Lacaio da Poesia

antes que o céu desabe

2012-02-15T15:04:00.000-03:00

O sanguinário homem não entende
o perverso homem não entende

que a alma humana é salva
dentro da sua própria casa

com a voz dócil
e os olhos sinceros.

O mesquinho homem não entende
o egoísta homem não entende

que o brilhantismo da alma humana
acontece quando o ancião lembra

que tem memória
e o jovem arrebatamentos.

O louco homem não entende
o ansioso homem não entende

que a bravura da alma humana
vem da sua primeira inocência

dentro da sua própria casa
dentro da sua própria casa.

docinho

2012-02-15T11:02:00.003-03:00

O musgo da árvore
não é o mesmo
do telhado.

Pelos galhos pássaros,
borboletas e cigarras
já demarcaram
território.

Enquanto o telhado antigo
guarda no seu musgo
apenas os olhares
das estrelas.

chuvinha fina e um sol tímido

2012-02-14T09:34:00.002-03:00

Se digo que os olhos da ninfa
brilham mais que estrelas

apenas suponho
que o fogo da juventude
é tão reluzente quanto distante.

Mas a moça pensa que é galanteio
monta na sua lambreta
e foge assustada.

E depois de sumida a moça
esconde-se debaixo da cama.

Não sou assim um bicho-papão sem escrúpulos.
Outrora, há muito tempo, andava corcunda
com dentes de vampiro.

Mas hoje em dia, moça
sou só um cãozinho
um Quincas Borba
sem seu dono.

Um filósofo pequeno
que esquece o passado

e não debate o presente,
o único estado puro
das coisas.

Mas a moça pensa que é artimanha,
falácia, logro, armadilha, um sete um.

Abandona sua casa feito uma louca
levando na mochila um batom
e um spray de pimenta.

Não consegue distinguir serpente
de formiga borboleta de leviatã.

Se digo que os seios de uma ninfa
é um par de doces devaneios

apenas sugiro
que o sabor do pensamento
ainda dá água na boca do sonhador.

a boa insônia

2012-02-13T03:35:00.006-03:00

Senhorita, perdoa-me os dentes
faz tanto tempo que não beijo

eles pensaram que tua língua
fosse um bife.

Senhorita, perdoa-me novamente os dentes
faz tanto tempo que não mamo

eles pensaram que os bicos
fossem de borracha.

Senhorita, pela última vez, perdoa-me os dentes
faz tanto tempo que não meto a cara
em um jardim perfumado

eles pensaram que os pelos pubianos
fossem relva do paraíso.

o último estalo é que acende o fósforo

2012-02-13T00:45:00.000-03:00

Não, meu bom moço
ninguém observa tuas lágrimas
chora então e não peças clemência.

Não existe atrás da parede um deus oculto
nem sobre o telhado um samurai misericordioso.

Não acredites em olhar de quem vive morto.
Não escutes a voz da mãe que mente ao filho.

A única razão para que mexas em cadáveres
é vê-los sorrindo e não acomodados
em sonhos.

Acorda-os e escreve as cartas do teu coração
que nunca em hipótese alguma te serão entregues.

Abre teu baú de memórias
inferniza-te até que tuas pálpebras
se cansem dessa luta insignificante
entre lágrimas de cera
e cílios postiços.

Descer à masmorra das mentiras
é como correr em volta da praça
em dia chuvoso que parte ossos.

Deixa pelos canteiros tuas costelas.
Deixa que mais cedo ou tarde
hão de virar cinzas.

No invisível de ti há um jardim todo florido
plantado e replantado quando exausto
tu paras e consegues ver
uma rosa branca
que é azul.

ondas

2012-02-12T19:58:00.001-03:00

O poeta é um tolo, notório e conhecido
desde o tempo em que nasciam batatinhas
esparramadas pelo chão, diziam meus inimigos.

Sempre me comportei como tal
mas a minha ira também assusta.

Eu assumo minha tolice
e a bestial cólera
que me prende
e sufoca.

Eu não apenas assumo como canto
assoprando flautas doces e clarins.

Agora mesmo racha-me a cabeça
um raio digno de um tolo
e furioso poeta.

Não há motivos aparentes
que o mundo saiba antes
dos versos suspensos.

Se tivesse na mão um objeto cortante
uma caneta bico de bronze

não demoraria o sangue
a sujar-me o bermudão.

O que tenho nas duas mãos são dedos.
Dedos espertos que tramam aventuras.

Cada gesto anterior à palavra e ao pensamento
os meus dez dedos parados sobre as teclas
já intuem, sabem, riem.

Eu sou um poeta tolo e colérico,
os meus dedos são eremitas

e a cada toque no teclado
uma estrela morre
e outra nasce.

Ah, que linda ilusão
escrever poema
com o peito
espinhoso
...

há de nascer uma flor
desta voz abafada.

dois velhinhos sacanas

2012-02-11T21:51:00.002-03:00

Viverei até os oitenta anos.
Não se trata de presságio
ou sandice.

É que gostei desse número.
Dessa imagem simbólica.
Simples assim, diria
Pitágoras.

Até lá hei de colher meus gravetos em pântanos sombrios
como também em coloridas florestas de esquilos.

Terei bem de tardinha quando o sol esfriar
o que lançar às calçadas: versos tortos,
poemas apagados, palavrinhas ainda
bebês.

Os meus olhos estarão claros.
O meu sorriso franco.

As minhas mãos de veias transparentes
se poderá ver o sangue arrastando-se.

Não sei o que você terá lançado sobre as calçadas
quando o sol estiver frio, talvez moedas de ouro.

Sei que você igual a mim morrerá aos oitenta anos.
Suas mãos gordas e peludas não verei seu sangue.

Ouvirei decerto seu escárnio das minhas memórias.
Dos meus gravetos colhidos em pântanos sinistros
como em florestas aprazíveis.

Terei a meu favor a mágica da textura do bambu
e ao tenro toque reconhecerei qual o poema
mais louco e qual o mais dócil.

E você com todas as moedas de ouro
espalhadas nas calçadas o que revelará?

As mulheres estarão aos seus pés
desejando isto e aquilo e aqueloutro.

E você ditoso de tanto rir das minhas ilusões
e de tanto alegrar-se da sua volúpia
não perceberá que as suas mulheres
são demônios de saia
e perfume.

Enquanto as minhas mulheres somente terei em versos.
Pois cada uma terá envelhecido e morrido antes de mim.

E serão todas santinhas no céu.
Não lembrarei delas da dor terrível no peito
pelo que me fizeram sofrer durante quase um século.

Engraçado é que fecharemos os olhos
ao mesmo tempo, minuto e delírio.

Eu não morrerei feliz porque gravetos
guardados dentro dos bolsos do paletó
incomodam quando se dorme
para sempre.

Imagino você com tantas moedas de ouro.

tumulto

2012-02-11T00:10:00.000-03:00

Não pouparei sangue dos dedos
até que seja escrito o último verso.

Não me venhas então com candura
sossego de espírito e calmaria no andar.

Meu coração é tão somente artérias
entupidas de delírios e estupidez.

Não me peças então paciência
placidez e olhar cristalino.

Minha alma é puro ciúme
do invisível que lambe
do inexprimível
que toca.

Não pouparei cálices de lágrimas
até que seja lançado ao fogo
o último verso.

Porque nunca fui calmo e consciente
e todo o meu pavor é reduzido à loucura.

Meus braços não temem as ondas
nem as noites de relâmpagos
que me queimam.

Não me digas então
que amanhã será outro dia.

Não há mudança no sangue das veias
de quem conviveu com a própria morte.

E esta dor é morte -
infame, deliciosa,
mas morte.

rubião entristecido

2012-02-10T20:28:00.000-03:00

Dá-me água fresca
não para matar-me a sede
mas para lavar meus olhos.

Bons tempos aqueles em que moinhos
eram fantásticos gigantes de mil tentáculos
e a prostituta da taberna minha querida amada.

Bateu sobre meus ombros o fardo das estrelas
entediadas de tanto brilho sem que ninguém
possa salvá-las do passado.

Dá-me água fresca,
lava-me o rosto com teus cílios.

Devolve-me os olhos de outrora
do viajante jamais do eremita.
Pois este não sabe cuidar
da sua própria casa.

Dá-me água fresca,
lava e beija meus olhos
diz-me adeus e acompanha-me.

Minha cabana é logo adiante
seguindo o chiclete das minhas botas.

espiões

2012-02-09T21:43:00.002-03:00

Não leve tão a sério
o que lhe digo bêbado

os gestos,
os olhos

a quase vontade
de pular da varanda.

No dia seguinte não tarda
vem a andorinha à janela do banheiro

inocente,
sem a mínima ideia
do monstro que sou

a confessar-me feito um anjo
sobre coisas dos céus e das nuvens.

borboletas de todos os dias

2012-02-09T09:28:00.002-03:00

As borboletas não são idiotas
mas às vezes me cansam
com seus dois olhos
nas asas

vigiando-me os passos
quando vou ao jardim.

Então é hora
de afastar-me delas
com cascos de rinoceronte

para que a terra trema
e os céus ouçam.

Borboletas devem caber-se
somente em forma
de tatuagem

na nuca e tornozelo
de uma mulher.

Mas o que lhes confesso
é outro tipo de juramento

naquelas manhãs de pura solidão
onde borboletas são princesas
e também nossas meninas.

lázaro e o molusco

2012-02-06T22:34:00.003-03:00

Interessante eu nunca ter catado pedrinhas na praia
só me interessavam búzios talvez
por eu saber que um dia

dentro deles
viveram moluscos

e moluscos têm a mesma vida dos homens:
sonham com o mar dentro dos ouvidos
e temem horrorizados quando
são arrastados às falésias.

