Segunda metade do século XIX

Entre uma garrafa de vinho
E uma vodca com Dostoiévski
Avaliamos o ano que já se finda.

O russo diz que tem saudade
Dos campos da sua infância.

Pergunto se ele jogava baralho
Naquele tempo ou se namorava.

O russo anda triste
Com as feridas
Dos pés.

Não me responde.
Caminha absorto
Pela floresta.

Grãos de neve
Caem sobre
Seu capote.

Visita de um monge peregrino

Imaginem quem chegou agora à janela da varanda.
Canta enlouquecido das vertigens dos céus e voos.

Penso que esse pássaro (não me seduz saber
A sua espécie) às vezes me suplica água.

E eu (patife)
Ofereço-lhe
Poema.

Epifanias de um ogro

Tenho mania de querer enxergar
A alma da mulher pelo seu corpo.

(Só aos vestidos finos e transparentes
Os meus olhos tocam sedas e nuvens)

Infância

À beira do abismo a pipa colorida
Encantava o telhado antigo
Do casarão dos meus avós.

Não consegui buscá-la.
Mas foi selado o amor

Entre as palavras
E minhas mãos.

Quarto

Dois poemas mortos
Por minhas mãos
Não é sacrifício.

Já apaguei milhares
Dos meus ombros
E vista.

(Outro dia agradecerei
E saberei assentar
O meu santo)

Pétalas em flor

Inacreditável, mas o jardineiro (apaixonado)
Esquece completamente as suas obrigações.

As suas mãos só seguem
O caminho das coxas
Da sua amada.

E quando pensa em molhar o jardim da praça
O outro jardim ensopa seus dedos de encantos.

Galante

Cedo ou tarde acordo
E o poema acorda junto:

Beija-me mãos, rói-me unhas,
Coça-me as costas com os cílios.

O poema é uma extensão do meu corpo.
(Esta manhã tirei o dia pra seguir formigas)

celeiro de margaridas

Se uma mente vazia
É a casa do diabo,

O coração vazio
É o próprio
Inferno.

Limpe as suas gavetas,
Mas nunca jogue fora
Os poemas antigos.

Azaleias de um santo

Da outra margem
Jogo o meu braço.

Agora,  poderás
Atravessar o rio.

O amor é um braço
Sobre as correntezas.

Arte final

Enquanto você dorme
Desenho os seus pés
Sobre meu colo.

Logo que acorde
Pisará nuvens.

(Serão minhas costelas)

Tonel de carvalho

Desde o tempo
Em que quebrava
As pontas do lápis

E fazia calos nos dedos
Da minha máquina de escrever
Que tento refinar os meus poemas.

No final, quem apura cada verso é o leitor.
(Claro, meu anjo, que o olhar do poeta cega)

Vívido

Quando o poema pesa
Eu penso que sou ave.

Vou até a varanda
E pulo de guarda-
Chuva ou capa
De plástico.

Sabe aquele plástico
Que adoramos espocar
As bolinhas? Pois então.

Cântico

Não há como colher grãos de tempestades
Se não abrirmos os olhos e entrarmos
No olho do furacão.

Os pedaços da gente
Ainda que se confundam
Com pedaços de outros seres
São ossos de homens e mulheres.

Humanamente,
Sem traços
Do além.

Minha fuga há de ser nesta terra.
Neste mundo. Admirando
As artérias das mãos.

Cafeteira

Minha cafeteira deve ter cerca de oito anos.
Não sei qual a equivalência entre a idade
De uma cafeteira e a do humano.

Talvez, a cada ano de vida de uma cafeteira
Seis anos da gente. Logo, a cafeteira de casa
É uma jovem senhora de quarenta e oito anos.

Distinta. (Só não gosta
De fazer amor em silêncio).

Adora uns sussurros
Quando faz meu café.
(E passo por perto dela)

a promiscuidade pode ser delicada

O lenço que tu enxugas teus olhos
Se tu imaginasses que nesse lenço
Guardei filhos que nunca vingaram.

E sinto uma espécie de gozo
De assistir a meus filhos órfãos
Sendo conduzidos por tuas lágrimas.

(Até os lábios)

Bodas de lírios

Desamparo, meu bem, conhecerás ao chegar aflita
(Fraca e débil da tua ressaca) e não encontrar uma alma viva.

Sequer um bilhete preso à porta da geladeira. Um travesseiro
Rasgado ao meio. Um copo de conhaque jogado no tapete da sala.

Nem um grito dentro das gavetas.
Nem um gesto mais brusco pelos cantos.
Nem o espelho quebrado manchado do meu sangue.

Só o meu perfume
No centro da casa.

De quem já foi
E levou os sapatos.

Trombeta dos anjos

Se for tristeza
Dentro do seu peito,
Cante: não enrole a dor.

Licores

Por meu coração
Os meus dedos correm
A soltar as rédeas do poema.

(A carruagem voa)

A Ceia do meu bem

O meu ofício
De fazer poemas
Não tem tanto glamour.

Cigarro entre os dedos,
Uma garrafa de uísque,
Olhar charmoso distante:
Quimeras, minha querida.

Escrevo poemas sem camisa.
De bermudão. Com palito nos dentes.
(O máximo uma xícara de café ao lado)

Não há ouro dentro dos meus bolsos.
Nem mágica nas palavras que escrevo.

Basta-me aquele olhar de quem parte.
De quem diz adeus mil vezes e não parte.

Crepúsculo

Parece que perdi outra alma.
Sempre a mesma sensação de perda
Quando bebo meu café antes do sol morrer
Nas grades da varanda. (As páginas de um livro
De um escritor da segunda metade do século XIX
Gordurosas dos meus dedos. Isso já é outra morte).

Botequim

O poema de amor é livre
Para ser tatuado nas costas
De uma gaivota ou serpente.

O poema de amor
Há de ser fantástico

Tais as cartas
De Fernando
Pessoa.

Ou as epístolas
De um padre
Pro filho
Pagão.

O poema de amor é como perder
Um amendoim no tapete da sala.

E nunca mais encontrar.
E se encontrar, já não servir.

Éden

Prova de amor pra um Sátiro
É deixar a marca do batom da amada
No seu casco de bode por toda a eternidade.

Nem que as outras ninfas o crucifiquem
Aos pedaços pelas cerejeiras dos bosques.

Fábulas de um caolho

Quando amo
Paira a certeza
Da minha morte.

Meu coração (arguto)
Tenta enganar a mente:
"Sonha, poeta, sonha..."

Mas é só na morte que penso.

Não há como viver
Com esse peito
Acelerado.

Um segundo
Pra bater asas.

perfume secreto dos clãs apaixonados

Tinha o hábito, meu bem,
De fazer ritual com as plantinhas da varanda
Juntando à água da chuva pedacinhos das minhas unhas.

Acreditava que ao aguá-las
Com essa poção mágica
Uma mulher especial
Furaria meus olhos.

E tu acendeste
A minha alma.

Ah, como é divino andar cego pela casa
Tropeçando na mesa redonda de vidro
E pedindo perdão por tanto amor.

Alforje de sátiros

Ao primeiro encontro
Guardarei pra ti
(Sem medo)

Meus dentes amarelos.
Meus cabelos brancos.
As unhas dos pés
Enormes.

Só não levo este meu olhar triste.
Pois vejo que mudou um pouco
Meu jeito de olhar o mundo
E não fazer a barba.

Religião

Será um duro golpe
Ao pássaro que crê
Em eternidade

Diante das suas asas
(Só os finos gravetos)
Alimento das formigas.

Entenderá o pássaro
Que o eterno já acontecera
A cada nuvem de chumbo e névoa.

Agora é tempo do renascimento das formigas.
Vê-las andando pela mesa com ares de arcanjo.

Olhos
De fogo
E perdão.

Crioula Blues

O poeta feliz seria um desastre:
O sinal de carne dentro do olho,
O corte da gillette no pulso direito,
O andado trôpego de um náufrago,

O universo que tu amas,
Amor, deixaria de existir.

Diz-me se as nuvens cinzentas
Não brilham mais dentro da alma.

Antes de dormir

Sabe, meu bem,
Onde habita minha alma?
Vê dentro do seu coração.

Laboratório

Por muito tempo
Imaginei que a alma
Vivesse dentro dos olhos.

E olhava pessoas
A causar espanto.

Hoje, antes dos olhos,
Vejo primeiro as mãos.

Os gestos.
(As palavras)

As mãos
Que indicam
Se a alma mente.

Sisudo

O sol bate na toalha
De símbolos natalinos.

Um ursinho pula.
Dois ursinhos pulam.
Três ursinhos (não vou contar
A toalha inteira) basta dizer que o sol
Bate na toalha verde de símbolos natalinos.

Artífice dos Querubins

Aguardo o poema
Enquanto a poesia
Beija os meus pés:

É um jovem senhor
Esse vento que entra
Pela janela da varanda.

Traz na mão uma pinga.
E um relógio de bolso
Preso à cintura.

Parece meu pai
Após esculpir
Seus anjos.

Meu pai tapava-me os olhos
Com os seus dedos trêmulos.

Só depois de traçar
A musculatura das asas
Dos seus anjos de cemitério
Dizia-me que ainda faltava o olhar.

Meu pai nunca esqueceu
O olhar melancólico
Dos seus anjos
De jazigo.

Sabia como ninguém
Cinzelar a tristeza dos céus.

Os anjos de libra

Os anjos da terra
São aqueles anjos
Que cansados
Dos céus

Escolheram
Ser musas.

Algumas delas (até hoje)
Cuidam dos sonhos
Do seu poeta.

Luto

Enquanto não ouvir a tua voz estarei de luto.

A minha xícara branca estará de luto.
A mesa redonda de vidro estará de luto.
As plantinhas que respiram meu ar estarão de luto.

Enquanto não ouvir a tua voz
A minha poesia estará de luto.

E não haverá tempo
Que não paire luto
Sobre as palavras.

Lembrarei do velho corvo
Que me beijava os pés
De alegria.

(E eu tinha
Medo).

Altar de palavras

O esmero
Dos poemas a que nos esforçamos
Não impede o princípio da angústia.

A arte da carpintaria
É justamente polir
O que falso
Brilha.

Capela

Desde criança
O que me atraía
Em uma vela acesa

Não era o fulgor
Das cores da chama.

Mas as lágrimas da sua cera
Que queimavam meus dedos.

Inevitável, mais tarde,
Não escrever poemas.

A mecânica das nuvens

Filho, escreva com a necessidade
Básica e urgente de pôr o corpo
De pé:

De quem se alimenta,
Bebe água e tem vícios.

Esses poemas, filho,
São os que viverão
Após sua morte.

primeira xícara de café

Os babuínos
Quando comem
Frutas silvestres
Esquecem suas presas.

Lição de casa

O coração é só um coração
Com seus fluxos sanguíneos
Que pode salvar a vida
De um doente.

Mas se escutarmos atentos
O que o coração nos diz
Em uma manhã
De sexta

Será como ver
Pela primeira vez
As nossas calçadas.

A poesia é uma palavra tênue
Entre dois mundos cabíveis
(Um na realidade
Do outro)

Auréola de fogo

Existem pássaros que nascem
Com um pesar de grilhões
Preso aos tornozelos:

Sempre que voam
Rasgam a terra
Escurecem
Os céus.

campos de margaridas

pra  Janice

Os mitos caem
E tornam-se poetas
Quando se levantam:

Cientes da eternidade
(E da dor humana).

Moinhos

Quisera fosse uma espinha de peixe
Atravessada em minha garganta,
Baby.

Pediria ao porteiro do prédio
Bater-me forte as costas
Com um martelo.

