Quanto equívoco
Quando dizem
Que escrever
Poesia

Não é viver,
Meu deus.

Se soubessem
Do oxigênio volátil,
Das contrações, dos
Cabelos brancos, das
Ranhuras das unhas, dos
Calos nos dedos, das peles
E escamas deixadas pelo caminho.

Se soubessem
Da imensa vida
Trocada em silêncio.

Se soubessem da febre,
Inclusive da quase morte.

Se soubessem
Dos pedaços
De flores

E cristais de açúcar
Sobre os ombros
Das formigas.

Se soubessem.