às vezes a sua alma durona
de uma filha de um cossaco durão
impede que o meu coração romântico
expanda-se em nuvens abstratas e patéticas.
Guardo a pólvora e o láudano
dentro das minhas ânforas
e jogo fora os cachos
dos seus cabelos.
Por séculos
aguardei
a carta.
Esfolei muitos pombos
que chegavam à minha janela
embriagados de conhaque e vodca
e mentiam explicando o seu esquecimento.
As estepes da sua terra são encantadoras,
mas dentro da minha cabeça o deserto é florido.
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