Que faz o poeta
com esse orgulho
tolo e desnecessário.
O pasto é verdejante -
as ovelhas não se preocupam
se choverá ou cairá do céu um raio.
Para as ovelhas aquela árvore
no alto da montanha é onde
há sombra e a brisa
é boa.
Diga-me em que espaço o meu fingimento
se a dor é palpável, há nódoa e com ela
nas mãos embrulho brigadeiros?
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