Chegue, baby,

Que as minhas mãos

Fazem coisas melhores

Do que escrever poemas.

Terias tu compreendido

Que ao poeta a carne,

O gozo e a paixão

São os únicos caminhos

Que as pontas dos dedos
Conhecem como felicidade?

O teu umbigo
(Cicatriz do teu riso)
Morrerá sem conhecer
Os arrepios do último adeus.