Eu fui um poeta a partir da noite
quando sozinho pela praia
colhi um búzio

e ao levá-lo
ao ouvido

não foram apenas ondas
e gracejos de cavalos-marinhos.

Eu ouvi o próprio molusco
ressuscitando a mínima parte
que lhe havia restado dentro do búzio.

E eu [que quase medo tenho de nada]
deixei que o molusco ainda meio
amputado do abdome

invadisse meu ouvido,
descesse não sei por qual via
até o meu coração e lá se plantasse
e lá se iniciasse a regeneração de cada molécula.

Sempre que estou sozinho no meu quarto
ou dentro do banheiro eu faço concha
com as mãos e não ouço ondas
ou gracejos dos cavalos-marinhos -

eu ouço claramente
os assobios do molusco
em forma de agradecimento.

Loucura minha mas é como se ele
o molusco ao qual dei vida

confessasse que eu sou
um rei, um maltrapilho
mas um rei.

um homem triste que tem um tesouro

2012-02-06T20:17:00.003-03:00

Não falemos sobre os homens tristes
que guardam nos olhos flores
das quais até abelhas
fogem apavoradas.

Embora eu seja um deles
a selar um tesouro

na cova rasa
de um túmulo antigo.

Ninguém em plena e total consciência
haveria de se interessar por esse tipo
de rubis, esmeraldas, brilhantes.

Mas eu juro que tenho, baby
trancado em um baú debaixo
de um anjo de mármore

um tesouro com todas essas pedras preciosas
e mais alguns papiros que revelam a longa vida.

Mas quem haveria de pôr ao ombro a pá
e sob uma noite de furiosa lua cheia
escavar tal tesouro?

Por isso, baby
eu sou um homem triste

largado de deus
e esquecido do demo.

Sem um pingo de amor
a derramar dos meus versos.

Mas não falemos sobre esses homens tristes
que tomam seus porres e se drogam
até o amanhecer

e a vida, baby
permanece mais cínica
e cruel com esses tristonhos.

Esqueça, baby
esses homens tristes
que carregam no rosto
uma cor parda e escamosa.

Ainda não olhei da varanda
como está a lua, decerto
deve brilhar tão silenciosa
quanto meu coração.

levitação

2012-01-29T23:36:00.001-03:00

Minha alma só deixa meu corpo
por um motivo: coçar minhas costas.

Espreme três cravos,
dá dois beijinhos.

Em seguida retorna pra casa
onde vive sossegadona.

Feliz com o coração
entre as costelas.

pela eternidade que me sucumbe

2012-01-29T22:13:00.001-03:00

Um poeta desatento é uma palavra
intrusa que aborta e sangra
o poema.

Depois de perdido o verso
o outro filho não alivia
o eclipse e a saudade.

São mais que versos
o que faz do poeta
um santo.

Eu, por exemplo, tenho os ombros
de São Francisco de Assis

sobre os quais passarinhos pousam,
fazem suas necessidades e cantam.

memórias de um falastrão apaixonado

2012-01-28T18:18:00.002-03:00

Antigamente,
há séculos,

quando meus lábios rachavam
eu descia ao jardim do prédio

colhia algumas pétalas
de certas flores

esmagava-as, pisava-as,
alcançando uma textura
de unguento.

Em seguida deixava sobre o parapeito da varanda
um tempão esse unguento até que um bem-te-vi
concluísse o ritual: era necessário que ungisse
três vezes no bico e debaixo das asas
o bálsamo.

Lembro-me que ao untar esse bagulho nos lábios
logo caíam as escamas e assustava-me
a jovialidade da minha boca.

Descia pra calçada
e perdia a conta
das meninas
que beijava

todas vindo da pracinha
algumas desiludidas
do seu príncipe.

Ainda guardo dentro de envelopes secretos
cartas amorosas beirando a loucura
e línguas inteiras embrulhadas
com lindos lacinhos.

o glutão viciado em fome

2012-01-27T22:26:00.001-03:00

Agora sei como cantar a felicidade
por acaso não é ela essa ausência

sem vigor, pálida
de inflamadas bochechas
a tocar trombone volteando a praça?

Ou seria ela esse relógio parado na parede
ponteiros longos e tensos que nunca
alcançam o horizonte?

adejar

2012-01-26T21:13:00.007-03:00

Escrevo poemas, baby.

E não seria diferente
com esta alma
que voa.

A curiosidade das palavras
ressoa pelo corredor escuro.

Meus passos se perdem
onde elas costumam fazer ninho.

Escrevo poemas, baby.

E morreria se não tivesse
esta alma agarrada aos meus chinelos.

Imensamente tudo tão mágico e feroz
quando as palavras roubam
os meus chinelos.

Correm loucas pela casa
com meus chinelos escondidos.

Alegria delas é cheirar o suor impregnado
nas marcas escuras de cada dedo.

Meus chinelos o ópio das minhas palavras.
E todas se deleitam quando durmo.

Debaixo da cama guardo meus chinelos
e sobre eles as palavras -
sonhando.

o ceifeiro dos campos de espuma

2012-01-25T22:12:00.004-03:00

não há velhice, meu caro
mesmo que os dedos decrépitos
irritem-se e urrem e digam que sim

que sim senhor há velhice
na palma da mão e nas falanges
eu digo que não há velhice, meu jovem

mesmo que os joelhos rosnem
e sussurrem metálicos que há velhice
no andar desolado e no curvar-se absorto

confirmo que não há velhice, menino
mesmo que os cabelos brancos enlouqueçam
mesmo que os lábios ressecados blasfemem

asseguro-lhe, criança
que não há velhice no espírito
apartado do instante que dorme

e se quiser tomar a sua vida de volta
retorne aos seus vícios de ontem
sem murmúrios

mesmo assim
só haverá velhice

depois da chuva
quando seu barquinho
tiver sumido dentro do bueiro

ora, mas o que é um barquinho
para um velho esquecido
que tem o corpo a julgar
como inimigo?

do inferno e dos sentidos

2012-01-25T16:57:00.006-03:00

Alguns raios da tarde descendo pela parede
é o suficiente para que eu perceba
que perdi o poder sobre
meus males:

aquele coração peçonhento
aquele frio no intestino.

E as virtudes, se existiram,
não vivo sob o jugo delas.

Estou só e liberto como há de ser:
um homem infinitamente feliz
de sua tristeza.

o zeloso pégaso

2012-01-24T18:03:00.004-03:00

Eis de volta meu pégaso
a alegria da casa
com suas asas
curadas.

Agora ele pode subir ao telhado.
Flertar de perto as estrelas.

Sei que será um tormento
tardão da noite seus uivos.

Meu bom pégaso deitado sobre o telhado
pesca estrelas como quem vai ao mar
abençoado e traz à praia
todo tipo de peixe.

Vigia debaixo das asas um frasco de lavanda
e um buquê de rosas: as estrelas são peixes,
precisam de mimos.

Assim, sorrindo, com um frasco de lavanda
e um buquê de rosas meu pégaso sobe
ao telhado pescar estrelas.

Será um tormento sua dor mais tarde
depois que amanhece e as estrelas
perfumadas e floridas

partem também sorrindo
pro outro lado da praça.

sinais

2012-01-23T22:33:00.012-03:00

A mulher sabe da fêmea
que lhe assopra aos ouvidos:

"este é solitário,
um pobre monge."

E principia ela a andar descalça,
ao quase requebro, olhos fingidos.

Desatino são dentes trincando lábios.
O que eu fiz em silêncio.

Mas não chames de loucura aquele silêncio:
a cada passo que tu davas à tua varanda
eu refletia como é miserável a solidão.

E ao retornares pro fogão agachando-te
eu já conhecia teus pensamentos.

Não é mistério para o monge
a mente de uma mulher

se a fêmea se veste
só de camiseta

a passear
pela casa.

amor doutro mundo

2012-01-22T23:57:00.001-03:00

Se cai do teto uma perninha de aranha

sobre meu bermudão surrado

sinto frio na espinha.

Já ofereci a deus minha alma

e se deus não existir

quem cuidará

da minha

menina?

A alma é minha menina.

A única que adoro

dia e noite.

E não importa se ela chegou

de trem ou de foguete.

De alforge

ou de rendinha.

o passado não desbota

2012-01-22T13:46:00.010-03:00

não, meu amor, não preciso que o tempo mude
para escolher do guarda-roupa uma camisa adequada

ando mesmo nu pelo quarto e meu cheiro forte atravessa
paredes chega às narinas da vizinha, ui, ouço um suspiro

não, meu amor, nunca fui um cavalheiro
sou mesmo um bruto, um cavalo
triste e esnobe

que apesar das patas quebradas
ainda galopa pelos campos
de girassóis

não, meu amor, não há tempo bom
circulando em minhas veias
o meu sangue pouco vive
pouco se alegra

creia, meu coração é um patife
cujo batimento lembra
a luxúria do engenho -

bagaço,
aguardente

e desse jeito virando a noite
levando junto o travesseiro

meu sangue não se confunde com minhas lágrimas
por sinal esqueci o dia em que elas deslizaram
pelas faces

não, meu amor, não sou um romântico
sou um bêbado sóbrio, um demo safo,
um santo manco, um sapo mudo

e tudo sobre a estante
é uma alma penada
que combina
comigo.

o jardineiro descalço

2012-01-21T17:51:00.006-03:00

Em anos bissextos deixo o corpo, mudo de pele,
troco o dente da frente pela sétima vértebra
e ao sorrir todo o sistema nervoso palpita.

Em anos bissextos ganho de presente
uma alma novinha em folha.

Sem linhas traçadas, sem páginas gordurosas,
sem vestígios de traças, cupins e baratas.

