drogas lisérgicas ou as farmacêuticas.

Manter-se sobre os pés
é questão de coragem
e vontade de subir.

Feriado

Diga olá
pra chuva,
meu docinho.

Só ouço
os meus passos
dentro do seu coração.

Que coisa boa,
meu docinho.

Não se assuste
com os sonhos
bons ou ruins
que surgem
da minha
mente.

Aprendi a distinguir
a veemência da ilusão
da vontade de ser eterno.

Diga olá
aos passarinhos
das oitis da calçada
e beba meu cafezinho.

Só ouço os seus pés frios
passeando pelo tapete
da sala

e (cuidado)
Lola vai morder
qualquer dia desse
o seu lindo calcanhar.

Não se zangue
da minha apatia
e crença em fantasmas.

Os objetos de casa
(a xícara branca, sobretudo)
já fazem planos pra depois da minha morte.

Mas diga olá
à bela manhã
de mortos
e vazio.

Os passarinhos
conhecem meu coração
e não me poupam alfinetadas.

Matador

Não será igual
ao de Salvador Dalí
nem aquele do detetive Magnum,
mas deixarei o meu bigode litigioso.

Definitivamente
desposarei as novinhas,
as suas mães, camponesas,
sacerdotisas e as sereias de luxo.

Cansei do ar místico
de quem fumou peyote
no deserto da antiguidade.

Uma vez que adoro as sombras
será bom um pouco de luz carnal.

Metanoia

Aos cinquenta e quatro
ainda não decidi qual

a tatuagem
no antebraço.

Pensei em versos,
símbolos ocultos,
imagens de deuses
ou o rosto do meu filho.

Até imaginei
uma auréola
em forma
de pipa.

Carapuças ao vento

A Verdade
não se limita
a pontos de vista,
teses e observações.

As imagens ridículas
dos que são possuídos
pela vaidade são trágicas.

E não há necessidade
de elaboração espiritual
de livros santos ou sagrados.

A Verdade é simples
como é clara e ardente.

Se choverá
ou não,

as nuvens
não impedem
o canto do pássaro.

O Êxtase de Zoroastro

Você não acreditará,

mas consegui remover

aquela espinha que virou sinal

do ponto nevrálgico das minhas costas.

Você não é insubstituível, viu?

Agora, pergunte-me onde

guardei o perfume

das suas mãos.

Ainda se lembra
das pequenas
ânforas?

Aquele
que não perde
a consciência das cinzas
jamais se esquecerá do fogo.

Pulmonar

Cada poema
tem sua história
que não é a do poeta.

O poema convida
para se fazer palpável
o que não conhecemos.

O poeta nem o leitor
imaginam a verdadeira
função histórica do poema.

O poema não é um breve
suspiro e suspensão de ideias.

Há cadáveres
e flores virginais
que se debruçam
sobre as palavras.

O poeta não sabe disso,
e portanto para alcançar
o mais tenro do pensamento
escreve o que ouve do poema.

O poema é senhor
em si mesmo, filho.

E tudo que parece
ditado e escrito
pelo poeta

é tão cheio de vapores
quanto os sussurros
das cavidades
do coração.

O poeta se expressa
fingindo-se soberano
do que por vezes sente.

Mas o sentido das coisas
(das coisas do poema
e das coisas do poeta)

não cabe
em versos.

E o poeta recebe em troca
por sua devoção a experiência.

Laico

O demônio

possui mil

artimanhas.

Inclusive

aquele anjo

que se diz doce

odeia sua lucidez.

Ambos,

o bem e o mal,

caminham juntos

tramando contra

a lucidez do espírito.

E o espírito

é esse olhar acima

do que se propõe eterno

e além do que se julga carnal.

Apenas fique

suave e atento

de olho nas ações

da sua cabeça e coração.

O pavio nunca será apagado

mas o sopro final
é seu.

Ingrid

Ah, essa chuvinha fina

e meu coração de alquimista.

Qual o valor, baby,

de uma hora de

divertimento

amoroso?

