Bugigangas

Não é sacrifício

evitar o passo em falso

aquele andado meio trôpego

e a fatídica exceção a uma tolice.

O que lhe falta,

moço?

Você tem o que comer

o que beber e o dinheiro

do lúdico e também

das responsabilidades.

Seguir sob a luz da leveza

não é sacrifício, moço.

A essa altura

do campeonato

não deveria, moço,
existir dor de cabeça
por um reino de néscios.

Séculos 80

Já usei tantas vezes

fórceps e hashi

para extrair

poemas

da minha

cabeça.

Os poemas do coração

utilizo teu perfume

eau de l'arc.

Sannyasa

Até a muriçoca percebe quando

estou contemplativo de eternidade 

e evita passar perto das minhas orelhas.

Esconde o violino de cordas quebradas

e some pelas paredes da área de serviço.

Delta Do Mississippi

Nunca tive biquinho de trompetista

mas faz alguns dias que perdi a manha

de beber café - ou a minha xícara branca

vive de mal dos meus lábios: Inevitavelmente

pingos de café caem no meu peito e no bermudão.

Sujeito-me a beber meu café

lambendo a boquinha 

de porcelana

em movimentos 

circulares.

Acredito que minha pequena descobrira uma forma

intensa e rápida de chegar a orgasmos múltiplos.

Apresentadora

Basta um corte

de meio palmo

na saia da mulher

para que o poeta 

enlouqueça e pule da janela 

com o jarrinho de orquídea na mão.

Magias

Seus ossos são da matéria

dos seus pensamentos

e as nuvens 

das suas

ações.

O caminho

não cai sobre

os seus ombros.

Você que escolhe e segue

cada passo e cada trilha.

Os tombos e os sustos

servem para mostrar a casa

que você abandona ou que já habita.

O tesouro

que brilha

lá fora é triste.

Colha as suas romãs

e divida com passarinhos.

Idealístico

Claro que você meu caro terá importância
para os olhos de quem se oculta aos outros

mas revela-se
ao seu coração.

A força será tanta
que seus passos
vão brincar

de voos
repentinos.

Por pouco
você sumiu
e agora é vasto.

Ninguém próximo ou distante entenderá
a energia que das multidões se reguarda

mas deixa seus ouvidos
atentos e limpos
aos pequenos
das oitis:

Os pássaros
sempre foram
amigos do peito.

Hereditariedade

Estava lavando

a minha máscara

quando resolvi alimentar

todo o meu povo e família.

Fiz uma salada de laranja, 

mamão e melão fatiados.

Ao meu filho

com nescau.

À minha mãe

salada pura.

Depois, o mesmo chocolate 

que servi ao meu filho

servi-me (seu pai), 

ou melhor,

seu coroa.

Quinta

Você não entende
os passarinhos
do pé de oiti?

Converse mais com Lola
(que não tira os olhos
da janela).

A cadelinha
conhece bem

as vozes dos
passarinhos

que saltitam
na calçada.

O Entendimento Não Regressa

A superstição só indica

a sua dúvida sobre

o caminho

que vai seguir

ou que já segue.

As cinzas demonstram

o quanto o fogo é gentil.

As nozes caem dos céus

embora seus pés na terra.

Quem sabe do olhar fiel

é aquela namorada 

cúmplice.

A luz que acende e apaga

não é a luz da eternidade.

Turmalina

O eterno não se encontra

no que os seus olhos veem.

Mas naquilo

que o coração

guarda e protege.

A mudança de ares

não transformará

a sua alma.

O perfume de pétalas raras

e o cheiro forte de peixes mortos

não curvarão a luz que sobe e some.

Os três laços de amor que você deu 

na sua última vértebra ainda é pouco.

Cadelinha

A poesia jamais desaparecerá da natureza psíquica do poeta.

O poeta que alcança outro nível de obsessão e perde a graça.

Lola já não se requebra

quando ouve a minha voz.

A Vizinha Do Térreo

Uma mulher fatiando abacaxi

observada do alto é um encanto.

Não queiras conhecer

os pensamentos da mulher.

Basta a inocente segurança 

da mulher fatiando um abacaxi

com a mesma faca 

que fatiará teu coração.

