A verdade é que as plantinhas da varanda
Nunca foram minhas, mas dos pombos.
Que só vêm à janela para seduzi-las,
Iludindo-as com seus olhinhos
De malandro.
Contudo (já estou acostumado)
No final de todo drama serei
O jardineiro a regar-lhes
A tristeza.
Não encontram um melhor Quixote
Disposto a passar a madrugada
Ao lado delas lendo um livro,
Cortando as unhas,
Bebendo a última
Xícara de café.
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