Não sei em vossa janela,
Mas na minha existem dias

Em que pousam passarinhos
De bicos encurvados e olhar de abandono.

Os céus já não lhes dizem respeito.
E as nuvens não atraem seus corações.

Daí, pensamos
Que somos nós,
Ou eles, cínicos.

Enquanto julgaríamos
Que fosse o poema.