Ligações Aéreas

O preço da tua lucidez
é a clareza que não escapa

nem por entre teus cílios
nem pelo abismo dos dedos.

Areia, orvalho,
vapores e brumas -

nada se esconde
da tua mente.

O coração é um observador
do estado da alma e o que diz
é da conta apenas das vértebras.

O coração não conversa
com as vozes da mente.

Oferece
às vértebras

o testemunho
do sangue.

Basta-me o sangue
que não é frívolo
para festejar
a vida.

Café

Já fui crucificado, baby.

Não guardo mágoas

nem aquela coroa

de espinhos.

Dentro da minha caixa de sapatos

só cabem moedas antigas, uma

florzinha de pétalas murchas

e as tuas últimas cartas.

Fiz um mapa

até tua casa.

Quero te mostrar

o som de um trompete.

Pois olha, meu bem, 

aprendi a tocar 

o instrumento

do diabo.

Antes só vivia

de flauta doce

feita de bambu

debaixo de tua janela

e tu morrias de tédio.

Agora, meu bem,

as mulheres do diabo

requebram ao meu solo.

Mas tu, incrédula,

detestas o delta

do Mississippi.

E satirizas o meu coração

com tuas agulhas de acupuntura.

Vaidade e Sigilo

Magnífico mesmo

é o não-encontro:

a fantasia 

e quimeras

roendo-se

de vontades.

O meu corpo

que não verás

admiro todo dia.

A minha gargalhada

e o riso silencioso

que nunca

tocarás

alegram os objetos

da casa de minha mãe.

Sabemos que nossas mentes

fertilizam-se pela distância.

As nossas mãos permanecem

mãos de náufragos brincando

com garrafas vazias e gravetos.

Subterfúgio

Ora, ora, ora -
você ainda pensa
em cortar os pulsos
por vacilos gramaticais?

Palavras, seres e objetos -
tudo é graça, meu doce.

Se troco vocábulos masculinos
por femininos é que na minha cabeça,
alma, espírito, psique e paralelos ocultos -

tudo, baby,
é feminino.

(bela desculpa,
hein, Sophia?)

Desfile

Adoro as oitis

da minha calçada.

Os pássaros

que tocam

gaitas

e tudo

mais.

Entretanto, enlouqueço 

quando uma camponesa

de short branco estiloso

caminha pela outra calçada

e não posso desfrutar do Éden:

Os galhos (como garras de um inimigo)

impedem por zombaria o encantamento.

Vinicius

A força é suave

e remove peixes

podres do caminho.

Só peixe fresco

de olhos luminosos

alimentam o espírito.

Vendedores de peixes podres

vivem envenenando as multidões.

As multidões preferem

peixes podres fáceis de engolir

a peixes frescos luminosos ocultos.

Oh, quanto dó

das multidões

enlouquecidas.

Prendem o oxigênio

arrebentam os pulmões

e escolhem o céu duvidoso.

Não conhecem o perfume

do mar repleto de peixes

frescos e luminosos.

Entregam a alma

aos vendedores

de peixes

podres.

Oh, quanto dó

dos fracos e tristes

que vociferam bobagens

e dormem prontos 

para a violência.

Ciranda

Morro de carinhos

pela senhorita Lola

e depois

vou lavar

minhas mãos.

Sei que a senhorita Lola

(a cadela adotada)

é bem limpinha, 

mas 

sabe-se lá

dos pensamentos

das pulgas apaixonadas.

As Oitis

Você põe fé que existe

uma dor de cabeça 

boa, meu amor?

Aquela, meu docinho,

fruto da total lucidez.

Acredita que até minha erva

perdeu o glamour jazzístico?

Adoro a minha cara de bisão

e a doce alma de passarinho

à espera de nada e ninguém.

Dos galhos das oitis

as criaturinhas dos céus

fizeram flautas e bandolins.

Nenhuma andorinha
nem bem-te-vi foram
acusados de vadiagem.

Ato

Antes de dormir

apago um poema.

Não vacilo

entre versos

fracos e tristes.