Mas o suspiro
(Revestido de cianeto)
É bem mais assombroso.

O destino de um ouriço

A solidão é o sinal de carne
Dentro dos meus olhos,
Meu amor.

Arde, mas
É meu olhar.

O estúpido

(Guardo uma dor intransponível
Que nem o próprio poema revela)

Embora a perdição do náufrago,
Em alto mar o brilho das estrelas
É um convite à morte tranquila...

O sal

O mar cansado da menina
Que lhe roubava com um balde
Todo o seu sal e de noite refinava o sal
Debaixo da cama com os seus pesadelos
Afastou dos pés da menina todas as praias.
.
A menina não resistiu ao sorriso:
(Ocultamente sabia que nunca faltariam
Ciscos e traves a lhe queimarem os cílios)

Lara Amaral passou a colher o sal das estrelas.
E todas às noites subia ao telhado com o balde.

Flores de jambo sobre capô de carro antigo

O perdão não vem por palavras.
Pelo cansaço, sim. Quando apenas
Suspiramos (entediados) indiferentes

Ao ódio
E mal.

Maquinista

Lavo as louças do almoço
Com um olhar tão brando
Que os talheres caem
Das minhas mãos.

Antes que cheguem aos pés,
Consigo trazê-los de volta
Com um sorriso.

Só o garfo tenta
Espetar-me
Os olhos.

Epifanias

Sabe aquelas palavras beijando-lhe
Os braços e um ósculo que molha
Seu rosto?

Então você desperta
E percebe que o poema

(Raiz dos ossos)
Já tomou-lhe
A alma.

Preguiça de um metafísico

Não arrumo a cama
Logo que eu acordo.

O deleite das férias
É voltar aos lençóis
Tépidos de outros
Corpos.

(E são tantos fantasmas
Ainda quentes que dormem).

A virtude dos vermes

As baratas ao sair dos seus buracos
Não deveriam temer a luz dos meus olhos.
Desde criança que elas conhecem meu santo.

Não as odeio, apenas são asquerosas.
As minhas formigas, por exemplo,
São bem mais impuras
E cínicas:

Fingem comer só açúcar (puritanas)
Mas sabe-se lá onde se metem
Quando durmo.

As baratas não mentem. Não precisam.
Afinal, não têm elo comigo. o negócio delas
É ocultar-se em porões, buracos de encanamentos
E caixas de sapatos. E apreciar a decadência humana
De camarote comendo sobras e lambendo louças de ontem.

Estreitos de mediterrâneos

As minhas mãos
Além de escrever
Poemas e poemetos
Sentem-se mais felizes
Fora de ação das palavras.
(Onde meu corpo sua diferente)

Palavreador

Se meu poema
Não me quebrar
Uma costelinha
Enquato suspiro

Fico, então, meio sem
Graça, indeciso, triste.

Uma moeda de ouro
Não é o suficiente
Pra cada costela
Que quebro.

Das névoas de chumbo

Já não consigo dizer a palavra amor
Com a mesmíssima pureza e doçura.

Amanheci manco, caolho,
Preso a um coração
Desconhecido.

Levanto minhas botas
Pra ver se debaixo
Há as nuvens
De outrora.

Quem salvará
Aquele inseto
Da parede?

Só tenho uma chance
De acertá-lo no exoesqueleto
(Entre o abdome e a sua cabeça).

Tamarindos

De volta à terra sagrada do tédio.
(Como é bom estar em casa
Lúcido e sem uma gota
De esperança)

Que os passarinhos
Não me venham
Esta manhã
À janela.

Estou ótimo

O magnífico vazio

O dom da poesia
Não é enfurecer
O poeta ou
Educá-lo.

Mas, apenas (tão somente apenas)
Trazer o poeta à realidade do corpo.

Sério, alma
É um alento.

E como todo alento
Há manhãs de fracasso.

Perdemos o rumo do que foi escrito.
(Só aí encontramos alguma verdade)

Palavras

O encanto é como
Uma bolinha de sabão:

Deixe que flutue pela casa,
Pelos móveis antigos,
Pelo jarro de rosas
Brancas.

E ao chegar ao seu braço
Não assopre não fique ansioso
Espere que o vento rompa o sonho.

Mas nunca toque.
Nunca toque.

(Não peças tempo
Ao amor)

Subterrâneos de uma taberna

O ferreiro (quando melancólico)
Queima as mãos ao forjar
A espada.

O rei precisa de uma lâmina nova
(Invencível) que rasgue pétalas
Com a doçura de partir
Aços.

Encruzilhada

Não é apagando uma palavra
Que se esquecerá do poema.

O que é escrito na areia da praia
É escrito pelas nuvens dos céus.

(Mesmo após retirarmos
Os anéis dos dedos

E lavarmos
As mãos).

Das epopeias amorosas

Esperei o pessoal de casa dormir
Para chorar em paz sobre a mesa
Redonda de vidro da sala de estar.

Demonstro pras minhas formigas
Que o cristal dos seus açúcares
Tem o mesmo brilho das minhas
Lágrimas. Agora estamos quites
(Eu e as minhas tristes formigas).

Sem modéstia e sem rancores
Deixo a jangada em alto mar
(Recuso a carona no dorso
Dos meus golfinhos)

E como um Cristo
Atravesso as águas
Andando em sonhos.

Crepúsculo

Se o passarinho
Pedir trégua dos céus
Haverá algo muito estranho:

Ou um céu lânguido, sem luz,
Ou investido de nuvens de fogo.

Monta em teu cavalo malhado,
Meu bom e doce e louco
Quixote.

Segue.

(Por trás das montanhas
Novos moinhos te esperam)

Botequim

As lágrimas belas
Não são aquelas
Que descem
Pelo rosto,

Mas as que
Coração bebe

(E fortalece)
Embriagado.

O tempo dos assombros

Tive na mocidade uma máquina de escrever
E uma escrivaninha de madeira nobre e rude.

Não me lembro do sumiço
Da máquina de escrever.

Mas, como se hoje, vejo a escrivaninha
Sendo desparafusada e encaixotada
Debaixo da cama.

Há tardes em que me faltam a volúpia
Das ranhuras dos meus pulsos sobre
A escrivaninha e os calos das pontas
Dos meus dedos que eu conseguia
A cada palavra imposta das teclas
Da máquina de escrever.

Mato a saudade
Da textura da morte
Segurando firme o lápis.

Noviço em campos de dálias

Não é céu
O nosso amor
Em nossa cama,

Embora meu corpo voe
E minha alma penetre
Tua carne (em calda).

O nosso amor
Em nossa cama
São raízes e caules
Amêndoas e sândalos.

Não existem nuvens (nem estrelas nem pássaros)
Sobre o nosso amor aos gemidos em nossa cama.

Só mãos e lábios,
Peles e mordidas.

Louca a tua alma
Guardará o vinho
Pro último adeus.

(E tu levarás a febre
Da minha despida).

O nosso amor é belo
(Eterno e fulgurante)

Por existir poesia
Tesão (e muita febre)
Em nossos olhares e mãos.

Baby, a verdade
É que sou um Sátiro
Com asas de passarinho.

Esfinge

O poema tem predileção
Pelo pó, cinzas, traças,
O escuro das gavetas.

O poema se conforta
Por entre páginas amareladas
De um dicionário antigo de latim.

O poema sem leitores é um poema sábio:
As palavras não alcançam a sua vaidade.

Das divindades

Dizemos que é amor.
Afinal, não encontramos
Outra palavra tão generosa.

Se disséssemos paixão
Resumiria nosso encontro
Às nossas peles e aos desejos.

Se fosse aos nossos olhos
Nosso encontro apenas
Amizade

À carne dos nossos corpos
Haveria limites e fronteiras.

Mas se nós confessamos
Aos nossos corações
(E ao mundo)

Tratar-se de amor
Nosso encontro

Esclarecemos, então, aquele mistério
De algo dentro das nossas almas
Que não se molha enquanto
Tomamos banho.

Exclusividade amorosa

Aquele embevecido
Ainda que conheça
Os corvos da noite

Dele não cessará o doce
Do suspiro da sua amada.

O mundo egoísta e triste
Ainda que egoísta o amado
O seu olhar não será diabólico.

E lá (onde os corvos sobrevoam
E a tristeza paira) aquele embevecido
Sequer notará que seu egoísmo é encantado.

Entoada

Amavam-se em todos os sentidos
Que já se encontravam confusos.

Para aliviar tão paroxismo enlace,
O Sátiro e a sua Mudinha (assim
O amado chamava sua mulher)
Partiram em busca de
Aventuras.

Dançaram na praça.
Comeram carne de porco.
Beberam espumante e vodca.

Gargalharam dos seus algozes.
Livraram-se das mágoas filosóficas.
Chutaram o pau da barraca, fumaram
Maços de cigarros (da marca da Mudinha)
Cantaram blues e samba e amanheceram felizes.

Os pombos são doces
Com as suas mudinhas.

Platônico

Da janela da varanda
Não eram folhas
Que o vento
Agitava:

Andorinhas, eram mil andorinhas,
Coladas nos galhos das árvores
Da minha triste calçada.

(Ainda bem que não eram corvos.
São mais sombrios e mais felizes).

Horus

É natural que ao sair de casa
Eu passe bem demoradamente
O meu novo perfume no colarinho:

Em volta do meu pescoço
Quero-te suspirando
A cada passo.

(Tenho a tua respiração
Sobre os meus ombros)

Ritual dos querubins

Os pássaros morrem de febre.
Encoste o coração de um pássaro
No seu rosto e você saberá o que digo.

O frio, a tempestade,
A chuva que molha
As plumagens

São venenos de criança
Dentro do coração
De um pássaro.

Os pássaros (das colinas que comem ratos
Ou dos mares que mergulham e pescam)

Não temem o frio
Nem vacilam.

Só têm febre
Em suas artérias.

E de febre terçã,
Arrebatados,
Líricos,

Um dia
Morrerão.

O amor tem desses arroubos

Há suspiros (meio bobos), querida
Que me engasgam, antes mesmo

Do primeiro beijo
E da primeira oração.

Nem percebemos as costelas,
Aos poucos, partindo-se
A cada sonho.

O amor é eterno
Seja em qual sentido
(Do corpo ou do silêncio)

O amor não volta atrás
Depois que diz sim
E liga almas.

E veja só,
Como baila
Aquela formiga!

(Fora do açucareiro
Parece-me mais doce)

Canção de feitiços

Se o trovador não cantasse o amor
Que tédio das estrelas após a morte.

O que seria dos bichanos
(Em noites de volúpia)
Sobre o telhado antigo
Do casarão dos
Meus avós.

O poeta não canta o amor
Somente pra si e sua amada.

Também canta pras estrelas que morrem
E pros bichanos que fodem em noites
De volúpia sobre o telhado antigo
Do casarão dos meus avós.

Aquarela

Meu coração tem seus segredos
Que nem mesmo ao poeta
Abre a boca.

Não me diz, por exemplo,
Onde arranja tanto espaço

Aos delírios de delicadezas
Que circulam pelas artérias.

Aproveito-me do seu comportamento
(Silencioso e sanguíneo) e tento
Envolvê-lo com meus poemas.

O máximo que meu coração
Confessa-me é que nunca
Amei desta forma.

E que no abismo
Tem o perfume
De margarida.

Alado

Nunca tive pássaros em gaiolas.
Os passarinhos que vieram a mim
(E ainda hoje chegam à minha janela)
Vêm todos por livre e espontâneo encanto.

Nunca esquecerei do dia
Em que um pousou sobre
A poncheira de vidro.

Por eternos minutos, olhou-me a alma
Enquanto (trêmulo) eu segurava um livro.

