Infância

Dos muitos insultos 

que os fantasmas vociferaram

contra a minha vida e meu destino

egocêntrico

era o mais

comum.

Mas que mal pode

ruir sobre minha cabeça

se nuvens de rostos somem

diante da clareza quando acordo?

Se nem

durmo.

Engenho

Os passarinhos respiram

quando estão cantando.

Quando não cantam

estão a meditar sobre

as lagartas e humanos.

Se querem uma fruta

voam até lá e bicam-na.

Se têm sede

mergulham

em poças.

Se preferem um menu excêntrico

(a parasitas e outros insetos)

fazem uma assepsia

no lombo

de um burro velho.

Costelas de Éter

Você dirá que acabou

a minha obsessão poética

a loucura em cortar o pulso

para ver o sangue e admirá-lo

em breves suspiros 

pelas paredes.

Creio que de fato chegou ao fim

o cilindro de oxigênio desse cadáver.

Cabide

Com o tempo,

na leveza e doçura,

os objetos começam a ter

a importância de um cabide

para a toalha 

de banho.

Coisa simples,

fato simples

(meio que 

sem vontade

de ser escrito).

Nescau

Agora você sabe
que não terá fim
o nosso encanto -

útero, língua,
palavras.

O que dissermos, filho,
a eternidade propaga,
queima e joga

debaixo
da ponte
as cinzas.

Os peixes
conhecem
a temperatura
dos nossos sonhos.

Bolachas

Voltei a ser um bom camarada
com aquelas formigas
da toalha de mesa.

Não limpei
os farelos.

Que engordem
na disciplina
de faquir.

Em outra tarde
deixarei poças

de sorvete
e creme.

Burgo

Os frades tão fragilizados

por terríveis orações 

aos céus

e mil pensamentos 

da carne

enquanto caminham ao mercado sofrem de pânico:

A nuca das camponesas exala o inferno, sonham.

Pulsações Aromáticas

Quando começamos a esquecer o caminho de casa
oh, meu querido, é que já estamos prestes a cair
no poço e dormir na escuridão.

O disfarce e ardis
da patética loucura

é tocar trombetas do efêmero
julgando eternidade aos sons.

As flores hipnotizam borboletas
mas também ferram as abelhas.

O Lusitano Caolho

Para um míope

paquerar da janela

é desastroso, docinho.

Embora a vista

seja um profundo

encanto feminil

cheio de magia.

Da janela do quarto

escrevo versos e vejo

o profundo encanto feminil

em sensuais gracejos de candura.

Ligações Aéreas

O preço da tua lucidez
é a clareza que não escapa

nem por entre teus cílios
nem pelo abismo dos dedos.

Areia, orvalho,
vapores e brumas -

nada se esconde
da tua mente.

O coração é um observador
do estado da alma e o que diz
é da conta apenas das vértebras.

O coração não conversa
com as vozes da mente.

Oferece
às vértebras

o testemunho
do sangue.

Basta-me o sangue
que não é frívolo
para festejar
a vida.

Café

Já fui crucificado, baby.

Não guardo mágoas

nem aquela coroa

de espinhos.

Dentro da minha caixa de sapatos

só cabem moedas antigas, uma

florzinha de pétalas murchas

e as tuas últimas cartas.

Fiz um mapa

até tua casa.

Quero te mostrar

o som de um trompete.

Pois olha, meu bem, 

aprendi a tocar 

o instrumento

do diabo.

Antes só vivia

de flauta doce

feita de bambu

debaixo de tua janela

e tu morrias de tédio.

Agora, meu bem,

as mulheres do diabo

requebram ao meu solo.

Mas tu, incrédula,

detestas o delta

do Mississippi.

E satirizas o meu coração

com tuas agulhas de acupuntura.

Vaidade e Sigilo

Magnífico mesmo

é o não-encontro:

a fantasia 

e quimeras

roendo-se

de vontades.

O meu corpo

que não verás

admiro todo dia.

A minha gargalhada

e o riso silencioso

que nunca

tocarás

alegram os objetos

da casa de minha mãe.

Sabemos que nossas mentes

fertilizam-se pela distância.

As nossas mãos permanecem

mãos de náufragos brincando

com garrafas vazias e gravetos.

Subterfúgio

Ora, ora, ora -
você ainda pensa
em cortar os pulsos
por vacilos gramaticais?

Palavras, seres e objetos -
tudo é graça, meu doce.

Se troco vocábulos masculinos
por femininos é que na minha cabeça,
alma, espírito, psique e paralelos ocultos -

tudo, baby,
é feminino.

(bela desculpa,
hein, Sophia?)

Desfile

Adoro as oitis

da minha calçada.

Os pássaros

que tocam

gaitas

e tudo

mais.

Entretanto, enlouqueço 

quando uma camponesa

de short branco estiloso

caminha pela outra calçada

e não posso desfrutar do Éden:

Os galhos (como garras de um inimigo)

impedem por zombaria o encantamento.

