Turmalina

O eterno não se encontra

no que os seus olhos veem.

Mas naquilo

que o coração

guarda e protege.

A mudança de ares

não transformará

a sua alma.

O perfume de pétalas raras

e o cheiro forte de peixes mortos

não curvarão a luz que sobe e some.

Os três laços de amor que você deu 

na sua última vértebra ainda é pouco.

Cadelinha

A poesia jamais desaparecerá da natureza psíquica do poeta.

O poeta que alcança outro nível de obsessão e perde a graça.

Lola já não se requebra

quando ouve a minha voz.

A Vizinha Do Térreo

Uma mulher fatiando abacaxi

observada do alto é um encanto.

Não queiras conhecer

os pensamentos da mulher.

Basta a inocente segurança 

da mulher fatiando um abacaxi

com a mesma faca 

que fatiará teu coração.

Saibas, meu poeta,

que apaixonado

o monstro

fugirá da caverna

e buscará carne

pelo caminho.

Taifeiro-Mor

Comprarei para minha ex-mulher
um jogo de panelas tramontina.

Entendo a sutil degeneração dos objetos
sob a ausência de quem escreve poemas.

Aquele arroz soltinho
e aquele peixe frito

terão novos
cúmplices.

Pétalas De Ontem

Depois dizem

que o poeta

não tem

a força

de evitar 

tragédias.

Pois da minha janela livrei com o pensamento forte

que uma donzela escorregasse na calçada 

molhada da chuva repentina.

Salvei do tombo a musa

que ainda deu um gritinho 

para o seu anjo da guarda.

O seu anjo 

fez-se de surdo.

Mas o jovem senhor

que escreve versos

largou a pena

e cuidou

da situação.

Afinal, o anjo da musa

é seu demônio predileto.

Matinal

A garota Lola

passará uma longa temporada

sem ver o rostinho da menina do pet shop.

A única causa

foi você ter

passado

a mão

na cabecinha

da minha cadela.

O seu carinho tão tenro 

e o perfume da sua mão,

digamos, de sacerdotisa,

inundaram meu espírito

de fabulosas sensações.

Lola passará séculos e séculos sorrindo vaidosa 

sem tomar banho com o perfume da sua mão
na cabeça e orelhas.

Suave

O inferno do outro

não me sensibiliza.

Já tive os meus

e com frequência

acordava enlouquecido.

O fogo que consumia

o meu ventre pela volúpia

agora é um fogo que pela volúpia

eleva os meus sentidos ao entendimento.

A volúpia

é redentora.

Escaravelho

A miséria nunca esteve presente no corpo.

O corpo sempre se soube corpo e não há ilusão.

Miséria existe em grande potência no espírito 

que não entende de que matéria é formado.

Cego, ataca a si através do corpo

em frescor ou na velhice.

Perde-se e afoita-se

contra o que desconhece.

O corpo sempre se soube

passageiro por natureza.

As flores que o corpo planta secam 

e morrem quando a sua seiva finda.

O espírito, cego e tristonho,

enlouquece e afoga consigo

a imagem do corpo que some.

Passarinhos

Um grande poema ou um poema medíocre

qual a importância para quem já morreu?

A poesia será ficção

enquanto o poema

não for escrito.

As Vestes Que O Fogo Não Queima

A poesia é a ponte de rompimento

com o pacto ilusório do homem

pelo homem. O poema nunca 

caminha sozinho: Existem

duas pontas da corda,

uma que está no alto

e outra no fundo 

do poço.

Sementes De Laranja

O meu primeiro amor

fazia aquele tipo de tranças

com bobes de ferro e produto alisante

(embora seus cabelos de mel fossem plumas)

mas fazia 

e encantava-me.

Natural que ao ver uma mulher
com aquele penteado de trancinhas
em ondas de espirais caindo pelos ombros 

da minha janela eu chore e suspire aos céus.

A Dócil

A melancolia de Lola

chega a ser mística

debaixo da mesa

pensando 

naquele tempo

de abandono.

Lola aproveita-se da metafísica de sua tristeza

e não me ouve suplicar por sua presença na sala.

A cadelinha sabe

que tenho na minha mão

a seringa para seus remédios.

Sussurra alguma coisa mágica
e tapa os olhos com as patas.

