Não tenho a menor ideia
do que você é feito -
se de névoas
ou coragem.
Se atravessou o corredor escuro
da casa de seus avós ou pediu
clemência aos seus irmãos.
Se enfrentou seus fantasmas
do berço levantando os bracinhos
e desmascarando os velhos fantasmas.
Ou se acovardou
debaixo da cama.
Sei de uma coisa -
estou farto de salvação.
Mas você pode (óbvio)
escutar os salvadores
de almas e fugir
da vida.
Fugir da força
que é você.
Matei muitas formiguinhas na minha infância
e até um dia desses percebi que elas se esqueceram
da minha xícara branca e não se afogam mais no meu café.
Que bom,
meu poeta.
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