Já não tenho
o mesmo gás
para beber vinho
e escrever cartas.
Três taças
levam-me
ao disparate
e cartas de amor
se não forem doces
têm de ser as mais loucas.
Doçura não existe
na minha língua
trôpega
e a loucura de Quixote
foge da minha embriaguez.
Já não tenho forças
para beber vinho
nem altura
para cartas
de amor.
Amanhã, vinte e quatro de dezembro,
cortarei as unhas dos meus pés
e farei um antigo ritual:
Adubarei as plantinhas da varanda
com os pedaços das minhas unhas.
Não farei nenhum pedido
nem rogarei por nenhuma graça.
As dádivas que ocorrerem
serão expansões do meu vazio.
A voz do oráculo
é a tua mente,
poeta.
A única manifestação divina em tuas vísceras
é a lucidez que te faz observar teus pensamentos:
As vestes nunca serão a tua pele,
a tua pele jamais será o teu coração.
As vozes que te levam ao bom sentimento
também podem te seduzir ao egoísmo final.
A lucidez de fogo não promete outra energia
senão a poética singularidade de tua ausência.
Maçãs em dias de maçãs,
espinhos em dias de espinhos.
E o que te adoçou os lábios
já segue o perfume da lembrança.
Nem as suas melhores notícias quero ouvir.
Inadiável o nosso encontro, garota intempestiva.
Você é tão inexplicável em meio ao obscuro lirismo.
É bom aprendermos com as situações mágicas da vida.
Precisamos
um do outro
e todos de si.
Tua boca
é doutra
textura.
A minha te beijou
no último sonho.
O mais recente,
o de ontem.
Cair na graça de Deus é ser o bem querer de Deus.
O criador daquele pássaro preto
que faz círculos no céu
sobre a carniça
é o mesmo criador
da sua notável
inteligência.
Se vai chover
ou se o sol castigará
as gramíneas dos bisões,
se borboletas fogem de certas flores
e se as palmas dos coqueiros acenam para meus olhos -
não representam
casos isolados
no universo.
A sua consciência é tão vulnerável
quanto o voo daquele pássaro preto
sobre a carne podre que o alimentará.
Não acredito que você ainda guarde mágoas
no seu baú, na sua mala, no seu alforge,
nos cântaros, nas ânforas, na gaveta
do oratório da sua avó.
Juro que não acredito
que você não tenha visto
a outra margem, o outro paralelo,
a outra dimensão e não tenha transformado
a fúria obsessiva dos seus inimigos em potência espiritual.
Não acredito que você não tenha feito as pazes com seu filho,
a sua filha, os seus netos, os seus irmãos, o louco da encruzilhada,
aquele fantasma que ao assustá-lo forjou em seus músculos coragem.
Não acredito que você ainda creia em salvadores da pátria,
em pescadores de almas e não tenha oferecido de bom grado
os seus sonhos de grandeza e cinismo aos porcos e às serpentes.
Juro que não entendo
que você ainda cultive
o poema como válvula
de escape e bomba
de ópio e vaidade.
Não vê que somos tão cinzas e tripas
quanto as palavras são poeira ao vento?
Passaremos, e os passarinhos
nada sabem da nossa existência.
Agora que você conhece minha voz,
posso acordar caolho, coxo, surdo,
dentes quebradiços de burro velho.
Espero meu skank
deitado na rede
da minha ex.
O gato passando
entre as grades
da janela
é tão furtivo e silencioso
quanto uma serpente.
A serpente pode
morder o calcanhar.
O gato, entretanto,
só quer chegar ao telhado
da grande paixão de ontem à noite.
Morda sua língua,
quebre seus ossos.
Não existe caminho lá fora
que o conduza a você por dentro.
Quando estou apaixonado pela vida
como batatinhas e fumo o meu skank.
Estava relendo Kafka
mas na página trinta
fechei no dedo.
A sua imagem
sentada sobre
uma pilha
de livros
bagunçou
minhas
ideias.
Você dos pampas,
vasta, úmida,
loquaz.
