Varanda

Você acredita
que havemos
de atravessar
o coração pra
chegar à mente?

Há séculos, séculos e muitos séculos
imaginei o contrário - que fosse
necessário atravessar a mente
para descobrir o coração.

Penso,
baby,

que não há um coração perverso que destrua uma mente lúcida
nem uma mente doente que um coração louco em são transforme.

Embora me pareçam
os contrários semelhantes.

Dependendo
da cegueira
e da visão.

Papinho

Não tenho a menor ideia
do que você é feito -

se de névoas
ou coragem.

Se atravessou o corredor escuro
da casa de seus avós ou pediu
clemência aos seus irmãos.

Se enfrentou seus fantasmas
do berço levantando os bracinhos
e desmascarando os velhos fantasmas.

Ou se acovardou
debaixo da cama.

Sei de uma coisa -
estou farto de salvação.

Mas você pode (óbvio)
escutar os salvadores
de almas e fugir
da vida.

Fugir da força
que é você.

Matei muitas formiguinhas na minha infância
e até um dia desses percebi que elas se esqueceram
da minha xícara branca e não se afogam mais no meu café.

Que bom,
meu poeta.

Pássaros

Chegada a hora
de colher as espigas
muitos entram em pânico
diante da vereda até o milharal.

Em clara consciência
sabem do medo.

Poucos entenderam que símbolos
e imagens são casas para entrar
e para sair.

Caíram na armadilha
da falsa segurança

ao construírem
um túmulo
na mente.

E agora
diante da vereda
que conduz ao milharal

muitos de pernas paralisadas
não conseguem dar um passo
e os olhos pulam das órbitas.

Não entenderam que imagens
e símbolos são casas para
entrar e para sair.

Quem ergue um túmulo
de ilusões na alma
perde a vez.

E terá que aguardar
a última espiga
do milharal.

Orquestra de blues

Da cozinha
dá pra ouvir
o passarinho,

mas é da varanda
que a criaturinha
entrega a partitura.

Escondido
entre os galhos
do pé de oiti espera

que o poeta chore
ou beba café.

Laranja

Aquele que nasce do espírito
também ama a carne.

Os pássaros
quando erram as notas
improvisam de tal beleza

que não conhecendo as suas vocais
aquele que nasce do espírito os adora.

Aquele que nasce do espírito
também não apascentará ovelhas
e entenderá o perfeito caos dos rebanhos.

Sempre existirá (para o bem de todos)
aquele que se perde e encontra a casa.

O bom e velho Zaratustra

Esqueça, oh, esqueça
todas as suas projeções
e fantasias para outra vida.

A outra vida
é nesta vida.

E o mundo por quem
você tanto teve ódio e medo
guarda (não esconde) dentro
da caverna um mundo de pérolas.

As paredes não assustam
e o teto não é sombrio.

Embora não fale línguas
(sobretudo as estranhas)

você saberá ouvir
o som dos meteoros.

Os peixes cairão nos seus bolsos
como aquelas tais moedas encantadas.

Que de encanto
nada trazem.

Você não precisa
de bruxarias tampouco
de velhas orações de tristeza.

Esqueça, oh, esqueça
todas as suas vestes
e ritos de loucura.

O mundo (aquele triste mundo)
pelo qual você vivia preso
de desejos e fraquezas

agora é um mundo bacana
que guarda (não esconde)
dentro da caverna

um mundo
de pérolas.

Ocultismo (poeira no vento)

O poder da poesia
demonstra que você
não tem mais nenhum nível
de parentesco com a memória

que já
morreu.

O escrito que virou cinzas
é sinal de eternidade,
não de loucura,
meu poeta.

Extraordinário

A mentira não tem
pernas curtas, ao
contrário -

a mentira movimenta-se
em longas pernas de pau.

A questão é que os vermes
amam gigantes de pernas
de pau.

E antes que os corvos
visitem o campo
de girassol

o espantalho
já caiu.

Os corvos entendem
que a fome vem da terra.

Sábado de carnaval

Chega o dia
em que a poesia
muda de direção

e não hesita
entre coração
mente e carne.

O cálculo abstrato
da terra aos céus
perde o valor.

Ao invés de sair
o poema entra
ainda vestido
de placenta
e hálito.

Queima vísceras
e não poupa sonhos.

Chega o dia
em que a poesia
atravessa a praça
com a desenvoltura

de um palhaço calçando
um mocassim vermelho.

E você até pensa
que o folião

é triste
ou esnobe.

Alquimia

Quando acorda
apaixonado
o poeta

até o mijo
é perfumado:

uma mistura delirante
de almíscar e patchouly
da década pagã de oitenta.

