O sol que chega ao meu quarto
é um sol sorrateiro - não bate à porta,
lambe o buraco da fechadura com sua réstia.
Manso, e quase sem ouvi-lo,
devassa as minhas coisas:
livros, botas, caixas
de sapato debaixo
da cama.
O que faz um lázaro
diante da parte do corpo
consumido pela esperança?
"Levanta-te e encaixa
a pedra de volta
à tumba."
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