Lar

Você não tem
entre as suas coisas
outra música e outro livro?

Lembre-me da sua vida
e dos seus projetos.

Diga-me como vai
o seu grande amor.

Atire pela janela
aquele poema
triste.

Não mate
nosso blues.

Calce seus sapatos
e suba os degraus
da minha forca.

A corda foi bem roída
até a última dobra
pelos rouxinóis.

Meu pescoço
viu-se livre
das suas
mãos.

E quem haverá de saber se as romãs
estão ou não envenenadas?

Não me escreveram
sobre a minha morte.

Então estou vivo,
é isso, criança?