Deixarei o bigodinho

só pra levá-la à loucura.

Gosto de vê-la

com ódio de mim

e do mundo medieval.

Diga-me, baby,

quanto custa uma hora

de diversão amorosa febril?

Ah, essa chuvinha fina

e minha insipiência

de amante.

Aceita cartão, flores
e um cigarro turco?

Dinamarca

Nunca me passou pela cabeça
que as cadelas adorassem
batata-doce.

Mas Lola
olhou-me
tão pedinte.

Piscou-me
três vezes.

Abriu a bocarra
e lambeu o focinho.

Sinto muitíssimo,
querida Lola.

Batata-doce
é para os veteranos
de guerra e de sonhos
que ainda levantam peso.

Não prestou atenção
como me olham
as vizinhas?

Detestam poesia (odeiam)
mas admiram meus braços.

Sabe, querida Lola,
você viveu nas ruas

e certamente reconhece
um sujeito bacana e estranho:
Deixe a batata-doce pro poeta.

Contente-se
com sua ração.

Por sinal,
das boas.

Os cães sagrados
das civilizações
antigas

banqueteavam-se
(acredite) da mesma.

Sensitivo

Duvido,
eu cegue,

se houver
um café mais
encantador do
que o meu café.

Sobretudo
forte e doce
antes que a alma
abra os olhos e suspire.

Minha alma
adora meu café.

E não vê a hora
de sentar-se à mesa

ou de jogar-se na cadeira de vime
da varanda e entrar em devaneios.

Aprendi com a minha vó,
xamã de uma tribo cariri.

Só que o café da minha vó
já pertence à outra dimensão.

Chego
lá, baby.

Nostalgia

A sua força
é legítima.

E não há sombras
diante do que é lúcido.

Apague as luzes da casa
e mesmo assim você verá
objetos dançando à sua volta.

Do mesmo jeito
que os cães veem coisas
o poeta entende a clareza do invisível.

A sua força
é óbvia.

E não há tremores, transe,
ópio, medo e felicidade,

pois da inteligência
surge a grande
tolice.

Apague as luzes da casa
e mesmo assim objetos
que você nunca viu
dançarão ao lado
dos seus pés.

A meditação dos bem-te-vis

Ouvindo ladainhas de beatas

ou ouvindo blues de um demônio

meu coração

nem minha 

mente

alteram-se

sob falsa 

clareza.

Os bem-te-vis intuem

o pavor dos humanos

e ensaiam um novo

canto de recolher.

Agora, dizem eles,

vocês talvez entendam

que os espaços lá fora

são ilusórios e de morte,

enquanto

dentro de cada poço

não acabam água e pão.

(Ou não,

concluem
rindo os corvos)

Rock pesado

Ah, adoro maçãs
mas não vejo
pomares

no outro
jardim.

Aquela mulher sabe
que a venero de verdade.

Ora, por que
não aparece
na janela?

A fumaça do café no rosto
espanta os males da ilusão.

Ah, adoro maçãs
mas não vejo
decotes

da minha
varanda.

Aquela mulher sabe
o quanto sou balançado
por seus olhos e os cabelos.

Ora, por que
esconde-se
atrás

do vasinho
de cacto?

Sinfonia

Desde criança
adoro barquinho
de papel e moinhos.

Desde criança refaço as ideias
conjecturando elevação espiritual
e reconheço o que é sonoro ou fatídico.

Perdi amigos e amores
como quem se esquece
de palpar os bolsos
do bermudão.

Mas as vozes
não arredam
o pé.

Pé de calçada,
pé de vento,
pé de oiti.

Sorvete

Por muito tempo

fui um detestável.

Não suportava

o raio do sol

dentro das

minhas

botas,

tampouco a chuva

iludindo a vidraça.

Melhorei um pouco,

já posso conquistar

outras criaturas

sem tanto tédio.

E nem penso

em ópio eterno

e sonhos infernais.

Pela casa
de bermudão

percebo que os objetos
oferecem seus mistérios
ao meu risonho silêncio.

