Perdi a conta das espinhas
que viraram sinais nas costas
desde o dia em que você partiu.
Até ontem eram três mil trezentas e quatorze.
E eu que imaginava que morreria de saudade
do seu peixe frito.
Mas é a ausência das suas unhas
espremendo as minhas costas
o meu maior infortúnio.
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