Repentino

Quando a minha língua começa o frenesi
da estúpida oratória e não há fim entre
os pensamentos e as palavras,

recorro ao meu caderno
e escrevo versos de morte:

"Os teus brincos de argola
que ofereci à outra mulher."

Crime

A grande sacada

é entender o mau humor

da poesia e aceitar da tal Senhora

a migalha para que nos vejamos

vivos, especiais, filhos de uma força.

Se a poesia adora contemplar seus ossos

e não lhe oferece um verso de socorro,

então vingue-se

como um selvagem

e guarde dentro da gaveta do inimigo

as mãos frias sem uma gota de sangue.

Haxixe

Da minha janela

tantas meninas

passeando

com seus cachorrinhos

que já perdi a noção:

Quem sorriu toda diabinha?

A do vestido preto é a mesma de azul?

E qual o nome da que atravessou a rua?

Oráculo De Delfos

O que você acha
do meu bigode,
garota Lola?

Sei que me ouve,
embora se finja
de cadela órfã.

E se esconda debaixo da mesa
morta de medo até do próprio vento
que derruba quadros e lhe beija as patas.

Diga-me, garota Lola,
o meu bigode é melancólico
ou me deixa com cara de dono
de armazém de rum contrabandeado?

Confraria

Pode ser que a poesia canse,

mas o poema se não for escrito

pesará um século de assombrações.

Ofício é quebrar os ossos

e amaciar a carne nos dentes.

Escreva o poema, filho,

e livre-se da sua cruz.

Ou melhor,

escreva os poemas

na madeira da sua cruz.

Como antigamente o poeta francês 

escrevia versos de amor nos caixotes de fuzis.

Gralha

A verdade é um segredo
entre você e quem
não é você.

Falar sobre morte
para quem tirou
o véu do sono
profundo

é como espremer cravos
das faces de uma rosa.

Macieiras

O máximo que posso
fazer por ti é ouvir
tua cabecinha.

Os teus sonhos
que me forçam
o riso em silêncio.

Os teus ares
de vingança.

A tua fragilidade
diante do poder.

Do poder ridículo
das coisas ridículas
que passam e te roem.

Mas sou um simpático coveiro
e na hora de plantar teus ossos
cavarei uma linda e fértil horta.

Juro que nascerá
das tuas cinzas
agrião.

Ora, meu docinho,
tu sempre amaste
a tua pele irradiante
de jovem camponesa.

E assim será (prometo)
por toda a tua eternidade.

Aurora Boreal

A minha mente é muito poderosa,

mas a última palavra é sempre da poesia.

Portanto, o que cultivo

só é digno aos corajosos:

Aqueles bêbados

que um dia acordam

cansados da embriaguez.

E passam a conviver de perto

com todos os seus atrozes pedintes

que caminham conforme a natureza

dos trôpegos,
dos cegos
e fujões.

Designer De Interiores

Você comprou
tolhas de banho
floridas e felpudas.

Vi da minha
área de serviço.

O que você guarda
de especial na gaveta
da sua cômoda branca?

Sei, ui,
imagino.

Adoro os seus segredos
de quem vive longe de casa.

As Flores Do Princípio

Tenho uma relação muito querida com o mês de maio.

Conto nos dedos das mãos e dos pés as noivas 

que fugiram dos meus braços.

Ou me deixaram plantado 

no altar chorando abraçado

ao padre ou logo me deram o fora
durante o primeiro mês de núpcias.

Apaixonaram-se

pelo mecânico,

padeiro

ou o garotão

entregador
de água.

A viagem do espírito
é igual ao vento
de maio

que toca os dois vasos de orquídeas
sobre o parapeito da minha janela.

Não há risco de queda, baby,
que apavore as formiguinhas.

O Tempo

Se você não tiver um caminho

que o aproxime dentro de si

como sairá do que

vive fora?

E o que se vive
não é verdadeiro
a partir da lucidez?

Abra as janelas
da casa e peça

gentilmente ao caramujo
que esqueça toda a lamúria.

Trabalhador

Já malhei,
arrumo a mochila

e vou passar uns dias
em companhia do filho.

Ora, arejar as ideias
com um verdinho.

Sou forte,
sadio e feliz.

Eis o mantra
da minha
avó.

Uma xamã de altíssimo grau
que adorava mascar fumo
e juntar moedas antigas.

Peixe Fora D'água Também Vive

Os familiares
terão uma grande
dor (e angústia no peito)
quando abrirem minhas caixas.