Depois, delicado e voraz em sua fuga,
Sumiu resvalando-se as asas pelas
Paredes do corredor.

Não corri atrás.
Nem blasfemei
Por sua fuga.

A sua beleza não havia sido o pouso na poncheira de vidro.
Tampouco o tempinho que me olhou a alma. Mas o seu voo.

Sandálias de um monge

Não dá pra levantar a mão
Nem a espada contra
O inimigo a ou b.

O jardineiro de um tempo pra cá
Só consegue plantar margaridas.

(Com ajuda
Da natureza
Selvagem).

O homem mais lírico do mundo

A força da poesia é leve
Conduz minhas mãos
Aos seus olhos:

Sem acordá-la,
Escrevo nas juntas
Dos seus cílios meus versos.

Telefone

Em companhia do meu amor
Aproveito cada pausa
Da sua respiração.

Não posso perder tempo
Em almoçar, jantar,
Beber água
Ou café.

Namoro em jejum do corpo.
(Assim, minha alma levita)

Centelhas do amor

Um pombo passeando pela calçada
(Sob o sol impiedoso de novembro)
Indeciso entre atravessar a rua
Lembra-me da janela

Que o poder da contemplação
É maior que o poder da grana.

O tesouro do poeta
Guarda-se em suas retinas
E os cílios lacrimosos são palavras doces.

Janela aberta

Depois de conversar contigo
(Namorar-te) se eu morresse
Iria pro céu: onde querubins

Bebem vinho
E tocam piano
Quando felizes.

Deu uma tonteira
Enquanto lavava
Meu rosto, amor.

Não tive medo de
Desmaiar no banheiro.

Só pensei
Em escrever
Último poema.

Ronda

A verdade é que as plantinhas da varanda
Nunca foram minhas, mas dos pombos.

Que só vêm à janela para seduzi-las,
Iludindo-as com seus olhinhos
De malandro.

Contudo (já estou acostumado)
No final de todo drama serei
O jardineiro a regar-lhes
A tristeza.

Não encontram um melhor Quixote
Disposto a passar a madrugada
Ao lado delas lendo um livro,

Cortando as unhas,
Bebendo a última
Xícara de café.

Aéreo

Tenho sempre um band-aid na carteira.
Nunca se sabe qual a andorinha
Que nos chega às mãos.

Algumas de bicos
Doces e sensíveis.
Porém, cortantes.

Narguilé

A poesia é uma concha de mão
Que acumula as vozes
De quem escreve.

Quanto mais poemas escritos,
Vozes guardadas entre
As palavras.

Sopro

Os poemas falam por si.
Cada palavra tem seu próprio mundo.

Quando escrevo um poema de amor,
Não é mais o poema que fala:
Sou eu pra você
(Sem ponte)

Tríade

Cantarei o amor,
Ainda que doa.

E eu próprio julgue indecente
Este meu vazio (essa morfina).

Cantarei o amor
Por já não ter pés
Que pisem o chão.

E já não ter asas
Que me elevem
Aos céus.

Cantar o amor
É uma forma
De perdoar

A minha falta de jeito
Em ser mais poeta
Do que homem.

Mensageiro

Até onde o poeta pode ir?
Até onde a poesia permite.

Um passo a mais (ou recuo)
Já não existirá humanidade.

Tu recebeste a graça.
Mas não é contigo
Que a poesia
Quer falar:

Com eles
Que tossem
Ao teu redor.

Diafaneidade

As palavras mudam de escamas
De acordo com o dia (certamente
De como são folheadas as páginas).

Um livro de poesias
Lembra muito mais
Do que um passado.

Uma época,
Uma estação.

Segurar um livro de poesias
Cheirar as páginas e olhar os dedos
Trêmulos, loucos pra fazer partos de palavras
É como se comporta um apóstolo diante do milagre.

No meu caso,
Choro.

Óleos dentro de ânforas

Eterno não é o poema.
Eternos são esses besourinhos
Que ainda hoje batem contra a lâmpada.

E nem sempre chove.
Mas os besourinhos são eternos.
Desde a minha infância, meu amor.

Constituição poética

Quando se está com a palavra na boca
E ela não vem e o verso agoniza:
Procure a palavra
No coração.

Exuberâncias

Não há crime
Em matar
O tempo.

Alguém nos segura as mãos.
E somos nós mesmos.
(E não somos) .

Navios na palma das linhas

Nunca me vi quebrando o lápis

Partindo-o ao meio com ódio

Do ato de escrever poema.

Nem se fosse

Uma guitarra.

Talvez ateasse fogo

Às minhas mãos,

Depois passasse pomada

E colasse penas de andorinhas.

Terceiro sono

A seiva do amor
É a própria loucura
Pra quem conhece
A lucidez da solidão.

Antes de arar a terra
O melhor do alimento
É o tempo em passar
Admirando a semente.

Escreva poemas pra sua pequena.
Mande-lhe flores, ainda que figurinhas.

Um dia serão essas lembranças
O seu presente de aniversário.
(A aliança indestrutível
Com a inocência).

O amor será eterno
Por sua coragem.

Viagem sob chuva

O café está no fogo.
E eu penso em como você
Chegou: se o carro não pifou na estrada
Se você não dormiu ao volante (prometo
Que serei mais cuidadoso com seu horário).

Meu amor, você é uma pequena engraçada:
Diz que sou um poeta imenso, no entanto
É a imensidão da sua alma
Que me inspira.

Até os mais sombrios e acres
Aos mais etéreos e doces
Os poemas que escrevo
Seguem seu perfume.

E os meus dedos

Sentem o cheiro da delicadeza

A quilômetros de  distância: o que fazem?

Saltam das minhas mãos,

Senhores deles próprios,

Combinam com as palavras

Aqueles poemas mais geniais.

Sexta-santa

A eternidade do poema de amor
(E dos seus óbvios encantos)
Não se alimenta dos versos.

Como não sabemos quais as nuvens
Que nos acompanharão os ombros
Em um dia de sol e felicidade,

Também não julgo necessário
Que os versos sejam de fato
Eternos em suas palavras.

Basta que o poeta
Suspire profundamente
E partam-se duas, três, costelas.

Um lírico faquir

Levantei-me de madrugada
(Não acredito) só pra vê-la
Em sua cama.

Você dorme de camiseta regata
Sorrindo (sorrindo) sabia, amor?

Não sou vidente,
Gente que levita
Ou deixa o corpo.

Apenas é muito fácil
Pro poeta escrever versos
Com ares de magia, se não dorme
Nem toma mais analgésicos de cavalo.

Essência

Tu, se não uma ponte,
Um córrego sereno

Pra que molhe
E descanse
Meus pés.

O caminho ainda é longo
(E um dia eterno)
Do meu amor.

O taciturno

Um poema que não emociona
Manca tanto quanto o que doura
A toalha da mesa com raios de cílios.

E as formigas já não conseguem
Caminhar em paz, lúcidas e tristes.

Investigam o meu olhar
Como se fosse o poeta
De cada uma senhor.

O marceneiro

O poeta (o poeta de verdade)
Logo que morre não chegam
Passarinhos à sua janela
Nem lagartinhas de fogo
Pelo chão das suas
Pegadas.

Os versos que foram escritos
Por alguma ingênua cumplicidade
Enganam os olhos da criança que dorme.

Do barro dos seus dedos
Há uma espécie de ópio,
De colorido, de vento
E terra

Que vai, pouco a pouco,
Entrando pelas unhas
De outras crianças
Que acordam.

Etéreo

Sabe, meu filho, apaguei aquele poema.
Aquela odisseia em que zombava dos inimigos.
Afinal, não sou uma mocinha de lacinhos dourados
Que resmunga contra o espelho mostrando os dentes.

A poesia é cortante
(Cruel e fina) quando
O leitor não se envolve:
Nunca gostei dos épicos.

Dizer-lhe agora, meu filho,
Que salvei a sua vó de um tombo
Ao retirar do caminho cascas de banana
É mais louvável às minhas tardes melancólicas.

Doméstico

Ontem nunca amei tanto um objeto
Quanto o ferro de engomar, mesmo
Após ele com seu bico pegando fogo
Houvesse queimado meu pulso direito.

Eu que fui um paspalho
E não mantive distância.

Não gritei palavrões,
Sequer franzi o cenho.

Diante dos meus olhos a camisa do trabalho
E outra polo azul sorriam felizes
De tão bem passadas.

Como odiar um objeto
Que encurta as distâncias
Do tecido esticando o algodão?

Mar de rosas de cianureto

O poema não é intocável
A quem tem o poder
De reescrevê-lo.

A cada poema que apago
(Ou refaço seu caminho)

É como se deixasse pra trás
A ingenuidade de um sonhador.
E debaixo dos escombros eu ouvisse
Bem melhor as vozes dos meus mortos.

Arrebol

Mesmo que arranquem os braços de Dom Quixote
As suas mãos viajarão aquecidas dentro do seu alforje:

E sob moinhos ameaçadores
Os dedos pagãos sabem
Escrever versos.

Da lucidez lisérgica

Por quanto tempo esqueci a porta da geladeira aberta?
Só notei algo de estranho quando o frango
Aos meus pés debaixo da mesa
Dava-me tapinhas na perna
Agradecido:

"Cara, tava muito frio lá dentro,
Obrigadão..."

Os frangos caminham de forma engraçada
Pela casa em estado de descongelamento.

Samba de dor de cotovelo 3

Minha cabeça rola pelos degraus do cadafalso.
A boca aberta, querida, ouça-me a voz trêmula:

"Sábado não saí de casa
Estava morto a dormir
Na minha cama..."

Assim, meu fantasma
Levitará sobre as mesas
Dos meus inimigos na hora

Em que (às gargalhadas) brindarão
A minha morte e o meu último samba.

Elegia

O amor é um ponto de equilíbrio
Que ajusta meu coração trôpego.

A poesia (sempre maior que o poeta)
Salva meu corpo enquanto a alma
Perde-se dentro do próprio abismo.

O paraíso de quem ama não acolhe
Os suspiros dos que ficaram na terra.

(Coragem, meu filho,
Enlouqueça no alto).

Chuvinha

Adorei esses dias
Conversar contigo.
Ouvir suas histórias
De infância, seu amor
Por antiguidades, os mistérios
Da sua árvore genealógica. Confesso,
Se ao teu lado, meu anjo, teríamos derrubado
Bem mais de uma garrafa do seu vinho chileno.

Talvez,
Três.

E dentro de cada garrafa vazia
Guardaríamos um poema.

Branquinha

O mistério ainda é criança
Diante do seu olhar de névoa.

Um lago transparente
Em que as nuvens
Dançam.

(Lá os passarinhos não bebem água:
Molham os pezinhos encantados
Com medo de atrapalhar
O seu meio sorriso)

Aniversário

Pivete

A pasta dental chega ao fim
Sem qualquer indício de ansiedade.

Quando meu filho era pequeno e morava comigo
O tubo da pasta dental vivia estrangulada
Todas as manhãs.

(Era uma casa
Feliz)

Colírio

Pensava, outrora,
Que o poema escrito
De mim consumisse algo.

Uma ranhura labial.
Um fio de cabelo.
Uma costela.

(O cansaço pertence
A quem ouve a voz).

A filosofia dos relapsos

Os pássaros não olham pras asas quando voam.
Nem os peixes refletem sobre a própria respiração.

Sem expectativas e sem assombros
Os pássaros avistam as montanhas.
E os peixes nadam de olhos abertos.

Se poetas, os pássaros
Morreriam do coração.
E se peixes, os poetas
Acordariam sufocados.