Dark

A minha pele é muito sensível,

sobretudo das minhas bolas.

Cuidado com o piercing

de cobre na sua língua.

Como lhe disse um dia,

ainda tenho muitas

terras férteis pra

fecundar, baby.

Canções

Você acredita

que já fui cantor?

Mudava o timbre

sem que notassem.

Daí, chamaram-me

desafinado, um horror.

Parei de cantar

e continuei escrevendo.

Canções, baby,

escrevo canções.

Pois, a cantar
sou triste astro.

Sabedoria Na Casa De Mãe

Liberdade
é transitar
entre dois
lugares,
ou mais,
e não
dizer.

Poemas são duros de escrever
quando não querem ser ditos.

Mas, ó-lá-lá,
se querem,
gostam.

Diga, filho,
qual novidade?

O amor
é digno.

Siga,

filho,
amando.

Engenhos

Observando Lola
lambendo-se

medito sobre
a vida dos cães.

Em particular,
a vida dessa
cadelinha
Lola.

Quatro anos de solidão,
e há três meses adotada.

Ração das boas,
água e esporte.

Sem falar da perfumaria,
medicina veterinária,
laços vermelhos
e ciganos.

Lambendo-se
Lola não reflete
sobre sua existência.

Mas decerto sente
que a vida mudou
de espinhos para
flores aquáticas.

Vendo Lola
lambendo-se

concluo que alguma força
observa as minhas ruminações
e ama minha cabeça maluquinha.

Litoral

Dentro da minha gaveta

(a um braço de onde estou)

guardo cartas antigas, moedas

de ouro e um bom punhado de erva.

Mediante o clima do ritual,

utilizo as líricas lembranças

das cartas de amor, a temperatura

das moedas de ouro e a fluidez da erva.

A cada passo,

segurança.

Esqueça as armas do passado,

a fúria e os desejos de pântano.

De onde estou

estiro o meu braço

e toco minha gaveta.

O coração,
ouve?

Dante Alighieri

O meu nariz

é simbólico.

Já entrou em frias

pra chuchu, baby.

Cheirou pelos, pó, éter,

axilas, nucas e virilhas.

Quebraram-no

duas vezes.

A primeira,

na infância

por um soco

de uma criança

bem mais velha.

A segunda,

na mocidade

por outro soco

ciúme louco

de rival.

E veja só,

o meu nariz

é um sobrevivente.

Ares epifânicos,

místicos, galantes.

Ultimamente

senhor de si.

Não entra em ciladas

tampouco é levado

a sério

pelas camponesas

que continuam 

colhendo 

maçãs

usando decotes

magníficos.

Dia Dos Bruxos

Ainda sou um menino mau
e jogo carocinhos de laranja
pela janela da minha varanda.

Antigamente
era perverso
e jogava

cartas
de amor.

Algumas vizinhas
passaram a me odiar
por meu romantismo.

Até o dia em que cheguei
com uma xícara na mão
pedindo açúcar

à porta
de cada
uma delas.

Deleite

Agora que você não tem nenhum vínculo

com os antigos demônios quem o espera?

O banquete está posto

na sua nova casa

e as moscas

fugiram.

Alimente-se

da sua voz

e cave

um túnel

para guardar

os seus poemas.

Secreto

Não há a menor chance

nem a mínima possibilidade

de agouros funestos perturbarem

a sua cabeça e causarem enjoos ao seu coração.

O entendimento

é um suave

fogo.

A volúpia é doce,

a coragem é delicada.

Acredite, foi o vento

que derrubou a sua fotografia

e a mariposa que entrou no quarto

só queria lhe agradecer o seu presente.

Tabelião

Os meus segredos eu só confesso

em transe consciente, ou seja, 

escrevendo meus poemas.

Jamais ouvirá da minha boca

embriaguez irritante e patética.

Principalmente

porque parei

de encher

a cara.

De cheirar

e fumar.

A fantasia também

tem um fim, filho.

E o que planto 

é a verdade.

Óbvio, a verdade do meu ponto de vista.

Do seu ponto de vista é a sua verdade.

Precisei parar de ficar bêbado,

cheirar cocaína e fumar pedra

pra acreditar no meu mistério.

Meu mistério

que se expande

para você, filho.

