Cômico andar pelas ruas
sendo levado pela ventania.
As mulheres belas seguram as saias
e os poetas magricelas contam
com suas botas.
Todo tipo de pensamento
me vem à cachola -
entidade,
ciência,
fúria.
E se a ventania passa além do natural
as mulheres belas são despenteadas
e os poetas magricelas
jogados contra
árvores.
E eles chegam sem aviso, taantas vezes...
ResponderExcluirBeijos,
" Todo tipo de pensamento
ResponderExcluirme vem à cachola... "
(vento, vaga, viola)