Mas Deus (esse meu velho amigo)
Não brincou em seu ofício de criar:
Negou ao poeta a tolice do encanto.

Os xamãs adoram café

Havemos de ter cuidado
Quando passeamos pela casa
(Trôpegos) mexendo a colherinha

No café
Quente.

Sobretudo se a xícara for minúscula
Encontrada por acaso no armário
Com aquele olhar tristonho.

Doçura

Tu me ofereceste uma maçã.
Sorrindo (sempre sorrindo)
Disseste que já estava
Lavada.

Toquei em tuas mãos,
Vi parte dos teus seios.

O amor é só isso.
Sem embalos frenéticos.
Sem exaltações à eternidade.

Dia de rei

As coisas do mundo
Não chegaram aos nossos olhos
Para vistas e às nossas mãos para tocadas?

Lutar contra a ilusão é um caminho ingênuo, poeta. ´
Não desvie o seu olhar do que é efêmero, tampouco
Esconda suas mãos do toque pelas faces do nevoeiro.

Amarrar um guizo de fogo
Aos tornozelos e fugir
É patético.

O seu abismo haverá algum sentido
Se o seu corpo for homenageado
Sob a lucidez da queda.

Desconstrução

Não há tempo bom
Nem tempo ruim
Para o poema.

O poema avisa
Que chegada
A hora.

E o poeta obedece
(Pois não é louco
De não obedecer)

A poesia é só a cúmplice
Do coração enfartado.

Os doze gatinhos

Você me mostrava
Seu álbum de gatinhos
(Se não me engano, doze)
Espalhados pela sua casa:

Sala, dentro do guarda-roupa,
Dentro da sua mala, entre suas coisas,

Enquanto só tinha olhos pro seu sorriso e pensava:
"Mas que gatinha essa protetora de gatinhos órfãos..."

(Hilário, baby,
Aquele escondido
Dentro da geladeira).

Brincos

Peça-me pra parar de escrever.
Peça que eu paro. E juro que
Só irei à varanda aguar
As plantinhas.

A sua poesia
Já me preenche.

Arroubo

Escreverei um poema
No meu antebraço
Com pigmento
Nanquim.

Uma tatoo
De letra clássica.

Nenhum verme
Depois de morto
Ousará borrar
Os versos:

"A minha morte é lenta,
Pois o amor não se acaba..."

Foguista

Na beira do cais
Os ais são divididos:

O marinheiro leva a saudade,
A mulata sabe que de noite
Tem samba (suspira).

Pensa na água nova de colônia
Que passará entre as coxas.

Aspirações

Não espere um dia alguém pra amar:
Comece agora a olhar diferente
Pros cadarços dos seus tênis

Largadões,
De braços abertos,

Enlaçando as sombras
Dos insetos do seu quarto.

Canoeiro

Descobri por encanto
Que há passarinho
Que entra

Pelas casas de barro
Das vespas solitárias.

Não suja a plumagem.
Sequer muda a curvatura do bico.

Encolhe-se, entra,
Explica às vespas solitárias
Que só quer conversar um pouco.

Cotidiano

Acabei de engomar a calça cáqui do trabalho.
(E uma camisa esportiva, de tecido, discreta).

Não gosto de passar roupas.
Dá-me vontade de fazer tatuagem.

Encostar a ponta do bico do ferro
No meu peito e desenhar
Um bosque.

Estepes da Mongólia

Não guardo debaixo da manga
Um poema especial para você.

Em companhia das mulheres que amo
O máximo que ofereço é sexo e atenção.

(Mais sexo).

Embalos de quinta à noite

O meu sinal no canto do lábio
É um sobrevivente: sempre
Que tiro o cavanhaque
(Ou a barba rala)
Sorrio pra ele.

Quando eu era criança
Pensava que fosse
Uma pulga.

[Viu, meu doce?
Podemos escrever
Do que nos encanta].

Mulata plangente

Se tu não fosses noiva
Diria teu nome aos ouvidos
Dos passarinhos que todas as manhãs
Às cinco da matina vêm à minha janela
Perguntar se tenho poemas pro meu anjo.

Jogo-lhes miolos de pão.
E aponto pro céu alaranjado.

Violeta,
Púrpura.

Balão de ar melancólico

Nem mesmo meus dedos
(Depois de só ossinhos)
Saberão dos versos.

A esperança é seguir
O perfume dos seus cabelos.
(Se você não tiver medo de fantasma).

Marítimo

Escreverei este poema
Olhando pro epitáfio
Da minha lápide.

Nada escrito.
Só gramíneas.

"Chico Tristeza"

Como saberei de ti
Se a tua presença
(Névoa diáspora)
Embaça-me
Os olhos?

Os cabelos queimados
Das nuvens de fogo
São outros meios
De cegueira.

Não os guardo mais dentro das pequenas ânforas de cerâmica:
Os meus cabelos agora confundem-se com teu nevoeiro secreto.

Ogã

Mesmo que minhas costelas suportem
O peso das flores de cerejeira
Envelhecerei sozinho.

Não terei ao lado uma velhinha saudável.
Com pintas coloridas nas costas e um riso louco.

Vejo-me o destino
Tão só segurando firme
Uma xícara de café e um livro.

(A desvendar o perfume
Dos poemas amarelados
Dentro das minhas gavetas).

Gânglios

A possibilidade de morrer
Vendo o mundo girar
Não me encanta.

Existe, entretanto, essa possibilidade:
Ouço entre os labirintos da minha mente
Vozes exaustas de tantos rodopios sanguíneos.

Dor de cabeça

A mente do sábio e a do falso entendido
Comungam-se da mesma previsibilidade.

O que difere
Um do outro

É abotoar os punhos
Da camisa de cetim
Com os dentes.

Noviço

Saberás do que se trata o amor
No instante da falta de ar e as
Tuas costelas partirem-se.

Esquecerás o tormento
Da eternidade, poeta.

Nunca mais se iludirá tua mente
Da tolice da separação entre
Corpo e alma.

O músculo da poesia
(Não te enganes)
É teu sangue.

Não os sonhos.

Dádivas

As folhas das árvores da minha calçada
Festejam saltitantes pelo tapete branco
Do meu quarto.

Juntam-se às batatinhas fritas
Que o meu filho fez questão
De deixar como lembrança.

Cálice

Trago na capa dos meus cílios
O cinismo dos homens pagãos.

Apartada do meu pescoço
A cabeça não tem prêmio.

O que penso foge
À verdade do delírio.

E a minha transparência
(Aquela trocada em silêncio
Entre mim e o meu Deus) ainda
Brilha e aproxima dos céus as unhas sujas.

Entardecer

Depois de tanto tempo
Guardando traças dentro das gavetas
Não morra de tédio se elas se apaixonarem.

Da mesma forma em que se cultiva uma xícara
O lânguido amor dos insetos nos acompanha.

Será natural, então, o seu olhar
Perdido de febre pelas paredes.

Cio silábico

O sonho da palavra
É um dia acordar pele

Sem receio de que o poeta
Julgue escandaloso
O poema.

Pólvora

O poeta não terá descanso.
Nem morto, sobretudo morto.

E você com as cinzas dos meus ossos
Na concha das suas mãos pensará
Onde a minha falta de caráter.

Você terá raiva de mim, mas logo a sua mente
Dirá que é triste zangar-se com um poeta morto.

Lágrimas de fogo

Desde um tempinho atrás, olho pros passarinhos
E vejo somente passarinhos. Com o lúcido olhar
Noto mais encanto: nos bicos, nas plumagens,
Nos olhos desconfiados dos passarinhos.

Não preciso me convencer
De que o passarinho é leve.

Ou de que os céus são chumbo
Sobre suas costas a tempestade.

A ternura que sinto por essas criaturinhas
Não diminui (nem me causa desgosto)
Quando olho pros seus pezinhos
E só vejo pés de passarinhos.

Natividade

É muito importante como fica o poema no papel.
Você (mamãe) não largaria o seu bebê no berço
Sem um olhar atencioso aos joelhos e ao umbigo.

Até parece que os recém-nascidos
Ouvem nossos pensamentos.

Todos os recém-nascidos,
Poemas ou pequerruchos.

Meio-oeste

Esquivei-me de um, dois, três socos do gordo Billy.
Poderia passar uma tarde inteira me esquivando dos socos
Do gordo Billy. A carruagem de El Paso (ou de Santa Mônica)
Ainda demoraria. Tinha até ao anoitecer. Mas resolvi fugir dos socos
Do gordo Billy. Raios, os gêmeos filhos do coveiro juntaram-se ao gordo Billy.

São espertos e maus aqueles gêmeos.
Puxaram ao pai coveiro que roubava
Os dentes de ouro dos clientes
Defuntos e os beijava
Na boca.

(Não era boato).

Que droga de saco de carvão.
Caíam pelo caminho maçãs,
Maços de cigarro, garrafas
De uísque do armazém
Do seu Jack.

Da próxima vez em que saquear o armazém do seu Jack
Vou roubar-lhe a velha espingarda. Será um prazer estourar
Os joelhos do gordo Billy e dos gêmeos sarnentos filhos do coveiro.

Novelos

Há cinquenta anos faço análise.
Só agora compreendi que o bule
De fina porcelana dos antepassados
Preso dentro do armário sonhava em
Passar uma primavera sobre a mesinha
Da sala em volta da gritaria dos meus netinhos
Correndo risco de ser espatifado por seus encontrões.

Como fui uma avó má,
Ou descuidada, tanto faz.

Que droga.

Surdez

O som de uma xícara
Contra o piso da cozinha
É o reino que resta às nossas vidas.

Se a tua alma não acordou
Com o som da xícara quebrada,
Não será o canto do suicida nem o pássaro.

Anti-herói

Dizia que era poeta
Para seguir em frente.

Agora que perdi as pernas,
O caminho não me importa.

As asas são melhores
Guardadas dentro
Do coração.

Cabeça

Se eu me calasse
Após ter escrito
Cada poema,

Existiria algum
Entendimento.

A névoa passa
Pelos vãos dos dedos
E antes que ilumine os olhos
O completo nevoeiro cega-me.

Torneio feminino

Não somos donos
Das meninas que passam
Pela outra calçada vestidas
Com shorts e meias de vôlei.

O que os poetas têm de sobra
É uma facilidade em contemplar.

Claro que às vezes uma plantinha
Morre na varanda por descuido
Dos nossos olhos.

Artifício

Faça fogo
Com os gravetos
Que você dispõe.

Basta saber
Esquentar as linhas
Das palmas das suas mãos.

A miopia da delicadeza

Quando você distraído
Passar por um jardim
E as flores sorrirem

Ao alcance
Das mãos,
Toque-as.

(Nem que seja
Com as pontas
Dos seus dedos).

Não se sinta acima
Do bem e do mal.

As suas preocupações de verme
São insignificantes ao delírio amoroso
Das flores de um jardim de prédio ou praça.

Toque-as,
Nem que seja
Com as pontas
Dos seus cílios.

Por que você acha que as abelhas,
As borboletas e os beija-flores,
Têm o olhar meio grogue?

Neon

Há instantes em que imaginamos
Encantar a amada com um som mágico
Tirado de um piano velho no canto da casa.

Mas o piano, meu bem, ilude
Aquele que sonha sem esforço.

Vestido de chita

Se à primeira vista
Você detestar-me,
Não fuja.

Não faça macumba
Contra este poeta.

Juro que minha companhia
Ultimamente é bem bacana.
(Voltei a cheirar meus braços
E a sonhar-me com a infância).

Guarde os seus livros.
Guarde o que você aprendeu.

Rodopiarei contigo na calçada
Até cairmos juntos (tontos)
Sem tutano na cabeça.