Tenho a chance de recuperar a moeda de dez centavos
que um dia eu perdi dentro da rachadura da parede.

Em anos bissextos posso perdoar a mim mesmo
do olhar cruel e da voz cínica que derrubaram
quem se importava comigo
e me amava.

Em anos bissextos como maçã
e ouço os pássaros

sem nenhum desejo
de rastejar sinuoso
ou voar boçal.

Em anos bissextos meus punhos inflamam,
meu coração para de bater, a mente pifa,
a língua seca, o sangue flui
e não volta.

Em anos bissextos eu morro,
eu morro de óculos,
bermudão,

os pés sobre as correias
de um velho chinelo.

primeira comunhão

2012-01-20T22:02:00.000-03:00

Parece que pouco esforço fiz
ou esforço algum

e tenho um filho
de lá para cá

entre o quarto
e a cozinha -

ora vem com uma taça de sorvete
ora joga dama com o computador

deixa um download aberto
e parte novamente
para a cozinha.

Tudo é mágico nele:
sorriso, voz, olhos de cutia.

E eu me pergunto -
"Quem me deu esse menino?"

Passei tanto tempo dormindo,
ei-lo altivo e brincante

fazendo graça,
pilhéria do mundo.

E eu me assombro -
"Quem me deu esse menino?"

a cada um seu par de asas

2012-01-20T17:48:00.002-03:00

Existe um momento na vida
em que a sinceridade
é tão espontânea

quanto a malícia
de uma criança.

Esta sabe que não é correto
mas nas pontas dos pés vai.

Atravessa o bosque.
Dá de cara com a serpente.

Ambas, criança e serpente,
fitam-se, recíprocas,
temem.

A criança da serpente
a mordida no calcanhar.

A serpente da criança
uma pedrada na cabeça.

Tal a serpente sabe morder
qual a criança fazer mira.

Existe um momento em nossa vida
que não somos mais criança
tampouco serpente.

Não há outro juízo
senão crescimento.

Gargalharmos da criança.
Aguçar os olhos à serpente.

O bosque permanece com suas trilhas -
e quando chove a terra se fertiliza
para o esquecimento
das pegadas.

cabelos brancos em estátua de bronze

2012-01-19T23:25:00.002-03:00

Não sossegue
pois nem a poesia
que é origem e fim

lhe dará resposta
sinta, quando acaba o poema

tem aquela voz dentro gasta
e ainda aquela outra fora
em nascimento.

Confuso assim mesmo
caso não fosse

teria o poeta
um fácil destino.

Espere o último olhar
trincar os dentes

então você somente
saberá se valeu a pena

o caminho escolhido
o rio nunca atravessado.

Triste assim mesmo
é tão triste assim mesmo

se nada foge
se tudo é lembrança.

cânticos de pássaros

2012-01-18T10:05:00.002-03:00

Meus animais estão com fome.
Não posso escolher entre
um ou outro.

Ambos comem carne
e também adoram
girassóis ao azeite.

Se debaixo da chuva eu cruzasse os braços
e não os alimentasse o que fariam meus animais?

Comeriam-me vivo meu fígado de ovelha
e meus cílios grãos de mostarda?

Meu amor,
não siga o caminho
das vidraças quando chove.

Não se comova tanto -
não são lágrimas
no rosto delas.

fogo do fogo

2012-01-18T08:39:00.004-03:00

Se a poesia for mesmo importante para tua vida
não sentarás à mesa com três caras sinistros
porque teu amigo te convidou.

Não demora teu amigo some
e os três sujeitos sinistros

trocam entre si
olhar assassino
e decidem
te matar.

Entrega teu coração a Deus logo cedo
antes de dormir e antes que desça
a aurora.

Mas agora Deus está ocupado,
furioso com Abraão -

dedo em riste,
puxando-lhe a orelha,
gritando-lhe ao ouvido.

"isto não é sinal de fé
é loucura, Abraão!"

Aquela imagem nunca mais sairá
da cabeça do filho de Abraão.

Deus não viu mas se viu permitira
que o filho de Abraão pelos vãos dos dedos
que lhe encobriam o rostinho assustado
aprendesse algum tipo de mistério
naquele dia incrível.

Se a poesia for tão importante para tua vida
passa reto quando teu amigo
mesmo que seja amigo
de nascença

te convidar à mesa para beber
com três caras sinistros.

Nem pegues teu filho pela mão
atravessando um deserto
com um punhal
à cintura.

alcova

2012-01-18T01:09:00.003-03:00

Não tenho a mínima ideia dos outros com suas paredes
mas das minhas eu cuido: deixo teias de aranha
à vontade, nódoas de infiltrações da chuva

e só uma vez colei fita gomada
tapando as rachaduras
pois é um perigo
escorpiões.

Por muito tempo houve equívoco da minha parte:
via nelas tristeza, silêncio, solidão, cinismo.

Cegueira minha,
as minhas paredes
são felizes com o tempo.

Se chove e descem lágrimas das suas quinas
ou se venta forte e seus insetos
são arrastados

elas recebem tudo de bom grado
sem exclamações ou murmúrios.

As paredes do quarto parecem com seu dono
como é igual o bichinho de estimação
àquele quem dele cuida.

Eu cuido das minhas paredes -
deixo-as à toa e não me espanto
com o sangue das muriçocas
na pintura branca
do seu rosto.

mosteiro

2012-01-16T22:34:00.002-03:00

Faço-te um poema
para que durmas
com os anjos.

Não te assustes
com as minhas lágrimas.

Eu não sou um anjo.
Eu nunca vi um anjo chorar.

Pensando bem,
escrevo-te um poema
para que sonhes com um poeta.

Poeta chora e pensa
tantas vezes em matar-se.

Não te apavores.
Digo matar-se em outro sentido.

Entrando e não saindo
de dentro das botas
ou perdido dentro
das paredes.

A verdade é que te faço um poema
para que tu não durmas

e compartilhes comigo
meus pulsos inflamados.

Mas se desejares anjos,
que seja.

Acostuma-te com o sorriso
com o eterno sorriso deles.

Um poeta dopado de analgésicos e anti-inflamatórios
já é um milagre escrever alguma coisa talvez lírica
que faça, enfim, os anjos caírem às lágrimas.

Se vês algum tipo dessas lágrimas na minha face
então crê, meu bem, que sou um anjo -

desses doidões
e silenciosos.

da varanda é formoso o balé

2012-01-16T18:40:00.001-03:00

O que seríamos nós sem as palavras.
Essas meninas loucas.

Nunca as vi de jeans.
Só as vejo de vestidos.

Leves, soltos,
sem botões.

E quando minha vista está apurada
vejo, também nada usam por baixo.

Passo longas horas voyeur
admirando o segredo das palavras.

Quem disse que elas têm família
certamente nunca as viram
por baixo do vestido.

Os vestidos de florezinhas,
estampados, bordadinhos,

às vezes lisos sem um fio
de costura é apenas
sedução

para que meus olhos se detenham em seus raios
feito folhas brilhantes caindo da copa de uma árvore.

Antes que cheguem às calçadas
já tenho engolido milhares delas.

Se eu estiver em um dia de sorte
nem precisarei vê-las por baixo.

Descerá pelos meus olhos
até meus lábios cada detalhe.

As palavras são femininas
e as interjeições seus batons.

Pertencem a uma única classe:
à classe do olhar de quem as olha.

O meu é um olhar ávido
de menino de dez anos.

Não tenho fome
enquanto me encanto.

quando as andorinhas somem

2012-01-15T18:01:00.001-03:00

Se o amor acaba um dia
o meu amor não acaba em um dia.

Pois a cada dia pressinto um nervo inflamado
em seguida uma artéria de cor assustadora.

Isso é o amor eterno
na fragilidade do corpo.

O amor que se apega a outro amor
sob juras e consequências,
este acaba.

Porque a cumplicidade
não vive de lembranças.

O velhinho que perdeu sua amada
olha para a fotografia desbotada.

E a foto ao cair no chão decerto
as lembranças se confundem.

Cadê o olhar do outro amor
para amenizar a fraqueza
dos rins?

O meu amor envelhece.
As minhas coisas envelhecem.

E cego se eu vier a estar um dia
não me faltará a imagem
da amada.

Nem tombarei junto com a fotografia
no momento em que o vento
assoprá-la da minha mão.

Quem é responsável por minhas lembranças
são meus nervos inflamados e essas artérias.

janela aberta

2012-01-15T11:02:00.008-03:00

Por isso é sempre bom
não meter uma bala
no peito

ou beber um frasco
de comprimidos.

O dia seguinte é um rio
que já ultrapassou a perda

e quando se aperta o peito
e a garrafa de vinho
sorri feito o diabo

então é melhor
enfiarmos a cabeça
dentro do travesseiro.

Não dura tanto tempo o colapso nervoso
se as faces não se contorcem

e o coração logo entende
que a loucura não tem
nada a ver com ele.

Jogue longe o travesseiro
olhe bem para o teto

e se houver algum tipo de inseto
parado, meio caladão

como se paralisado por lembranças
de outros tetos e de outras teias

é hora de lavar o rosto
e ver se a garrafa de vinho
ainda sorri aquele olhar cínico

de quem ao bebê-la
acordaria com o diabo.

Se a garrafa de vinho tiver perdido
esse mau agouro e se o inseto
parecer um anjo sereno

esconda então seu revólver sobre o guarda-roupa
lance ao vaso sanitário um a um dos comprimidos.

Seria mais correto levar seu revólver ao ferreiro.
Ouça as marteladas sobre o cano e o tambor.

Seu filho um dia crescerá
e mesmo ainda menino
não há em casa
lugar seguro.