Ninguém em moral enlouquecida
imagina as minhas coisas ocultas.

Mas não pensem, cordeirinhos,
que voltarei correndo ao quarto
queimar as cartas e testemunhos.

Cresci sob o fogo
e minhas asas
dão voltas
e voltas

circulando o outro
dentro de mim.

Daí essa voz, querida,
já precisando de respirador.

Salomé

Você se lembra
de que lhe prometi

um par de brincos,
ou melhor, argolas,

e nunca
comprei?

Ora, você também
nunca me fez aquela

massagem prostática.

Caverna

Depois que tiramos da pele
aquela mácula criminosa
dos profetas irados
e tristes

sobra-nos um coração forte
sem meio-termo entre
dor e loucura.

Acordamos muito bem e nem uma gripe
em tempo de pandemia assusta nosso olhar.

O fogo que nasce é tão puro
quanto uma palavra irmã

da ação lúcida
em escrevê-la.

O Sátiro

Ok, já fiz minha toalete de fim de mês

e amanhã recebo o salário do pecado.

Guardei de memória

os celulares das diabinhas.

Eis-me limpinho,

limpinho, limpinho.

As diabinhas

hão de babar

minhas bolas

com seus batons cereja

e aquele risinho do inferno.

Só não sei se devo

chegar lá de bermudão

ou minha túnica de linho.

Anônima

Ui, tu hoje estavas de preto

e viste como é delirante

romântico e ácido

o meu olhar.

O teu rostinho pareceu-me

uma barra de chocolate branco.

Da janela

lancei a minha espécie

de alma e acredito que gostaste

do meu gênio e da minha química.

Uma breve viagem

por meu sangue

para quem 

seduzo.

Deleitante

Ah, como é extraordinário sentir os meus olhos

regressando à orbita lunática de imensa luz, baby.

Agora, enfim,

posso voltar

a fazer 

bichinhos

usando minhas mãos

e brincar com as sombras.

Draculagem

Não creio que você não imagine

que alguém da janela a vê

passeando na calçada

com seu buldogue.

Tão fascinante

nesta tarde 

de vestido

camisa social

em que as pernas

vagarosas de sensualidade

parecem senhoras da minha alma.

Onde você guarda

a minha taça de sangue?

Tertúlia

O único livro sagrado que possuo
é uma coleção de cartas todas
escritas para meu primeiro
amor.

Não há um dia
em que não desça
ao túmulo da década

de oitenta e leia aos meus anjos
e aos meus demônios os ais do coração.

Sorriem felizes
abraçados os anjos
aos demônios e dizem
que sou um perfeito maluco.

O Sumiço Da Máquina De Escrever

Por ato contínuo de escrever poemas

um poeta não é igual a outro poeta.

Por exercício 

de liberdade 

bastam

as sombras

de cada poeta

entre suas paredes.

O alimento

não será outra coisa

senão ossos da própria carne.

Ninguém morrerá de fome

queimando os cabelos

no seu enxofre

e salgando suas moedas antigas

dentro das ânforas do seu terreiro.

A Natureza Apaixonante De Uma Cadela

Nunca mais passeei com Lola.
A dama morre de vergonha
de fazer sua necessidade
fisiológica

em minha
companhia.

Embora eu olhe pro céu,
feche os olhos e até
solte a coleira.

Não tem mesmo jeito,
a dama morre de timidez.

A partir de agora apenas indico a porta
para que a jovem senhora saia com um livro
debaixo do braço e corra atrás dos pombos e gatos
depois canse, abra o livro de contos, leia algumas páginas

e faça tranquila
a sua obra-prima
na calçada das oitis.

As Túnicas Da Caveira

A questão fundamental da minha existência
é que me apaixono com absurda facilidade
pelos passarinhos, pelas lagartas-de-fogo,
pelas garotas desconhecidas da rua.

Perco o tato
entre amores
sobrenaturais.

Não durmo,
não me divirto,
passo a escrever
cartas de náufragos
para qualquer um solitário.

E assim vivendo
acabo estranho
assobiando

para os passarinhos,
lagartas-de-fogo
e  pras garotas

que chegaram agora à minha rua
e já cantam alto das suas janelas
arrastando o meu coração
à encruzilhada.

Aquele anão cínico
de sorriso iluminado
saiu das floresta escura

tocou o meu ombro
oferecendo-me o banjo

e aos primeiros acordes
as garotas recém-chegadas
silenciaram-se e o céu explodiu.

Certos Sopros Quebram Costelas

Desde o primeiro momento do poema
o caminho é sempre para seguir em frente.