Onde diacho
meteram-se
a minha
flauta

e os meus velhos
cascos de bode?

Psicóloga

Os últimos sons de sapatos femininos pelo corredor
chegaram aos meus ouvidos quando estava no deserto

aprendendo a escrever meu nome
na poeira da terra e na poeira dos céus.

O que posso fazer
por meu passado

a não ser amar 
as tentações?

O ostracismo da ostra

Do outro lado da rua
nem debaixo da minha janela
ninguém me ouve e isso é bom pros negócios.

Nenhum fantasma
chegará aos meus ouvidos
pedindo-me o de comer e o de beber
a jurar companhia durante minha morte.

Acabou-se essa história antiga
de fantasmas e de morte.

Do outro lado da rua
bastam-me as vozes
das mulheres.

Por quem pesco peixes
em tardes de chuva.

Etéreo

Nunca tinha visto
beija-flor no pé
de oiti.

E pela manhã
um me disse
"oi".

Tão pequenino
que o confundi
com um pingo
de chuva, filho.

Cruzou meu ouvido
passou por minhas costelas

e sumiu,
veja só.

Livreto

                                     

Cabeça

De

Grilo

                                             

                                                                                      

O passado não tem sal,

Mas a vontade da poesia

É um sal poderoso.

Para os poetas

Que têm muita luz

E pouco juízo.

Primeiro Capítulo

(deserto)

31/01/2020

A onda de energia superior

Não me faz um ser bacana

Além do bem e do mal.

A minha mente pervertida

É cada vez mais brilhante

E o meu coração dissimulado

Prepara magia do próprio sangue.

A onda de energia superior me ensina

Abrir os olhos e deixar que o fogo da verdade

Queime os pensamentos inúteis

De morbidez e de grandeza.

Deus não nos ouve como pensamos

E a nossa loucura é latente

Em nossa língua.

Não te basta o canto do pássaro

Ou tens que vê-lo cantar?

30/01/2020

Sei que existe o peso

Entre a existência desprezível

E a verdade gloriosa.

Mas como há regiões misteriosas na mente

Regiões recônditas há no coração.

E aquele que se entrega

Jamais será abandonado.

Os dias não consumirão as noites

Nem as noites absorverão os dias.

O que imaginávamos da consciência

Apaga-se

Sob um olhar

Que não é o nosso.

30/01/2020

Quando eu era menino

Escrevia versos de menino.

Agora que sou homem

Escrevo versos de homem

E não ouço vozes

De menino.

Muito embora

Um e outro

Tenham morrido

Da mesma semente.

O solo

Que os fecundou

Não é um céu distante.

30/01/2020

Todos os dias

Tenho por obrigação

Cavar minha própria cova

(um buraco profundo,

profundo, profundo)

E enterrar a minha vaidade

Para que os vermes da terra

Saboreiem as minhas impurezas.

É minha obrigação

Engordar os vermes da terra

E deixar minha alma um esqueleto.

Não te assustes

Da tua coragem -

A tua luz é sombra

Dos dias de sol.


30/01/2020

Embora ao poeta baste

Os versos que escreve

Não consegue

Calar-se.

E diz aos poderosos da terra

Que tal poder é patético

Visto por outra

Esfera.

Embora ao poeta baste

Os versos que escreve

Não consegue

Calar-se.

E diz aos que amam

Os próprios males

Que se acalmem:

Um dia conhecerão

O rosto da morte.

Embora ao poeta baste

Os versos que escreve

Não consegue

Calar-se.

E diz aos seus botões

Que louco distante do deserto

Também vive perdido.

30/01/2020

Não há portas

Para serem abertas

Nem há portas

Para serem fechadas.

Aproveite as delícias do caminho

E faça festas e bons banquetes.

O seu destino

É igual aos seus pensamentos:

Inacreditáveis,

Suspeitos,

Irreais.

Saiba lidar

Com o novo sangue

E a nova carne.

O único sentido da fé

É ultrapassar dimensões.

29/01/2020

A primeira luz que se vê

É a consciência aberta

Aceitando nossas fraquezas.

E por nossas fraquezas

A consciência aumenta.

Aquele que mergulha ao abismo

Rejeita qualquer tipo de embriaguez.

A luz é nítida

Porque é lúcida.

Não existem vermes

Dormindo dentro dos olhos.

29/01/2020

A minha mente pervertida

E o meu coração dissimulado

Vivem cúmplices dos seus fracassos.

Mas qual valor

De uma mente pervertida

Se atravessou-lhe ao corpo

O fogo da verdade?

E o que direi

Do coração dissimulado

Se hoje em dia

Ouvem-se ecos

Da sua eternidade?