Diria até que aquele sorriso cínico do diabo na garrafa de vinho
era o primeiro abraço, o primeiro empurrão, a primeira onda
para um tiro no peito ou um frasco inteiro
de comprimidos fatais.

O dia seguinte é um rio
que já visitou o mar.

histeria

2012-01-14T16:08:00.000-03:00

Que a gargalhada pertença ao outro.
Que o meu sorriso só se divida
entre a leve ponta do canino
e o frio lábio.

Doem meus ouvidos as gargalhadas
de quem não finge tão bem.

Uma boa gargalhada
não deve ter motivos.

Deve ser trêmula,
aterrorizante.

Uma coruja gargalha
quando pia sobre
a igreja.

E as andorinhas tremem
conscientes da morte.

Isso me interessa,
esse tipo de gargalhada.

Ai dos pequenos passarinhos
que hão de ouvir de perto
a gargalhada da coruja.

Depois será a vez do gavião
visitar dentro das torres
os pombos.

Pena que o gavião agora
está aflito por questões
de família.

Todos os filhotes estão bem,
obrigado, mas há aqueles
distraídos transeuntes
que teimam passear
debaixo do ninho.

E há os loucos
que ainda gargalham.

Inclusive alguns pombos
que ingênuos ou incrédulos
procuram comida nos canteiros.

Será que eles não percebem
que a mamãe gavião
está no seu limite?

Voltem para dentro da torre.
Deem um tempo.

Cansei de assistir a pombos degolados.
E os seus tênis vermelhos arrancados
dos seus pés.

Não acredito que ninguém não tenha notado
que os pombos só usam tênis nike vermelho.

Já mencionei essa imagem tantas vezes.
Mas sempre me parece que digo uma mentira.

Olhem para os pés dos pombos.
Vejam seus tênis nike vermelho.

Certo dia um amigo confessou-me
que nem os pombos velhos
tiram as sapatilhas.

Eu disse que não eram sapatilhas.
Eram tênis. Depois pensei -

ora, talvez dentre eles
exista quem prefira
uma sapatilha
a um tênis.

Eu não sou um pombo.
Não como migalhas.
Não bico os olhos
das flores.

Muito menos dou voltas em torno da praça
de tênis ou sapatilhas. O meu negócio
é observá-los, a eles os pombos
e as corujas e os gaviões.

Todos na praça.
E acreditem, nessas horas
a minha gargalhada é verdadeira.

Vem do intestino,
esôfago e pulmões.

a formiguinha reflexiva

2012-01-14T12:47:00.001-03:00

Há duas notórias heresias:
falar de Deus e da Poesia.

No entanto
herege que sou

com uma cara lisa e de pau
cometo tal tolice porque

creio que é muito pouco
apenas escrever versos

e apenas ter fé
diante das paredes.

Confesso-me então o herege
em certas horas de pavor
e inutilidade.

Chegará o dia não do silêncio
mas das ruas - bebida,
mulheres e ópio.

Nesse dia serei um homem correto.
Sem mazelas e sem aquele suor frio.

as sombras não têm nomes

2012-01-12T23:58:00.000-03:00

A mulher da minha vida partiu
antes que eu tivesse visto
ela na praça comendo
pipoca.

Em todas as esquinas
que dobrei apressado
ela já havia fugido
no trem

e já tinha atravessado
o arco-íris das montanhas.

Um trem que leva
quem nunca conhecemos

jamais haverá de apitar
aos nossos ouvidos
a chegada
do amor.

A mulher da minha vida
para meu agrado

não me viu
sentado na fonte
mascando chiclete.

Da mesma forma
que a perdi no trem

ela esqueceu a fonte
de águas coloridas.

Tive que crescer
para entender
que eram plásticos
colados nas lâmpadas.

então creio que o arco-íris das montanhas
também são plásticos coloridos
da imaginação.

Apesar dessa verdade óbvia e dilacerante
permaneço de vez em quando visitando
estações e me emocionando

com aquele arco-íris refletido
na poça da chuva fina.

A mulher da minha vida
para meu deleite e delírio
não me ouve e não lê
esses versos.

Não haveria motivo.
Nós não nos conhecemos.

Quem sabe ela até odeie
esse tipo de molusco
que faz poemas.

E quem sabe eu até ignore
a mulher do meu destino.

nuvens

2012-01-11T23:00:00.002-03:00

O sonho é o meu pão de todos os dias
mesmo que seco não me engasga.

O sonho é a minha oração,
meu copo d'água sobre a cômoda.

A fresta do entardecer
que passa pela porta

e bate na parede onde vejo
algumas formigas tecendo mantas
para o talvez inverno que se aproxima.

Sou um sonhador nato, nativo, natural.
Embora algumas vezes eu quebre
xícaras no teto e dê nós
nos tênis sujos.

Mas isso também é sonho.
Urro de um homem primitivo.

Que ao final da noite
recolhe-se na sua caverna
e procura desenhar seus primeiros castelos.

quem sabe do amanhã é o bem-te-vi

2012-01-11T11:52:00.004-03:00

É certo como a morte -
não me caso novamente.

As mulheres que encontro
roubam todos meus anéis
e fogem no meu pégaso.

Não me deixam telefone,
links de boa música
nem um olhar
até breve.

Como sonhar em casar com esse tipo de mulher
que de mim só deseja meus anéis de aço cirúrgico?

A única com a qual fui ao cartório
deixou-me assim de repente

só porque recusei
arrancar do meu dedo
um anel feito do seixo
de uma praia deserta.

Está decidido -
não me caso

e ao encontrar uma mulher
escondo todos os meus anéis

dentro do bolso
do meu velho jeans.

Agora também é verdadeiro -
no dia em que uma mulher beijar meus dedos
sem olhar para os meus anéis
e fazer minhas unhas

então serão dela
anéis, dedos

e todas as nódoas brancas
das unhas da minha infância.

o destino é falastrão

2012-01-11T09:03:00.000-03:00

Após muito refletir cheguei a seguinte conclusão:
o jambo foi amante da maçã.

Ao morder um jambo
dói a vista a sua pele
de tão branca feito
um prisioneiro

que não sai da cela
saudoso da sua amada.

Enquanto a maçã mordida
esquecida sobre um livro
pouco tempo entristece

e fica com uma cor morta
de quem perdeu as esperanças
em encontrar o seu cavalheiro.

Sinto aflita minha alma
por nada poder fazer

senão devorar o jambo
e reparti-lo com uma senhorita
que tenha batom vermelho nos lábios

e jamais esquecer uma maçã pela metade
mesmo que o livro me prenda a atenção
e me faça suspirar por longas horas.

antes que o sol me apavore

2012-01-10T23:51:00.000-03:00

A noite debaixo da escrivaninha
não relembra livros da estante
nem das dores do peito
sufocado.

A noite é irmã da escrivaninha
como sou irmão das sombras
de todas já vistas

naquela infância jurada
de assombrações.

Nunca tive medo da chuva -
apavoravam-me os trovões
e rasgavam-me a alma
os relâmpagos.

Depois de quebrar muitos dentes contra paredes.
De assistir a tantos travesseiros com insônia.

Compreendi que é a noite amiga
minha única amiga que me traz
doces e sorvetes

mesmo que seja
uma noite vazia.

E que apenas um par de botas
cumpra seu dever de zelar
pelo seu dono.

As meias dentro são lençóis
para o dia que há de nascer

e reconfortar cada dedo
e cada unha encravada.

Meu par de botas
é um bom amigo

e as meias
uma boa alma.

o poema

2012-01-09T22:59:00.006-03:00

Escrevo este poema para quem não está sozinho.
Para quem tem botas e uma lâmpada mágica.

O poema que escrevo
é um poema sem dono.

Uma vez que não conheço
nem de perto nem de longe

quem ouve as batidas do meu peito
ou o silêncio do meu cílio que cai.

Escrevo para quem ama a si mesmo
sem que tenha que cheirar cocaína
ou comprar um vestido novo.

Como eu havia previsto
escrevo este poema
sem noção alguma
do que seja amor
ou solidão.

Escrevo este poema para alguém
que não esteja sozinho nem traga
tanto sal do mar dentro dos olhos.

Às vezes as conchas mudam de forma -
algumas são lágrimas e vêm juntas as pérolas.

Escrevo este poema para alguém
que o receba com afeto
e segredo.

E saiba entender o valioso tesouro das conchas.
Das conchas que sorriem sem necessidade
de abrir-lhes a carne com uma faca.

terras distantes

2012-01-08T17:18:00.000-03:00

Tanto tempo sem mulher
faz do bárbaro um apaixonado
pelo sangue dos seus inimigos

esquece do caminho de casa
do bosque com suas flores
amarelas e vermelhas.

A sua paixão é admirar
os corpos destrinchados
de outros bárbaros

e dos sobreviventes
os rostos sujos de pólvora.

Tanto tempo sem mulher
faz do bárbaro um louco
que range e abre a boca
evocando mais guerras.

Mas tudo cessa
como nasce outro dia

e na estrada o vento sopra poeira
cujos grãos sepultam os casacos de javali.

O bosque não muda
e a casa é logo adiante.

Com os olhos lacrimosos,
feridos, quase cegos

o bárbaro escuta seu coração
pela voz sussurrante da sua mulher.

Corre, corre bárbaro
que a tua guerra agora
é na cama de folhagens.

Tanto tempo sem mulher
tanto tempo sem mulher

também faz de um poeta
um bárbaro sanguinário
que encontra na parede
seu mortal pesar:

sua fotografia
e da sua amada.

mocinho

2012-01-08T02:43:00.005-03:00

O meu príncipe um dia crescerá
aliás todos os dias seus pés sufocam antigos tênis
e os seus olhos passam a ter um brilho diferente

como se a alma já se alargasse
e ultrapassasse seus cílios.