Vinicius

A força é suave

e remove peixes

podres do caminho.

Só peixe fresco

de olhos luminosos

alimentam o espírito.

Vendedores de peixes podres

vivem envenenando as multidões.

As multidões preferem

peixes podres fáceis de engolir

a peixes frescos luminosos ocultos.

Oh, quanto dó

das multidões

enlouquecidas.

Prendem o oxigênio

arrebentam os pulmões

e escolhem o céu duvidoso.

Não conhecem o perfume

do mar repleto de peixes

frescos e luminosos.

Entregam a alma

aos vendedores

de peixes

podres.

Oh, quanto dó

dos fracos e tristes

que vociferam bobagens

e dormem prontos 

para a violência.

Ciranda

Morro de carinhos

pela senhorita Lola

e depois

vou lavar

minhas mãos.

Sei que a senhorita Lola

(a cadela adotada)

é bem limpinha, 

mas 

sabe-se lá

dos pensamentos

das pulgas apaixonadas.

As Oitis

Você põe fé que existe

uma dor de cabeça 

boa, meu amor?

Aquela, meu docinho,

fruto da total lucidez.

Acredita que até minha erva

perdeu o glamour jazzístico?

Adoro a minha cara de bisão

e a doce alma de passarinho

à espera de nada e ninguém.

Dos galhos das oitis

as criaturinhas dos céus

fizeram flautas e bandolins.

Nenhuma andorinha
nem bem-te-vi foram
acusados de vadiagem.

Ato

Antes de dormir

apago um poema.

Não vacilo

entre versos

fracos e tristes.

São armadilhas

para a loucura

que espreita.

E morde

a língua

o vento
da noite.

Estrondo

Faz um tempo que recorro ao vazio
e os ossos uivam e a carne (exuberante)
encontra o entendimento na febre do espírito.

Somos peregrinos da grande surpresa
que provoca luz ao útero -

antigamente,
de barro e fábulas
e desgraçado pavor, baby.

Veja o que foi alterado
dentro da sua cabeça

e os seus pés
agora voam.

As ideias
têm mãe
e pai.

Se dormem ao relento, oh,
é só por magia, meu docinho.

Nir-bana

Então, baby?
A iluminação
é algo corriqueiro.

Deveria ser comum
e entrar no calendário
das pessoas mais fortes.

Sabe quando
o anel no dedo
é um presente?

Das Levezas

Já escrevi poema

sobre o apito

da chaleira.

Sobre a timidez

e o medo de Lola.

Sobre meu espírito

e as minhas bolas.

Sobre o meu bigode

e a metafísica dos objetos.

Já escrevi poema

sobre as cicatrizes

do meu pulso esquerdo.

Sobre os passarinhos

das árvores de oiti.

Sobre a camaradagem

do meu bermudão surrado.

Já escrevi poema

sobre o meu primeiro amor 

e sobre a magia negra do cinismo.

Já perdi alguns dentes.

Já perdi meus óculos.

Já escrevi poema

sobre as romãs

da clínica 

e sobre a psicóloga

os cílios postiços

e seus sapatos.

Já escrevi poema

sobre a morte

do louco.

Sobre a chuva,

sol e festins.

Já escrevi poema

sobre fantasmas

da infância.

A dor, a doçura

e a fatalidade.

O apito da chaleira

é só uma súplica

da água 

fervendo.

Navegante

Raspei a cabeça, baby,
do jeito que tu gostas
e tu queres

que enfrente
os ávidos.

As minhas armas
são perigosíssimas.

Uma bala soft, baby,
engasga o apaixonado.

Cresceu o poeta, minha querida,
e de cocaína degusto hoje em dia

o melhor café
da paróquia.

Minha mãe diz
que morrerei
com fama

do mais talentoso
fazedor de café
da Colômbia.

Tragédia Consumada É Tão Patética

O poeta que não escreve versos

é aquela espécie de pescador
que se cansou de pescar

e vive debaixo de um barco velho protegido 

da chuva abraçado a uma garrafa de conhaque.

As sereias e as serpentes marinhas

também já se esqueceram da sua voz.

E não existe saudade
onde não há desprezo.

Pudico

Raramente

depilava-me

mas ao conhecê-la

é agora um doce hábito.

Compro um sabonete especial

e um barbeador de última geração

e relaxo sob os seus sonhos e cuidados.

Sei da sua sensibilidade

no terreno das minhas bolas.

Partituras

Não lhe confessarei os meus segredos obscenos, baby.

Se fosse você minha potranca de crina encaracolada 

seria minha alma a de um cavalo de dote irresistível.

Mas sou um ser etéreo,

carnal e distante.

Não convém que eu atice

a sua imaginação e febre.

A minha língua

que reza poemas

é aquela mesma língua bifurcada 

que idolatra salgadas margens 

das grutinhas de caboclas.