(creme com passas
é quase um crime)

Dos lúcidos devaneios

Sei muito bem
pra onde vão
os poemas:

Pra dentro
das  garrafas
dos náufragos.

Não existe cemitério
para as palavras, baby.

O que os poetas fazem
é construir a eternidade
sobre bases transitórias.

E mesmo depois
do castelo de cartas
ruir diante dos seus olhos

o poeta ainda pensa
escrever o último
verso em papel
de pão.

Os elefantes,
esses sim seguem
a história da bondade.

Jejum

E se não há desejos
de vida nem de morte
o que será da ilusão latente?

O corpo que admira as cicatrizes
sem nenhuma espécie de saudade.

O coração que sabe
da sua terra fértil
de batatas.

A alma que já disse adeus
e espera agora o apito do trem
que traz um carregamento de ouro

de El
Paso.

E se não há traumas
e sonhos de vingança
o que farei da parte vil?

Vestir-me de outra pele
com a felicidade dos cães.

Papel Seda

O primeiro sinal
de que o espírito está bem
é a sensibilidade extraordinária do olfato:

Batata-doce e seus carboidratos
em generosas fatias na água
a ferver.

Os vizinhos plantaram um coqueiro no quintal
e sumiram de casa. Nunca mais foram vistos.

Vizinhos meus não.
Vizinhos da minha ex-mulher.

Molhei as plantas e plantei
um brotinho de gengibre.
Será nosso segredo.

Drogaria

O poeta é muito bobo, meu pai.
Só por causa dos olhos azuis
da balconista (de máscara)
voltará o poeta
à farmácia

pra pedir
um remédio
para o coração.

Antes, é claro, tapará o rosto
com um retalho do vestido
do seu último amor.

Música

O meu suspiro
não é queixume.

Acostume-se
ao som

das minhas costelas, baby,
quebrando-se a cada sonho.

Nunca pensou em fazer
uma aliança de vento
dos meus versos?

Trilhas

O fogo que ilumina a caverna
é um olhar que vem de dentro
mas não pertence aos seus olhos.

Vem sendo e está em preparação esse fogo
há séculos e séculos cujo tempo não faz ideia.

Mesmo que a sua mente
e o seu coração sejam pares
em exercícios de imaginação.

Todas as árvores são sagradas
para quem ama a doce sombra.

O rosto muda
debaixo da luz
e as formigas
também.

Sonambulismo

Sinto muito, filho,
mas não mudará o mundo
o conceito de matéria e eternidade
mesmo após passar a terrível sombra.

Os loucos permanecerão loucos.
Os tristes, tristes. E os vis,
tenebrosos.

Os que acordarem
é que já haviam ensaiado
abrir os olhos antes da solidão.

Natural que os corvos se cansem
de comer sementes de girassol
e regressem ao pântano

pra bicar
sapos.

Cigana

O meu coração é uma criançona.
Mas você nunca será um fantasma.

A sua dança de camiseta preta
e latinha de cerveja na mão
até hoje é um espetáculo.

Costumo dormir no céu
entre pelugens ruivas

só pra não esquecer
o seu perfume.

Acordo bem mais forte
e aquele meu sorriso
de sátiro vesgo
é tão doce.

Abstrações

Eis que vejo no quarto
estirado um couro
de bode

e penso:
Esse bode
era um bode
feliz ou melancólico?

Sonhava um dia
acabar objeto
decorativo

no meio do quarto
onde um poeta
escreve

coisinhas
sem sentido?

Nunca mais vi os pombos.
Você sabe que tenho trauma.

Ora, desde aquele dia da minha mocidade
em que ao pé do pombo uma carta
prendi com laços.

E o meu primeiro amor
nunca leu as minhas juras.

O bombo parou em praças
para beber vinho e comer grãos
e perdeu a minha missiva apaixonada.

Que papelão,
baby.

Faxina

Nunca lhe passou pela cabeça
que os versos que escrevemos
não há por finalidade o ego?

Nem aprovação
ou ódio do outro?