Meu príncipe sem dúvida
nasceu para logo
que amanheça

lhe caia bem sua túnica de ouro e jasmins
e reconheça do telhado
em todas as estrelas
o mesmo brilho.

O meu príncipe dorme agora
e eu o amo de forma natural
sem nada que me possa

apertar o peito
ou sugerir sonhos.

O meu príncipe é um presente
uma estrela de dez anos

enviado pelo mesmo anjo
que certa vez me dissera:

"tu és torto, mas hás
de ser leve e feliz
com teu filho"

cabelos e braços

2012-01-06T22:13:00.001-03:00

O perfume dos cabelos das meninas
sinto de longe e o sabonete dos braços
avisam que é tempo de descer ao jardim
e plantar outra flor com gosto de saudade.

Saudade amistosa, serena, discreta.
Nenhuma sabe da mistura dos frascos.

Do conselho que sempre peço
às borboletas que não dormem.

Pelo menos acordam e fingem não dormir
quando desço até o jardim com as narinas
tenras mas pegando fogo.

Uma delas, borboleta,
aconselha-me dormir primeiro.

E só descer ao jardim
com o sonho nos lábios.

indolência

2012-01-06T21:50:00.000-03:00

Não sou eu que quero escrever.
São meus dedos sob um olhar cínico e doce.

Augusto dos Anjos
não teria essa simplória cumplicidade.

Senão da pena gasta
e da luz da vela.

Os dois dedos de alguns séculos atrás que beijam o pavio
não é a mesma coisa do que lançar contra a parede
esse teclado empoeirado.

Teclado sujo e gorduroso
do suor de alguns dedos sacanas.

Escrevo porque meus dedos mandam.
E eu que sou louco obedeço a todos eles.

Sem hesitar lá vou eu sujando pouco das unhas.
Que mesmo roídas mantêm uma haste de carne viva.

Não há engrandecimento nem a mim nem a quem lê.
São apenas teclas sujas e gordurosas
e alguns dedos metidos a besta.

O tesouro é o riso irônico do que foi escrito
e das novas manchas nos pulmões.

lá fora há um jardim

2011-12-30T11:33:00.000-03:00

Não será surpresa meu coração parar sem aviso prévio.
Nem formigamento nos pés nem dormência nos braços.

Parar o coração como pousa no ar diante da flor
aquele pássaro que se veste de veludo lilás.

Já lhe ofereci água com açúcar
e lancei-lhe algumas pétalas.

O pássaro não arreda as asas do jardim
e o meu coração prossegue o caminho.

Penso amanhã será o dia.
Mas cresci e as fábulas
guardei para meu filho.

Desfrute a beleza do jardim
pássaro de capote
veludo lilás.

Meu coração como disse
segue outro caminho
pelas calçadas

assim,
quase parando
enquanto penso
amanhã será o dia.

Os duendes trocam de camisa.
As bruxas fazem novas alquimias.

E o meu filho distante
decerto ama o pai

seu pai poeta que põe agora a mão no peito
e observa um batuque diferente entre
os vãos das artérias.

Cresci e esse tipo de presságio
também é ilusório.

Sossega filho,
sossega pássaro.
Amanhã é um sonho.

Sonhemos.

distância

2011-12-29T20:33:00.003-03:00

O que tu esperas de um cara
que sequer sabe assobiar?

As andorinhas e os bem-te-vis
que chegam à minha varanda
não vêm por meu assobio

são os meus olhos, baby
silenciosos e de outro mundo.

O que tu esperas de um sujeito
que pouco pouquíssimo mesmo

se importa com quem sofre
ou se alegra repentinamente?

A minha vida é tão simplória, baby
e justo pela tolice
do que vejo

coisa alguma me mata
quando quero amar

ou por nada
me apaixono

se quero
morrer.

É tudo tão vil e sacana
o que te cerca

mas é lindo
teu sorriso

quando são as lágrimas
que te afogam
por dentro.

O que tu esperas de uma criatura
de bermudão agora

pernas estiradas
os pés sobre

os livros
da estante?

Os meus travesseiros
dizem outras coisas
aos meus ouvidos.

Coisas como
levantar-se

e não escrever versos
pelo amor de deus

versos não,
versos nunca.

não é solidão mas estou sozinho

2011-11-30T08:30:00.000-03:00

Receito-me duas xícaras de café -
uma logo que amanhece o dia
e a última quando o sol

já quase morto [ou morno]
bate no fio de alta tensão
e atrai as andorinhas.

Ultimamente vigio-me
e aparto-me do vinho
e qualquer gênero
de fumaça.

Ando delicado em um território
que a mim pertence mas não conheço.

Sei que é forjado pelo fogo.
Fogo da lucidez e fogo da loucura.

Tenho flores para cheirar, mel para beber
e abelhas para ferroar meu rosto.

Quando se abre a porta
e revela-se outro paraíso,

digo-me sempre -
é bom ter cautela.

Duas xícaras de café parece algo bobo.
Mas se fossem duas xícaras de chá estaria doente.

Essas duas xícaras de café levam-me a sair do quarto.
Ouvir a cafeteira, visitar as plantinhas da varanda.

E é comum sentir na garganta um gosto diferente.
Não do café bebido mas da lembrança
do tempo em que o café
vinha acompanhado
de ópio

e giz
de cera.

um olhar

2011-11-28T23:22:00.000-03:00

O amor há de começar pela carne.
Pela jovialidade das marcas de nascença.

Meus cotovelos hoje sujos de um tipo de escama
pela monótona frequência de tantos banhos
pergunto-me para que me servem agora.

São tristes meus cotovelos por haver sumido
aquele verniz da mocidade.

Eu amava meus dentes e amava muito meus cotovelos.
Era tudo princípio e só existia para o meu deleite a carne.

O amor há de começar por aquilo que o tempo leva.
Que o tempo estraga e oferece depois outro sentido.

Justamente no tempo em que a medula range
quando nos curvamos para amarrar os sapatos.

E se não houver ouvidos destinados ao som da sabedoria?
E se o homem cansado mas vaidoso ainda ousar viver dos cotovelos da juventude?
E se os dentes amarelos por qualquer método de purificação estejam ainda mais brancos?

Creio então que o amor não se iniciou.
E se existiu foi breve e enfadonho.
Durou apenas o tempo
do espanto.

Vendo agora todos os dias meus dentes amarelos
e os cotovelos sujos de nódoas da existência
acredito que amei meu corpo
com intensa euforia.

Alguém que ame as rugas
das falanges dos seus dedos

como ama as ranhuras da sua estante
verdadeiramente amou a si e as coisas.

Esta minha fadiga tem nome -
é o amor exuberante
da minha carne.

fim de temporada

2011-11-21T23:24:00.009-03:00

Estou farto de poetas
pois já não me suporto -

esses olhos lacrimosos que escondem segredos
e não compartilham com as paredes
as últimas lágrimas.

Estou farto de bruxos que nunca beberam outra coisa
senão chá e café e limonada e de bruxas que nunca
fizeram fogo e queimaram as faces.

Estou farto da minha bebida, da minha loucura,
dos anjos que apunhalei e dos cadáveres
que andam presos aos meus pulsos.

Estou farto da minha xícara desfigurada,
das minhas botas tolas, da estante
de ferro, do teclado sujo.

Estou farto do meu cheiro no frasco de perfume
e do meu cheiro na minha pele e dos meus risos
e dos meus medos e da total ausência
de humanidade.

Estou farto da inocência dos golfinhos
que ainda morrem emaranhados
em redes de pescador.

Estou farto das estrelas, do meu pégaso
no telhado, do musgo, das águas-vivas,
das ondas, da poeira debaixo
dos meus tênis.

Estou farto das minhas cuecas no varal
e do vento que empurra o encosto
e me fere.

Estou farto de me sentir acompanhado
pelos pingos do chuveiro quebrado
batendo dentro do balde.

Estou farto da minha infância.
Estou farto da minha velhice.

Do meu sinal caindo pelo canto da boca.
Das costelas. Das minhas unhas roídas.

Estou farto de mim
que não me conheço.

Não ouço mais o que me diz a voz da fortuna.
Minhas mãos cambaleiam e nada trazem do jardim.

cansaço

2011-11-17T19:44:00.002-03:00

Dia a dia alimentamos nossa morte.
Nós nos divertimos tanto
e aproxima-se o fim.

Uma boa morte é alimentada
desde o início da tenra idade

com guloseimas, balões coloridos,
barquinhos de papel, pipas
e bermudões surrados.

Amo a tolice humana e amo a vaidade
oculta e tão óbvia no clarão
dos nossos olhos.

Você que é tão carente
noutros momentos
vivaz e eloquente

não aceita um drink
ou um chazinho
de hortelã?

A cada prazer delicado e simples
é um preparativo para a boa morte
que se anuncia.

Você vive cego
ou é passageiro
esse andado
trôpego?

Depois de um dia de batalha
carregamos nos ombros
três ursos.

Um para o vizinho
que ainda dorme.

O segundo para
a nossa sombra
dentro das botas.

E o último é somente seu.
O mais carnívoro,

presas horríveis
e bafo de onça.

Quem já se viu -
um urso com bafo de onça.
Mas é simpática essa imagem.

Durma,
você está exausto
após um dia de doçuras.

Amanhã cedinho
acorde seus ursos.

Vire-se e pegue de volta
aquele oferecido ao vizinho.

Calce suas botas,
espante sua sombra
e traga para si o segundo.

