Ainda bem que a vida tem sua mediocridade e brilhantismo.
Assim também a jornada poética de um jovem senhor.

Imagino se o poeta escrevesse
Somente épicos arrebatadores.

O que seria da nossa futilidade,
Apatia, mesmice e insignificância?

O equilíbrio de uma lesma
E de um passarinho
É a indiferença

Entre
Ambos.

Não sabem que morrerão.
Mas o poeta palpa a nuca.

Sente a semente
De mostarda.