O meu coração quando finge
uma boa noite tranquilo tranquilão
dentro da caixa torácica é preocupante -
não é da sua natureza
o silêncio.
O meu coração nasceu sedento
comendo terra de jardim -
arando com a língua
as mais doces flores.
E comeu tantas pétalas
úmidas de orvalho
que é doente
psicótico,
sonhador.
Não é normal
esse seu ar
sereno,
como se a solidão
não lhe fizesse agrado
e as palavras não importassem.
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