O que você acha
do meu bigode,
garota Lola?
Sei que me ouve,
embora se finja
de cadela órfã.
E se esconda debaixo da mesa
morta de medo até do próprio vento
que derruba quadros e lhe beija as patas.
Diga-me, garota Lola,
o meu bigode é melancólico
ou me deixa com cara de dono
de armazém de rum contrabandeado?
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