Óleos

Sabe, meu docinho,

às vezes a sua alma durona

de uma filha de um cossaco durão

impede que o meu coração romântico

expanda-se em nuvens abstratas e patéticas.

Guardo a pólvora e o láudano

dentro das minhas ânforas

e jogo fora os cachos

dos seus cabelos.

Por séculos

aguardei 

a carta.

Esfolei muitos pombos

que chegavam à minha janela

embriagados de conhaque e vodca

e mentiam explicando o seu esquecimento.

As estepes da sua terra são encantadoras,

mas dentro da minha cabeça o deserto é florido.

Deidades

O que me arrebata
não é a cor do olho

nem a formosura
da boca,

mas o que diz 

a alma da mulher.

Os seus segredos

dentro da bolsa

de estimação

no fundo

da gaveta.

As marcas dos dedos

naqueles chinelos antigos.

Os frasquinhos de esmalte

perdidos debaixo da cama.

Cântaro

Sardas no rosto
e a voz do encanto:
Ah, céus, como é fácil
uma poeta entrar na minha casa.

E chega assim
cheirando a sândalo
com os tornozelos nus.

Os versos que saem da sua garganta, menina,
trazem-me um frenesi medonho ao meu silêncio.

Só de bem,
vou molhar
uma plantinha.

Selos

O poema após limpar o próprio corpo 

e a própria alma passa a ser o próximo.

As escamas não cheiram mal

e todo o acúmulo de sujeiras

é queimado pela clareza

da própria memória.

O poema passa 

a ser um ente liberto

que abençoa ou que revolta

em sua forma transformada.

Mas o poço permanece lá,

a água permanece lá.

Fogueira

Quando criança
já admirava os arrebóis 

contemplando as asas da joaninha.

Só não imaginava
que as cores dos céus

também
voassem.

Peixinho Dourado

O princípio de toda

elevada ação é interior

e propaga-se a energia

por camadas superiores.

Qual o ser 

que confuso

segue evoluído?

Confusão

como mentira

são folhas secas

que nascem para ser 

consumidas no vento.

O desejo comum

é caminhar cego

entre mortos:

Envaidecer-se,
enfurecer-se,
morrer
bruto.

O Primeiro Sopro

A verdade de cada qual

é um véu sagrado

de cada um.

Os cadáveres entendem

a nostalgia do perfume

das flores dos túmulos

e procuram fugir

das lembranças.

Cada um com seu véu sagrado

de ilusões, fúria e esperança.

Os meus peixes

não servem para

matar a sua fome.

Pesque seus peixes

com as suas mãos.

Comovida, minha xícara

chora lágrimas de café

por seu rosto branco.

Filho

Quem de fato
trilhou o caminho
usando minhas pernas?

Quem pisou nuvens,
terra e lama calçando
os meus miseráveis pés?

Quem sangrou meus inimigos
com espadas e adagas de luz?

Quem me trouxe
esse entendimento
de que nunca morrerá
minha nobre consciência?

Quem beijará meu corpo
quando algo em mim tiver
partido do meio dos mortos?

Algo de mim
que não sou
e que morre.

Harpa

Acredito que hoje será a manhã todinha de chuva.

Essa chuvinha fina que as lagartas-de-fogo adoram.

As botas do trabalho

suspiram encolhidas

com as meias dentro.

Já fiz e bebi

o meu café

de lei.

Você sabe

que o meu café

é o mais saboroso

de todas as galáxias.

Conquistei muitas mulheres

conversando sobre a vida mística

das lagartinhas-de-fogo bebendo meu café.

Algumas entravam em epifania

relembrando a infância de garotinha, 

enquanto outras de vestidinho e saínha a cruzar 

e descruzar as pernas levaram-me à demência.

Hoje, imagino,

será a manhã todinha

com esses ares espirituais

de conforto e chuvinha fina.

Lilás

O poder da cicatriz
sempre será a memória
do dia em que o ferimento
despertou de qualquer mágoa.

O ser que dantes
morria de pavor
da própria luz

hoje em dia
conhece muito
das mil sombras.

