No caixão, as tuas mãos, poeta,
Não darão um pio de sinal de vida.

E as multidões serão até razoáveis
Em dizer pros céus que tu vacilaste.

Que tu tiveste medo.
Que fugiste da lucidez.

Escreve, escreve.
Não contes sempre
Com o suor do rosto.

Nem com as tuas pernas
Em uma noite de sábado
Levando teu corpo à janela.

Debaixo da terra
Ou virado carvão
Não ouvirás nada.

Poesia é mensagem
Para quem está vivo.