Os versos que escrevemos
conscientes ou sob transe

são obras antigas de seres
que vivem suspensos sobre
nossos ombros e nossa nuca.

Se chegamos a vê-los
em vários níveis de luz
fingimos que é realidade.

E o que nos pode iludir
quando a alma entende

que fulanos viajam
em nosso sangue?

Nem para o bem
nem para o mal.

Apenas se debruçam
sobre nossos ombros
e beijam nossa nuca.

Abril

A poesia bate o martelo

e alguém paga o preço.

Juro que não sou eu, baby,

o fiador desses fantasmas.

O moço que escreve

é um sensato e não guarda

cadáveres dentro do coração.

A poesia, no entanto,

bate o martelo e escapa

das minhas sombras uma força.

Sirigaita

Lola ganhou de presente
um laço vermelho
após o banho.

Agora os marmanjos desavisados
sabem que Lola é uma dama.

Falando
em damas,

em que situação
vivem minhas amantes
nesse tempo de isolamento?

Sem clientes
(aperta-me o peito)
será que lhes faltam
frutas cristalizadas e gim?

Mas retornando à Lola,
durante o passeio a dama
de laço vermelho é voluntariosa
e só requebra na hora que bem quer.

Ou seja,
quando
vê

um cão
distinto.

Criancice

Quando penso
que tive os meus
episódios suicidas:

navalha no pulso,
psicotrópicos,
gás.

E hoje em dia
sou uma alma
em plenitude
com o amor.

A ponto
de poupar
os fantasmas
da minha fúria.

Vou à varanda
e vejo que estão
perfeitas as ondas
da chuva na calçada.

Não me custa nadinha
fazer uns barquinhos
de papel lançá-los
da janela

e correr
atrás.

Lilases

Que saudade absurda
das minhas camponesas
colhendo maçãs usando
aqueles decotes infernais.

As minhas patas de bode
estão de molho e a flauta
dentro da gaveta suspira.

O que fazem as minhas camponesas
quando não envenenam suas maçãs?

Sabem elas que os sátiros
já perderam a inocência
e buscam entre mortos
o perfume do amor?

Não quero pensar sobre os cadáveres
das praças de gelo e fantasmas, baby.

As minhas camponesas
merecem a estupidez
do meu coração.

Lola

A Lola tem
uma alma
de faquir.

Embora
o coração
ainda trêmulo.

Mas Lola
vai superar
todos os sustos
e os maus-tratos.

Um dia
verei Lola
sorrir de soslaio
e latir para os gatos.

Requebrar-se alegre
sobre o jardim
do prédio

informando
aos vizinhos
que atingiu
a iluminação.

Pois os cães
chegam primeiro
à dimensão da brandura
bem antes dos tristes humanos.

Eu cegue.

Libélulas

Não me causa estranheza
em tempo de pavor
e mortes

ter sonhado
com o sinal
da tua coxa

que parece
um navio
fantasma.

Afinal, meu docinho,
foi o sinal da tua coxa
(aquele navio fantasma)

que me levou
ao confinamento
nos porões do castelo.

Pena que parei de beber rum
e os barris de excelente aroma
só me servem para fazer fogueira
e aquecer as baratas das tristes paredes.

Das maçãs

A mandrágora
que colhi

no canteiro
da varanda

tinha
a raiz

aquela
forma

do teu
coração.

E não enlouqueci
do teu doce grito

quando arranquei de unhas sujas
das minhas costelas a saudade.

Bebi a lágrima
como se bebe
um café.

Já que ópio
é tão infantil.

Bula de náufrago

O melhor dos versos
é revê-los depois
de escritos.

Investigar até onde
falou-se muito

e em que ponto
a respiração parou.

No mundo da lua a terra
é uma superfície delirante.

E todos aqueles
que caminham
no deserto

comem gafanhotos
com sabor de tâmara.

O meu corpo
resolve questões
do que não consigo ver.

E a minha mente
(além dos suspiros)
viaja por outro caminho.

O vício perdeu
seu único fim.