Não há força na dor
que tece vinganças.

Mas a memória da cicatriz
que eleva a alma não passa.

Os Amores Do Mundo

Brincava contigo

quando escrevi

que debaixo

da minha

janela

nascera

um girassol.

Mas te juro

(eu cegue)

que é verdade

o semblante

de uma doce

orquídea.

Sabe, nem me importo muito

quem segura a minha mão

na hora em que escrevo.

Mas ao toalete

sei que é a tua mão

que deliciosa me depila.

As Calçadas Amam O Sol Do Fim De Tarde

O que posso
é escrever
poemas.

E ficamos próximos
trocando olhares.

O teu olho âmbar
o meu carvão.

Não falemos
sobre as nossas almas,
pois elas merecem o silêncio.

Docilidade

Enfim, aconteceu:
Conheci de perto
a sujeira de Lola.

Lola tinha ao seu bel-prazer
a sala, o tapete, a cozinha,
a suíte e os dois quartos,
a área de serviço,
a varanda.

Mas dama elegante que é
foi ao quarto dos fundos
e lá fez a sua necessidade.

Os cães têm caráter,
emoção e perspicácia.

Lola procurou por toda a casa
um lugar em que fosse decente
expor toda a sua ração digerida.

A garota Lola só se esqueceu do livro
de páginas entreabertas sobre o cesto.

Balsâmico

Assim que pensamos

em escrever um poema

pra alguém muito especial

tal poema já nasce

sob o selo da corrupção.

Ninguém é tão especial

que mereça um poema

fruto de dupla vaidade.

A vaidade de quem escreve

e a vaidade de quem inspira.

A propósito, 

meu docinho,

se eu quiser tirar meu bigode

não preciso pedir permissão

aos passarinhos do pé de oiti.

Mas a você (acredite)

escreveria uma carta.

Romãs

Querida, às vezes um poema erótico

de tantas metáforas acaba frio e obscuro.

Então, baby, serei claro

o mais explícito possível:

Tu me permites com os dedos

brincar na tua caixinha de música?

Juro que as pontas dos meus dedos

são uma gracinha de delicadeza.

Quanto à minha língua,

advirto, ela é louca,

imprevisível.

Atrai ostras
só no biquinho.

Besouro da Sorte

O fogo não terá fim

e pelo que vejo

esse amor

é eterno.

Você será seduzido

todos os dias da sua vida

a entrar na floresta escura

e trazer gravetos para alimentar

o fogo que não tem vestígios de fim.

As paixões do corpo

continuam um doce.

A questão é que você agora cria imagens extraordinárias 

com areia colorida dentro da sua garrafa de náufrago.

Aquela muriçoca 

de violino quebrado

agradece por sua paciência.

Antecâmara

As sombras existem

pela vida útil da luz.

Apague a lâmpada

e nem as sombras

terão vez.

Ninguém sobrevive

na total e plena treva.

O desapego das ideias

é um belo sinal de morte.

Que os poemas escritos

não sejam pontes entre

meu corpo e o devaneio.

Mas o que sabe

a mente do lugar

que não se conhece?

Poemas são afagos

no olhar trêmulo

que já se foi.

Episódios

Depois que as lágrimas

salgam o rosto e vão embora 

segue o caminho também a lucidez.

Quem detestava o sol

já revê seus princípios.

Até Nosferatu

vai à padaria

com ombros

de fora.

A passos lentos e sonhadores

conta o tempo desperdiçado

dormindo dentro do caixão.

Oxímetro

Sentir-se humano

não é caso de tristeza.

As sensações do corpo 

são nuvens que se transformam.

Não pule de um penhasco

por sofrer de vertigem.

Nem se esmague

sob as paredes

por temer

as aves.

Beije suas mãos,

entrelace seus dedos.

Sentir-se humano

não é caso de morte.

Em alto-mar

cante um blues

e aproxime-se dos corais.

Há peixes ocultos

dentro dos olhos.

Istmo

O apito do trem

é igual ao do navio

se o coração desperta

de saudade ou remorso.