Saibas, meu poeta,

que apaixonado

o monstro

fugirá da caverna

e buscará carne

pelo caminho.

Taifeiro-Mor

Comprarei para minha ex-mulher
um jogo de panelas tramontina.

Entendo a sutil degeneração dos objetos
sob a ausência de quem escreve poemas.

Aquele arroz soltinho
e aquele peixe frito

terão novos
cúmplices.

Pétalas De Ontem

Depois dizem

que o poeta

não tem

a força

de evitar 

tragédias.

Pois da minha janela livrei com o pensamento forte

que uma donzela escorregasse na calçada 

molhada da chuva repentina.

Salvei do tombo a musa

que ainda deu um gritinho 

para o seu anjo da guarda.

O seu anjo 

fez-se de surdo.

Mas o jovem senhor

que escreve versos

largou a pena

e cuidou

da situação.

Afinal, o anjo da musa

é seu demônio predileto.

Matinal

A garota Lola

passará uma longa temporada

sem ver o rostinho da menina do pet shop.

A única causa

foi você ter

passado

a mão

na cabecinha

da minha cadela.

O seu carinho tão tenro 

e o perfume da sua mão,

digamos, de sacerdotisa,

inundaram meu espírito

de fabulosas sensações.

Lola passará séculos e séculos sorrindo vaidosa 

sem tomar banho com o perfume da sua mão
na cabeça e orelhas.

Suave

O inferno do outro

não me sensibiliza.

Já tive os meus

e com frequência

acordava enlouquecido.

O fogo que consumia

o meu ventre pela volúpia

agora é um fogo que pela volúpia

eleva os meus sentidos ao entendimento.

A volúpia

é redentora.

Escaravelho

A miséria nunca esteve presente no corpo.

O corpo sempre se soube corpo e não há ilusão.

Miséria existe em grande potência no espírito 

que não entende de que matéria é formado.

Cego, ataca a si através do corpo

em frescor ou na velhice.

Perde-se e afoita-se

contra o que desconhece.

O corpo sempre se soube

passageiro por natureza.

As flores que o corpo planta secam 

e morrem quando a sua seiva finda.

O espírito, cego e tristonho,

enlouquece e afoga consigo

a imagem do corpo que some.

Passarinhos

Um grande poema ou um poema medíocre

qual a importância para quem já morreu?

A poesia será ficção

enquanto o poema

não for escrito.

As Vestes Que O Fogo Não Queima

A poesia é a ponte de rompimento

com o pacto ilusório do homem

pelo homem. O poema nunca 

caminha sozinho: Existem

duas pontas da corda,

uma que está no alto

e outra no fundo 

do poço.

Sementes De Laranja

O meu primeiro amor

fazia aquele tipo de tranças

com bobes de ferro e produto alisante

(embora seus cabelos de mel fossem plumas)

mas fazia 

e encantava-me.

Natural que ao ver uma mulher
com aquele penteado de trancinhas
em ondas de espirais caindo pelos ombros 

da minha janela eu chore e suspire aos céus.

A Dócil

A melancolia de Lola

chega a ser mística

debaixo da mesa

pensando 

naquele tempo

de abandono.

Lola aproveita-se da metafísica de sua tristeza

e não me ouve suplicar por sua presença na sala.

A cadelinha sabe

que tenho na minha mão

a seringa para seus remédios.

Sussurra alguma coisa mágica
e tapa os olhos com as patas.

Dark

A minha pele é muito sensível,

sobretudo das minhas bolas.

Cuidado com o piercing

de cobre na sua língua.

Como lhe disse um dia,

ainda tenho muitas

terras férteis pra

fecundar, baby.

Canções

Você acredita

que já fui cantor?

Mudava o timbre

sem que notassem.

Daí, chamaram-me

desafinado, um horror.

Parei de cantar

e continuei escrevendo.

Canções, baby,

escrevo canções.

Pois, a cantar
sou triste astro.

Sabedoria Na Casa De Mãe

Liberdade
é transitar
entre dois
lugares,
ou mais,
e não
dizer.

Poemas são duros de escrever
quando não querem ser ditos.