No quintal vizinho
tem um coqueiro
de praia.
O céu anda tão azul
que doem meus olhos.
Claro que tento roubar das pessoas
todas as emoções ocultas e impossíveis.
Sou um furtador
de almas, Helena.
Quando você virar a cabeça,
enlouquecer de vez,
ultrapassar todas as margens
de um só pulo e suspiro,
estarei disposto
a recebê-la
e plantaremos no nosso cercado
uma rocinha de amendoim,
abóbora e girassol.
Vou lhe ensinar uma receita dos templários
e faremos um elixir surpreendente.
Ficaremos ricos, loucos
e logo nos separaremos.
Você morrerá de velhice,
o poeta partirá de encantos.
E da nossa rocinha
de amendoim,
abóbora
e girassol
os corvos
farão a festa.
Sempre tive muito medo
dos poemas que seduzem.
A verdade é que me esqueci
de todos os grandes sedutores.
Comecei cortando meu pulso,
depois cortei meu pescoço.
Por fim, já não seduzo as palavras
e o que tenho de tesouro guardado
é a capacidade de ouvir as vozes
sem expectativas de que um corpo
pule da montanha ou uma alma mergulhe
em águas profundas à procura da minha companhia.
A solidão é suave
e ela não existe
como não existe
a minha morte.
Não sei outros poetas,
mas as únicas duas
semelhanças
que tenho com os passarinhos
são meu olhar perdido ao horizonte
em dias de chuva e meu bico bem doce
quando tento conquistar da minha janela
passarinhas felizes da vida à toa e sensuais.
De resto, baby,
sou totalmente distinto
dos passarinhos: asas, ninho, alegria.
O sol ainda segue
os meus passos.
O que passa:
As sombras
das nuvens.
Contente-se com a caça,
o peixe e o fogo
que fiz
em volta
da sua alma.
Mentiria se dissesse
que a poesia é ilusão.
Quando aprendi a tocar gaita
o louco da encruzilhada
iludiu os meus amores
e cortou a minha língua.
A gaita hoje em dia quem cuida
são os passarinhos das oitis
da minha calçada.
Mas o blues ainda é herança
do poeta da encruzilhada.
Não existe morte
nem para a carne
nem para
o espírito.
Não existe morte para a carne
pela natureza da transitoriedade
habitar a carne desde o princípio.
E para o espírito
a morte não existe
por este, suspenso,
acima da eternidade,
perdurar e conviver
com tudo o que é efêmero.
As suas unhas
estão grandes,
Lola.
Ao passear da sala ao quarto
as suas unhas estalam
no piso de madeira.
Quem pintou
as suas unhas
de preto, Lola?
Seria dark
se não fossem
as suas unhas, Lola.
As suas unhas
são delicadas
e tímidas.
Uma princesa
que vomita
quando
come
carne.
Nunca vi um passarinho
arrancando as penas
das asas,
mas já vi um passarinho
ensaiando um blues
com o bico
entre os seios
da amada
brincando de cortesão
ao entardecer das oitis.
As lágrimas douram os meus olhos.
Desde a minha infância as lágrimas
mostram-se generosas aos meus olhos.
Oferecem aos meus olhos
camadas de ouro
e chuva
de sal.
A beleza maior das minhas lágrimas
é o quanto são fiéis à ausência
de palavras.
A ponta da minha cauda de escorpião
afaga docemente as dobras
das minhas asas
encorajando-me
ao voo.
Quando você assistir aos meus excessos,
acredite, baby, há um tenro equilíbrio
entre as minhas costelas
e o meu olhar.
Conforme a sua intransigência,
à sua mesa sentarão os seus pares.
Ninguém estranho,
os mesmos sorrisos.
O cinismo e falácia
que você conhece
e adora.
Ninguém que lhe cause fúria
ou contentamento fraternal
há de sentar à sua mesa.
Quanto tédio,
meu velho.
À minha mesa,
ao contrário,
durante todo o banquete
sentarão ao meu lado
os mais bizarros
e loucos.