Quanto ao último urso
[o mais louco e feroz]

deixe-o
bem guardado

na terceira gaveta da cômoda
onde estão o fósforo, a taça
e o seu conhaque.

folhas secas ao vento

2011-11-15T12:07:00.014-03:00

A minha xícara perdeu o sorriso.
Era linda como antigamente -

as duas fissuras tão finas
em torno da circunferência.

Tremi de susto
ao vê-la hoje

com mil olhos
e dentes.

Minha xícara [é mais que posse -
é um amor entre pele
e porcelana]

deveria ser única
na minha boca

e eterna sob
meu olhar distraído.

Mas alguém a deixou cair -
cozinha, sala, varanda,
sei lá onde.

O que me dói,
exaspera-me a alma

é que alguém antes a beijou
mesmo contra sua vontade.

Ela silenciosa
de um silêncio triste.

E eu morto de desilusão
embora sempre soubesse:

o que mais fere
é o encanto.

inefável mas se sente

2011-11-13T21:09:00.004-03:00

Você já me viu chorar
mas esqueceu minhas lágrimas.

E eu não chorava pela perda
de um desejo antigo
destroçado

mas sim [como choro agora]
por essa possessão poética

do meu sangue
e ossos.

É como se não me pertencessem
as palavras que brotam
da minha unha

no entanto,
as ranhuras delas
foram todas minhas.

Você não mais existe
e deixou de existir a partir
do dia em que esqueci teu aniversário.

Não foi maldade [acredite]
eram muitas lágrimas
dentro dos meus olhos,

e um cego lacrimoso
esquece até do dia
em que se fez
sol -

um lindo dia
de sol.

meus tênis e um sapato estranho

2011-11-12T21:08:00.003-03:00

Não preciso de sapatos.
É tão natural a textura das nuvens.

Deem os meus tênis e mais aquele bico fino preto
[nunca usado] ao cidadão da esquina.

Ele precisa.
Sinto que ele anda pesado.

Os meus tênis por serem velhinhos
são algodões-doces que se desmancham
nas calçadas sobretudo nas calçadas
ainda molhadas do orvalho
de ontem.

O cidadão da esquina anda carregado de muito ouro.
Necessita com urgência da alma daquele passarinho
que um dia se abancou no ombro
de São Francisco.

O sapato bico fino preto [concluo agora]
não lhe ofereçam. Também é carregado
e só tem no solado terras por onde
não andei e não conheço
o dono dele.

Pressinto que o sapato bico fino preto
não é recomendável para quem
deseja andar nas nuvens.

O cidadão da esquina
caso calce esse sapato
pode matar alguém
por mais dinheiro
ou mais ouro.

De quem será esse sapato bico fino preto?
Chegou-me ao quarto nem lembro
como e qual motivo.

Então deem somente meus tênis.
Todos eles e digam ao cidadão da esquina
para fechar os olhos quando atravessar as praças.

Meus tênis embora velhinhos gostam
de correr atrás dos pombos.

E por falar em pombos,
eles usam nike vermelho.

Vejam, não há um pombo
que não use um tênis nike vermelho.

a candura do pequeno sátiro

2011-11-12T15:50:00.005-03:00

Se o teu filho te pede um sagaz aperto de mão em sinal
de uma amizade sem fim e sem nenhum tipo de vacilo
não é que ele esteja com vergonha do pai
ao levá-lo à catequese,

é que lá onde se aprende coisas de deus
de santos, rezas e histórias sagradas
também habitam ao olhar dele
meninas e meninotas.

O teu filho não se sente razoavelmente um homem
ao pé da calçada contigo beijando-lhe a cabeça
e abraçando-o sob gracejos
e despedidas infantis.

Tu não vês mas as meninas e as meninotas
encaram teu guri com um riso de deboche.

Quando, enfim, tu partes
elas chegam a desconfiar
e indagam irônicas
se o teu rapaz
de fato
tem dez.

Tu não imaginas o sufoco
do teu garoto.

Ridículo explicar aqueles teus efusivos beijos na cabeça
e abraços desesperados de quem vai pra guerra
ou retorna de outra mais longa.

Todas as meninas e meninotas coloridas de batons e esmaltes
metralhando teu filho com olhares e risinhos
e o teu pivete lá sem graça
um ódio louco de ti.

Sem mencionar os outros caras que vão sozinhos
dignos cavaleiros altivos e silenciosos
sem pai para beijá-los na cabeça
e sufocá-los em abraços.

Despede-te com bom senso,
faz o que te pede teu rebento:

um aperto de mão esperto
desses de mano
e só.

Deixa que beijos e abraços
ultimamente o teu filho
almeja das meninas
e meninotas.

o crepúsculo é uma lenda

2011-11-11T20:55:00.004-03:00

Agora é assim, qualquer esforço humano
meus pulsos doem e os nervos latejam.

Escrever é humano,
diga isso aos meus tendões
melindrosos
e frágeis.

Agora é assim, mal amputo meus dedos
sobre o teclado e nem se vê o sangue
meus pulsos já doem e latejam.

Como faço então meu amor para escrever cartas.
Sabe, essa manha das minhas mãos é herança
daquele tempo em que eu morria
em uma olivetti studio 45.

Batia a máquina mil cartas de amor e todas iam ao lixo.
Naquele tempo eu era jovem portanto podia morrer
quantas vezes quisesse - e todos riam da loucura
da minha língua que passava horas
fora da boca feito eu um lunático.

Valeu, hoje sinto-me um bom moço
por ter sido um amante exemplar
da minha velha máquina
de escrever.

E foram tantas voltas em torno da lua
usando rolos de fitas e léguas e léguas
de papel ofício.

No final [como agora] todas as cartas de amor iam ao lixo.
Isso não mudou, mas como doem hoje meus pulsos.

Haverá o dia em que só de olhar pras minhas mãos
elas se levantarão de dentro dos bolsos
quentinhas sem nenhum nervo delicado,
sem nenhum nervo mocinha,
reclamando de inflamação
nos tendões.

Mas tu sabes que te amo
e te amo mesmo sem nunca
haver trocado uma ideia contigo
nem trocado os lençóis juntos.

Te amo mesmo com os pulsos doídos
inchados e creio também
que estou nada bem
da garganta.

Garganta, pelo menos dela
eu tenho a voz que não muda.

no ardor de uma tosse

2011-11-10T23:45:00.011-03:00

Se tu nada fizesses agora
o dia todo sem mexer as mãos
nem um sequer piscar de cílios

que cor teria teu céu
e quais as fisionomias
das tuas nuvens?

Mas se tu matares uma serpente
e beijares enlouquecido uma andorinha
certamente

tua manhã será de um júbilo
e de uma alma florida
dentro da tua

que só mesmo o espanto
e a fúria do esquecimento
para enfraquecer o milagre.

velhinhas

2011-11-10T21:03:00.001-03:00

As velhinhas me acham bonito.
Meus cabelos grisalhos
e o sinalzinho acima
do lábio direito.

Mas estou cansado de iludir as velhinhas
e empurrá-las da escada só pra que elas
quebrem as pernas ou a bacia
e prostrem-se entediadas.

Eu adoro isto -
alimentá-las na boquinha,
pentear-lhes os cabelos,
perfumá-las a alfazema.

Sim, sou um altíssimo santo maldoso
pois desejo para meu conforto
cuidar das velhinhas

que mesmo deitadas na cama
ou estiradas no sofá ainda que
desdentadas e suadas de apatia

querem-me bem,
acham-me bonito
e têm uma queda

por meus cabelos grisalhos
e pelo sinalzinho acima
do lábio direito.

Sempre ouvi falar em amor
jovial e dilacerante

mas não existe outro
tão rico e palpitante
quanto o que sinto

por minhas velhinhas de sorriso puro
depois de todo o pecado da juventude.

bruxas

2011-11-10T19:18:00.005-03:00

Só as mulheres deveriam escrever poemas
e os homens escutar com os olhos atentos.

Os homens deveriam cuidar do fogo
e dos bichos ferozes atrás da montanha

enquanto as mulheres no seu dia atarefado
[couro secando ao sol e roupas enxutas no varal]
preparavam versos e não alimentos para seus homens.

Os homens que se mantivessem vivos atrás das montanhas
comendo a carne suculenta do animal ainda quente

e chegando gordos e exaustos a casa
lá estariam as mulheres com seus poemas.

Sentem-se homens tolos e frescos e ouçam os versos
das suas mulheres que além de cuidar do sótão,
da masmorra, da fornalha no quintal

tiveram tempo e delícias
para escrever poemas.

Ouçam bem, homens tolos e frescos
com os olhos atentos do coração
pois não há outra forma

de amar suas mulheres
suas belas e corcundas mulheres
que escrevem poemas fabulosos.

Vão pra montanha depois.
Pra lá das montanhas têm bichos ferozes
cacem e pelem e destrinchem todo o animal.

Comam da carne que é a mesma vossa,
homens tolos e frescos.

Não tentem escrever versos porque
só as mulheres o fazem
com perfeição
e suicídio.

uma guitarra melancólica

2011-11-10T17:34:00.004-03:00

Ninguém me assombra
ou me causa leve desejo.

Aonde lanço o olhar são os ossos que voam
e se juntam às folhas secas da minha calçada.

O livro posto e esquecido é mais uma costela
sobre a estante criando uma alma de palavras.

Os corais vivem do sangue dos peixes desatentos,
digo eu, dos peixes destemidos que se ferem
e deixam peles das escamas em oferecimento
ao celestial brilho de quem se afoga.

Como eu, baby
como eu agora.

mulheres

2011-11-09T22:07:00.004-03:00

Quantas mulheres passam por meus olhos
e não me veem a criança doida por chocolate.

Sujar os meus dedos de chocolate
para que os lábios dessas mulheres

deem-me beijinhos
e sorriem mansinho.

