Que gozo, transgressão e beatitude
Não ter partidos de névoas e brumas.
Ser uma folha seca disforme
A levitar trôpega e sutil
Que nunca atinge
O chão.
A ovelha não sente frio
Distante da mão do tosador.
Mas quem disse
Que não é gostoso
Flocos de neve na barba.
Nenhum comentário:
Postar um comentário