São armadilhas

para a loucura

que espreita.

E morde

a língua

o vento
da noite.

Estrondo

Faz um tempo que recorro ao vazio
e os ossos uivam e a carne (exuberante)
encontra o entendimento na febre do espírito.

Somos peregrinos da grande surpresa
que provoca luz ao útero -

antigamente,
de barro e fábulas
e desgraçado pavor, baby.

Veja o que foi alterado
dentro da sua cabeça

e os seus pés
agora voam.

As ideias
têm mãe
e pai.

Se dormem ao relento, oh,
é só por magia, meu docinho.

Nir-bana

Então, baby?
A iluminação
é algo corriqueiro.

Deveria ser comum
e entrar no calendário
das pessoas mais fortes.

Sabe quando
o anel no dedo
é um presente?

Das Levezas

Já escrevi poema

sobre o apito

da chaleira.

Sobre a timidez

e o medo de Lola.

Sobre meu espírito

e as minhas bolas.

Sobre o meu bigode

e a metafísica dos objetos.

Já escrevi poema

sobre as cicatrizes

do meu pulso esquerdo.

Sobre os passarinhos

das árvores de oiti.

Sobre a camaradagem

do meu bermudão surrado.

Já escrevi poema

sobre o meu primeiro amor 

e sobre a magia negra do cinismo.

Já perdi alguns dentes.

Já perdi meus óculos.

Já escrevi poema

sobre as romãs

da clínica 

e sobre a psicóloga

os cílios postiços

e seus sapatos.

Já escrevi poema

sobre a morte

do louco.

Sobre a chuva,

sol e festins.

Já escrevi poema

sobre fantasmas

da infância.

A dor, a doçura

e a fatalidade.

O apito da chaleira

é só uma súplica

da água 

fervendo.

Navegante

Raspei a cabeça, baby,
do jeito que tu gostas
e tu queres

que enfrente
os ávidos.

As minhas armas
são perigosíssimas.

Uma bala soft, baby,
engasga o apaixonado.

Cresceu o poeta, minha querida,
e de cocaína degusto hoje em dia

o melhor café
da paróquia.

Minha mãe diz
que morrerei
com fama

do mais talentoso
fazedor de café
da Colômbia.

Tragédia Consumada É Tão Patética

O poeta que não escreve versos

é aquela espécie de pescador
que se cansou de pescar

e vive debaixo de um barco velho protegido 

da chuva abraçado a uma garrafa de conhaque.

As sereias e as serpentes marinhas

também já se esqueceram da sua voz.

E não existe saudade
onde não há desprezo.

Pudico

Raramente

depilava-me

mas ao conhecê-la

é agora um doce hábito.

Compro um sabonete especial

e um barbeador de última geração

e relaxo sob os seus sonhos e cuidados.

Sei da sua sensibilidade

no terreno das minhas bolas.

Partituras

Não lhe confessarei os meus segredos obscenos, baby.

Se fosse você minha potranca de crina encaracolada 

seria minha alma a de um cavalo de dote irresistível.

Mas sou um ser etéreo,

carnal e distante.

Não convém que eu atice

a sua imaginação e febre.

A minha língua

que reza poemas

é aquela mesma língua bifurcada 

que idolatra salgadas margens 

das grutinhas de caboclas.

Bugigangas

Não é sacrifício

evitar o passo em falso

aquele andado meio trôpego

e a fatídica exceção a uma tolice.

O que lhe falta,

moço?

Você tem o que comer

o que beber e o dinheiro

do lúdico e também

das responsabilidades.

Seguir sob a luz da leveza

não é sacrifício, moço.

A essa altura

do campeonato

não deveria, moço,
existir dor de cabeça
por um reino de néscios.

Séculos 80

Já usei tantas vezes

fórceps e hashi

para extrair

poemas

da minha

cabeça.

Os poemas do coração

utilizo teu perfume

eau de l'arc.

Sannyasa

Até a muriçoca percebe quando

estou contemplativo de eternidade 

e evita passar perto das minhas orelhas.

Esconde o violino de cordas quebradas

e some pelas paredes da área de serviço.

