Quis escrever um poema de amor,
não vi um súdito que me seguisse:
todos meus objetos calados,
mortos nos seus cantos.
Nem o bermudão
abriu a boca.
Tá difícil, muito difícil,
escrever um poema
de amor.
As minhas plantinhas da varanda
ensopadas não me querem por perto.
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