O vento forte de sábado
que me faz fechar os olhos
e as folhas de oiti
caírem no meu peito
é uma forma maternal do universo me dizer
o quanto é ilusória e verdadeira a minha alma.
Lola suspira
encolhida
entre
as cadeiras
e o sofá.
Lola sabe muitos segredos
sobre os ventos de sábado,
sobre as árvores da calçada,
sobre a outra margem do universo.
E suspira
com os seus olhos
de puro mel de ternura.
"Ainda que os seus olhos
sejam arrancados do rosto
e lançados ao abismo
da compreensão
é tão natural a luta
contra o desconhecido,
pois não há interesse
em ver de perto
o fogo
de uma nova
chama.
E em tudo que você põe os olhos
só revela-se a ironia dos deuses."
Diante do que não conheço
qualquer intervenção
mental
é um equívoco,
trapaça.
Estou sempre despido
em volta dos pensamentos
exaltando toda a minha fraqueza.
A força vem do recolhimento
da casa erguida nos ombros
e a cada passo queimo
a última palavra.
Este que fala,
este que come,
bebe e divaga
só é digno
desta vida
de sonhos.
A verdade que supera
os meus ossos e a carne
guarda-se para outro tempo.
Não julgues a escuridão,
pois a luz é a outra face.
Lembra-te de quando eras réptil
e rastejavas o ventre pela terra.
Se hoje és pássaro,
se usas vestes de pássaro,
não te esqueças do cheiro do poço.
Se hoje és um ser alado
cujas asas brilham
em círculos,
foste um dia coxo
e mancavas pelo deserto.
Alegra-te pelo entendimento
de que és apenas uma ilusão
do réptil que te ensinou
a conhecer o céu.
No meio do deserto
tenho vontade
de peixes,
mas não dou um passo
além do que pressente
o coração.
Não sou idólatra
tratando-se de deuses,
mas transfiguro-me,
ajoelhado, diante
da mulher.
Às vezes,
por pura vadiagem,
jogo pela janela da varanda
sementes de maçã
e pedacinhos
das minhas
unhas.
Antes que as formigas da calçada reclamem,
os passarinhos das oitis correm ao meu auxílio
e usando as asas em forma de conchas colhem
a minha sujeira balançando o bico em reprovação.
Voam aos seus ninhos
e reciclam meus cílios,
cabelos, pele e poemas.
Se você olhar bem
as palmas das minhas mãos
verá calos da lavoura em que trabalhei
para matar a sua fome e das flores
que cultivei na entrada do seu jardim
para que você nunca desconfiasse das abelhas.
Se olhar com mais atenção
também verá navios fantasmas,
balões do século XIX e templários
cavalgando em meio a brumas e luzes.
As palmas das minhas mãos
são relíquias da eternidade
do seu silêncio.
Tenho ossos fortes,
a carne fraca e um espírito
curioso entre magia e racionalidade.
Ora, ora,
mas o que escrevo?
Não é a magia outro nível
(gracioso) da razão?
A minha alquimia é praticada
na minha caverna ou nas ruas
todos os meus santos dias.
Não há um dia
em que o sol
não entre por meus olhos
ou o orvalho da madrugada
não molhe os cabelos brancos.
Os meus cabelos brancos
por vontade das palavras.
Ultimamente, baby,
são os bem-te-vis
os meus guias.
Durmo de janela aberta
e acordo com essas criaturinhas
assoprando flautas da minha infância.
Caminho léguas
e eles seguem
meus passos
trocando de partituras,
espantando maus-olhados.
Os monstros do pântano
e assombrações
do deserto
fogem dos seus bicos
e dos seus blues.
Volta e meia,
pulam diante
dos meus pés
e ordenam-me:
"Poeta, vira à esquerda,
pois é sal e doce
a dama
da outra rua."