Delta Do Mississippi

Nunca tive biquinho de trompetista

mas faz alguns dias que perdi a manha

de beber café - ou a minha xícara branca

vive de mal dos meus lábios: Inevitavelmente

pingos de café caem no meu peito e no bermudão.

Sujeito-me a beber meu café

lambendo a boquinha 

de porcelana

em movimentos 

circulares.

Acredito que minha pequena descobrira uma forma

intensa e rápida de chegar a orgasmos múltiplos.

Apresentadora

Basta um corte

de meio palmo

na saia da mulher

para que o poeta 

enlouqueça e pule da janela 

com o jarrinho de orquídea na mão.

Magias

Seus ossos são da matéria

dos seus pensamentos

e as nuvens 

das suas

ações.

O caminho

não cai sobre

os seus ombros.

Você que escolhe e segue

cada passo e cada trilha.

Os tombos e os sustos

servem para mostrar a casa

que você abandona ou que já habita.

O tesouro

que brilha

lá fora é triste.

Colha as suas romãs

e divida com passarinhos.

Idealístico

Claro que você meu caro terá importância
para os olhos de quem se oculta aos outros

mas revela-se
ao seu coração.

A força será tanta
que seus passos
vão brincar

de voos
repentinos.

Por pouco
você sumiu
e agora é vasto.

Ninguém próximo ou distante entenderá
a energia que das multidões se reguarda

mas deixa seus ouvidos
atentos e limpos
aos pequenos
das oitis:

Os pássaros
sempre foram
amigos do peito.

Hereditariedade

Estava lavando

a minha máscara

quando resolvi alimentar

todo o meu povo e família.

Fiz uma salada de laranja, 

mamão e melão fatiados.

Ao meu filho

com nescau.

À minha mãe

salada pura.

Depois, o mesmo chocolate 

que servi ao meu filho

servi-me (seu pai), 

ou melhor,

seu coroa.

Quinta

Você não entende
os passarinhos
do pé de oiti?

Converse mais com Lola
(que não tira os olhos
da janela).

A cadelinha
conhece bem

as vozes dos
passarinhos

que saltitam
na calçada.

O Entendimento Não Regressa

A superstição só indica

a sua dúvida sobre

o caminho

que vai seguir

ou que já segue.

As cinzas demonstram

o quanto o fogo é gentil.

As nozes caem dos céus

embora seus pés na terra.

Quem sabe do olhar fiel

é aquela namorada 

cúmplice.

A luz que acende e apaga

não é a luz da eternidade.

Turmalina

O eterno não se encontra

no que os seus olhos veem.

Mas naquilo

que o coração

guarda e protege.

A mudança de ares

não transformará

a sua alma.

O perfume de pétalas raras

e o cheiro forte de peixes mortos

não curvarão a luz que sobe e some.

Os três laços de amor que você deu 

na sua última vértebra ainda é pouco.

Cadelinha

A poesia jamais desaparecerá da natureza psíquica do poeta.

O poeta que alcança outro nível de obsessão e perde a graça.

Lola já não se requebra

quando ouve a minha voz.

A Vizinha Do Térreo

Uma mulher fatiando abacaxi

observada do alto é um encanto.

Não queiras conhecer

os pensamentos da mulher.

Basta a inocente segurança 

da mulher fatiando um abacaxi

com a mesma faca 

que fatiará teu coração.

Saibas, meu poeta,

que apaixonado

o monstro

fugirá da caverna

e buscará carne

pelo caminho.

Taifeiro-Mor

Comprarei para minha ex-mulher
um jogo de panelas tramontina.

Entendo a sutil degeneração dos objetos
sob a ausência de quem escreve poemas.

Aquele arroz soltinho
e aquele peixe frito

terão novos
cúmplices.

Pétalas De Ontem

Depois dizem

que o poeta

não tem

a força

de evitar 

tragédias.

Pois da minha janela livrei com o pensamento forte

que uma donzela escorregasse na calçada 

molhada da chuva repentina.