Mas, ó-lá-lá,
se querem,
gostam.

Diga, filho,
qual novidade?

O amor
é digno.

Siga,

filho,
amando.

Engenhos

Observando Lola
lambendo-se

medito sobre
a vida dos cães.

Em particular,
a vida dessa
cadelinha
Lola.

Quatro anos de solidão,
e há três meses adotada.

Ração das boas,
água e esporte.

Sem falar da perfumaria,
medicina veterinária,
laços vermelhos
e ciganos.

Lambendo-se
Lola não reflete
sobre sua existência.

Mas decerto sente
que a vida mudou
de espinhos para
flores aquáticas.

Vendo Lola
lambendo-se

concluo que alguma força
observa as minhas ruminações
e ama minha cabeça maluquinha.

Litoral

Dentro da minha gaveta

(a um braço de onde estou)

guardo cartas antigas, moedas

de ouro e um bom punhado de erva.

Mediante o clima do ritual,

utilizo as líricas lembranças

das cartas de amor, a temperatura

das moedas de ouro e a fluidez da erva.

A cada passo,

segurança.

Esqueça as armas do passado,

a fúria e os desejos de pântano.

De onde estou

estiro o meu braço

e toco minha gaveta.

O coração,
ouve?

Dante Alighieri

O meu nariz

é simbólico.

Já entrou em frias

pra chuchu, baby.

Cheirou pelos, pó, éter,

axilas, nucas e virilhas.

Quebraram-no

duas vezes.

A primeira,

na infância

por um soco

de uma criança

bem mais velha.

A segunda,

na mocidade

por outro soco

ciúme louco

de rival.

E veja só,

o meu nariz

é um sobrevivente.

Ares epifânicos,

místicos, galantes.

Ultimamente

senhor de si.

Não entra em ciladas

tampouco é levado

a sério

pelas camponesas

que continuam 

colhendo 

maçãs

usando decotes

magníficos.

Dia Dos Bruxos

Ainda sou um menino mau
e jogo carocinhos de laranja
pela janela da minha varanda.

Antigamente
era perverso
e jogava

cartas
de amor.

Algumas vizinhas
passaram a me odiar
por meu romantismo.

Até o dia em que cheguei
com uma xícara na mão
pedindo açúcar

à porta
de cada
uma delas.

Deleite

Agora que você não tem nenhum vínculo

com os antigos demônios quem o espera?

O banquete está posto

na sua nova casa

e as moscas

fugiram.

Alimente-se

da sua voz

e cave

um túnel

para guardar

os seus poemas.

Secreto

Não há a menor chance

nem a mínima possibilidade

de agouros funestos perturbarem

a sua cabeça e causarem enjoos ao seu coração.

O entendimento

é um suave

fogo.

A volúpia é doce,

a coragem é delicada.

Acredite, foi o vento

que derrubou a sua fotografia

e a mariposa que entrou no quarto

só queria lhe agradecer o seu presente.

Tabelião

Os meus segredos eu só confesso

em transe consciente, ou seja, 

escrevendo meus poemas.

Jamais ouvirá da minha boca

embriaguez irritante e patética.

Principalmente

porque parei

de encher

a cara.

De cheirar

e fumar.

A fantasia também

tem um fim, filho.

E o que planto 

é a verdade.

Óbvio, a verdade do meu ponto de vista.

Do seu ponto de vista é a sua verdade.

Precisei parar de ficar bêbado,

cheirar cocaína e fumar pedra

pra acreditar no meu mistério.

Meu mistério

que se expande

para você, filho.

Nada de outro mundo,

enlouquecedor e obscuro.

Transformações

Depois que entendemos

que o estímulo das multidões

é a ignorância, passamos então

a amar a solidão e adorar os objetos.

No meu caso, sobretudo 

a xícara branca de café.

Já se foi o tempo em que fazia

negócios com a poesia e o mundo

girava em torno da minha obsessão 

por sombras que lessem meus poemas.

Quem hoje em dia vier à minha casa

saberá que em cada palavra 

existe um transtorno.

Não há outro meio particular de ver o sol

dentro da bota engolindo a meia

ou de uma flor debaixo 

da escrivaninha

se não for

pela poesia.