Inquietude

Um palhaço com riso irônico
Perguntou-me se eu estava
Pintando os cabelos
De branco.

Respondi-lhe
(Cínico) que só se fosse
Pra noiva dele apaixonar-se.

Lembrei-me então
Que a noiva do rapaz
Era tão linda, mas coxa.

Brás Cubas,
Antes de mim,
Já se questionara:

"Por que bonita, se coxa?
Por que coxa, se bonita?"

Samurai

De verdade,
Parece-me que aquele
Que ama (sinceramente)
Não tem tempo pras palavras.

Prefere a companhia
Do seu amor e o perfume
Dos cabelos e braços do seu amor.

De verdade,
Aquele que gasta as noites
Com o lápis entre os dentes
Pensando em fabricar versos

(Quando as paredes
Começam a inspirar)

Então (penso)
Que o amor cansou.

Sim, baby,
O amor cansa.

E há quem sonhe
Com esse cansaço
Para retornar à vida.

Soleira

Angústia, meu poeta, eu já tive:
Os poemas não tinham intimidade
Com as minhas mãos naquele tempo.

O que escrevo agora
É pele que muda.

O carpinteiro, o pescador e o ferreiro

O ofício de compor poemas
Ajusta o meu crânio entre
Nuvens e minhas botas
(Empoeiradas) juntas
Sob a escrivaninha.

O que sobra
É um coração
Ávido (tão ávido)
Por mais sangue.

Frescor

Há poemas que gostamos de escrever
Antes mesmo que chegue ao fim
A respiração.

São deuses esses poemas
E não desejam sequer
Uma palavra.

Busto

Se dói uma costela
Quando respiro

É que existe
Uma mulher
Que me ama.

Se doem duas,
Preciso de morfina.

Carrossel de caballos loucos

O meu amor
Usa rímel
Toda vez
Que chora.

Eu me comovo
Com ela na cama
Diante do espelho.

Chora ela o bastante
Só pra marcar o rosto
Dos próximos sonhos.

O meu amor
Depois puxa
A sobrancelha
E me diz baixinho
Que tá ficando velha.

Qualidade do que é tépido

Escrever poemas
Em uma tarde de domingo
Mexe com os cílios da gente.

Ainda não aguei as plantinhas.
Mas o uniforme do trabalho de amanhã
Já engomado sobre a mesinha do quarto.

Aquele quarto velho
Em que as portas
Foram devoradas
Por cupins chineses.

Lembra?

Esquimó

A minha frieza só vai ao limite
De deixar o açucareiro dentro
Da geladeira sem a tampinha.

As formigas que vão juntas
Não morrem (daí o perigo)
Vivem doces mais tempo.

Blues

Não é que o coração falhe
Ou tente iludir seu dono.

Mas há no que diz
Um passado
Ébrio.

Natural que o coração junte
As lembranças das artérias
E ouse empilhar as peças
Do sonho.

Veja, meu bem,
O seu coração
É um doce.

O meu é um dano.

Lânguido

Inspecionar os porta-retratos
(De longe) acariciando
O cavanhaque...

Ah, então felicidade
É isto, meu bem?

Café da manhã

Que seria da minha vida,
Da minha melancólica vida,

Se não fosse esse fingimento amoroso,
Essa dissimulação sensual de mimos e dengos
Quando você desce a escada do prédio e ouço sua voz:

"Amor, meu amor, não se esqueça
Do seu celular sobre a cadeira de vime..."

Lírios frescos na cesta

O que você teria de mim para sempre?
Versos. Não é uma boa troca
Por casa e segurança.

Onde durmo
As portas abertas
Trazem de noite aos olhos
Uma brisa permanente de espantos.

Dos embarques

A minha voz estará guardada
Entre as junções das sílabas.

Quem um dia
Por algum motivo
Ouvir a minha alma

(Um poema jogado
À mesa da cozinha)

Lembrará que morte
É outro sinal de vida.

Das infinitudes

O livro de poesia
É um confidente.

Sobre ele
O seu rosto
Confessa a febre
E o frio das maçãs.

Dos afazeres das nuvens

A gente cria
Um olhar diferente
De tocar nos objetos
Que pode passar do toque.

Acabar sendo a alma do objeto.
(Esse silêncio que nos dissolve)

Carpintaria

Uma criança
Não se cansa
Dos seus tombos.

Escrever poemas,
Às vezes, sugere
Um joelho novo.

Tantas cicatrizes
Não cabem somente
No corpo das palavras.

Rosto de abandono

Eu me valho do amor.
Dos que vivo em outro plano.

Neste, apenas
Tramo, ah,
Tramo.

(Mas das tramas
De bichos-de-seda
Não nascem encantos?)

Bodas de vinho

Aos setenta anos
O senhor quando olha
Pro rosto da sua senhora

Não são rugas que vê
Mas trilhas de encantos.

Viva até lá
Um infinito amor
E entenderá outro nome
Que se oferece à velhice.

(A morte é só mais bálsamo
Ao frescor do que não morre)

Artigo penal

Suba ao topo da árvore
(Da sua calçada) e roube
Aquele bilhete de passarinho.

Ninguém aprende a voar
Sem um furto secreto.

Agora é contigo voltar aos meus braços

Já colhi as flores
Que tu amas.

(Com a metafísica
De um cafezinho)

Enredo de um míope

Para o poema ficar fácil
Escolho uma palavra doce.

Nem sempre morro
De pesares.

Se não cair bem a tal palavra doce,
Escolho uma palavra rosa no diminutivo.

E assim vou (atando
As minhas costelas).

Imortais

"O cavalo selvagem trota
Elegante sobre nuvens"

É tudo que digo
Dos meus suspiros.

(Antes pensava em ânforas
Ou em caixinha de música)

Concha

De uma fisgada
Meu coração
Pode parar.

Levante seus olhos, querida,
Esses olhos de pescar poeta.

Ofício

Natural que o padeiro
Apaixone-se pelo trigo.

E que o ferreiro
Beije o fogo.

Os incautos se preocupam
Com os mistérios da dúvida.

Eu escrevo poemas.

Das insígnias

No dia em que perder o braço
Por amor aos poemas escritos
Escreverei outro ainda teimoso.

Se a água da fonte se cansa
De descer abaixo dos olhos,
Será a minha língua
Os cílios.

Silhuetas

Existe o poema perfeito.
Aquele que as palavras
Perdem o sentido.

Não fazem pontes
Com outras nem
Encaixes.

Nem um fio
De memória.

Trem e chaminés

Maturidade não vem com o tempo.
Com o tempo vem a calma
Em abotoar os botões
Da camisa.

Até o momento em que os dedos
Fazem o trabalho sozinhos
De beijar os botões
E soprá-los.

Bibelôs de pomar

Vivo derrubando as frutinhas da porta da geladeira.
Aqueles enfeites colados com ímã que lembram
Uma feira mágica para duendes.

Sempre que me abaixo
O coração bate
Tão rápido:

Imagino você
Na sua cozinha.

Vívido

O toque da palavra é um.
O toque da ponta do dedo
No lábio da pessoa é outro.

Nunca se esqueça
De também amar
O que é pele.

Alcova

Na sua intimidade,
Lá que eu habito

E conheço
As suas
Unhas:

O tanto que foram roídas
Do livro que leu e a outra metade
Dos sobressaltos dos últimos sonhos.

Pipas

Os frágeis gravetos
Da separação
São ótimos

Pros ninhos
Dos pássaros:

Além de esquentar
As paredes da casa  
Servem para violinos.

Repartição

Um telefonema despretensioso entre aspas.
(E a colega de trabalho logo entende
O olhar perdido do poeta).

Pateta

O seu coração aprendi a segurá-lo
Com as conchas das minhas mãos.

E não me digas
Que é sonho.

(Desde criança
Que durmo?)

Cegante

Falo dos poemas
Como se falasse
Das minhas botas.

Não ganho outra vida
Com as palavras.

As palavras sabem
Do nosso jogo.

Quem se converte à tolice
Nunca, nunca será o tolo.

Fuzilado

O poema não é uma carta na manga.
Uma moeda de ouro entre os dentes.

Não é o suspiro que define
O seu vazio, mas as costelas
Quebradas da última lembrança.

Fronteiras

Os poemas que o poeta escreve
São iguaizinhos aos seus olhos.

Cego (ou fingindo cair)
O poeta tem o mesmo andado
Dos seus poemas quando saem de casa.

A camponesa ainda colhe maçãs no meu peito

Aquela louca perseguição
Aos teus tamancos
E cachos

Era a minha mais óbvia
Declaração de beatitude.

Eu nunca fui bom.
Mas o queria ser.

Escrevo-te cartas, rasgo-as,
E do atrito dos meus dedos
Em contato com o papel
Não há alquimia.

As palavras não se juntam para ser ponte.

Desmembranas

Esqueça o amor,
O amor da posse
Está falido, poeta.

Escreva sobre
O afeto das coisas.

Da mesa redonda de vidro.
Da cafeteira. Das duas ânforas
De cerâmica. Da sua xícara branca.
Do tapete da sala e do outro tapete
De pele de bode na varanda. Dos jarros.
Dos jarros vazios que você (canalha) nunca
Plantou sequer um suspiro. Dos outros jarros
Em que você admira crescendo as suas plantinhas.

Desde que o conheço,
Poeta, você teve tendência
Pra possuir pessoas: então,
Acredite, o amor de posse humana
Faliu e agora só escreva sobre o afeto.

O afeto das coisas.

Réu diante de um tribunal de nuvens

Diga-me, seu moço,
Como parar com esses delírios:
Até as torradas tirei dentro do pote
E escrevi sobre elas ao desmanchar-se
Entre os meus dedos enquanto passava-lhes margarina.

Comentei que seus últimos pensamentos
Eram gracejos por eu não usar aliança.

Não é da vida delas
A minha solidão.

Ou seria, seu moço,
Da vida das torradas
Os delírios que escrevo?

Das epopeias cotidianas

Com o tempo
Acostumo-me
De que o quarto
O quarto antigo
Agora tem luz
Pra iluminar
Os insetos.

Quanto à porta da cozinha
Em que vivo batendo
(Ora joelho, ora
Dedinho)

Pagarei dez paus
Pro porteiro levar comigo
O bagulho à lixeira da esquina.

O poema é só um jeitinho
De trazer pras palavras
O que o corpo sente.

A alma é o resultado final
Do trabalho das minhas mãos.

Dos amores apreensivos

Morro de medo
Quando minha mãe
Desce a escada do prédio.

Normalmente é no horário
Em que na cozinha faço café.

Certa tarde passei três minutos sem respirar
Enquanto minha mãe no quinto degrau
Conversava com uma amiga
Sobre cajus e o papa
Francisco.

Aventura em quadrinhos

Um dia fui ajustando um poema
Como quem poda uma árvore minúscula
Ou como quem tosa uma ovelha cabeluda.

Quando vi tava a miniatura de árvore
Somente os galhos e a ovelhinha
Olhava-me furiosa.

A pequena árvore esqueleto
Lançou um galho ao meu olho.

E a ovelhinha despida
Mordeu-me o braço.

O que fiz?
Ora, corri.

Até a árvore sentir frio
E a ovelha morrer
De vergonha.

Pane

Te digo agora
O que amo:

Os sons
Dos objetos
Que não falam.

Em casa me olhando.
E me olham iguais a mendigos
Que esperam o olhar da gente de volta.

Manjedoura de passarinhos

Não por falta de coragem
E muita dose de loucura
Tentei ser só poeta

E afugentar
A açoites de vocábulos
O homem comedido e temente.