Salvei do tombo a musa

que ainda deu um gritinho 

para o seu anjo da guarda.

O seu anjo 

fez-se de surdo.

Mas o jovem senhor

que escreve versos

largou a pena

e cuidou

da situação.

Afinal, o anjo da musa

é seu demônio predileto.

Matinal

A garota Lola

passará uma longa temporada

sem ver o rostinho da menina do pet shop.

A única causa

foi você ter

passado

a mão

na cabecinha

da minha cadela.

O seu carinho tão tenro 

e o perfume da sua mão,

digamos, de sacerdotisa,

inundaram meu espírito

de fabulosas sensações.

Lola passará séculos e séculos sorrindo vaidosa 

sem tomar banho com o perfume da sua mão
na cabeça e orelhas.

Suave

O inferno do outro

não me sensibiliza.

Já tive os meus

e com frequência

acordava enlouquecido.

O fogo que consumia

o meu ventre pela volúpia

agora é um fogo que pela volúpia

eleva os meus sentidos ao entendimento.

A volúpia

é redentora.

Escaravelho

A miséria nunca esteve presente no corpo.

O corpo sempre se soube corpo e não há ilusão.

Miséria existe em grande potência no espírito 

que não entende de que matéria é formado.

Cego, ataca a si através do corpo

em frescor ou na velhice.

Perde-se e afoita-se

contra o que desconhece.

O corpo sempre se soube

passageiro por natureza.

As flores que o corpo planta secam 

e morrem quando a sua seiva finda.

O espírito, cego e tristonho,

enlouquece e afoga consigo

a imagem do corpo que some.

Passarinhos

Um grande poema ou um poema medíocre

qual a importância para quem já morreu?

A poesia será ficção

enquanto o poema

não for escrito.

As Vestes Que O Fogo Não Queima

A poesia é a ponte de rompimento

com o pacto ilusório do homem

pelo homem. O poema nunca 

caminha sozinho: Existem

duas pontas da corda,

uma que está no alto

e outra no fundo 

do poço.

Sementes De Laranja

O meu primeiro amor

fazia aquele tipo de tranças

com bobes de ferro e produto alisante

(embora seus cabelos de mel fossem plumas)

mas fazia 

e encantava-me.

Natural que ao ver uma mulher
com aquele penteado de trancinhas
em ondas de espirais caindo pelos ombros 

da minha janela eu chore e suspire aos céus.

A Dócil

A melancolia de Lola

chega a ser mística

debaixo da mesa

pensando 

naquele tempo

de abandono.

Lola aproveita-se da metafísica de sua tristeza

e não me ouve suplicar por sua presença na sala.

A cadelinha sabe

que tenho na minha mão

a seringa para seus remédios.

Sussurra alguma coisa mágica
e tapa os olhos com as patas.

Dark

A minha pele é muito sensível,

sobretudo das minhas bolas.

Cuidado com o piercing

de cobre na sua língua.

Como lhe disse um dia,

ainda tenho muitas

terras férteis pra

fecundar, baby.

Canções

Você acredita

que já fui cantor?

Mudava o timbre

sem que notassem.

Daí, chamaram-me

desafinado, um horror.

Parei de cantar

e continuei escrevendo.

Canções, baby,

escrevo canções.

Pois, a cantar
sou triste astro.

Sabedoria Na Casa De Mãe

Liberdade
é transitar
entre dois
lugares,
ou mais,
e não
dizer.

Poemas são duros de escrever
quando não querem ser ditos.

Mas, ó-lá-lá,
se querem,
gostam.

Diga, filho,
qual novidade?

O amor
é digno.

Siga,

filho,
amando.

Engenhos

Observando Lola
lambendo-se

medito sobre
a vida dos cães.

Em particular,
a vida dessa
cadelinha
Lola.

Quatro anos de solidão,
e há três meses adotada.

Ração das boas,
água e esporte.

Sem falar da perfumaria,
medicina veterinária,
laços vermelhos
e ciganos.

Lambendo-se
Lola não reflete
sobre sua existência.

Mas decerto sente
que a vida mudou
de espinhos para
flores aquáticas.