Quando criança

os fantasmas

faziam festa.

Mas deixaram a casa

no tempo da clareza.

E não pensam em voltar

porque sabem que a casa

não tem um senhor absoluto.

A casa é do vento

da chuva e do sol.

O telhado

e a terra

florescem

a cada dia.

Disparos

A segurança vem da fé

e a fé não é cega nem

enxerga com olhos

que a terra

há de beijar.

O que posso adiantar

é que as minhas vísceras

não têm essência enquanto

forem vísceras apenas do corpo.

O valor de um tesouro

não é a verdade que

outros julgam.

Só saberá quem lhe fala

quando você não tiver

os seus ouvidos

colados 

às orelhas.

Ócio

Além dos ossos

sou a consciência

dos meus ossos, baby.

A morte da consciência

não existe como é uma fábula

acreditar na eternidade desta vida.

E enquanto a consciência me esclarecer

de que sou os meus ossos e a consciência se apoderar

dos ossos secos e da carne exposta ao banquete dos vermes

as ilusões deste mundo

forjam apenas um propósito:

A total percepção da consciência.

Por isso que é inacreditável

o envaidecimento das criaturas.

Também é tão triste, baby,

o medo dos seus corações.

A consciência dos meus ossos

alegra-me as manhãs e a única vez

em que me senti tão alegre foi no dia

do meu primeiro relógio 

que parou debaixo da chuva.

Chuva

Escrevo e apago poemas

com a mesma facilidade

que afogava formigas 

na xícara de café.

Agora nem o açúcar mascavo

no fundo da xícara branca

seduz as meninas.

Crescemos,
o poeta e as formigas.

Uns morcegos, outros elefantes.

Repentino

Quando a minha língua começa o frenesi
da estúpida oratória e não há fim entre
os pensamentos e as palavras,

recorro ao meu caderno
e escrevo versos de morte:

"Os teus brincos de argola
que ofereci à outra mulher."

Crime

A grande sacada

é entender o mau humor

da poesia e aceitar da tal Senhora

a migalha para que nos vejamos

vivos, especiais, filhos de uma força.

Se a poesia adora contemplar seus ossos

e não lhe oferece um verso de socorro,

então vingue-se

como um selvagem

e guarde dentro da gaveta do inimigo

as mãos frias sem uma gota de sangue.

Haxixe

Da minha janela

tantas meninas

passeando

com seus cachorrinhos

que já perdi a noção:

Quem sorriu toda diabinha?

A do vestido preto é a mesma de azul?

E qual o nome da que atravessou a rua?

Oráculo De Delfos

O que você acha
do meu bigode,
garota Lola?

Sei que me ouve,
embora se finja
de cadela órfã.

E se esconda debaixo da mesa
morta de medo até do próprio vento
que derruba quadros e lhe beija as patas.

Diga-me, garota Lola,
o meu bigode é melancólico
ou me deixa com cara de dono
de armazém de rum contrabandeado?

Confraria

Pode ser que a poesia canse,

mas o poema se não for escrito

pesará um século de assombrações.

Ofício é quebrar os ossos

e amaciar a carne nos dentes.

Escreva o poema, filho,

e livre-se da sua cruz.

Ou melhor,

escreva os poemas

na madeira da sua cruz.

Como antigamente o poeta francês 

escrevia versos de amor nos caixotes de fuzis.

Gralha

A verdade é um segredo
entre você e quem
não é você.

Falar sobre morte
para quem tirou
o véu do sono
profundo

é como espremer cravos
das faces de uma rosa.

Macieiras

O máximo que posso
fazer por ti é ouvir
tua cabecinha.

Os teus sonhos
que me forçam
o riso em silêncio.

Os teus ares
de vingança.

A tua fragilidade
diante do poder.

Do poder ridículo
das coisas ridículas
que passam e te roem.

Mas sou um simpático coveiro
e na hora de plantar teus ossos
cavarei uma linda e fértil horta.

Juro que nascerá
das tuas cinzas
agrião.