O teu rosto é de uma camponesa
que acorda cedinho (fabuloso decote à mostra)
para colher maçãs - e os passarinhos que pousam
nos teus ombros alimentam pensamentos apaixonantes.
Assim, baby,
são todos os passarinhos
que também se encantam por uma sacerdotisa
cuja alma dança na praia noturna em volta da fogueira.
São testemunhas
da tua magia
a lua,
as estrelas
e a tiara de flores
que adorna teus cabelos.
Se o mundo brilha
é por tua causa
e não pelos
versos.
Não durmo,
aflito, pensando:
Que fim você dará
aos seus batons, baby?
Nesse tempo de treva
a sua boca vive oculta
dos bárbaros e flautistas
e me dói a dor dos rivais.
Acredite, baby, prefiro aquele ciúme de outrora quando os cavalheiros
cortejavam o seu beijo atraídos por seus lábios fatais dos batons líquidos.
Até sonho com você sem máscara
assoprando delírios de luxúria
aos mercadores de Veneza.
Ah, baby, não jogue ao lixo
os seus batons de mil batalhas,
incríveis loucuras e doces vitórias.
Haverá o dia da marca do seu batom
na minha última carta, ou eu cegue.
A sua luta é vã
mas entendo
o anseio,
já caminhei por essa margem
e senti na cabeça o sol
desse deserto.
Trago cicatrizes
no meu pulso.
E um espírito firme
por tantos giros
em volta
do próprio
corpo.
Entendo o seu medo
e a sua vaidade.
Os meus pés também foram queimados
pela margem desse deserto e meus olhos
cegos pelos pontos luminosos desse céu.
Trago entre minhas costelas
um coração leve e astuto
que só treme
ao vê-la.
Entendo a sua distância
e a triste lembrança
que você suspira
da minha voz.
Mas nunca desejei o paraíso
se tenho clara noção do quanto
é duvidosa a salvação de um cara
que passa a vida a escrever poemas.
Chega a ser jocoso
o desejo celestial
se a minha carne
arde pela existência.
E não há outro alimento
para quem ama a terra
senão os frutos da terra.
A maçã e a sua serpente,
as uvas e a embriaguez
da camponesa.
Não, baby,
nunca contei
com a serenidade
mesmo nos tempos
de meditação transcendental
em que sonhava aventuras místicas.
Sou carne,
sou ossos
e vapores.
O que em mim há de celestial
é a única adoração pelos pássaros.
Os cãezinhos
recém-adotados
e os passarinhos
debaixo da chuva,
quem há de negar-lhes
os íntimos pensamentos?
Ou você imagina
que um cãozinho
deitado no tapete
ou um passarinho esperando
a chuva passar entre as oitis
não se perdem em divagações?
Lembranças particulares
de uma memória etérea
de quando foram gente
e agora,
bem-te-vis
e vira-latas.
A solidão é um bálsamo
para quem adora criar
as próprias formas
das sombras
e reconhece
que sua mente
tem um parafuso
a mais e outro a menos.
O inferno dos meus desvios
só ocorre e me fere
quando fujo
da natureza
de poeta:
Um ser perdido
de solidão e multidões
que encontra sentido no poema.
Há séculos e séculos
conheço o fogo
do seu sorriso:
Uma chuva
de estrelas cadentes
que atravessa a sua rua
e cai na minha varanda
iluminando o meu peito.
O meu doce e pobre
coração de passarinho
nunca mais será aquele
frágil e louco coração
de passarinho,
pois acomodo
entre os ossos
das minhas costelas
a sua alma encantada.
O meu guia
é um beberrão
enquanto o outro
(também meu guia)
é um sábio arrogante -
ou seja, vivo perturbado.
Só você, meu doce,
com seus cabelos
de almíscar
e alecrim
para me salvar
desse barco
furado.
O pior
(nem lhe digo)
existe outro guia
que ouve os dois
(o louco e o pedante)
e vive sorrindo
em profundo silêncio
do poeta e das sombras.