29/01/2020

Se você quiser chegar à outra margem

Terá que molhar os pés

E seria tão bom

Se os seus pés estivessem cheios de ferimentos

Para que os peixes limpassem sua dor.

Lá no alto

Existe uma ponte

Mas se você quiser

Poderá chegar à outra margem

Atravessando o rio e seria tão bom

Se os seus pés estivessem cheios de ferimentos

Para que os peixes curassem sua alma
ouvindo um blues.

29/01/2020

Fosse Deus

Ouvir tuas orações

Morreria de vergonha.

Mesmo quando o coração é bom há tanta vaidade

E se existe pureza nos teus pensamentos

Deus até desconfia da tua face humana.

Fosse Deus

Ouvir tuas orações

Morreria de tristeza.

Onde se meteu a tua volúpia espiritual?

E a louca alegria e a fúria por amor?

Mas se fosse Deus

Ouvir tuas orações

Morreria de profundo

Tédio e fugiria da tua malícia.

Mas Deus ama teu cinismo e tua perdição.

29/01/2020

Durante o banquete

Chega a ser ridículo

Perguntar de que rio

São os peixes e de que pastos

São as carnes e de que terras

São os vinhos.

O anfitrião se aborrece

E detesta conversa tola

Na hora do banquete.

Serás um conviva indelicado

Se não ouvires o anfitrião que te diz:

Cala-te e come.

28/01/2020

Caso teu espírito

Não esteja atento

Teu coração será iludido

Facilmente pelas fantasias

Da tua estranha cabeça.

Triste do coração

Guiado por nuvens de cavalos

Até o desfiladeiro

Da morte.

Não sobrará um osso

Para contar história

E nenhum fio de cabelo

Dará testemunho

Do que poderia

Ter sido e tocado

E não passou

De fantasia.

27/01/2020

Por mais tresloucado

Que seja teu pensamento

E impuro o desejo

De teu coração -

O fogo da verdade

Faz cinzas.

E quem encontrou as próprias cinzas

Permanece como no princípio -

 Atônito.

O grande êxtase

É o poder da mudança.

27/01/2020

A poesia impede

Que os passarinhos

De fim de tarde

Enlouqueçam meus ouvidos.

Em vez disso

É o poeta quem canta

Para os passarinhos

De fim de tarde.

Da ponta do telhado

Fogem da minha cabeça.

Sou úmido
de fogo.

Célula raiz

Voltemos ao lugar de sempre
onde ópio e fábulas ao alcance
das mãos esperam a tua loucura.

Não conseguirás ir longe
com ares de luz e fingimento.

O passado não tem sal,
mas a vontade da poesia
é um sal poderoso, meu poeta.

Egípcio

Não se engane,
coisinha linda,
esse cara que
escreve versos
também é cruel,
cínico, malucão.

Mas é esse cara que escreve poemas
que faz a ponte entre a terra molhada
e os pezínhos daquela lagarta-de-fogo.

Cuide-se, coisinha linda,
o mundo todo é pavoroso:

O padeiro, o catador de latinhas,
o vigário, o pastor, a professorinha,
o touro de Picasso, o alaúde grego,
a jornalista de economia, o jogador
de futebol, o meu filho adolescente,
sua mãe, minha vó e meu vô mortos.

Aonde foram parar
os seus ossos?

Alguém
assoprou.

Catedral

O melhor da poesia
é quando o poeta
perde a noção

e o vento
abre a porta.

Quem és?
Um menino ou
um deus barbudo?

Sabiaguaba

A minha barbicha cresce
e não vou pô-la de molho.

Quero-a ao vento
e ao sol e debaixo
de um temporal,
baby.

Dom Quixote sabe
a que me refiro.

Já viste um sonhador
de barbicha triste?

Lagoa

Na outra margem
tem um passarinho
escrevendo um blues.

Não é bom meter a colher
no blues dos passarinhos.

Basta roubar-lhes
dos bicos as romãs.

Inscrição Tumular

Não fui grande,
mas as cascas
do ovo de que
nasci adubaram
uma plantinha
de pimenta
e um girassol.

Sinopse

Poeta não é um bom menino,
ainda que ajude a velhinha
a atravessar a rua e faça
nascer asas nas costas
de um coxo.

A velhinha, alhures,
esconde uma serpente
dentro da bota do poeta.

Enquanto o coxo
entrega a cabeça
do poeta ao imperador
por um patinete elétrico.

Pote de Pétalas

Às vezes acordo
tão ansioso para
escrever poemas

que dou golpes
no meu coração
com o martelinho
de amaciar carne.