Nada de outro mundo,

enlouquecedor e obscuro.

Transformações

Depois que entendemos

que o estímulo das multidões

é a ignorância, passamos então

a amar a solidão e adorar os objetos.

No meu caso, sobretudo 

a xícara branca de café.

Já se foi o tempo em que fazia

negócios com a poesia e o mundo

girava em torno da minha obsessão 

por sombras que lessem meus poemas.

Quem hoje em dia vier à minha casa

saberá que em cada palavra 

existe um transtorno.

Não há outro meio particular de ver o sol

dentro da bota engolindo a meia

ou de uma flor debaixo 

da escrivaninha

se não for

pela poesia.

Gênios

Quando o meu filho me diz:

"Relaxe, pai, relaxe."

Entro em meditação profunda

encho garrafas de areia colorida

e vamos vendê-las em Jericoacoara.

Mas sob essa sombra pandêmica

eu e meu filho resolvemos plantar

abóboras e aproveitando as sementes

alimentamos todos os tipos de passarim.

O meu rapaz

menciona que

os meus olhos

são de graúna.

Fico feliz,

mas permaneço

em meditação profunda.

Floricultura

Já escrevi alguns poemas para ti,

acredito que chegada a hora

de beijar os teus lábios.

Por favor,

não sejas tímida,

tu sabes a que lábios

eu me refiro: um palmo

abaixo do teu umbigo, baby.

Onde nascem flores

em riacho sagrado.

Missionária

Amor eterno

ou amor que finda

são distrações da sua cabeça.

O amor, em si,

é o selo da eternidade

e não faz parte dos suspiros

dos corações ingênuos e vulgares.

A propósito, estive pensando

como despertá-la dessa loucura.

Mas é tão fascinante

vê-la eufórica e febril

entre multidões 

e na cama.

Pareço-lhe esnobe?

Você não viu meu fantasminha.

Pássaros e Oitis

Acabou de chegar o meu suplemento proteico BCAA.

Hei de fortalecer meus braços e as costelas a fim

de suportar a sua alma ninfomaníaca, baby.

Entretanto, acredite, 

na hora de escrever

não quebro o lápis.

Seguro a pena

com a brandura

de um ser etéreo.

E a minha voz é doce de alfenim

com um ácido debaixo da língua.

Rajadas

Você parou para pensar
que o último poema
é este?

O último poema
sempre será aquele
que acabou de escrever.

Uma mulher de luto
passa pela calçada
e me chamam
atenção

seus cabelos ruivos,
a gravidez recente,
os óculos.

Até esqueci
o que escreveria
sobre o último poema.

Vacaria

Anjos que tocam trombetas

anunciando minha vinda,

aviso-lhes, vão ficar

de castigo.

Silêncio,

meus amores.

Desejo o mundo

do jeito carnal

que somos.

Não ousem tocar suas trombetas

invocando a minha luminosidade.

Ninguém morrerá por meus olhos

nem por minha poesia, meus amores.

Tampouco aos céus

do reino fabuloso

serão salvos.

Amo o mundo

do jeitinho carnal

de que tenho na memória.

Por favor, não toquem suas trombetas

anunciando os meus versinhos diários.

Ninguém é maior nem menor 

que a própria sombra, meus amores.

O tamanho exato,

abstrato e fictício.

Oh, juro,

meus amores.

Agora, sigam

e toquem um blues.

Avivamento

O bom Sátiro

nunca se esquece

dos seus cascos de bode.

Afinal, caso esquecesse,

onde escreveria seus versos?

Não há tábua ou papiro

mais reconfortante.

Craterdã

As mulheres 

que você comeu

e as centenas seduzidas

por sua voz de espantalho

já sorriem

para estranhos.

Aliás, as mulheres

só amam enquanto

sentem atração pelo

ocultismo da palavra.

Depois que você se mostra

capaz de ser um covarde

calculando a sua grana,

então, meu amigo,

é hora de plantar

ópio na varanda.

Você precisa de contatos

que transem a sua fortuna.

Veja a cotação da papoula

do Cratinho de açúcar, hein?

Candelabro

Não leia poemas

como se fosse

uma louca.

Poesia é uma espécie

de demônio equilibrado.