Penso até que é ele mesmo
o verdadeiro fantasma
a plantar na minha
mente de corvo
migalhas de pão
e de girassol.
O cego que enxerga
a verdadeira escuridão
da sua alma
já possui
então
a metade
da luz.
Mas aquele cego
que vive sonhando
com uma luz suprema
apenas para ser melhor
do que os outros cegos
é um cego tolo
e arrogante.
Ah, cego tolo,
ah, cego irritante,
desça dos céus da sua vaidade
pelos degraus dos ossos
do seu esqueleto
e beije a terra e sinta a seiva
da terra debaixo dos seus pés.
Essa terra
será a sua cova,
mas também será
a sua plantação de trigo.
Quem se importa
por um poema
senão aquele
ser inocente
entre as palavras
e a vontade de morte.
O poeta alegre
é patético
e se vive
triste
é tão tão
ridículo.
O mundo gargalha
do poeta trôpego
pelas ruas
distribuindo dinheiro
e dizendo para as pessoas
o quanto são puras e doces.
Ah, quanta loucura
e quanta dor.
E o cego busca uma luz
onde o campo de girassóis
já sofreu da última tempestade.
As oitis da minha calçada
são centenárias e amigas
dos passarinhos e lagartas.
Depois que me conheceram
sempre na varanda e à janela
passaram a me desejar sorte
e acompanham nas manhãs e tardinhas
as minhas viagens e os meus poemas.
Os passarinhos
e as lagartinhas
também ficaram curiosos
e vieram à minha companhia
saber um pouco mais do sujeitinho
que escreve versos e adora filosofia.
Todos os dias
seguro a xícara
branca de café
e faço um brinde
à saúde das oitis,
dos passarinhos
e das lagartinhas.
A propósito,
as lagartinhas
não reclamam
quando um bem-te-vi
desajeitado atravessa-lhe
o abdome com seu bico frio.
Faz parte
da existência
a suposta realidade
das suas ações e pensamentos.
Por mais íntimo
do seu sangue
você verá
um dia
que a coagulação
da sua vontade
são desejos
de outro.
As suas ações,
os seus pensamentos,
o caminho trilhado por suas pernas -
acredite, são ilusões de outro espírito
que o seduz, ilude e lhe oferece a vida.
A mesma vida
que confunde,
que desperta,
que o ergue.
As seduções
de quem o possui
também geram amor
na intimidade
do seu sangue.
E você jura
para si próprio
que a vida é única.
Que a vida
é só sua.
Já ganhei tantos sabonetes
no meu aniversário
que farei uma escultura
da minha primeira
namorada
fugindo
com outro.
Das minhas crueldades amorosas
ah, paguei juros exorbitantes.
Estamos quites,
o poeta, as musas
e os pais das virgens.
Dos mil sabonetes
farei então uma escultura
do meu coração doce e tranquilo.
Se da minha fonte
borbulha azeite,
ah, que belo,
assim não faltará
luz na minha mente.
Não se alegre
por mim, baby.
Mas pelas sombras
a quem darei vida
sob o esplendor
de todas as suas formas.
O único vínculo
que o escorpião
tem com baratas
é na hora da ceia:
chega a iluminar o banquete
com a luz de uma vela
na sua cauda.
As baratas não resistem
à ilusória sedução
e se oferecem
ao seu senhor
como alimento.
A cadelinha Lola
parece de alma atormentada
por uma lembrança apocalíptica
das florestas sombrias de cães órfãos.
Pensei até em acender a luz
pra ver se encontrava
a cadelinha
debaixo
da mesa
ou de uma
almofada
indiana.
Por vezes,
Lola some (encanta-se)
fugindo da própria sombra.
A sua alma deve ter convivido
com delirantes profetas e místicos
que lhe davam ossos de fantasmas
e tentavam enlouquecê-la de pavor.
Quem envelhece
espera a morte.
