A escrita é um anzol de nuvens e o que pescamos são estrelas do mar. Prometa que não cruzará a ponte que juro não acender a fogueira debaixo dos seus pés. O vento seca as camisas no varal do banheiro e logo mais engomarei a calça. Sem tristeza, afinal o meu filho dorme no sofá com a beatitude de quem ficou de férias.
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