O vento forte de sábado
que me faz fechar os olhos
e as folhas de oiti
caírem no meu peito
é uma forma maternal do universo me dizer
o quanto é ilusória e verdadeira a minha alma.
Lola suspira
encolhida
entre
as cadeiras
e o sofá.
Lola sabe muitos segredos
sobre os ventos de sábado,
sobre as árvores da calçada,
sobre a outra margem do universo.
E suspira
com os seus olhos
de puro mel de ternura.
"Ainda que os seus olhos
sejam arrancados do rosto
e lançados ao abismo
da compreensão
é tão natural a luta
contra o desconhecido,
pois não há interesse
em ver de perto
o fogo
de uma nova
chama.
E em tudo que você põe os olhos
só revela-se a ironia dos deuses."
Diante do que não conheço
qualquer intervenção
mental
é um equívoco,
trapaça.
Estou sempre despido
em volta dos pensamentos
exaltando toda a minha fraqueza.
A força vem do recolhimento
da casa erguida nos ombros
e a cada passo queimo
a última palavra.
Este que fala,
este que come,
bebe e divaga
só é digno
desta vida
de sonhos.
A verdade que supera
os meus ossos e a carne
guarda-se para outro tempo.
Não julgues a escuridão,
pois a luz é a outra face.
Lembra-te de quando eras réptil
e rastejavas o ventre pela terra.
Se hoje és pássaro,
se usas vestes de pássaro,
não te esqueças do cheiro do poço.
Se hoje és um ser alado
cujas asas brilham
em círculos,
foste um dia coxo
e mancavas pelo deserto.
Alegra-te pelo entendimento
de que és apenas uma ilusão
do réptil que te ensinou
a conhecer o céu.
No meio do deserto
tenho vontade
de peixes,
mas não dou um passo
além do que pressente
o coração.
Não sou idólatra
tratando-se de deuses,
mas transfiguro-me,
ajoelhado, diante
da mulher.
Às vezes,
por pura vadiagem,
jogo pela janela da varanda
sementes de maçã
e pedacinhos
das minhas
unhas.
Antes que as formigas da calçada reclamem,
os passarinhos das oitis correm ao meu auxílio
e usando as asas em forma de conchas colhem
a minha sujeira balançando o bico em reprovação.
Voam aos seus ninhos
e reciclam meus cílios,
cabelos, pele e poemas.
Se você olhar bem
as palmas das minhas mãos
verá calos da lavoura em que trabalhei
para matar a sua fome e das flores
que cultivei na entrada do seu jardim
para que você nunca desconfiasse das abelhas.
Se olhar com mais atenção
também verá navios fantasmas,
balões do século XIX e templários
cavalgando em meio a brumas e luzes.
As palmas das minhas mãos
são relíquias da eternidade
do seu silêncio.
Tenho ossos fortes,
a carne fraca e um espírito
curioso entre magia e racionalidade.
Ora, ora,
mas o que escrevo?
Não é a magia outro nível
(gracioso) da razão?
A minha alquimia é praticada
na minha caverna ou nas ruas
todos os meus santos dias.
Não há um dia
em que o sol
não entre por meus olhos
ou o orvalho da madrugada
não molhe os cabelos brancos.
Os meus cabelos brancos
por vontade das palavras.
Ultimamente, baby,
são os bem-te-vis
os meus guias.
Durmo de janela aberta
e acordo com essas criaturinhas
assoprando flautas da minha infância.
Caminho léguas
e eles seguem
meus passos
trocando de partituras,
espantando maus-olhados.
Os monstros do pântano
e assombrações
do deserto
fogem dos seus bicos
e dos seus blues.
Volta e meia,
pulam diante
dos meus pés
e ordenam-me:
"Poeta, vira à esquerda,
pois é sal e doce
a dama
da outra rua."
O teu rosto é de uma camponesa
que acorda cedinho (fabuloso decote à mostra)
para colher maçãs - e os passarinhos que pousam
nos teus ombros alimentam pensamentos apaixonantes.
Assim, baby,
são todos os passarinhos
que também se encantam por uma sacerdotisa
cuja alma dança na praia noturna em volta da fogueira.
São testemunhas
da tua magia
a lua,
as estrelas
e a tiara de flores
que adorna teus cabelos.
Se o mundo brilha
é por tua causa
e não pelos
versos.
Não durmo,
aflito, pensando:
Que fim você dará
aos seus batons, baby?