Ora, meu docinho,
tu sempre amaste
a tua pele irradiante
de jovem camponesa.

E assim será (prometo)
por toda a tua eternidade.

Aurora Boreal

A minha mente é muito poderosa,

mas a última palavra é sempre da poesia.

Portanto, o que cultivo

só é digno aos corajosos:

Aqueles bêbados

que um dia acordam

cansados da embriaguez.

E passam a conviver de perto

com todos os seus atrozes pedintes

que caminham conforme a natureza

dos trôpegos,
dos cegos
e fujões.

Designer De Interiores

Você comprou
tolhas de banho
floridas e felpudas.

Vi da minha
área de serviço.

O que você guarda
de especial na gaveta
da sua cômoda branca?

Sei, ui,
imagino.

Adoro os seus segredos
de quem vive longe de casa.

As Flores Do Princípio

Tenho uma relação muito querida com o mês de maio.

Conto nos dedos das mãos e dos pés as noivas 

que fugiram dos meus braços.

Ou me deixaram plantado 

no altar chorando abraçado

ao padre ou logo me deram o fora
durante o primeiro mês de núpcias.

Apaixonaram-se

pelo mecânico,

padeiro

ou o garotão

entregador
de água.

A viagem do espírito
é igual ao vento
de maio

que toca os dois vasos de orquídeas
sobre o parapeito da minha janela.

Não há risco de queda, baby,
que apavore as formiguinhas.

O Tempo

Se você não tiver um caminho

que o aproxime dentro de si

como sairá do que

vive fora?

E o que se vive
não é verdadeiro
a partir da lucidez?

Abra as janelas
da casa e peça

gentilmente ao caramujo
que esqueça toda a lamúria.

Trabalhador

Já malhei,
arrumo a mochila

e vou passar uns dias
em companhia do filho.

Ora, arejar as ideias
com um verdinho.

Sou forte,
sadio e feliz.

Eis o mantra
da minha
avó.

Uma xamã de altíssimo grau
que adorava mascar fumo
e juntar moedas antigas.

Peixe Fora D'água Também Vive

Os familiares
terão uma grande
dor (e angústia no peito)
quando abrirem minhas caixas.

Ninguém em moral enlouquecida
imagina as minhas coisas ocultas.

Mas não pensem, cordeirinhos,
que voltarei correndo ao quarto
queimar as cartas e testemunhos.

Cresci sob o fogo
e minhas asas
dão voltas
e voltas

circulando o outro
dentro de mim.

Daí essa voz, querida,
já precisando de respirador.

Salomé

Você se lembra
de que lhe prometi

um par de brincos,
ou melhor, argolas,

e nunca
comprei?

Ora, você também
nunca me fez aquela

massagem prostática.

Caverna

Depois que tiramos da pele
aquela mácula criminosa
dos profetas irados
e tristes

sobra-nos um coração forte
sem meio-termo entre
dor e loucura.

Acordamos muito bem e nem uma gripe
em tempo de pandemia assusta nosso olhar.

O fogo que nasce é tão puro
quanto uma palavra irmã

da ação lúcida
em escrevê-la.

O Sátiro

Ok, já fiz minha toalete de fim de mês

e amanhã recebo o salário do pecado.

Guardei de memória

os celulares das diabinhas.

Eis-me limpinho,

limpinho, limpinho.

As diabinhas

hão de babar

minhas bolas

com seus batons cereja

e aquele risinho do inferno.

Só não sei se devo

chegar lá de bermudão

ou minha túnica de linho.

Anônima

Ui, tu hoje estavas de preto

e viste como é delirante

romântico e ácido

o meu olhar.

O teu rostinho pareceu-me

uma barra de chocolate branco.

Da janela

lancei a minha espécie

de alma e acredito que gostaste

do meu gênio e da minha química.

Uma breve viagem

por meu sangue

para quem 

seduzo.

Deleitante

Ah, como é extraordinário sentir os meus olhos

regressando à orbita lunática de imensa luz, baby.

Agora, enfim,

posso voltar

a fazer 

bichinhos

usando minhas mãos

e brincar com as sombras.