Navegações

Entre corvos
e bufões

o que me faz forte
é o pavor do outro.

Assegure-se
de que

as suas botas
e as suas vestes

serão doadas
a quem tem frio.

Os seus ossos
nunca foram
bambus.

Antes que a tempestade
turve a sua consciência
alegre-se pela ventania.

A vertigem
é para ser
doce.

Laboratório

Se lá fora
os vermes

debruçam-se
sobre o corpo

dentro de cada ser
há um espaço
sagrado.

Lave as mãos
do seu espírito

e não toque o coração
com a loucura da vaidade.

A hora é de limpeza espiritual
e queimar as luvas do crime.

Esqueça os fantasmas
da sua memória
e ofereça vida
ao silêncio.

A terra arrasada
é um belo pomar

de serpentes
e maçãs.

Lola

O cantinho de Lola
(sua cama, lençol
e seus bonecos)

é na sala
de visita.

Aquele que adentre
ou sequer bata
à porta

será bem-vindo
pelos latidos
de Lola -

fantasmas,
camponesas,
tocadores de pífano.

Vejo no seu profundo silêncio
e na sua contemplação metafísica
uma grande e excêntrica alma poética.

Acredito até que Lola vai me ensinar
escrever versos em sua língua canina.

Anterior
ao latim.

Máscaras

Quando mudar-lhe a pele
tenho curiosidade em saber
o que sairá do seu mais íntimo:

Um ser iluminado
ou aquela velha
criatura?

Após esses terríveis sonhos
de mortes, fuga e negação
o que surgirá da alma?

Um ser sensível
ou aquela velha
vaidosa criatura?

Quando seus olhos
abrirem-se o que
você primeiro
verá?

Um deserto florido
ou névoas enganosas?

O relógio da sala parou.
O cachorro não late.

O saco plástico
guiado pelo vento
atravessou ruas fantasmas

e o que você dirá
aos seus filhos
e netos

sobre esse tempo de elevação
enquanto você escolheu o engano?

As lagartixas
e os passarinhos

até estranham as calçadas
e o silêncio e o tremor dos dentes.

E sorriem
do jeito
deles.

Tsuru

Quais armas
de chumbo
e ossos

você imagina
que as possui

para esmagar
a triste sombra?

Lutaria porventura o sol da consciência
contra a sombria bruma do pavor?

Que belo tempo, baby,
para se compor canções
aprender a pintar nuvens

e fazer origamis
de aves sagradas.

Front

Assim que passe
essa triste sombra

espero que o seu canteiro esteja florido 
de pensamentos lúcidos, leveza e coragem.

Os vapores da guerra
quando ultrapassam as trincheiras
e chegam ao alto das torres de marfim

os covardes
multiplicam-se

e já podemos admirar
os canalhas trêmulos de medo.

Não conte os mortos
entre os quais você caminhe
mas permaneça firme no caminho do farol.

Assim que passe
essa triste sombra

por favor, não se esqueça
do quanto cura o abraço.

Spoiler

Não me lembro
de quantas vezes
e por quanto tempo
o meu coração parou.

Acredito que durante
as milhares de vidas
que tive.

Na infância era tão comum o meu coração parar de bater
quando nuvens mudavam de fisionomias em cumplicidade

com os pensamentos
do meu espírito
de criança.

Dragões, corsários,
trens, moinhos,
cavalos -

em questão de segundos
transformavam-se
em montanhas,
xícaras,
botas.

Assim,
do nada.

A partir da mocidade
foram as mulheres
a causa única.

E até hoje
meu coração
vive parando:

Advogadas,
dentistas,
colegiais.

Sintomas

Lavo minhas mãos
com eau de l'arc

e escrevo cartas
isolado na varanda.

Voltei a escrever cartas
e pedir aos pombos
que entreguem
meus versos

atrás da igreja
entre macieiras

onde camponesas
disputam meu coração
alfinetando um boneco.

Não posso montar no meu cavalo
e raptar as mulheres da aldeia:
a minha garganta dói,
tenho febre.