[espera
a morte
chegar]
Por isso que você não ouvirá
aquilo que o coração não pensa.
A lua tem poder
de brincar conosco.
Com a nossa alma.
Se você puder guardar um poema
não o faça por força do hábito
como muitas vezes estrago
as linhas do coração
escrevendo
o vazio.
Ao vazio
cabe o nada.
A palavra oculta,
desde manhã oculta.
Não estrague o seu dia
(como faço muitas vezes)
escrevendo um poema do nada.
Exuberante poema
é o nada em toda a sua forma.
Não acabe com o seu dia
colhendo uma maçã
que ainda não foi
bichada.
Deixe na macieira
a maçã e os seus desejos.
Ao poema do nada
cabe o vazio do inseto
que ainda não tocou a maçã.
Por meus caminhos
alimentei pássaros
cuidei de serpentes
sem assombros
e pavor
nas manhãs
de pura epifania
por meus caminhos
adocei água
de beija-
flores
mudei a ração
dos cães de rua
sem julgamentos
e fúria
por meus caminhos
fui mágico, louco,
tocador de viola,
atirador de facas
e pétalas
sobre o dorso
de elefantes
por meus caminhos
ainda acordo
forte, sadio
e feliz,
como diria
a xamã vovó.
O meu laço
nunca será
perfeito,
pois há
entre os extremos
um nó incognoscível -
e por isso
[justamente
pelo meio
do caminho
haver um nó
incognoscível]
não busco perfeição,
mas do meu laço
entendimento.
Não há o que decifrar
no canto dos pássaros
e nos seus trejeitos
campestres,
ainda que pássaros
de calçadas de bares
as nuvens têm cheiro
de crianças soltas.
Que os pássaros cantem
e conversem entre si
o que minha mente
suporta e delira.
Não há conflito,
dores de cabeça,
maus presságios.
Sei que não sou o que a Verdade
pensa dos meus botões e me acolhe
em sua suprema
simplicidade
(ou indiferença?)
Os pássaros se bebessem vinho
acordariam dos seus sonhos
e o mundo em volta
seria trágico.
A poesia equilibra
os meus voos
e me faz mendigo
dos meus passos.
Por fim
chegamos
à clareza
e todos os passos tortos
tocaram-me o coração
pela sutileza
do cajado
de nuvem.
Os passos tortos e loucos
eram apenas as vozes
do pequeno homem
que suspirava
aos céus.
O reino que se abre
não julga as vestes
do miserável sábio.
O caminho é de lucidez
e chama a loucura ao mundo
a sensatez da doçura e coragem.
O rei, o miserável,
o homem e o rato
nunca da estrada
fugiram de medo.
Guarda teu segredo
como moeda de troca
no último sopro de dúvida.
Eia, eia, eia!
Os teus passos
agora são de nuvens
que queimam a sombra
da triste memória e fraca.
Acorda contigo
os teus anciãos
e moços da aldeia,
desfruta o banquete
com a fome de leão,
fantasma e crianças.
Eia, eia, eia!
O dia é a noite
dos que não dormem
e pelo caminho cantam
pássaros e sorriem cobras.
O conhecimento é uma virgindade outonal
a nos alimentar pela pesquisa da mente.
A poesia não morreu
de espanto pelos olhos
de quem vê e entende,
mas pelo cuidado doce.
Vontade de fazer
uma tatuagem
no meu peito
Já fui cético, místico,
hedonista, cínico e sofista,
mas hoje em dia
voltei à infância
e passarinhos que chegam à minha janela
não perdem a viagem e me chamam
de sonso.
Ah, os meus queridos passarinhos
são os únicos que conhecem
a minha alma infantil
e as ideias transcendentais.
Nunca guardaram mágoas
do meu tempo de infernal loucura
da minha falta de caráter e crueldade.
Vivia pensando no deserto
como torcer-lhes o pescocinho.