Quantas mulheres passam ao meu lado
triscam em minhas mãos e não se sujam.

Mas eu sei que elas ao entrarem no banheiro
percebem um cheiro de almíscar leve e amargo
nos pulsos e elas cheiram os pulsos e não entendem.

Pensam mil coisas
menos em um homem
com os dedos sujos
de chocolate.

o tristonho dos tristonhos

2011-11-08T20:47:00.004-03:00

Ai de quem não ama.
De quem não perde a tarde inteira
olhando pro teto e sonhando com aqueles olhos.

Ai de quem não ama e deixa de lado o leite no fogo
e as cuecas há semanas de molho
e o café já frio na estante.

Ai de quem não ama e não remexe as gavetas
à procura de somente uma carta perfumada.

Ai de quem não ama e não dá dois passos de volta
na calçada de uma floricultura embora sem grana
apenas para admirar aquela rosa.

Ai de quem não ama e quando a amada esquece
os chinelos de florezinhas debaixo da cama
o menino homem passa a noite abraçado
e cheirando os pezinhos da santa.

E não há de ser santo o amor.
Espero que um dia não o seja.

Ai de quem não ama e lê um livro
ou ouve um jazz e supõe felicidade.

Ai de quem não ama
e ainda escreve versos
pras andorinhas.

compulsivo

2011-11-07T20:41:00.005-03:00

O vinho abre a porta do inferno
e eu um diabo manco e caolho
desço as escadas espumando
no canto da boca loucura.

Mas como pode um infortúnio
em uma alma de santo?

Vinde então cruel carrasco
apartai minha cabeça
e lançai aos porcos.

Doravante andarei apenas com o tronco.
Lúcido e delicado com o coração vivo
na concha das mãos.

E quem beber do meu sangue
beberá da vitória do mendigo
que acordou um rei -

um rei manso
que colhe flores.

fraqueza

2011-11-07T11:04:00.003-03:00

Os mortos quando partem
não se refugiam no céu
nem no inferno -

prostram-se ao nosso lado,
nos nossos calcanhares,
nas nossas mãos,
na nossa nuca

e ai dos fracos que não suportam
o peso desagradável do morto
que não consegue fugir
desse vazio ridículo.

De tanto nos pesar nos ombros
e de tanto nos arrastar pelos calcanhares
e de tanto dizer palavras por nossas bocas

há momentos em que a nossa salvação é simples
como é natural um gatilho leve e uma forca perfeita.

Mas, faça-me o favor,
ser igual a um deles depois de morto
sorvendo a vida dos tolos que vivem feito fantasmas,

não,
isso não.

ausência

2011-11-01T22:41:00.000-03:00

Eu não fiz amigos durante a caminhada pelo deserto
nem quando cruzei o mar pescando.

Eu não fiz amigos enquanto caçava borboletas
ou quando deixava meus barquinhos de papel
tomarem o rumo da água da chuva
pelo meio-fio.

Eu não fiz amigos no telhado olhando as estrelas
nem sequer dentro das paredes naquele tempo
em que eu procurava um tesouro.

Eu não fiz amigos no funeral das minhas formiguinhas.
E estavam todos lá - minhas botas, minha xícara
e minha flauta doce.

Eu não trouxe nenhum amigo comigo
para tomar chá nem ouvir um blues.

Continuei só no quarto
olhando pras migalhas.

Um quarto sem formiguinhas
é um quarto triste
e sujo.

Drummond

2011-10-31T21:57:00.000-03:00

Drummond, não escreverei nenhum verso em tua homenagem.
Já escrevi poemas para flores e para meu filho, mas não creio
haver necessidade de escrever versos para teus ouvidos
nem para ouvidos de outros.

Primeiro tu não me ouves, estás morto.
Depois os outros estão cansados
da minha vaidade.

Drummond, posso dizer-te secretamente
que muitas vezes andei com livros teus
debaixo do braço em praças,
bares e não me lembro
onde os perdi.

Tu ficaste em mim de propósito.
Além da estante e do velho baú.

Vê, os peixes todos te saúdam enquanto eu [um trôpego]
caminho em sentido contrário para onde teus amigos
não nos vejam e eu possa te abraçar oculto
e sentir na tua camisa o cheiro do meu avô.

meditação

2011-10-31T18:46:00.000-03:00

Da minha varanda também vejo
um rabo de cavalo na nuca
de uma mulher

que anda apressada
com sua roupa de ginástica

[na sala ao lado
a luminária oscila
sem ninguém
por perto]

mas eu não tenho medo
de fantasmas, aliás

na minha mente só vejo a mulher
com seu rabo de cavalo
correndo apressada

e balançando a cabeça
feito um cavalo comendo milho -

seriam castanhos os olhos da mulher
iguais ao mel dos olhos do cavalo?

escapulário

2011-10-30T19:58:00.000-03:00

Mal amanhece ou anoitece
eu tiro um pedaço do meu coração
e colo em um poema. No dia seguinte
a mesma coisa sem pensar duas vezes.

A minha sorte é que o coração de poeta
é igual a fígado de bêbado após um mês -

não viu nada,
não ouviu nada

e nem se lembra
da última pinga
ou do último
verso.

é hora de queimar seus versos

2011-10-30T08:42:00.003-03:00

O pingo do chuveiro
dentro do balde
emite um som
de sapo,

um sapo preguiçoso
coachando pela metade.

Embora tanto delírio
o poeta não viaja
além do poema.

Os versos têm faces ocultas
cujos disfarces podem
enlouquecer um
iluminar outro.

Que o poeta queime seus versos
sequer uma vez na vida
para sua própria
salvação.

A fumaça é outra
a tosse é de outra asfixia.

chuva

2011-10-29T10:49:00.000-03:00

Eu nunca fugi de mim
por isso nunca me cansei

nem dos versos
nem dos sonhos.

A chuva é um sinal
que mais tarde
vem vindo
arco-íris.

E todo arco-íris lava a alma
depois que a chuva
molha os cabelos
das rosas

e os bermudões
das orquídeas.

Se já adultos e velhos não vimos arco-íris algum
havemos de ter por encanto na memória
aquele desenho que fizemos
quando éramos crianças.

E se rosas e orquídeas
é papo de jardineiro tristonho
havemos de lembrar que um dia

mesmo de passagem
desejamos os canteiros
da praça.

O cansaço nem por morte minha
e a fuga de mim é um absurdo.

uma nuvem de suspiros

2011-10-27T13:27:00.000-03:00

Eu já fui um cavaleiro fiel e dedicado
mas um dia a minha frágil
e doce mocinha

levantou-se altiva e louca,
fechou todas as portas
e sumiu do castelo.

Eu também já tive
sobre o baú antigo
uma caixinha de música

mas em uma noite fria
a minha bailarina
pulou do palco

esqueceu suas sapatilhas
desceu as escadas do prédio

e sem olhar para trás
não se despediu
do meu jardim.

Não é fácil para um cavaleiro
acostumado a batalhas
por honra e amor

acordar sem ouvir os gritos
de uma mocinha linda
apavorada com insetos
com trovões, sombras
e pios de coruja.

Terrível olhar para o baú antigo
e só ver aquelas sapatilhas
sem os pezinhos
da bailarina.

Até hoje tenho pesadelos -
se lobos comeram a mocinha do castelo
ou se peixes engoliram a minha bailarina.

Não vivo um minuto em paz,
como posso.

Um cavaleiro precisa de mocinhas sensíveis
para proteger e um ogro de uma bailarina

para vê-la girando e girando
quem sabe um dia o vento
derrube-a ao seu colo.

tríade

2011-10-25T16:28:00.000-03:00

Se eu fosse o que penso
seria um céu cheio de nuvens
mudando a cada minuto
de fisionomia.

Também seria o crepúsculo
com suas cores silenciosas
às vezes tristes.

Mas o que sou
nem a mim mesmo digo
durante o tempo em que morro.

Apenas quando durmo
e tomam meu corpo
outros pensamentos,

revelo então uma ponta do céu
além deste acima do teto

e outro entardecer
que não é o mesmo
de lá fora.

Uma luz difusa entretanto
não me deixa confiar tanto
no que sou sob sonhos

pois esses pensamentos
têm a vida daqueles
quando acordo.

Graças! [grito às paredes]
dormindo ou acordado
eu não sou o morto
nem desperto.

o náufrago

2011-10-23T17:46:00.000-03:00

Quando a tempestade veio e derrubou-me
passei quase uma eternidade em alto mar
agarrado às minhas botas.

Os amigos que tive dos céus as gaivotas
desciam até minha boca oferecer peixes.

Os golfinhos fizeram um cerco
dia e noite ao meu lado
aos gracejos.

Os golfinhos foram tão importantes
para que eu não sucumbisse
à terrível solidão do mar.

Em certos momentos os golfinhos
e as gaivotas conversavam entre si
sobre a minha sorte
e penúria.

Não entendia muito bem o que diziam.
Era uma confusão, sei que festejavam
o milagre de não ter me afogado

mas logo se abatiam
pela minha morte
já visível dentro
dos meus olhos.

Os golfinhos para me distrair
purificavam a água do mar
nos seus pulmões
e me jogavam
no rosto.

Eu aproveitava a brincadeira
e conseguia beber uns goles.

Alguma porção havia de mágico nessa água
que vinha dos pulmões dos golfinhos:
dois minutos após o primeiro gole
olhava para o céu esperançoso
e sorrindo.

E o que dizer das adoráveis gaivotas
das mamães gaivotas que repartiam
o peixe dos seus bebês comigo.

Passei quase uma eternidade em alto mar.
Nenhum pescador me viu ninguém me salvou a alma.