Ah, é o cheiro de alho
no frango que me encanta

A Ciência da Vida

Dei-me por meu coração
no fundo do poço e olha
que havia esquecido
os nomes de todos
meus amores.

E olha que tenho
em volta do pescoço
um rosário inteiro das
diabinhas, uma por uma,
que me infernizaram a vida.

E olha que nem é bom provocar lembranças -
e vai que os ovos se rachem e nasçam dragões?

Arcos da Lapa

De que forma
posso lhe mostrar
outra vida além do sonho?

Ninguém amará seus abismos
como aquele velho senhor
que lhe ofereceu força
a cada verso
e pancada.

Você tem agora ao lado
a certeza de que é sopro
seus ossos e seus dentes.

Os seus vômitos e o seu sangue
logo eram esquecidos na vontade
de amanhecer o dia e a esperança.

A sua falha de caráter
rendeu-lhe bons porres.

Boas despedidas,
alguns cortes
no pulso.

Ninguém amará tanto os seus abismos
como aquele velho senhor de chapéu preto.

Radiocarbono

Sabe aquelas muriçocas absurdas
de enormes que usam batom preto
e vivem puxando a pele dos miseráveis
e enfiando a agulha? Isso mesmo, meu amor:
A poesia também precisa de sangue e desespero.

Estive um tempo doente de doçura,
fragilidade de homem feliz e perdido.

Voltei pra casa
onde florescem
cogumelos selvagens
e sempre que chove tenho
de passar o pano com pinho sol.

Um dia experimento
esses curiosos cogumelos.

E vou escrever
alguma coisa
em cima do
telhado.

Amiga Do Peito

Da minha companhia
você não sentirá falta.

Mas ao tropeçar
em uma pilha
de louças
e panelas
sujas

sentirá então saudades
das minhas mãos firmes
e da silenciosa melancolia.

O puro malte só enlouquece
aquele coração que se lembra
de voltar para uma caverna triste.

Idílios

Você diz que é onda
outra quase morre
de preocupação
e o que sei

é do frio
na nuca.

A artéria
do braço
aos pulos.

A lágrima pontuda
furando o canto
do olho.

O teu rímel de café
na boca da minha
xícara branca.

Família

Gastei muita energia
com palavras.

Preciso recuperar meu estado de pura contemplação
e atrair com o sinal da minha boca os passarinhos
das oitis da calçada. Os outros do hospital
ficaram para trás:

varal, pátio,
pé de romã.

Ciência

Estudei profundamente os passos
do último século do meu coração.

Concluo que substituir as válvulas doentes
por válvulas cardíacas suínas é estranho,
amor.

Imagina só,
um dia desses
você vem e inclina
seu ouvido ao meu peito

e, ui, ouve
um grunhido.

O Bolero dos Enforcados

O poeta todas as manhãs
acorda com o pé esquerdo.

De noite, tardão da noite,
cai-lhe na cabeça um raio.

Muito mais tarde, se não dormir,
reconstitui-se sua face profética.

E volta a plantar batatas,
a colher maçãs e lavar
as cuecas.

Não tenho ideias de ti,
mas minha vida é de uma
atmosfera patética de asas.

De corvos
a pardais.

Lar

Você não tem
entre as suas coisas
outra música e outro livro?

Lembre-me da sua vida
e dos seus projetos.

Diga-me como vai
o seu grande amor.

Atire pela janela
aquele poema
triste.

Não mate
nosso blues.

Calce seus sapatos
e suba os degraus
da minha forca.

A corda foi bem roída
até a última dobra
pelos rouxinóis.

Meu pescoço
viu-se livre
das suas
mãos.

E quem haverá de saber se as romãs
estão ou não envenenadas?

Não me escreveram
sobre a minha morte.

Então estou vivo,
é isso, criança?

Ligação

Reencontrei a minha xícara branca de café
de lábios bem mais úmidos (romãs?) Sim,
romãs e rouxinóis. Não abri a agenda,
doutora.

E não há documento
tão sério quanto
o primeiro
perfume.

Na verdade,
seu perfume
(de muito cuidado)
atingia só minha alma.

Minhas narinas de bisão
pareciam mortas pra carne.

Theatro

A alma da mulher
no seu esmalte.

Nas unhas roídas,
nas cores sumidas,
na última invenção.

E o poeta (só ele sabe)
cuida daquele tímido olhar
pra que não passe do encanto
à loucura e do flerte à escravidão.

As tuas eram
de recatada nuance -
uma quase nua e a outra purpurina.

Sagrado

Acostumo meu coração
aos seus cabelos
e nome.

Deixo a agenda
apurar a alquimia -

palavras e romãs,
e vento, e pássaros.

Não mostro meu rosto,
resguardo-me doutro filho.