A verdade que tenho
um caso profundo
de amor,
até ontem não sabia
até hoje não sei.
Mas arde
um caso
de amor
quando dou um passo,
quando três passos
adianto.
Tenho sim um caso de amor
frenético e sutil e amistoso
com a vida.
E do que se trata a vida,
senão de uma eterna amante?
Arde meu peito
e sangue.
Meus olhos
derramam-se
em suaves lágrimas,
e isso não é bom, meu filho?
Viver encantado
pela lucidez
até o fim.
Saber que não existe fim
para quem é apaixonado
pelo caminho que brilha.
O passado você já deixou para trás, agora só falta livrar-se da fantasia
dos seus sonhos. As ideias estão vivas, mas é você quem as põe de pé.
Dentro do porão do navio fantasma há ratos
e você nunca percebeu o quanto eles adoram
o pirata bêbado praguejando contra céus e terra.
Bebeu café?
Molhou as plantas?
Vai ler os seus livros?
Muito bem, joia,
mas não se esqueça
de adorar o seu deus
escrevendo versinhos.
Não existe outro caminho
para a sua existência,
meu velho.
Corvo que aproveita a vida
adora cantar um blues
bebericando um copo
de uísque
na ponta
do bico
entre as névoas
do pântano
e a clareza
da intuição.
Passa séculos lendo romances psicológicos
escrevendo os seus poemas obscuros
acariciando as próprias penas.
Vê em tudo estupidez
e nos olhos dos amigos
uma inocência patética
que pode matá-lo de tédio.
Entende bem a loucura
de quem ama e foge
do ringue.
Oferece às fêmeas grãos de girassóis
mais pele e carne e ossos de jacaré.
Qualquer cretinice que o irrite
voa para longe e se esquece
do pântano, das névoas,
da lua cheia de outono.
A poesia tímida
receia entre
partículas
e cheiros.
Mas da mente abstrai
o frasco de perfume
do primeiro
amor.
Fiel depositária
do território
do encanto
a poesia tímida
bebe um cálice
de licor com
John Locke.
As asas e as folhas
na minha varanda
são ideias relativas
dos pássaros e árvores
que sempre vejo ou que sonho.
O conhecimento
do que se contempla
não necessita de palavras.
Não é manchado
de tristeza e vazio
a fonte de fogo e luz.
Além dos pensamentos
existe o que se contempla.
Além do que se contempla
morrem todas as ideias.
E somente pela entrega
do que não se possui
seguramos o fio
que circula o princípio
e que não tem fim.
Singelos passarinhos
que me visitam sem
a janela eu abrir
ou baterem
à porta,
Se danos cairão sobre
os seus ombros,
voam.
E você me pergunta
se já matei passarinhos.
Enterrei
apenas
um.
Aquele da infância
na caixa de papelão.
Escrever poemas
cabe àquele
que nunca
do amor
fugiu.
E o amor
tem muitas
faces e flores.
Por vezes
é de espinhos
que nos abrem a mente.
Sabei, meu filho,
o ganho será eterno.
Pois o que se ganha
será repartido com a matéria
em proporções extraordinárias:
Da terra amanhecem sementes,
dos céus nascem sol e sombras.
De madrugada
o galo canta
e as novinhas
acordam felizes:
já colheram maçãs
e nenhuma envenenada.
A natureza da carne
são experiências
indizíveis.
Os segredos, se envelhecem,
perdem a graça, mas o que morre
é a vontade de se querer encantado.
A eternidade já juntou todos os búzios
e todas as pérolas em sua homenagem.
A única magia
que enlouquece
o meu coração
é a sua dança
segurando uma latinha de cerveja
de camiseta preta sem escrúpulos
branquinha, sapeca, sacerdotisa.
Digo-lhe que a eternidade
já fez do seu olhar pagão
a minha crença noutra vida:
O seu corpo de fêmea
é a ponte de pétalas
para o encanto
da carne.