Nesse tempo de treva
a sua boca vive oculta
dos bárbaros e flautistas
e me dói a dor dos rivais.
Acredite, baby, prefiro aquele ciúme de outrora quando os cavalheiros
cortejavam o seu beijo atraídos por seus lábios fatais dos batons líquidos.
Até sonho com você sem máscara
assoprando delírios de luxúria
aos mercadores de Veneza.
Ah, baby, não jogue ao lixo
os seus batons de mil batalhas,
incríveis loucuras e doces vitórias.
Haverá o dia da marca do seu batom
na minha última carta, ou eu cegue.
A sua luta é vã
mas entendo
o anseio,
já caminhei por essa margem
e senti na cabeça o sol
desse deserto.
Trago cicatrizes
no meu pulso.
E um espírito firme
por tantos giros
em volta
do próprio
corpo.
Entendo o seu medo
e a sua vaidade.
Os meus pés também foram queimados
pela margem desse deserto e meus olhos
cegos pelos pontos luminosos desse céu.
Trago entre minhas costelas
um coração leve e astuto
que só treme
ao vê-la.
Entendo a sua distância
e a triste lembrança
que você suspira
da minha voz.
Mas nunca desejei o paraíso
se tenho clara noção do quanto
é duvidosa a salvação de um cara
que passa a vida a escrever poemas.
Chega a ser jocoso
o desejo celestial
se a minha carne
arde pela existência.
E não há outro alimento
para quem ama a terra
senão os frutos da terra.
A maçã e a sua serpente,
as uvas e a embriaguez
da camponesa.
Não, baby,
nunca contei
com a serenidade
mesmo nos tempos
de meditação transcendental
em que sonhava aventuras místicas.
Sou carne,
sou ossos
e vapores.
O que em mim há de celestial
é a única adoração pelos pássaros.
Os cãezinhos
recém-adotados
e os passarinhos
debaixo da chuva,
quem há de negar-lhes
os íntimos pensamentos?
Ou você imagina
que um cãozinho
deitado no tapete
ou um passarinho esperando
a chuva passar entre as oitis
não se perdem em divagações?
Lembranças particulares
de uma memória etérea
de quando foram gente
e agora,
bem-te-vis
e vira-latas.
A solidão é um bálsamo
para quem adora criar
as próprias formas
das sombras
e reconhece
que sua mente
tem um parafuso
a mais e outro a menos.
O inferno dos meus desvios
só ocorre e me fere
quando fujo
da natureza
de poeta:
Um ser perdido
de solidão e multidões
que encontra sentido no poema.
Há séculos e séculos
conheço o fogo
do seu sorriso:
Uma chuva
de estrelas cadentes
que atravessa a sua rua
e cai na minha varanda
iluminando o meu peito.
O meu doce e pobre
coração de passarinho
nunca mais será aquele
frágil e louco coração
de passarinho,
pois acomodo
entre os ossos
das minhas costelas
a sua alma encantada.
O meu guia
é um beberrão
enquanto o outro
(também meu guia)
é um sábio arrogante -
ou seja, vivo perturbado.
Só você, meu doce,
com seus cabelos
de almíscar
e alecrim
para me salvar
desse barco
furado.
O pior
(nem lhe digo)
existe outro guia
que ouve os dois
(o louco e o pedante)
e vive sorrindo
em profundo silêncio
do poeta e das sombras.
Penso até que é ele mesmo
o verdadeiro fantasma
a plantar na minha
mente de corvo
migalhas de pão
e de girassol.
O cego que enxerga
a verdadeira escuridão
da sua alma
já possui
então
a metade
da luz.
Mas aquele cego
que vive sonhando
com uma luz suprema
apenas para ser melhor
do que os outros cegos
é um cego tolo
e arrogante.
Ah, cego tolo,
ah, cego irritante,
desça dos céus da sua vaidade
pelos degraus dos ossos
do seu esqueleto
e beije a terra e sinta a seiva
da terra debaixo dos seus pés.
Essa terra
será a sua cova,
mas também será
a sua plantação de trigo.
Quem se importa
por um poema
senão aquele
ser inocente
entre as palavras
e a vontade de morte.
O poeta alegre
é patético
e se vive
triste
é tão tão
ridículo.
O mundo gargalha
do poeta trôpego
pelas ruas
distribuindo dinheiro
e dizendo para as pessoas
o quanto são puras e doces.
Ah, quanta loucura
e quanta dor.
E o cego busca uma luz
onde o campo de girassóis
já sofreu da última tempestade.
