estão protegidas.
As idiotas
tenho pena.
As que odeio
já sumiram
do mapa.
A poesia é uma arma branca,
escura, que faz sangria
e tira os pontos.
Após os primeiros versos
as suas mãos jamais serão
as mesmas mãos de outrora.
Ainda que você queime
as provas do crime.
As fumaças entrarão por seus olhos
e você verá longe do que é comum.
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