Desde o primeiro movimento do moinho
o mergulho é sempre para dentro.

Se o poço for muito escuro
grite mais forte.

Se a clareza vive distante
acorde dos seus sonhos.

A melancolia dos fortes
é arrancar a pele
do coração

escrevendo
um blues.

Do Penhasco O Farol Arde

Caso um drink
levará sua alma
a mergulhar dentro
de um barril de rum

dê as costas
ao capitão
do navio

e não entre
no porão.

Salvação é lucidez
e quanto mais luz
mais sombras.

Mas essas sombras
testemunham o quanto
a verdade é extraordinária?

Pegue o leme das mãos
dos seus fantasmas

e atravesse
o nevoeiro.

Planos

Se você jogar uma bomba
sobre o telhado de quem
não gosta,

então prepare-se 
para construir 
uma fábrica
de pólvora.

Não seria melhor
sentar-se na cadeira
de vime e ler Dostoiévski?

Não sei se sua cabeça está boa
pra jogar xadrez com o seu amor.

Dostoiévski
é mais seguro.

Transmigração

Ninguém precisa esmagar uma abelha

só porque entrou em casa e voa solta

pelo quarto da querida e doce avó.

Basta um guardanapo

embalar a abelha

de maneira 

delicada

e jogar a visitante da janela 

na direção das oitis da calçada.

Os discípulos de Pitágoras

sabem do que estou falando.

Vizinha

Teríamos pouquíssima coisa
a nos dizer se me fosse oferecido
aos meus dedos o riacho dos seus pêssegos.

Por certo
são dos seus pêssegos
o jardim de pelugem castanha.

(segundo
suas sobrancelhas
e os seus olhos de mel)

Digo-lhe de passagem
enquanto você desce
a escada tal qual

dançarina
de forró.

Castelo de mentiras

Por quanto tempo
o seu sangue

será oferecido
ao ridículo
vampiro?

As trevas
não surgem
do que existe
lá fora, brother.

O tremor
debaixo dos seus pés
você quem planta e adora.

Os fantasmas vivem na sua casa
devorando o seu espírito
por sua vontade.

Ninguém tem o poder soberano
sobre as suas fraquezas, brother.

Admita-se pequeno
e aprenda a olhar os céus
quebrando as correntes do próximo.

O mesmo próximo
que mente e lhe traz
ao coração o veneno.

Sal

Se disserem que o poeta

morreu dormindo, 

não acredite.

Mesmo quando viajo

e pesco nuvens não durmo.

Não tomo comprimidos

e nem sei mais o gosto

de cocaína e drinks.

A minha consciência é tão criativa 

que me deu uma lição e salvou-me.

Claro que meu coração

não é uma boa pessoa.

Mas consciente

do seu tambor

e do blues

o meu coração sabe

muito bem apaixonar-se

pelos sonhos sem que o poeta

morra

ou durma.

Desfalecimento

Ainda escrevo cartas

e guardo-as dentro

da gaveta

da minha

escrivaninha.

Muito bem,

minto.

A escrivaninha

já sumiu do mapa.

Tive que fazer uma majestosa fogueira

conforme acumulavam-se as cartas.

Você não faz ideia, baby,

como é de outro mundo

aquele tipo de fumaça

entrando pelos olhos.

As lágrimas

parecem anjos

e demônios de saia.

Pergaminho

Quem serve a um senhor
ainda que iludido
diga-se liberto
é discípulo.

Quem serve a dois senhores
ainda que cínico se diga esperto
é uma alma triste, pesada e inútil.

O grande prazer do poeta
é assistir a suas ideias consumidas
e toda a sua crença em perfeita suspensão.

O poeta serve
ao fim do poema.

Somente ao fim do poema
e à sua infinitude possessa.

Cadeira de balanço

Faz tempo
que o bem-te-vi
no alto da árvore

degusta da sua maneira
algum tipo de inseto
ou minhoca.

Não existe demência
nos atos e ações
da natureza.

O bem-te-vi
nesta tarde
escura

mata a sua fome
diante do banquete:

A cigarra (ou minhoca
ou lagarta-de-fogo)
não reage

aos solavancos
e bicadas do bem-te-vi.

Creio que essa entrega
é a verdadeira representação
do mais puro amor dos céus à terra.

O bem-te-vi sabe
que nunca passará fome
e o seu alimento aceita o destino
de morte para que o bem-te-vi voe.

Quântico

A origem do seu mal
é o desconhecimento
da relação entre

a sua mente
e o coração.