A minha tosse
é quase um blues.

Plantador de Girassóis

Os meus inimigos
todos os meus
inimigos

caíram do cavalo
e os seus ossos

foram pisoteados
por gigantes
invisíveis.

Todas as manhãs
vou às ruas

e saio das casas
com pacotes
de maçãs,
livros,
pães.

Se não vou às ruas
sento-me na cadeira de balanço

e colho maçãs das árvores da calçada
e faço pães do que vejo da janela aberta
e empilho livros sobre os jarros das plantinhas.

Todas as manhãs
nas ruas ou na varanda
dou  testemunho da minha existência.

E ninguém saberá ao certo
de onde venho com esses
pacotes de maçãs,
livros e pães.

Gripe

Nesses tempos de pavor
onde os ratos esconderão
os seus preciosos queijos?

Dentro da alma
e do mais sombrio
dos seus pensamentos?

Morrerão os ratos
como de fato fossem
humanos escandalosos?

Ah, baby, os ratos
que matam outros
ratos não são
outra coisa

senão
ratos.

Veja só, baby,
ratos sem dinheiro
e ratos cheios da grana

imaginando
que vão morrer

mudam de humor
e de fisionomias
e ao dormirem
choram.

Não entendem, baby,
que tesouros de queijos
são moedas de ouro e de latão
no fundo do rio de águas turvas.

A vida que amam
de forma insana
e cruel

é essa vida
de acúmulos
de queijos podres.

Ah, minha baby,
e até quem queremos
perto dos nossos olhos

já pensa em esconder
debaixo da cama fatias
de pensamentos tão tristes.

Dominical

Se você arou a terra
choveu e fez sol

por qual motivo
não lançou as
sementes?

Medo
da vida
confortável?

O que maravilha o pescador
não é a exuberância do pescado
mas o caminho que leva os peixes

até à rede
e ao barco.

Universo Paralelo

O telefone tocou
(olha só) e Lola latiu.

Lola latiu pela primeira vez
e como prometi escreverei
um poema épico

e fumarei ópio
do Afeganistão.

O café é ótimo
com essa chuvinha
mas o ópio me lembra
quando vivia em guerras.

O que se passa
no seu coração

nem o que você
pensa, meu doce,
são verdades do alto.

Pois do alto
só cai água
ou canivete.

E quem aprendeu
a escrever seu nome
nas areias do deserto
sabe que à noite faz frio.

Deleite

A chuva não impede
que passarinhos
entrem pela
janela

do meu
quarto

e arrumem
a minha cama.

Ui, de tão linda pureza um casal apaixonado
debaixo da chuva dividindo a mesma sombrinha.

O único impasse
é que o sujeito

não é um doce
cavalheiro

e somente
a si abriga-se
dos pingos frios
da mansa chuva.

Mas estávamos
conversando sobre?

Ah, os passarinhos
que de plumagens
molhadas dos
céus

chegam ao meu quarto
e dobram os lençóis

e dão aquelas palmadinhas
no meu ingênuo travesseiro.

E antes que agradeça
e lhes ofereça um café
evaporam encantados.

Tecelão

Não é da dor
que se trata.

O pavor
é o grande
cínico inimigo.

Meus filhos fumam ópio
e namoram ouvindo canções
da minha mocidade filosófica.

As portas abrem-se
e jardins secretos
são vistos.

Nenhum dos meus filhos
foge da luz e da delicadeza.

Se chove
banham-se
da tempestade.

E vão às calçadas
com seus bermudões
e seus risos incontroláveis.

Meus filhos
são fortes
e belos.

Não temem a morte prematura
nem o pânico das multidões.

Fumam seus ópios,
leem seus livros,
namoram

ouvindo canções
da minha mocidade
de encantos e decepções.

Palmatória

Houve um tempo
em que criei
porcos

no meu coração
e sei muito bem
como chegam
à mente

as suas
mentiras.

Os porcos vendem a alma
por qualquer níquel furado,
afinal a alma não lhes pertence.