Só então, aos berros e sangramentos,
Entendi que o homem também adora
Vocábulos e as coisas inexprimíveis.

O poema é uma parte do seu braço.
Uma continuação da sua sobrancelha.
A unha que cresce e ele (dúbio) não nota.

Nessa mistura de dores e ausências
O homem tem de ser um pouco
Além daquele que escreve.

A emoção
(Quando existe)
Pertence só a ele.

Ambiente

No caminho da varanda
Ainda sobre o tapete
Tem um balde
De alumínio

(Desses de juntar leite
Em fazendas bucólicas)

Dentro do balde de alumínio
Há várias revistas de moda.

Todas esteticamente
Bem postas e guardadas
Como se pirâmides, sei lá.

A minha irmã
É um barato.

Cadafalso

O mais delicioso de uma pequena gripe
De uma insignificante garganta inflamada
É supor minha partida e nunca mais escrever.

Você lembra que um dia lhe disse
Que ao morrer escreveria mesmo
Se fosse com sua mão
Dormindo?

Tolice,
Amor.

Depois de morto
Tenho apenas
uma certeza:

Médico nenhum me dará
Somente dois dias
De atestado.

Pêndulo

O tolo é dividido em dois:
O que ouve as próprias asneiras
E o outro que se conforma com o vazio.

O poema ainda é um refúgio
A quem sabe da mediocridade.

E não muda o tolo
(O que pensa e o que ouve)
Mas é outra a sua voz escrita.

Virose

Com a mão posta
Sobre o coração
Ensanguentado

Busco o xamã
Mais próximo.

Não há namorada
Que atravesse comigo
A floresta do Pântano Sombrio.

Nem as montanhas geladas
Dos meus tornozelos solitários.

As mulheres, as amadas,
São quimeras, meu poeta.

E as quimeras nunca sustentam
Em seus ombros de névoas
Meus braços dormentes
E inchados.

[De pateta que recebeu
Uma bela injeção
Pra dor]

Luz de lamparina

Uma caixa de sapato
É o encosto pra que
A porta do quarto
Não bata.

Ou se o fizer
Não trema
A parede.

Lúcido assim,
Meu amor,

É o tempo
Que me cerca.

Muita clorofila dá barato

As minhas plantinhas cresceram.
Esqueceram-me. Nunca mais
Vieram até a sala
Onde escrevo.

Nunca mais puxaram
As pernas desfiadas
Do meu bermudão.

Não pedem atenção.
Hoje vivem sem água.

Só querem (às vezes)
A minha companhia
Enquanto corto
As unhas.

É um belo lugar a varanda
Sentado na cadeira de vime.

Navegar é um hábito

A beleza é digna dos meus olhos
Se descerem algumas lágrimas
Até meus lábios.

[O tesão é tão lírico
Ao silêncio do amigo]

Náufrago, quando tu escreves poemas
Trocas as letras com regularidade?

Ou essa dislexia é só do poeta
Em noites de forte tempestade?

Quando a casa não é montanha

Já bateste com a costela
Na quina da maçaneta
Da porta?

Então sabes daquela dor
Que um cavalo
Selvagem
Sente

Quando pregam
Uma ferradura
No seu casco.

Não é dor de carne e osso.
É uma dor de asa partida.

Desligado

Atravessar os lençóis úmidos
Pendurados no varal do banheiro
Lembra-me do tempo das bananeiras
Das folhas chuvosas da minha infância.

Os lençóis são cheirosos.
Também as folhas
Das bananeiras.

A cada alma
O seu perfume.

Ganges

O que você é será até o fim dos seus dias.
Contente ou não mágico é o hoje.

O tropeçar e o nariz na lama.
O pombo que lança um míssil creme
Ao colarinho da sua engomada camisa branca.

Mas veja na esquina uma nota de cinquenta.
Olhe aquela menina no ônibus estreando o rímel.

Mágico é o hoje
E você não vive.

Não se exima de culpa:
O hoje foi e parte-se
Diante dos seus
Olhos.

Dos perfumes

Ganhei um sabonete
Em forma de lágrima.

Talvez seja,
Decerto

Pra que me lembre
De que tomar banho
É o ritual da saudade.

Primavera

Entreguei meus cartões à minha mãe.
O ópio ao chinês do mercado.
O uísque ao cavalo do bar.

Só e sóbrio
Penso em escrever
Uma carta pro meu amor.

Escudo de lírios

Haverá o dia em que meus olhos
Cansarão do que não tocam

E ordenarão aos cílios
Que destrancem
O encanto.

Diga-me, meu bem:
Dentro da ampulheta
A areia molhada das minhas lágrimas
Germina com outro olhar os girassóis antigos?

Magneto

Colher orquídeas nas paredes do abismo
Corre-se o risco de apaixonar-se pela vertigem.

E esquecer-se das asas
Sem utilidade no abandono.

Figuras de Origami

Anda firme, ainda que trôpego,
Mas com o coração firme
E a tua fé não falha.

Teu deus renascerá das tuas cinzas
Será o complemento do teu corpo.

Não há simbolismo no que te digo:
As palavras estão escritas nos sulcos
Das folhas e hastes das árvores centenárias,
Nas mudas dos répteis, nos olhos dos peixes.

(As asas dos pássaros
Guardam o sopro).

Há poemas que precisam da mentira
Como uma boa conversa entre velhos.

Outros são puros socos no estômago
De um perfeito silêncio e espanto.

Não há segredo no que te digo:
As palavras estão escritas nas tuas costas,
Em cada fio dos teus cabelos que é o mesmo fio.

(A cor desnuda
Apenas o tempo).

Anda firme, ainda que suspenso,
Mas com o coração firme
E a tua fé não morre.

Teu deus sempre renascerá
Das tuas cinzas e será
O sopro da tua voz.

Escafandro

O seu boa noite

Tanto arde quanto dói 

Mas uma manhã acordarei

Descalço sem saudades dos seus chinelos.

(Como é fácil aos poetas

Criar uma situação de desespero

Onde só existe uma tarde de tédio)

Por todas as sextas-feiras que não vivemos

Hoje pensei em você
De outra forma:

Com os seus olhos
E não os meus.

Você detesta seus cabelos
Quando entram na sua boca.

(Enquanto
Você só

Quer
Sorrir).

Subo uma palavra ao altar,
Desço outra ao abismo.

Se você se encantasse
Com esse meu dom
Abriria as pernas.

Depois faríamos café
E mataríamos de ciúmes
A minha cafeteira solitária.

Escárnio

Caminhando pela casa
Encontro tenras
Tarefas:


Acabei de juntar as folhinhas das árvores da minha calçada
As penas dos passarinhos que fazem ninhos nos galhos
Juntei tudo na minha mão, amassei as folhinhas
As asinhas.

Fiz uma bolinha.
Joguei pela janela.

O pedestre que passava levou no rosto
O chumaço da minha delicadeza.

Pensou que era um algodão
Umedecido do tédio
De um poeta.

Não me faças rir:
Grande coisa um poeta
E o seu tédio: prefiro a solidez

Das minhas botas
Morrendo aos poucos
Debaixo da escrivaninha.

O ópio é um dragão que engole seu fogo

O campo foi arado:
As unhas ficaram lá,

Plantadas
Nas covinhas
Das sementes.

Hão de nascer
(Espero que de noite)
Mãos descansadas dos desejos.

Lembrete antes do abismo

Nunca se esqueça, meu poeta,
Que aquela sua unhazinha roída
A coçar seu ouvido é sua melhor amiga.

Livre consciência do vazio total

Veja bem os cascos dos meus cavalos selvagens.
Quem gosta tanto assim de pétalas é um farsante.

Veja bem os olhos dos meus rinocerontes.
Já é noite (e míopes) enxergam muito além
Dos olhinhos das codornas e dos perdigueiros.

Botões dentro da fruteira de vidro

Já escrevi o meu poema de dor.
Agora é só cinismo (e paquera).

Dos epitáfios sem fim

Marcado o dia em que os passarinhos
Entrarão sem bater (beijarão a vidraça
E o vidro da janela se desmontará em cacos).

Marcado o dia em que os passarinhos
Farão pouco caso das minhas mãos.

Juntarão os dedos por amizade.
Cruzarão os da mão direita
Aos da mão esquerda.

Um laço.

E fecharão meus olhos
Com seus bicos de violino.

Âncora de corais

A minha solidão em calçadas chuvosas
Ainda cheira a meus braços molhados
De patchouli.

As meninas até pensavam em me amar.
Mas eu já era muito louco pra ser salvo.

Cubos

Não tire a sua alma do caminho:
A minha é espaçosa,
mas some rápido.

Sapatos apertados

Entre meus dedos das mãos
Crescem os filhos do cansaço.

Não vejo asas:
Só falanges
De versos
Fujões.

Serenidade

Se não houver pele
A ilusão será carnívora.

Moerá até os talos dos tendões
De todos os teus suspiros de nuvens.

Volta ao caminho da solidão, meu poeta,
E abençoa o silêncio dos teus objetos.

Campanário

O poeta quando entende
Que o seu fel diluído
É um bom vinho
Que abelhas
Sorvem

Esquece dos poemas
De penar a si e ao outro.

Só escreve
O que lhe tira
O fôlego.

Dilúvio

A cada poema que apago
Não por dúvida ou pudor
Mas sob cansaço

É a doçura da asa
Que puxo dos cílios.

As palavras lançadas ao fogo
São suas cinzas mais brilhantes.

Rosto amassado de luz

As plantinhas da varanda
Imagino a felicidade delas nesse clima
De chove e não chove de brisas suaves.

Se as minhas plantinhas da varanda
Tivessem um cãozinho pra brincar
Seriam as mais felizes
Criaturas.

Nublado

Gosto quando o tempo fecha.
O céu escurece e as árvores da minha calçada
Correm apavoradas buscando abrigo no meu quarto.

Sempre deixo a janela aberta.
Mesmo que chova, caia uma tempestade,
E molhe o sofá e ensope o pufe e estrague os livros.

Prefiro o meu reino particular arruinado
A esquecer do lado de fora (morrendo de frio)
As árvores da minha calçada e minhas andorinhas.

Névoas de luz

Seria trágico, minha bailarina,
Se o poeta tropeçasse com o jarro de vidro
Nas mãos e nossas rosas brancas encantadas.

Enquanto um diabinho
Ousa fazer estrepolia
O poeta é protegido
Pela lucidez
Do amor.

Nova Orleans

Enquanto não entro no caixão
E aperto os dedos dos pés
No sapato novinho

(Não acredito que terão esse gasto)

Escrevo ao máximo
Da tolice, vaidade
E simplismo.

Depois de descerem o caixão
Com meus dedos apertados
No sapato novinho

(Não acredito mesmo
Que tiveram esse gasto)

Nada me importa:
Nem os vermes
Que comerão
Meus braços.

Nem as traças
Que comerão
Meus versos.

Das cinzas

Sem esforço (ainda criança)
Dos ossinhos dos pássaros
Planejava novos sonhos.

Voar é tranquilo
Para quem nasce
Com olhos fundos.

Uma vez lá em cima,
Meu poeta, precisa-se

De toda fundura possível
A caber a fonte lacrimal
Do tombo.

Bilhete

Perdi a conta dos girassóis
Abrindo os olhos fogem
Das minhas mãos.

Ao jardineiro patético
(Possessivo e bipolar)

Somente a companhia
Das suas botas sujas.

Que pureza há no lamaçal
Das suas nuvens escuras?

Dos idílios

Olha só quem chegou
À janela, olha, olha só:

O pombo,
O majestoso pombo,
Das manhãs de domingo.

E chega com tênis nike vermelho.
Os olhos de um filhote de elefante.

