para impressionar meu capitão
que debaixo de uma lona
traçava rotas de fuga.
E eu não parava de escrever
sujo de lama e sangue
entre cadáveres
na trincheira.
O capitão não deu outro passo,
uma granada estraçalhou seus planos.
E você me pergunta
se escrevia poemas
pensando na morte.
Ah, meu doce, escrevia poemas
pensando na curva da sua virilha.
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