Agora que caiu
a máscara do deus
da criação e escombros
não há desejos de romper
os laços entre as borboletas.

O entendimento do sopro
é o mesmo de quem reconhece
que plantou um espinheiro no meio
das costelas ou uma serpente na garganta.

O movimento
de uma margem
para outra margem

não é o corpo físico
o autor dos passos.

Quem caminha
de um lado para
o outro canto da sala

é aquele mesmo deus
da criação e devastação.

E não suspire pelo sacrifício espiritual
drogas lisérgicas ou as farmacêuticas.

Manter-se sobre os pés
é questão de coragem
e vontade de subir.

Feriado

Diga olá
pra chuva,
meu docinho.

Só ouço
os meus passos
dentro do seu coração.

Que coisa boa,
meu docinho.

Não se assuste
com os sonhos
bons ou ruins
que surgem
da minha
mente.

Aprendi a distinguir
a veemência da ilusão
da vontade de ser eterno.

Diga olá
aos passarinhos
das oitis da calçada
e beba meu cafezinho.

Só ouço os seus pés frios
passeando pelo tapete
da sala

e (cuidado)
Lola vai morder
qualquer dia desse
o seu lindo calcanhar.

Não se zangue
da minha apatia
e crença em fantasmas.

Os objetos de casa
(a xícara branca, sobretudo)
já fazem planos pra depois da minha morte.

Mas diga olá
à bela manhã
de mortos
e vazio.

Os passarinhos
conhecem meu coração
e não me poupam alfinetadas.

Matador

Não será igual
ao de Salvador Dalí
nem aquele do detetive Magnum,
mas deixarei o meu bigode litigioso.

Definitivamente
desposarei as novinhas,
as suas mães, camponesas,
sacerdotisas e as sereias de luxo.

Cansei do ar místico
de quem fumou peyote
no deserto da antiguidade.

Uma vez que adoro as sombras
será bom um pouco de luz carnal.

Metanoia

Aos cinquenta e quatro
ainda não decidi qual

a tatuagem
no antebraço.

Pensei em versos,
símbolos ocultos,
imagens de deuses
ou o rosto do meu filho.

Até imaginei
uma auréola
em forma
de pipa.

Carapuças ao vento

A Verdade
não se limita
a pontos de vista,
teses e observações.

As imagens ridículas
dos que são possuídos
pela vaidade são trágicas.

E não há necessidade
de elaboração espiritual
de livros santos ou sagrados.

A Verdade é simples
como é clara e ardente.

Se choverá
ou não,

as nuvens
não impedem
o canto do pássaro.

O Êxtase de Zoroastro

Você não acreditará,

mas consegui remover

aquela espinha que virou sinal

do ponto nevrálgico das minhas costas.

Você não é insubstituível, viu?

Agora, pergunte-me onde

guardei o perfume

das suas mãos.

Ainda se lembra
das pequenas
ânforas?

Aquele
que não perde
a consciência das cinzas
jamais se esquecerá do fogo.

Pulmonar

Cada poema
tem sua história
que não é a do poeta.

O poema convida
para se fazer palpável
o que não conhecemos.

O poeta nem o leitor
imaginam a verdadeira
função histórica do poema.

O poema não é um breve
suspiro e suspensão de ideias.

Há cadáveres
e flores virginais
que se debruçam
sobre as palavras.

O poeta não sabe disso,
e portanto para alcançar
o mais tenro do pensamento
escreve o que ouve do poema.

O poema é senhor
em si mesmo, filho.

E tudo que parece
ditado e escrito
pelo poeta

é tão cheio de vapores
quanto os sussurros
das cavidades
do coração.

O poeta se expressa
fingindo-se soberano
do que por vezes sente.

Mas o sentido das coisas
(das coisas do poema
e das coisas do poeta)

não cabe
em versos.

E o poeta recebe em troca
por sua devoção a experiência.

Laico

O demônio

possui mil

artimanhas.

Inclusive

aquele anjo

que se diz doce

odeia sua lucidez.

Ambos,

o bem e o mal,

caminham juntos

tramando contra

a lucidez do espírito.

E o espírito

é esse olhar acima

do que se propõe eterno

e além do que se julga carnal.

Apenas fique

suave e atento

de olho nas ações

da sua cabeça e coração.

O pavio nunca será apagado

mas o sopro final
é seu.

Ingrid

Ah, essa chuvinha fina

e meu coração de alquimista.

Qual o valor, baby,

de uma hora de

divertimento

amoroso?