Vendo Lola
lambendo-se

concluo que alguma força
observa as minhas ruminações
e ama minha cabeça maluquinha.

Litoral

Dentro da minha gaveta

(a um braço de onde estou)

guardo cartas antigas, moedas

de ouro e um bom punhado de erva.

Mediante o clima do ritual,

utilizo as líricas lembranças

das cartas de amor, a temperatura

das moedas de ouro e a fluidez da erva.

A cada passo,

segurança.

Esqueça as armas do passado,

a fúria e os desejos de pântano.

De onde estou

estiro o meu braço

e toco minha gaveta.

O coração,
ouve?

Dante Alighieri

O meu nariz

é simbólico.

Já entrou em frias

pra chuchu, baby.

Cheirou pelos, pó, éter,

axilas, nucas e virilhas.

Quebraram-no

duas vezes.

A primeira,

na infância

por um soco

de uma criança

bem mais velha.

A segunda,

na mocidade

por outro soco

ciúme louco

de rival.

E veja só,

o meu nariz

é um sobrevivente.

Ares epifânicos,

místicos, galantes.

Ultimamente

senhor de si.

Não entra em ciladas

tampouco é levado

a sério

pelas camponesas

que continuam 

colhendo 

maçãs

usando decotes

magníficos.

Dia Dos Bruxos

Ainda sou um menino mau
e jogo carocinhos de laranja
pela janela da minha varanda.

Antigamente
era perverso
e jogava

cartas
de amor.

Algumas vizinhas
passaram a me odiar
por meu romantismo.

Até o dia em que cheguei
com uma xícara na mão
pedindo açúcar

à porta
de cada
uma delas.

Deleite

Agora que você não tem nenhum vínculo

com os antigos demônios quem o espera?

O banquete está posto

na sua nova casa

e as moscas

fugiram.

Alimente-se

da sua voz

e cave

um túnel

para guardar

os seus poemas.

Secreto

Não há a menor chance

nem a mínima possibilidade

de agouros funestos perturbarem

a sua cabeça e causarem enjoos ao seu coração.

O entendimento

é um suave

fogo.

A volúpia é doce,

a coragem é delicada.

Acredite, foi o vento

que derrubou a sua fotografia

e a mariposa que entrou no quarto

só queria lhe agradecer o seu presente.

Tabelião

Os meus segredos eu só confesso

em transe consciente, ou seja, 

escrevendo meus poemas.

Jamais ouvirá da minha boca

embriaguez irritante e patética.

Principalmente

porque parei

de encher

a cara.

De cheirar

e fumar.

A fantasia também

tem um fim, filho.

E o que planto 

é a verdade.

Óbvio, a verdade do meu ponto de vista.

Do seu ponto de vista é a sua verdade.

Precisei parar de ficar bêbado,

cheirar cocaína e fumar pedra

pra acreditar no meu mistério.

Meu mistério

que se expande

para você, filho.

Nada de outro mundo,

enlouquecedor e obscuro.

Transformações

Depois que entendemos

que o estímulo das multidões

é a ignorância, passamos então

a amar a solidão e adorar os objetos.

No meu caso, sobretudo 

a xícara branca de café.

Já se foi o tempo em que fazia

negócios com a poesia e o mundo

girava em torno da minha obsessão 

por sombras que lessem meus poemas.

Quem hoje em dia vier à minha casa

saberá que em cada palavra 

existe um transtorno.

Não há outro meio particular de ver o sol

dentro da bota engolindo a meia

ou de uma flor debaixo 

da escrivaninha

se não for

pela poesia.

Gênios

Quando o meu filho me diz:

"Relaxe, pai, relaxe."

Entro em meditação profunda

encho garrafas de areia colorida

e vamos vendê-las em Jericoacoara.

Mas sob essa sombra pandêmica

eu e meu filho resolvemos plantar

abóboras e aproveitando as sementes

alimentamos todos os tipos de passarim.

O meu rapaz

menciona que

os meus olhos

são de graúna.

Fico feliz,

mas permaneço

em meditação profunda.