sábado, 4 de julho de 2020

As Oitis

Você põe fé que existe
uma dor de cabeça 
boa, meu amor?

Aquela, meu docinho,
fruto da total lucidez.

Acredita que até minha erva
perdeu o glamour jazzístico?

Adoro a minha cara de bisão
e a doce alma de passarinho
à espera de nada e ninguém.

Dos galhos das oitis
as criaturinhas dos céus
fizeram flautas e bandolins.

Nenhuma andorinha
nem bem-te-vi foram
acusados de vadiagem.

Nenhum comentário:

Postar um comentário