Por um triz, baby,
escapou-me dos dedos
a minha xícara branca de leite.
Refiro-me como minha a xícara branca de leite,
mas minha mesmo foi aquela antiga de café
em que na circunferência
dois pontinhos de fissura
davam-lhe ao rosto
de pura cerâmica
um sorriso lindo
e mágico.
Não há motivo para ciúme, baby.
Embora eu receba ligações
tarde da noite.
É só uma xícara, amor,
aos cacos e distante.
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