Deixarei o bigodinho

só pra levá-la à loucura.

Gosto de vê-la

com ódio de mim

e do mundo medieval.

Diga-me, baby,

quanto custa uma hora

de diversão amorosa febril?

Ah, essa chuvinha fina

e minha insipiência

de amante.

Aceita cartão, flores
e um cigarro turco?

Dinamarca

Nunca me passou pela cabeça
que as cadelas adorassem
batata-doce.

Mas Lola
olhou-me
tão pedinte.

Piscou-me
três vezes.

Abriu a bocarra
e lambeu o focinho.

Sinto muitíssimo,
querida Lola.

Batata-doce
é para os veteranos
de guerra e de sonhos
que ainda levantam peso.

Não prestou atenção
como me olham
as vizinhas?

Detestam poesia (odeiam)
mas admiram meus braços.

Sabe, querida Lola,
você viveu nas ruas

e certamente reconhece
um sujeito bacana e estranho:
Deixe a batata-doce pro poeta.

Contente-se
com sua ração.

Por sinal,
das boas.

Os cães sagrados
das civilizações
antigas

banqueteavam-se
(acredite) da mesma.

Sensitivo

Duvido,
eu cegue,

se houver
um café mais
encantador do
que o meu café.

Sobretudo
forte e doce
antes que a alma
abra os olhos e suspire.

Minha alma
adora meu café.

E não vê a hora
de sentar-se à mesa

ou de jogar-se na cadeira de vime
da varanda e entrar em devaneios.

Aprendi com a minha vó,
xamã de uma tribo cariri.

Só que o café da minha vó
já pertence à outra dimensão.

Chego
lá, baby.

Nostalgia

A sua força
é legítima.

E não há sombras
diante do que é lúcido.

Apague as luzes da casa
e mesmo assim você verá
objetos dançando à sua volta.

Do mesmo jeito
que os cães veem coisas
o poeta entende a clareza do invisível.

A sua força
é óbvia.

E não há tremores, transe,
ópio, medo e felicidade,

pois da inteligência
surge a grande
tolice.

Apague as luzes da casa
e mesmo assim objetos
que você nunca viu
dançarão ao lado
dos seus pés.

A meditação dos bem-te-vis

Ouvindo ladainhas de beatas

ou ouvindo blues de um demônio

meu coração

nem minha 

mente

alteram-se

sob falsa 

clareza.

Os bem-te-vis intuem

o pavor dos humanos

e ensaiam um novo

canto de recolher.

Agora, dizem eles,

vocês talvez entendam

que os espaços lá fora

são ilusórios e de morte,

enquanto

dentro de cada poço

não acabam água e pão.

(Ou não,

concluem
rindo os corvos)

Rock pesado

Ah, adoro maçãs
mas não vejo
pomares

no outro
jardim.

Aquela mulher sabe
que a venero de verdade.

Ora, por que
não aparece
na janela?

A fumaça do café no rosto
espanta os males da ilusão.

Ah, adoro maçãs
mas não vejo
decotes

da minha
varanda.

Aquela mulher sabe
o quanto sou balançado
por seus olhos e os cabelos.

Ora, por que
esconde-se
atrás

do vasinho
de cacto?

Sinfonia

Desde criança
adoro barquinho
de papel e moinhos.

Desde criança refaço as ideias
conjecturando elevação espiritual
e reconheço o que é sonoro ou fatídico.

Perdi amigos e amores
como quem se esquece
de palpar os bolsos
do bermudão.

Mas as vozes
não arredam
o pé.

Pé de calçada,
pé de vento,
pé de oiti.

Sorvete

Por muito tempo

fui um detestável.

Não suportava

o raio do sol

dentro das

minhas

botas,

tampouco a chuva

iludindo a vidraça.

Melhorei um pouco,

já posso conquistar

outras criaturas

sem tanto tédio.

E nem penso

em ópio eterno

e sonhos infernais.

Pela casa
de bermudão

percebo que os objetos
oferecem seus mistérios
ao meu risonho silêncio.

(creme com passas
é quase um crime)

Dos lúcidos devaneios

Sei muito bem
pra onde vão
os poemas:

Pra dentro
das  garrafas
dos náufragos.

Não existe cemitério
para as palavras, baby.

O que os poetas fazem
é construir a eternidade
sobre bases transitórias.

E mesmo depois
do castelo de cartas
ruir diante dos seus olhos

o poeta ainda pensa
escrever o último
verso em papel
de pão.

Os elefantes,
esses sim seguem
a história da bondade.