De modo que
comem pérolas
por divertimento
e aceitam os pactos.

E se lhes concederem a palavra,
jamais fugirão da companhia
dos seus miseráveis.

Sabem como plantar batatas
na cabeça dos infelizes
e inventam blues.

Chuva

Ainda hoje
uma formiga
encanta-me:

a sua solidão excessiva
e aquele silencioso desprezo
por tudo que não é alimento.

Na infância
seguia-lhe
os passos

até o princípio
da magia

onde esqueletos de lagartixas
(que lhe serviam de ritual)

amontoavam-se
entre folhas, flores
e tenras asas de insetos.

Quantas picadas
eram tão comuns

para quem só tinha
no coração a ânsia
do encantamento.

Crash

Minhas festas
nunca foram
bacanas.

Mas estranhas
e rápidas, baby.

E todos os fantasmas
com milhões de minhocas
na cabeça e no coração perdido
amanheciam atrás da minha coragem.

E como sempre tem sido
o morto não negaria
suas forças

pra ressuscitar
os tristes.

E aos goles
de café frio

e muitos
cigarros

O morto
aos tristes
dava vida.

Abaeté

Ainda penso beber uns drinks envenenados
contigo sob gestuais de transe e doçura.

Tu mereces
os meus sonhos
(a parte mais idiota
da minha cabeça, baby)

Inteligência e lucidez
só debaixo da terra

oferecendo os ossos
às últimas borboletas.

Lola

Lola, por favor,
é hora de latir
e morder

a tolha
de plástico
e as plantinhas.

Ou você prefere
uns romances
russos?

Posso ir à casa da ex
e pegar os meus livros.

Que tristeza o seu olhar
mas a sua alma é grande.

O primeiro dia
em que latir
escrevo

uma ode
e fumo
ópio.

A esteticista

Apesar da minha timidez,
adoro tocar a minha flauta
para as camponesas enquanto

colhem maçãs e oferecem
aos meus sátiros olhos
de trovador

os seus decotes
de doce infarto.

Sou iludido e riem da minha criancice,
mas se persistirem nos seus gracejos
correm o risco as camponesas
de se apaixonarem pelo
tocador de pífano.

Quarentena

Então chegada a hora
de te pedir perdão
e pintar tuas
unhas.

Dei voltas escrevendo
sobre plantas e pombos
fugindo da tua presença.

Mas eis que chegada a hora
de ir pescar pérolas na tua caverna
no fundo do mar em áreas misteriosas.

Fiz o possível
para terminar
de ler o livro.

Mas como passar as páginas
se os meus dedos se grudam
nas lembranças de teus cabelos?

Espera que já monto no meu cavalo adornado
de medalhas de latão e máscara de fios de ouro.

Ao ouvires o trote sobre a tua rua
mira a espingarda de teu avô
e acerta o meu peito.

Não corras, docinho,
pra ver o meu sangue.

É tão triste e vã
a morte do poeta.

Extravagância

"Tchau, pombinho. Tchau, pombinho"
Passou debaixo da minha janela
uma criança dando tchau
pra um pombo.

Um dia
essa criança
(já bem velhinha)

sentada no banco da praça
vai se assustar com um pombo
que chegará aos seus pés e perguntará:
"Você se lembra de mim, criancinha?"

A criança
(já bem velhinha)

vai tremer com esse pensamento
e perguntará ao seu coração se é loucura
ou a morte que se aproxima. Rirá consigo.

E irá embora
sem dar tchau
ao seu pombinho -

que girando
nos calcanhares
de cartola e fraque
sumirá entre fumaças.

Caolho do pífano

Certamente já teria virado presunto
e os bichinhos da terra saboreado
o banquete da minha carne

se todas as mulheres
a quem ofereci
canções

tivessem
ouvido
minha
lábia

e pulado
da janela.

Não haveria como dar certo
(bom e de agradável perfume)

um poeta infame
apaixonado.

Parisiense

A baratinha não consegue
destampar o pote de nescau,

ainda que seja
uma francesinha

treinada em sutis táticas
de espionagem e assassinatos.

