Aquela louca perseguição
Aos teus tamancos
E cachos
Era a minha mais óbvia
Declaração de beatitude.
Eu nunca fui bom.
Mas o queria ser.
Escrevo-te cartas, rasgo-as,
E do atrito dos meus dedos
Em contato com o papel
Não há alquimia.
As palavras não se juntam para ser ponte.
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