Você não imagina
O que os velhinhos

Arrastando os cilindros
De oxigênio pelos corredores
Do manicômio fazem pra respirar.

Você não imagina o vento frio
Que entra por aquele avental
Aberto na traseira.

Não, você não imagina
Aquele vento frio a queimar
Suas bolinhas tão azuis e lilases.

Os velhinhos dão pulos
De alegria quando
A enfermeira

Com as mãos gordas e gordurosas
Grita pelos corredores do manicômio
Que é hora da massagem nas bolinhas.