e guardo-as dentro
da gaveta
da minha
escrivaninha.
Muito bem,
minto.
A escrivaninha
já sumiu do mapa.
Tive que fazer uma majestosa fogueira
conforme acumulavam-se as cartas.
Você não faz ideia, baby,
como é de outro mundo
aquele tipo de fumaça
entrando pelos olhos.
As lágrimas
parecem anjos
e demônios de saia.
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