O meu mestre era um romântico espirituoso de ideias conservadoras. Tinha uma Yamaha Cinquentinha e uma graúna adestrada que saía da gaiola, passeava pela casa, aterrorizava as crianças e voltava para dormir. Uma espinha nas costas do meu mestre virou um problema sério. Ao ser extraída, acabou um sinal afetivo. Cuidei do seu funeral. Desde o corpo no subterrâneo do hospital aos últimos detalhes na funerária. Enfeitei o seu corpo com pétalas. Não bebi em sua memória. Dos seus princípios inabaláveis lembro-me apenas da cicatriz nas suas costas. Da sua Yamaha Cinquentinha e do passarinho inteligente. Só.
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