Não gosto do que escrevo.
Terei de morrer pra ler e gostar.

Não gosto nem um pouco do que escrevo.
Debaixo da cova talvez encontre algum deleite.

Quem vai segurar a vela acesa?
Os meus ancestrais nem se mexem.
E me odeiam pelos poemas ridículos.

Nunca me emocionei
Após um verso escrito:
O que existe é a palavra.
(A palavra e sua loucura)