sexta-feira, 25 de outubro de 2013

aboiar

Crescer para um poeta
é uma heresia, meu bem.

Desço do telhado levando dentro
do bolso do meu bermudão
só estrelas vivas.

Se não queimarem
as suas mãos -
eu cegue.

Já ouvi mil vezes a nossa música:
outra alma dança puxando meu corpo.


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