Se você ler muitos poemas

como se fosse uma louca

perderá a sensatez

do delírio.

Esquecerá a voz

que guia cegos.

Tentará voar

com chumbo

nas costas.

Não leia poemas

como se quisesse

matar a sua fome.

Poesia é o mundo exausto 

de bem-aventuranças.

Ou 

sei lá 

o quê.

Ouça-me, 

não leia poemas

como se fosse mágica.

Arranque uma unha

com seus dentes

e assopre da janela

o seu último prazer.

Ou 

sei lá

o quê.

Confissões De Xamã

Já lhe contei
que um tempo atrás

adubava as plantinhas da varanda
com as unhas que roía pensando em você?

Uma cresceu tanto,
muito linda, cabelos
amarelos esverdeados.

A minha melhor amiga
e adora quando eu leio
para ela meus poemas.

Voz De Passarinho

Se ninguém viu uma folha seca

que caiu do topo de uma árvore

é um equívoco pensar então

que o instante da queda

não existira.

Mas, convenhamos,

se apenas você contemplou

a folha seca caindo do topo da árvore -

acredite,

você é um deus.

Pentecostes

Agora que estou vacinado

contra os males do ciúme

até que você poderia vir

de vestido rasgado

nas costas

e aquelas sandálias de dedo 

mostrando os tornozelos brancos.

Juro que a última bala do meu scolt

atirei na cabeça de um pombo coxo.

Fiz uma boa ação

e mandei pro céu

dos passarinhos

um pombo coxo.

Não fiz

uma boa

ação, baby?

Oferendas

Que tal oferecer ao mundo

o que ao mundo pertence?

O seu bermudão, as botas do trabalho,

as clavículas do seu primeiro amor.

As orquídeas que morreram na janela

tiveram seu tempo de fama e magia.

Os latidos da garota Lola

animam os seres mágicos

que vivem na minha casa.

Alguns sorriem

criando círculos

com dedos azuis.

Meu Diário

Bebendo meu café
degustando um croissant
fazendo afagos na garota Lola,
diga-me, como ter saudade de ontem?

Já lhe falei
inúmeras vezes
que o passado não tem sal.

Céus, escrever poemas
nunca foi arte, meu bem.

Arte é só o instante do trabalho de carpintaria
em que se pensa seriamente que a morte chegou.

Vapores

Depois que a poesia se recolhe

(não me pergunte o palácio)

eu fico só a casca.

Não há peso,

também não há leveza.

Depois que a poesia se recolhe

(não me pergunte a caverna) 

os insetos retornam

pra levar de volta

a casca.

Sábado

Um dia você acorda

e ninguém dará corda

girando à toa sua cabeça.

Você pensará apenas 

por seus próprios neurônios

e pelas linhas do seu coração.

Você saberá como andar sobre o fogo

sendo sua alma um poço de água transparente.

Nem um nem outro ponto extremo

atrairá o seu humor e sua clarividência.

Só você (desperto)

será o senhor das suas dúvidas

como também dos seus esplendores.

Entenderá que o jogo

não é jogado pela vaidade,

mas por amor a uma força maior.

E você caminhará sobre o fogo

sendo a sua alma uma folha de jasmim.

Bichinho Verde

As últimas chuvas de maio

convidam-me a fazer barquinhos

de papel e lançá-los da minha janela.

Se por acaso

algum barquinho

de papel chegar à sua casa,

leia a minha mensagem

dentro da garrafa de náufrago:

"Mergulhe, debaixo das ondas

os corais são mais sedutores."

Espião

As pessoas que amo

estão protegidas.

As idiotas

tenho pena.

As que odeio

já sumiram

do mapa.

A poesia é uma arma branca,

escura, que faz sangria

e tira os pontos.

Após os primeiros versos

as suas mãos jamais serão

as mesmas mãos de outrora.

Ainda que você queime

as provas do crime.

As fumaças entrarão por seus olhos

e você verá longe do que é comum.

Bodas De Brumas

Ah, sentirei saudades das minhas cabeçadas
e do cheirinho do meu café debaixo do chuveiro.

Você me promete que assim
que escrever meu último blues
você tocará trompete pelas ruas?

Dê o meu bermudão
ao meu primo do interior
e os meus livros (os remanescentes)
faça doação à biblioteca da comunidade.