Gênios

Quando o meu filho me diz:

"Relaxe, pai, relaxe."

Entro em meditação profunda

encho garrafas de areia colorida

e vamos vendê-las em Jericoacoara.

Mas sob essa sombra pandêmica

eu e meu filho resolvemos plantar

abóboras e aproveitando as sementes

alimentamos todos os tipos de passarim.

O meu rapaz

menciona que

os meus olhos

são de graúna.

Fico feliz,

mas permaneço

em meditação profunda.

Floricultura

Já escrevi alguns poemas para ti,

acredito que chegada a hora

de beijar os teus lábios.

Por favor,

não sejas tímida,

tu sabes a que lábios

eu me refiro: um palmo

abaixo do teu umbigo, baby.

Onde nascem flores

em riacho sagrado.

Missionária

Amor eterno

ou amor que finda

são distrações da sua cabeça.

O amor, em si,

é o selo da eternidade

e não faz parte dos suspiros

dos corações ingênuos e vulgares.

A propósito, estive pensando

como despertá-la dessa loucura.

Mas é tão fascinante

vê-la eufórica e febril

entre multidões 

e na cama.

Pareço-lhe esnobe?

Você não viu meu fantasminha.

Pássaros e Oitis

Acabou de chegar o meu suplemento proteico BCAA.

Hei de fortalecer meus braços e as costelas a fim

de suportar a sua alma ninfomaníaca, baby.

Entretanto, acredite, 

na hora de escrever

não quebro o lápis.

Seguro a pena

com a brandura

de um ser etéreo.

E a minha voz é doce de alfenim

com um ácido debaixo da língua.

Rajadas

Você parou para pensar
que o último poema
é este?

O último poema
sempre será aquele
que acabou de escrever.

Uma mulher de luto
passa pela calçada
e me chamam
atenção

seus cabelos ruivos,
a gravidez recente,
os óculos.

Até esqueci
o que escreveria
sobre o último poema.

Vacaria

Anjos que tocam trombetas

anunciando minha vinda,

aviso-lhes, vão ficar

de castigo.

Silêncio,

meus amores.

Desejo o mundo

do jeito carnal

que somos.

Não ousem tocar suas trombetas

invocando a minha luminosidade.

Ninguém morrerá por meus olhos

nem por minha poesia, meus amores.

Tampouco aos céus

do reino fabuloso

serão salvos.

Amo o mundo

do jeitinho carnal

de que tenho na memória.

Por favor, não toquem suas trombetas

anunciando os meus versinhos diários.

Ninguém é maior nem menor 

que a própria sombra, meus amores.

O tamanho exato,

abstrato e fictício.

Oh, juro,

meus amores.

Agora, sigam

e toquem um blues.

Avivamento

O bom Sátiro

nunca se esquece

dos seus cascos de bode.

Afinal, caso esquecesse,

onde escreveria seus versos?

Não há tábua ou papiro

mais reconfortante.

Craterdã

As mulheres 

que você comeu

e as centenas seduzidas

por sua voz de espantalho

já sorriem

para estranhos.

Aliás, as mulheres

só amam enquanto

sentem atração pelo

ocultismo da palavra.

Depois que você se mostra

capaz de ser um covarde

calculando a sua grana,

então, meu amigo,

é hora de plantar

ópio na varanda.

Você precisa de contatos

que transem a sua fortuna.

Veja a cotação da papoula

do Cratinho de açúcar, hein?

Candelabro

Não leia poemas

como se fosse

uma louca.

Poesia é uma espécie

de demônio equilibrado.

Se você ler muitos poemas

como se fosse uma louca

perderá a sensatez

do delírio.

Esquecerá a voz

que guia cegos.

Tentará voar

com chumbo

nas costas.

Não leia poemas

como se quisesse

matar a sua fome.

Poesia é o mundo exausto 

de bem-aventuranças.

Ou 

sei lá 

o quê.

Ouça-me, 

não leia poemas

como se fosse mágica.

Arranque uma unha

com seus dentes

e assopre da janela

o seu último prazer.

Ou 

sei lá

o quê.