A poesia tímida
receia entre
partículas
e cheiros.
Mas da mente abstrai
o frasco de perfume
do primeiro
amor.
Fiel depositária
do território
do encanto
a poesia tímida
bebe um cálice
de licor com
John Locke.
As asas e as folhas
na minha varanda
são ideias relativas
dos pássaros e árvores
que sempre vejo ou que sonho.
O conhecimento
do que se contempla
não necessita de palavras.
Não é manchado
de tristeza e vazio
a fonte de fogo e luz.
Além dos pensamentos
existe o que se contempla.
Além do que se contempla
morrem todas as ideias.
E somente pela entrega
do que não se possui
seguramos o fio
que circula o princípio
e que não tem fim.
Singelos passarinhos
que me visitam sem
a janela eu abrir
ou baterem
à porta,
Se danos cairão sobre
os seus ombros,
voam.
E você me pergunta
se já matei passarinhos.
Enterrei
apenas
um.
Aquele da infância
na caixa de papelão.
Escrever poemas
cabe àquele
que nunca
do amor
fugiu.
E o amor
tem muitas
faces e flores.
Por vezes
é de espinhos
que nos abrem a mente.
Sabei, meu filho,
o ganho será eterno.
Pois o que se ganha
será repartido com a matéria
em proporções extraordinárias:
Da terra amanhecem sementes,
dos céus nascem sol e sombras.
De madrugada
o galo canta
e as novinhas
acordam felizes:
já colheram maçãs
e nenhuma envenenada.
A natureza da carne
são experiências
indizíveis.
Os segredos, se envelhecem,
perdem a graça, mas o que morre
é a vontade de se querer encantado.
A eternidade já juntou todos os búzios
e todas as pérolas em sua homenagem.
A única magia
que enlouquece
o meu coração
é a sua dança
segurando uma latinha de cerveja
de camiseta preta sem escrúpulos
branquinha, sapeca, sacerdotisa.
Digo-lhe que a eternidade
já fez do seu olhar pagão
a minha crença noutra vida:
O seu corpo de fêmea
é a ponte de pétalas
para o encanto
da carne.
