O eu lírico é um embuste

Pior do que a tua gaveta vazia

é a tua gaveta com o último

frasco de teu perfume

sorrindo 

de maldade.

Se o poeta pular da janela

os passarinhos vão cair

na gargalhada

e fazer pilhéria

da minha fortuna.

Se o poeta cortar a mangueirinha do gás

e enfiar um saco plástico na cabeça

a respirar sôfrego 

propano 

e butano

os passarinhos

da janela 

tocarão seus blues

bebendo uísques

e não dirão

um ai nem ui.

Vai chover

e os passarinhos 

têm os seus problemas,

suas dúvidas, seus cansaços.