Enfim, meu bem, as plantinhas da varanda
Sacudiram os cabelos amarelos esverdeados

E gargalharam
De felicidade.

Angelical

Só me falta agora beber
A água das rosas brancas.
Ontem, docinho, comi os botões.

Lembrei-me da experiência com ácido
Quando vivia em grutas pintando corações
Com as pontas dos cílios da primeira namorada.

Aos xamãs cabe a verdade:
Por exemplo, esta nuvem
Que sobe dos meus pés.

Amor, consegue descortinar
As fisionomias dos céus
Da infância?

O primeiro passo
Pra crer e ter fé
Nas palavras.

O Lusitano

Não leves em conta o meu lado brando
De escrever poema: na verdade, amor,
Sou tão tão tão arteiro e fingido.

Passo horas
Pensando em como
Armar um barbante entre
As pernas de duas cadeiras.

Será de morrer de rir
Ver as formiguinhas
Tropeçando.

Ritual

Por mais calosas
As minhas mãos
De colher rosas

Nunca fogem ao corte
Dos espinhos da haste.

Meu sangue?

Doce. Acabei de beber café.
E engoli algumas formiguinhas.

Dos fatídicos suspiros

Talvez exista outro prazer
Tão especial quanto sonhar
Com a morte (doce) à cabeceira.

Não conheço.

A morte (doce) à cabeceira
Traz com ela o perfume
Dos avós e aquela
Bola de meia.

Também traz a calçada
Iluminada depois da chuva.

Normalmente a morte
Não é doce, meu poeta.

E chega abrupta
Puxando-te pela mão
Apontando o fim do trilho.

Você não é louco
De abrir a boca:

"Quando parte
O último trem?"

A morte tem a manha
De beliscar com as pontas
Das unhas de esmalte vermelho.

Como ninguém,
Meu poeta, a morte
Belisca assim tão carnal.

Delírios de um lírico trovador

Só quando faço café
Que a cafeteira assobia.

Antes pensava
Que pra mim.

Pra colherinha do açucareiro
Que a cafeteira se derrama
Em idílios.

Um tal de assobios murmurantes
[Sensual prece de quem ama].

Já aguei as plantinhas da varanda.
Nenhuma delas (hoje) agarrou-me
Pelas pernas.

Quando sentem falta dos pombos na janela
Minhas plantinhas não amam mais ninguém.

Trilogia

Amor, após saborear
A pureza comestível
Das rosas brancas

(Se for veneno, ah,
Que morte bacana)

Joguei pela janela
A dividir com pássaros
A sobra do meu encanto.

Duas folhinhas
O que restou.

Continuação do espasmo

E se eu experimentasse
Os botões (os frutos?)
Das rosas brancas

O que seria, amor
Do meu coração?

Renasceria eu mais
Homem que poeta?

Sala

Se você as visse (as rosas brancas)
Entenderia este meu olhar emocionado
Com a ponta do nariz do nariz de um beija-flor.

(A primeira vez que vejo os botões vermelhos,
Outros azuis-lilases, em profundo silêncio
De renascer)

Pergunto-lhe,  amor:
Que botões são esses?

Às ocultas

Dobro minhas camisetas (tão puídas e angelicais)
Olhando pra porta do banheiro encurvada : Os cupins
Comeram legal todas as vértebras e tendões da madeira.

Só fizeram seu papel.
Agiram meticulosos e souberam
Como destruir cirurgicamente a porta.

O vento que vem da área de serviço
O vento da garagem do prédio
São detalhes.

Não por essa ventania de agosto (sincronizada)
Que a porta do banheiro espera o último suspiro.

Rascunho

"...mas saiba que não apenas do seu corpo morro de tesão
também tenho tesão por sua alma
essa coisa que não se molha
quando você toma banho..."

Dança cigana

Posso agora em silêncio ler seus olhos
Como fazem os ciganos antes
De iludir e pôr as mãos
Sobre as suas.

Mas não sou cigano.
Cansei de mudar de alforje
A cada linha da minha palma
Que sangra e a tempestade molha.

Nem choveu hoje.
Dizem, entretanto,
Os meus passarinhos

Que a vidraça da sua casa
Parece o rosto de uma cerejeira
Debaixo do sereno da minha calçada.

Realejo

Aquele prego enferrujado ainda descansa sobre
O parapeito da janela: sempre que vou ao banho
Mostra-me a ferrugem do seu corpo (as sardas
Da solidão)

Tenho espinhas nas costas.
Cravos que viraram sinais.

Participação Literária

http://www.germinaliteratura.com.br/2014/domingos_barroso.htm

Pensamentos aéreos

Afastar-se do limite
De conhecer
A Verdade:

O primeiro passo
Ao desdém da fé.

Mas não é disso
Que quero falar.

Viu só, meu poeta,
A pequena no ônibus?

Que encantadora cena
Aquela de um espelhinho
E um lindo par de olhos refletido.

A pequena passava batom
Ou ajeitava o aparelho
Dos dentes?

Leveza

Dos meus prazeres
O mais recente
É caminhar

Descalço sobre
O tapete branco
Que a minha irmã
Forrou meu quarto.

Os sátiros e os coelhos
(Ainda pequenos) sentem
Esse mesmo encanto ao pisar
As pétalas vermelhas dos bosques.

Sonata

Ilusão é para os cegos.
Aquele que viu o amor
Não o perderá de vista.

Última carta

O xamã olhou-me profundamente os olhos.
Tossiu e me disse com a voz rouca de luz:

"Você não passa de um ora/dor,
Um patife de uma figa, um louco."

Deu-me as costas,
Antes de adentrar
A floresta escura,
Voltou o pescoço:

"Tem mais, águe aquelas plantinhas
Da sua varanda ou você não colherá
Seus cogumelos do mês de outubro."

Dos mergulhos

A lâmina de luz
Que caminha
Pela porta

É uma forma
De clarear
O quarto.

O acúmulo de asas e cílios
Atrapalha a nossa vista
Quando voamos.

Escreva seu poema
E aparte-se dele,
Ainda que
Doa.

Veremos até onde
Seu coração suporta.

Poeta, a toalha da mesa
Parece um relógio nostálgico:
Veludo verde e bolinhas de Natal.

Botões de girassóis

Após aquela insana batalha
O último sobrevivente não visitará
Túmulos de poetas heróis nem lerá
As cartas, as loucas cartas, do front.

Os fuzis que lhe caíram das mãos
Não farão companhia às suas palavras.

Afagos

Ao guardar os seus cílios
Dentro das suas botas,
Confira as calçadas,
As nuvens,

Onde seus passos,
Meu poeta, afundarão.

Não choverá tanta coisa
Além de dias silenciosos.

O silêncio que se ouve

A pequena aranha tem suas mil pernas
(Onde guarda suas mãos e luvas) não
Para caminhar cuidadosa sobre teias
A surpreender os insetos prediletos.

A pequena aranha tem suas mil pernas
(Onde guarda seus esmaltes e batons)
Para balançar-se na sua teia entre
O cabo de vassoura e a parede.

Misericordiosa,
Ouvindo o poeta.

Agora (em menos de dois segundos)
Entre o cabo de vassoura,
A parede e o balde
Amarelo.

Próxima,
Muito próxima.

Dos céus os pássaros nem piscam

Tanto o sol
Quanto a chuva
(Entenda, meu poeta)

É a imagem que olha teu coração
E à antessala dos teus arroubos

Aquele moço de chapéu
De palha (aba dobrada
Pelo vento)

Joga as sementes,
Semeia a terra.

Feriado

Os três vasinhos de barro queimado
Ainda esperam na varanda
Que o poeta lhes faça
Uma surpresa.

A poesia tem um  significado muito peculiar
Comigo. Ela que me oferece um Deus.

E tal Deus me protege
Da vontade de morrer.

Seja verdadeiro e saiba
Que em cada instante
Há amor.

Já não compreendo
Tanto amor assim.

A metafísica da Poesia
É estar atento, ou seja,
Presente no tempo
Criado.

Quem criou?
No momento,
Tu criaste.

Tu que amo.

Damas

Muriçocas decididas voam direto aos meus pulsos
(A boca aberta, os dentes brancos) e mordem
Pra chuchu, e bebem meu sangue, sorriem,
E me dizem que mais tarde
Cuidarão de mim.

Antes, porém, precisam fazer a comida
E juntar as roupas lavadas pela manhã.

Gavetas embutidas por flores de cerejeiras

Abençoado o homem que conversa
Com o seu coração como se fosse
Ele (o coração) uma criança.

Sob doce segredo,
Sabem os dois

(Coração
E criança)

Que ambos
São o homem.

Ofício de branduras

Se o botão da minha camisa
Docemente deixa a casa

[Antes que fuja
Pelo chão]

Guardo-o
Dentro do bolso.

E não há diante
Dos meus olhos
Maior delicadeza.

Átomos

O mundo que cai do varal do banheiro
(Toalhas, meias, cabides vazios)
Apanho no ar com a destreza
De um gafanhoto
Shaolin.

Depois vejo o que tem na geladeira.
A minha fome, agora, é de arroubos.

Ringue

I

Hei de atravessar a ponte
Sem nenhum tipo
De muletas.

Caso o bico da perna de pau
Encaixe-se no vão das nuvens
O meu abismo será mais trágico.

II

Atravessarei a minha dor
A nado (por baixo d'água)

Onde arregalarei os olhos
Pra melhor ver os peixes
De Neruda.

Dos vícios exuberantes

Remende-se primeiro, meu poeta:
Encaixe as suas rótulas, junte as suas costelas,
Ligue os seus tendões, costure os seus supercílios.

O seu corpo anda tão capenga
Pra novos arroubos do coração.

Mas você, meu poeta,
É um jardineiro teimoso:
Não vive sem sujar as mãos
De nuvens e as unhas de terra.

Então, pule.
Bata de novo
A sua vértebra
Contra os corais.

A pérola só veremos
Depois da cegueira.

Curativo de pólen

As cerejeiras têm um código secreto
Com os olhos de quem as planta.

O samurai que olhar dentro dos próprios olhos
Verá uma folhagem lilás de um mágico amarelo.

São os primeiros sinais
Do pulo ao abismo.

Morrer à sombra
De uma cerejeira,
Meu próximo
Passo.

Cirurgia em peito de passarinho

Acabo de enterrar uma alma.
Era um girassol. Seu único defeito:
Não acreditar na sua coragem de girassol.

Sofro pelo girassol não ter reconhecido
Que é o sol que lhe deve a vida
E não o contrário.

Incrivelmente não sujei minhas mãos.
A cova em que depositei o girassol
Era uma cova rasa de sonhos

Onde plantarei,
Agora, uma
Cerejeira.

Da varanda o café é mais existencial

Um dia eu canso.
Mas antes encho o seu balaio
Com as nuvens que posso tocar.

Faço origamis
E mudo de rostos
As nuvens azuis e brancas.

Algibeira de lírios

As andorinhas parecem pressentir
A minha solidão sem graça,
O meu vazio sinistro:

Chegam à minha janela,
Quebram a vidraça,
Tentam encostar
Seus bicos

Sobre meu peito
Nu, e liso,
E triste.

Esparramado na cadeira de vime,
Sequer tenho forças pra segurar
A espingarda de ar comprimido
E atirar em suas asas.

Cântico de Salomão

Não é de bala, de mulher na cama, de náuseas,
De drogas pesadas, de lutas incansáveis contra
Os travesseiros: Morrerei da fadiga de tanto mel.

Alvorecer

Amor, agorinha há pouco,
No ponto de ônibus,
Uma mulher

(No auge
Do vigor)

Creio,
Aos cinquenta anos,
Tombou aos meus pés.