Draculagem

Não creio que você não imagine

que alguém da janela a vê

passeando na calçada

com seu buldogue.

Tão fascinante

nesta tarde 

de vestido

camisa social

em que as pernas

vagarosas de sensualidade

parecem senhoras da minha alma.

Onde você guarda

a minha taça de sangue?

Tertúlia

O único livro sagrado que possuo
é uma coleção de cartas todas
escritas para meu primeiro
amor.

Não há um dia
em que não desça
ao túmulo da década

de oitenta e leia aos meus anjos
e aos meus demônios os ais do coração.

Sorriem felizes
abraçados os anjos
aos demônios e dizem
que sou um perfeito maluco.

O Sumiço Da Máquina De Escrever

Por ato contínuo de escrever poemas

um poeta não é igual a outro poeta.

Por exercício 

de liberdade 

bastam

as sombras

de cada poeta

entre suas paredes.

O alimento

não será outra coisa

senão ossos da própria carne.

Ninguém morrerá de fome

queimando os cabelos

no seu enxofre

e salgando suas moedas antigas

dentro das ânforas do seu terreiro.

A Natureza Apaixonante De Uma Cadela

Nunca mais passeei com Lola.
A dama morre de vergonha
de fazer sua necessidade
fisiológica

em minha
companhia.

Embora eu olhe pro céu,
feche os olhos e até
solte a coleira.

Não tem mesmo jeito,
a dama morre de timidez.

A partir de agora apenas indico a porta
para que a jovem senhora saia com um livro
debaixo do braço e corra atrás dos pombos e gatos
depois canse, abra o livro de contos, leia algumas páginas

e faça tranquila
a sua obra-prima
na calçada das oitis.

As Túnicas Da Caveira

A questão fundamental da minha existência
é que me apaixono com absurda facilidade
pelos passarinhos, pelas lagartas-de-fogo,
pelas garotas desconhecidas da rua.

Perco o tato
entre amores
sobrenaturais.

Não durmo,
não me divirto,
passo a escrever
cartas de náufragos
para qualquer um solitário.

E assim vivendo
acabo estranho
assobiando

para os passarinhos,
lagartas-de-fogo
e  pras garotas

que chegaram agora à minha rua
e já cantam alto das suas janelas
arrastando o meu coração
à encruzilhada.

Aquele anão cínico
de sorriso iluminado
saiu das floresta escura

tocou o meu ombro
oferecendo-me o banjo

e aos primeiros acordes
as garotas recém-chegadas
silenciaram-se e o céu explodiu.

Certos Sopros Quebram Costelas

Desde o primeiro momento do poema
o caminho é sempre para seguir em frente.

Desde o primeiro movimento do moinho
o mergulho é sempre para dentro.

Se o poço for muito escuro
grite mais forte.

Se a clareza vive distante
acorde dos seus sonhos.

A melancolia dos fortes
é arrancar a pele
do coração

escrevendo
um blues.

Do Penhasco O Farol Arde

Caso um drink
levará sua alma
a mergulhar dentro
de um barril de rum

dê as costas
ao capitão
do navio

e não entre
no porão.

Salvação é lucidez
e quanto mais luz
mais sombras.

Mas essas sombras
testemunham o quanto
a verdade é extraordinária?

Pegue o leme das mãos
dos seus fantasmas

e atravesse
o nevoeiro.

Planos

Se você jogar uma bomba
sobre o telhado de quem
não gosta,

então prepare-se 
para construir 
uma fábrica
de pólvora.

Não seria melhor
sentar-se na cadeira
de vime e ler Dostoiévski?

Não sei se sua cabeça está boa
pra jogar xadrez com o seu amor.

Dostoiévski
é mais seguro.

Transmigração

Ninguém precisa esmagar uma abelha

só porque entrou em casa e voa solta

pelo quarto da querida e doce avó.

Basta um guardanapo

embalar a abelha

de maneira 

delicada

e jogar a visitante da janela 

na direção das oitis da calçada.

Os discípulos de Pitágoras

sabem do que estou falando.