Fecho bem forte
o pote de nescau.

Só pra dar trabalho
às baratinhas, ainda
que seja uma francesinha

treinada em táticas especiais
de furtivas paixões e traição.

Inocência

Os cães farejadores
amam os poetas.

Nunca ouvi falar que um cão farejador
flagrasse uma trouxinha de maconha
no bolso do bermudão do poeta.

Às vezes (só por pilhéria)
os cães farejadores correm
ao encontro dos poetas e balançam
o rabinho, reviram os olhinhos e cheiram
os tênis, as botas e os mocassins dos poetas
mas depois latindo seguem viagem os palhaços.

Já vi muitos colegas
infartando na pracinha.

Ogro

Da minha existência
é tão óbvia a eternidade.

Os poemas escritos,
rasgados, queimados,
apagados ou esquecidos

pertencem a quem passou
por eles a vista ou a alma.

O único direito que tenho
sobre os versos que escrevi

é a imaginação
das sombras.

Nunca fui senhor
dos meus atos.

A embriaguez
dos meus sentidos
(por força e delírio)
nasceu do que não sou.

A imaginação é o rito primário
daquele que não se conhece.

E caio profundamente
agradecido às palavras
que pouco tiveram rancor
senão em tolices do espírito.

Morra o poeta
nem o vento
tragará

os seus
ossos.

Ilhados

Entre meus olhos
e os teus cílios

existe alguém
inexplicável
que pondera
e arrebata.

Entre a minha unha
e o teu esmalte

existe alguém
que nos distrai
e fundo mergulha.

Nunca estamos a par
da loucura e divindade
desse alguém inexplicável
que nos silencia e abre as asas

e corremos feito pintinhos
pra debaixo do seu fogo.

Faltam-nos
existência própria
e amor pelo outro,

pois somos escravos
desse alguém inexplicável

que lança mão
dos nossos sonhos
e promete-nos o saber.

Egoístas
(tão egoístas)

não existe dia que não acordemos
no bico desse alguém inexplicável
albatroz de pele alva olhos infantis.

E acabamos peixes
recém-tirados
do sal

da sua
boca.

Degeneração

Vejo que as plantinhas da varanda
estão a morrer, não por falta
de água, ópio ou sonhos.

Apenas por cansaço
da presença do poeta.

Não entendem
as plantinhas
da varanda

que o poeta pagará
não por suas ações.

Mas pelas palavras,
que é pior, muito pior.

Sir

A sua doença
é grandiosa.

E você conhece
quem move
suas mãos.

Se no fim da sua história
não houver um poema
para escrever

terá sido
sua vida
besta.

Jogue ao lixo
os bolos de aniversário,
mas corra atrás dos porcos
se tentarem roubar a sua cereja.

Atlântida

Nunca me dei bem
com o amor, baby.

O ciúme
e cinismo
são cúmplices
do meu caráter.

E até houve um tempo
em que no recreio
da escola

fazia chorar a minha pequena
e de noite cortava meu pulso.

Cadáveres
entre flores
são tristonhos.

Sabes agora então
a causa do espírito
que desce e me toma.

Fadas de todos os bêbados

O poeta pulou da carruagem
e bateu a cabeça contra
uma pedra.

Acordou três dias depois
com a cabeça doce e leve

entre amorosas mulheres
que lhe davam na boca
mingaus, maçãs,
cervejas.

O poeta passou a crer em Deus
e passarinhos passaram a brincar
sobre os seus ombros e lhe ensinaram
aqueles primeiros voos do alto da colina.

Quão suave viagem
a cada descida ao abismo
o poeta admirava-se das belas orquídeas.

Bovary

Um dia o caçador entende
que a pele das suas faces

é a mesma pele
de quem se esconde
amedrontado no covil.

O suposto inimigo
são os dedos frios.

Quem morde e ataca fora da caverna
é o caçador iludido pelo seu riso torpe.

E bebe seu café
e lê seus romances.

A bastar-lhe
da loucura
poemas.