Um centímetro acima do moinho
o vento perde a sua majestade.
Prefiro no momento o quarto
à janela: sei do mapa
que tenho debaixo
do braço.
E os piratas com seus brincos
não engolirão a desculpa
de flores e rua.
Eles querem ouro,
baby, ouro, ouro.
Terão no meu enterro
não durante minha vida.
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