As botas do meu trabalho
jogue ao terreno baldio.

Mas, por favor,
com delicadeza.

Lembre-se que o meu último blues
escreverei dormindo sobre seu colo.

Diabinhas

A propósito,

segunda-feira

é o dia do salário,

entenda-se, do pecado.

Já fiz minha toalete

e você dará gritinhos

de louvor à minha pureza.

Sabemos que a nossa volúpia é dourada 

e cingida à nossa alma uma coroa de louros.

Espere-me que chegarei

com aquele rosto em fagulhas.

O mesmo bermudão,

o mesmo andar trôpego,

mas agora (surpresa) 

um bigode cigano.

Pólen

Quando retornar ao seu templo,
por favor, devolva minhas bolas.

Sei que você adorou
o perfume de almíscar
e os campos de girassóis
que contemplou lá dentro.

Mas tenho que fecundar
muitas terras férteis, baby.

E as minhas bolas
são preciosas, hein?

Resguardam
quimeras.

Códigos

Se porventura você acordasse
com a sua capacidade cognitiva
na ponta de um diamante translúcido

seu caminho seria iluminado
por uma potente luz?

E nesse caso, a antiga verdade

seria oculta ou dispersa?

Caberia a quem

o novo homem?

Ao morto ser

ressuscitado?

Ou à ressurreição

que você desconhecia?

Os ratos, elefantes,

leões e pássaros

teriam outros

nomes?

Em que espécie de encanto

você entraria, meu poeta?

As Chaves

É tão comum as pessoas

para não morrerem de saudade

empalharem os seus amores eternos:

Aves, cães, gatos, cobras, coelhos, cavalos.

Por minha vez,

fui mais além

e desenterrei

tua clavícula.

Passo horas e séculos

acariciando o teu osso

sobre minha escrivaninha.

Filosofia

Será muito curioso

tirar a casa das costas

do caracol e ainda assim

querer que o caracol não sofra danos.

O caracol e a casa

são o mesmo ser.

Embora, meu doce,

você possa vislumbrar

vários ângulos e profundidade

sobre o destino metafísico do caracol.

Inclusive negar 

as existências

do caracol

e da casa.

Mas separar o caracol da sua casa

sem que o caracol não sofra danos

será de um ação mística espantosa.

Exuberância

Acredito que neste minuto

meus filhos tenham nascido.

Em cada ponto do planeta

um filho meu berra e abre

os olhos faminto por vida.

Acredito também

que minhas mulheres

estejam todas radiantes.

Lágrimas,

risos, tremores

no ventre e alma.

Céus, como amo

as minhas mulheres

e como adoro meus filhos.

Em cada ponto do planeta

um filho meu berra e abre

os pulmões sedento por ar.

Ah, e as minhas mulheres

como devem estar em êxtase

relembrando meus gestos e palavras.

Enviarei a cada mãe uma carta lírica

e um ramalhete do meu próprio jardim.

Vou colher agora,

agora mesmo.

Talvez consiga

uma borboleta

de olhos lilases.

Bravura

Claro que escrevi muitos poemas

para impressionar meu capitão

que debaixo de uma lona

traçava rotas de fuga.

E eu não parava de escrever

sujo de lama e sangue

entre cadáveres

na trincheira.

O capitão não deu outro passo,

uma granada estraçalhou seus planos.

E você me pergunta

se escrevia poemas

pensando na morte.

Ah, meu doce, escrevia poemas

pensando na curva da sua virilha.

Botija

É bom escrever poemas como naquele tempo
em que não ia à escola e bebia chá de cidreira,
xarope e refrigerante morrendo de febre e tosse.

A luz da manhã
bate direto no rosto.

E as árvores da minha calçada
são minhas amigas de longa data.

Talvez até exagero e disparate,
mas as árvores da minha calçada
são bem mais minhas confidentes
do que amigas dos seus passarinhos.

Dos seus besouros,
das suas lagartas,
da sua chuva,
do seu sol.

Os pés de oiti
da minha calçada
conhecem minha noite.

Durmo de janela aberta
para que os seus galhos
não arranhem a vidraça
imitando meus fantasmas.

Espere um segundinho,
que fantasmas são esses?

Já não existe mentira
entre nossos corações.