Estive pensando, baby,
Nesse acidente doméstico
De há pouco: se o vidro do armário
Tivesse inclinado coisa de poucos milímetros
Cortaria meu braço e sabe-se lá quantas artérias.
Sequer chegaria ao portão do prédio com vida.
E amanhã estaria dentro de um caixão bacana.
Quem escreveria os poemas
Que ainda me queimam a alma?
Um dia pensei que mesmo morto
Escreveria com mãos solícitas
De alguns bons espíritos.
Mas, neste momento, só penso
Que o fim existe e não levo
Dor nem fúria.
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