Falemos de morte.
A minha não sei.
Não sou adivinho, meu bem.
E agora não escrevo poema.
Falo sério da minha morte.
Não sei nem faço a mínima ideia.
Conjecturar sobre a idade
seria um desperdício de papo.
O que posso te adiantar
é que a minha morte
será fria.
Tenho até medo de pensar
o seu vestido pelo quarto.
Agora já escrevo poema.
Não é justo contigo.
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