Aquele que menosprezar o próximo,
tentar roubar um pedaço de pão,
uma caneca de vinho
será posto
para fora
dos céus.
Os meus anjos
seguem minha ordem
e tudo o que ordeno é delicado.
Poético,
visceral.
O cheiro de gasolina
ainda desperta o amante.
Não há costume
esquecido pela carne:
Gasolina, patchouli,
pipoca, sorvete.
O que desatina a criança
ainda tem sabor de alegria.
O pensamento tal
como é constrói
o caminho.
E não se sabe
até que ponto
a vida é real.
O que o outro pensa
sob luta incansável
é a verdade
do outro.
O que você tem dentro do bolso são efígies do passado
que você tramou entre fórmulas e reflexões das suas trilhas.
As margens opostas
não modificam
a essência.
Seus pés levam-no
ao abismo de flores.
Tudo é importante
nesta vida agora.
Um livro,
uma flor,
um jarro.
Adorar o instante
com a imensa força
que se adora a um deus.
Esquecer os julgamentos
que nos acompanham
dia após dia.
O mérito fabuloso
da poesia é fazer
o livro, a flor,
o jarro
uma só coisa
adorada.
Se o grande amor da sua vida
ajuda-a na hora de espremer
os limões, então é sorte, baby,
O grande amor da vida
faz torta de mel e pêssegos.
Quem espreme os limões
sou eu com ajuda da clareza.
O pão que me alimenta
é o mesmo pão que sufoca
meu peito e dilata os pulmões.
O meu reino na terra,
as migalhas deste pão.
Os corvos nunca foram tristes,
amam as sementes de girassol.
Enquanto outros pássaros
incertos da própria natureza
buscam algo perdoável no céu.
Não me falta pão na terra,
não me faltam migalhas deste pão,
nunca me faltará a sinceridade dos corvos.
Pior do que a tua gaveta vazia
é a tua gaveta com o último
frasco de teu perfume
sorrindo
de maldade.
Se o poeta pular da janela
os passarinhos vão cair
na gargalhada
e fazer pilhéria
da minha fortuna.
Se o poeta cortar a mangueirinha do gás
e enfiar um saco plástico na cabeça
a respirar sôfrego
propano
e butano
os passarinhos
da janela
tocarão seus blues
bebendo uísques
e não dirão
um ai nem ui.
Vai chover
e os passarinhos
têm os seus problemas,
suas dúvidas, seus cansaços.
O poema não tem um fim,
senão a minha vaidade.
Mesmo nos dias tão sombrios
em que o poema era escrito
sonhava com teus olhos
sobre as palavras.
Escrevo poemas
para o mais vaidoso
dos fantasmas que beija
as palmas das minhas mãos
e gargalha às minhas costas.
Se sou esse fantasma,
baby, que mal existe
em meus delírios?
A névoa que te encobre
mostra a claridade
da minha tolice.
A não-compreensão
não significa dúvida.
Nem é alimento
para o medo.
Além da ignorância
a seiva da verdade
parece bruma.
Aquele ponto desconhecido
que nenhum livro revela
e que nenhum vestígio
é dado por outro
você guarda e acolhe
no seu sangue.
Você também pouco sabe
do seu coração, vivo
ou morto.
Ainda que fuja a sua voz,
a última palavra será a sua.
A vida que imagina
é bem distante
da razão
amorosa.
E os frutos do banquete
enlouquecem os convidados.
A esperança o poeta guarda
dentro de um envelope
da década de 80:
Aquele bichinho verde
ressecado pelo éter
da inocência
cujo broche
você pregou
no seu peito.
Se não houver escamas
do antigo réptil e asas
de passarinho
que toca
gaita
não lhe será permitido
ver a porta e girar o trinco.
Mas o que sei da poesia
se me doem as costelas?
Antes de escrever o poema
parece-me não existir
outra maneira
a escrevê-lo
se não for pelo mergulho,
dissolução e forjamento.
As costelas que doem
é o parto que se segue.