Senti uma vontade cruel
De pôr a minha mão
Sobre sua cabeça.

E absolvê-la
Dos pecados.

Mas não sou pastor
De ovelhas: sou curandeiro
De almas voluptuosas e perdidas.

Ofereci-lhe
O que tinha no bolso:
Uma pastilha pra garganta.

Elevação glacial

Para te poupar de mim,
Não descerei ao cume
Do abismo (onde
Só há peixinhos
Coloridos) .

Serei firme e forte,
No alto, juntinho
Dos corvos.

Pagode dos patéticos

Possessivo, ciumento, dado a arroubos:
Se amo, mato andorinhas e fujo
Das calçadas.

Cão de rua

Esquecê-la? Posso
Nunca alcançar
Tal graça.

Mas possuo
Um tesouro:

A íntima leveza poética
Que me sobressalta
Depois que corto
Os pulsos.

Entre joios e vendavais

Havia encomendado
Duas alianças de prata.

Uma para o meu amor.
E a outra para o meu amor.

O meu amor (pessoa)
Deu-me um bolo.

Sobrou-me apenas
O outro amor

Dentro
Do peito.

Açúcares

Não acredito, meu poeta:
Não reconheces mais tua xícara?
Ela é toda branquinha e tem a asa
Ainda mais branquinha, embora ela fique
Vermelha quando tu passas em volta da mesa.

Luxuriante

Aproveita esta onda,
Tartaruguinha marinha,

Pois amanhã o mar
Poderá secar.

A liberdade é lilás

Não se apaixone, meu poeta,
Pelos olhos de uma mulher
Tampouco por sua alma.

Apaixone-se pelo café que ela coa.
Pelo peixe frito que ela enfeita sem medo
De que o óleo queime suas delicadas mãos.

Apaixone-se, meu poeta,
Por alguma coisa real
Do seu sonho.

Espantalho dos campos de girassóis

De qual matéria o poeta é feito:
Das paredes das nuvens
Ou dos cogumelos

Que crescem
Nas hastes
Dos lírios?

Aquele que vê as gotículas dos cogumelos
Não sabem das nuvens das minhas janelas.

O bom combate entre girassóis

Há poemas escritos por tão visível carência
Que se imagina claramente os olhos chorosos
De quem sobe ao telhado do casarão antigo dos avós
Com um caderno debaixo do braço e um lápis entre os dentes.

Desvio de rota

Dos meus vacilos de pescador de arroubos
O mais terrível é não conter o coração
A disparar sem trégua pétalas
Que aprisionam o outro.

Que mulher deseja
Ser tão cortejada?

O que antes era tenro
(Um poema doce)

Das minhas egoístas mãos
Nasceram versos
De náufrago.

Mas, diga-me camponesa,
Qual o náufrago que não ama
Seus últimos sonhos de sobrevivente?

Em alto mar, as estrelas
Dançam aos meus olhos.

E ainda é manhã.

Resina dos últimos ópios

Minha camponesa não resistiu ao meu sorriso bestial
(Dentes de caballo louco) e fugiu.

Fugiu tão apressada
Que esqueceu o cesto
Das suas maçãs envenenadas
Na soleira da porta do meu quarto.

Sete segundos

Com a mão posta sobre o lado direito

Acima das minhas costelas entendo

O meu destino de jardineiro.

Só bate assim o coração

Daquele que bebeu o chá

Dos botões 

De girassóis.

(Agora é o trovador meio Sátiro e meio noviço).

Fim da procura

As moças podem fazer à vontade seus cachos
Arrumando os cabelos, como ajeitam
As gueixas o penteado (tímidas,
Fatais) a desvendar a nuca.

O poeta anda cego.
Só vê a um palmo
Do nariz

O pescoço
da sua pequena.

Bilhetinho colado na porta da geladeira

Junto pedacinhos dos meus sabonetes
No cantinho da janela do banheiro
Pra depois esculpir teu busto
Da minha pele.

Das hastes das rosas vermelhas

Por tê-la

Que me vejo

Um olhar tenro

Antes dos sonhos.

Amá-la é um dom dos gigantes

Que sobem ao pé de feijão encantado

E não temem pular do alto (graciosos).

Debaixo das pálpebras dos amados

Só há doçura, minha querida.

E coragem.

Envolvimento

A tartaruga ama
Do seu jeito
Lento.

Mas doce.

Ou há dúvida
Nas juras amorosas
Do seu olhar taciturno?

Camponesa dos olhos de âmbar

Eia, eia!

O general apaixonado
Atravessa o campo
De batalha!

E há em seu olhar
Um riso de poeta.

Eia, eia!

Saiam da frente
Andorinhas!

O general apaixonado
Tem pressa que chegue
O mês do seu aniversário.

A sua camponesa já faz fogo mágico
Dos seios fartos que a acompanham.

E o general sonha.
Nunca deixou de sonhar.

(Daí a sua vitória no campo de batalha.
Sem baixas e sem arrependimentos).

A felicidade dos homens efêmeros

Com o que sonham os cãezinhos beagles?
Em conhecer a varanda de D. Quixote.

Fazer pipi nas plantinhas
E morder os braços
Das cadeiras de
Vime.

O veludo do silêncio

Não é uma coisa agradável.
Mas o poeta sabe quando
Deve tirar o coração
Da tomada.

Antes que as camponesas
(Entediadas) comam as maçãs.

Com o tempo você perceberá
Que cada um é mesmo único.

O poeta não vive
Se não for de fato a mil graus
Suando nas palmas estendidas.

Dessas febres
Que o faz ler cartas
Jantando e falando sem parar.

Não é uma coisa aprazível.
Mas o jardineiro sabe tirar as mãos
Da terra e deixar o girassóis florirem.

Varal do banheiro

Não demorou muito tempo
As minhas cuecas secaram.

A melhor hora para lavá-as
É quando a brisa das calçadas
Entra pela janela do meu banheiro

E vai lhes beijando a face
(De cada uma) sob o carinho
De amante. Ainda assim, o poeta
Faz bico: melhor teria sido se chovesse.

Cobra-cega

Confio em ti: usa teu garfo
Pra coçar as minhas costas.

E se estiveres com ciúme,
Não temas meu grito:

Espeta-me
O pescoço.

Discurso da meia-noite

Com as minhas mãos
(E os meus dedos)
Já levei nuvens

Às lágrimas
De felicidade.

Agora é um girassol
Que subo aos céus.

Vapores de brumas

A sorte do poeta é que a poesia
Não dá a mínima pros seus mimos.

Não leva a sério
A sua vaidade.
Gargalha.

Quanto mais ele mudar de pele (e quebrar a cara)
A poesia se aproximará com o rosto da única amiga.

Do único
Amor.

Cachoeira

Enquanto a água pura
Ungir os teus cabelos
E molhar teu corpo,

Tu não sentirás frio.

O batismo da Água, crê,
Também é o batismo
Do Fogo.

Das orações

Diga ao seu filho de doze ou quarenta e oito anos
Que Deus ouve e não ouve pelos ouvidos humanos.

O íntimo diálogo do seu filho
(Inviolável) será o bálsamo
Da dor do outro.

E que não espere
A própria voz de volta
Como uma ingênua trapaça.

Quem se liga ao Silêncio sabe
Do amor e da pureza das palavras.

Logo somem todas as sílabas
E o que sobra é uma paz
De febre incontrolável.

Diga ao seu filho que Deus
Não tem faces gravadas
Em dados.

Quem os joga
Tem mãos.

Mas diga de maneira
Que ele descubra
Sozinho.

Dê apenas um toque
Com um sorriso leve
No canto da sua boca.

Das solitudes

Um prego enferrujado sobre o parapeito da janela do banheiro
Reclama das minhas botas mofadas debaixo da escrivaninha
O título do mais taciturno dos solitários.

Nem o prego enferrujado
Nem as minhas botas mofadas
(Ingênuos) não ouviram falar da longa solidão
Do meu par antigo de meias no fundo da gaveta.

Mademoiselle

O meu amor sabe coisas que esqueci
Enquanto sozinho cruzava a ponte
Olhando pro céu aflito.

Nada tão importante.
Já cheguei até ela.

O perfume do seu sabonete
Dá-me bom dia antes dos passarinhos.

Peitoril

Se você pegou em flores hoje,
Não lave as suas mãos, amigo.

Um jardineiro que adoça
O café das visitas com
O dedo da aliança

Tornam-se mais tarde
Todas suas amantes.

Viciados em pólen

Dos meus poemas românticos
Eu preparo papinha de angú
E ofereço às andorinhas
Da minha janela.

Nem todas apreciam.
Algumas preferem
Só martini.

E uma boa noite de cama.

Das memórias quiméricas

O coração diz: Voa, poeta!
O poeta pula da cama
E bate asas.

O coração diz: Emociona-te, ó poeta!
O poeta pega a haste da flor branca
E fura os olhos.

O coração sugere um cafezinho.
E o poeta (de olhos furados)
Tateia os potes sobre
O armário.

Encontra um broche
Que um dia prendeu
O caminho pros teus
Seios. Lembras? Aquele
Vestido seda azul decotado.

Pescador de arroubos

Seu rosto trocando luz
Com o meu coração:

É deste mistério
Que retiro a lucidez.

O poeta ao falar de amor
Não se alimenta dos sonhos.
Pois sonhos não são escritos.

Os poemas amorosos são reais, baby,
Como essas lágrimas que me queimam.

Jovial

Os passarinhos não nasceram para os céus.
Doce engano, meu amor. Os passarinhos
Nasceram para fazer ninhos juntando
Os seus cílios do meu olhar.

Tédio

O longo poema cansa.
Exausto, bocejo, dou
Um chute na porta.

Assusto um cupim
Que chegara da noitada
(Ainda com bafo de madeira).

Na moita

Quero-te por perto
Para celebrar o vazio.

Esquece a minha solidão.
Ela só existe quando
Não escrevo.

Quero-te ao lado
Para puxar teus cílios
(De surpresa) e soprá-los.

Não leves a sério
A minha melancolia.

Ela só existe
Entre mãos
E palavras.

Vem brincar
De camponesas
E Sátiros tesudos
Pela floresta encantada.

No momento em que surgir a tristeza
Manda-te logo dos meus braços
Pois já fugi da tua cama.

E nem deu tempo
De levar teu sabonete.

Lacaio

Perdi a minha luva
Da mão direita.

Descuido constrangedor
A um serviçal de longas datas
Que dorme no palácio e não cobra
Hora extra nem proventos de apaixonado.

Vê, minha senhora,
Se ficou entre os cachos
Dos teus cabelos: ontem demoraste
A dormir e amanheci fazendo-te cafunés.

Agora é hora do teu chá de cerejeira.
E ainda hei de colher os teus girassóis.

O tempo voa com asas de querubins.
Não é mesmo, minha doce senhora?

Aurículas

Se o mal perde a força,
O bem perde a força

E sem forças,
Apático, o poeta
Encontra sua paz.

O que não é justo
Ao seu coração
Febril.

Horário de trabalho

Voltei a apertar parafusos
Durante todo o dia
Na repartição.

Essa é a hora
Em que os incautos
Preparam armadilhas.

O poeta com uma chave de fenda nas mãos
É um Quixote com os bolsos cheios de moinhos.

Jangada em alto mar

Para que não fuja o encanto daquele bermudão andarilho,
Estenda-o sobre o telhado no mês de julho:

A brisa logo o secará com a delicadeza
De quem escova os dentes
Ciente da fragilidade
Das estrelas.

O mundo pra elas são campos de girassóis
À espera de pegar fogo os olhos do noviço.