Quando eu morri,
as gaivotas prometeram
nunca mais comer peixes

e os golfinhos choraram durante todo o tempo
em que as ondas arrastavam meu corpo
até a hora em que as minhas botas
largaram-se das minhas mãos.

um duende apaixonado

2011-10-22T10:07:00.000-03:00

Os teus sonhos são meus
pois todas as noites
sou eu que rego
desde cedinho
teu dia

fico à cabeceira
cantando aos teus ouvidos
entrançando meus dedos
aos teus cachos

e ao teu limiar suspiro
conheço o princípio
da felicidade

pois sou eu quem cuida
desde nosso primeiro encontro
das coisas simples da tua vida -

trocar lâmpadas,
descer a escada com o lixo
e aos sábados comprar pão.

O que seria de mim
sem a tua presença
decerto um louco

um mendigo
um falastrão

mas graças ao meu bom pai e meu deus
tu existes todos os dias de manhã
quando dou mais vida
às tuas plantinhas

até planto outras flores [escondido]
e te faço aquela surpresa
logo que o perfume
chega ao teu nariz.

O que seria da tua varanda
sem o dom das minhas mãos.

Então nunca esqueças
que os teus sonhos
são meus

desde quando teu paizinho e tua mainha
brincavam na primavera e te concebiam.

Não aceito distância.
Não aceito morte.

Jamais aceitarei viver sozinho
e dormir tarde distante do teu corpo.

O teu corpo é meu
e tu sabes que sou capaz
de enfrentar todos os brutamontes
do ufc e todas as gangues de skinhead.

O que seria de mim sem as tuas unhas e o teu esmalte
certamente um eremita de olhos vermelhos e distraído.

Então já sabes,
não fujas dos meus versos
pois cada sílada que acorda

gosta e adora
quando estás por perto
rindo ou caladinha

mas bem perto
onde possam meus cílios
tocar tua alma e fazer cócegas.

Não aceito outro encanto.
Não aceito outra vida.

Se um dia partires
parto em seguida
meu coração
em mil
tiras.

Junto tudo na mesa
e deixo para que vejam.

Para que vejam
como brilha
meu amor

ou minha
loucura.

noiva

2011-10-21T16:51:00.000-03:00

Amor, sabe por que não enlouqueço?
Porque eu não me canso
de olhar para as paredes
e elas não se cansam
de piscar de volta.

E assim passamos o tempo -
eu olhando-as sério
e elas rachando-se
sorridentes.

os tênis

2011-10-21T14:04:00.000-03:00

Falta desfazer um laço
apenas um laço

para que os meus tênis sujos abram os braços
e impeçam as formiguinhas de chegarem
ao banheiro.

Quando os meus tênis sujos
estiram os braços no meio do quarto
ninguém passa.

As formiguinhas resignadas
pegam um atalho em torno
da cadeira giratória.

Algumas voltam a ser crianças
e voam agarradas às rodinhas.

os pregadores de roupa

2011-10-21T11:50:00.000-03:00

Os pregadores de roupa
ainda que soltos no varal
vivem presos à lembrança
do perfume dos panos

e foram tantos -
algodão,
elastano,
jeans.

pretexto

2011-10-20T21:47:00.000-03:00

Exceto o momento em que sento para escrever,
eu sou por completo um tolo -

nos assuntos,
nos olhares
e na voz.

Natural então que eu escreva incessante
cada dia distraído e cada noite atento
lançando meus olhos

contra as paredes
e pelas calçadas.

É nesse mundo de faz de conta
a doer o dente e curvar-se a espinha
que me depuro das tolices em minha volta.

Sei de mim e do meu fracasso
quando me levanto
e deixo de lado
a imaginação.

Cai sobre a minha cabeça uma folha seca
com o peso gigantesco de uma montanha.

outra terra além do silêncio

2011-10-20T19:57:00.000-03:00

Uma forca no pescoço de um gafanhoto
não faz nenhum sentido, portanto
que ele atravesse vagarosamente
com suas longas pernas
o campo de girassóis -

e que seus olhos perdidos
enxerguem outra terra
além do silêncio.

consolação

2011-10-20T16:20:00.001-03:00

também não sei muito sobre poesia
eu só sei que sou um peixe
e aproveito a rede
do pescador

pra tomar um banho de sol
depois dou um pulo
de volta pro mar

também não sei o que é solidão
mas sempre que encontro meus chinelos
é como se encontrasse parte da minha alma

sei que as pessoas precisam de um abraço
o mundo todo precisa de um abraço
mãe e filha e netos

sobretudo se alguém da famíla
morre cedo e deixa saudade
na casa, nos objetos,
no telhado

é assim mesmo
sendo peixe

sem saber muito de poesia
mas tomando meu banho de sol

procurando e encontrando os chinelos perdidos
abraçando quem chora pela perda
de um filho

que vou vivendo
e hei de viver

apenas
e somente.

caboclo reflexivo

2011-10-19T19:04:00.000-03:00

A palavra é o pensamento do poeta.
Mesmo que se negue a verdade
ou meta-se ele em mentiras.

Suspenso entre querer ser
e aquele claro segredo
do que já foi feito

desperta o poeta o seu caminho
lançando aos céus as mudas
da sua pele.

A palavra do poeta
como o seu pensamento
embora possam enlouquecê-lo

nem um nem outro
tem o poder do sangue
do seu coração, se ameno.

o eremita

2011-10-17T20:43:00.000-03:00

Nunca direi qual o caminho o louco há de seguir
nem a nuvem em qual terreno árido deve chover.

Os meus pés já me doem
as minhas mãos tremem.

O louco precisa conhecer de perto
o seu olhar fundo e o brilho oculto.

A nuvem com o tempo há de fugir
da altivez e da desordem do vento.

Não sou o escolhido para indicar ao louco
o seu tesouro escondido atrás das costelas.

Nem à nuvem mesmo a mais solitária
apontar onde dorme e sonha o oceano.

Amanhã o louco pode se cansar da sua loucura
e a nuvem simplesmente se perder da sua vista.

terror

2011-10-16T21:25:00.000-03:00

Quase o fim da minha xícara.
Decerto seria a minha morte.

Juro que meu coração também saiu pulando
junto com ela e que rezei todo o credo
em questão de segundos

enquanto o seu corpinho de porcelana
saltitava sob frêmitos pelas cerâmicas
da área de serviço.

Xícara de poeta é forte e brincalhona -
girou em torno do próprio umbigo,
deu piruetas e cambalhotas

até, enfim, inocente
pousar debaixo da pia.

Parecia um cachorrinho
pedindo afago.

E eu beijei-a como beija
um marinheiro a fotografia
da amada.

Prometi-lhe [com lágrimas
no rosto] colar sua asinha
aos meus dedos, polegar
e indicador.

zumbi

2011-10-16T10:15:00.000-03:00

Onde perdi meu sonho
e quando esqueci
de visitá-lo

e abrir-lhe
as janelas?

Ando exausto das ruas lá fora,
das estrelas e da lucidez
das corujas.

Não tenho lar,
minha casa é uma casa
sem largas janelas
e sem sonhos.

Tudo que vejo é um marasmo
um ranger de dentes
um suspiro fraco.

Onde, meu deus,
perdi minha vida

e quando roubei
essa alma silenciosa
e louca?

do outro lado do jardim

2011-10-15T12:23:00.000-03:00

Deve ter morrido aquela rosa lilás no canteiro perto da garagem.
Nunca mais desci a escada e tratei do seu ferimento.
Tinha ela na orelha esquerda uma mordida
de gafanhoto e outra de borboleta.

As rosas cruelmente são esquecidas
quando os poetas só têm olhos
pras suas botas.

As rosas não entendem que a etérea beleza das suas pétalas
é um insulto à ressaca do solado das botas -

tampas de cerveja
pregadas em chicletes.

alma jovial

2011-10-12T18:56:00.000-03:00

Sê forte, meu caro
não te deixes afundar
sob as ondas gigantescas
nem te escondas no porão.

Lá tem rato de todo tipo
certamente tu não és

um daqueles ratos
que vivem no escuro,
umidade e mau cheiro.

Abre teus olhos -
os objetos que te cercam [acredita]
têm vida própria e são cheios de graça.

Vê tua caneta que ganhaste de presente.
Presta atenção no biquinho dela -
parece soltar suspiros.

Muitas vezes cansada
por tão pouco uso.

Olha, meu amigo
uma caneta desprezada
é um demônio de saia
com ciúme.

Um dia lançará toda a tinta
sobre teus papéis e livros.

o sol no meu chinelão antigo

2011-10-12T14:43:00.000-03:00

A minha poesia é uma prosa decaída
como eu sou - torto e trôpego.

Além de viver esbarrando em cadeiras
e tropeçando nas minhas botas

meu pescoço sempre pende
pro lado sujo da parede.

A minha poesia é uma formosa dama
convalescente de um longo sarampo.

Tento, por deus, tento mesmo
beijá-la na boca mas seu rosto
defeituoso de tanta febre
causa-me medo.

Pode ser que a minha língua caia.
Qual a utilidade de um poeta sem língua?

Não quero perder por paixão alguma
a minha língua com suas extremidades
azuis e flexíveis.

Nessas horas a formosa dama
supõe indiferença da minha parte.

Aventuro-me então a ser lúcido o possível
e explicar-lhe que ela na verdade
não é uma dama nem formosa
apenas um ato voluntário
sabe-se lá de quem.

Concluo [para sua surpresa]
que tanto eu quanto ela
não somos absolutamente
o que imaginamos.

A minha língua com suas extremidades azuis e flexíveis
talvez seja de fato o único elo perdido.

Dom Quixote

2011-10-11T21:58:00.000-03:00

Padre, perdoa-me
pois pequei.

Ultimamente venho seduzindo e molestando
todas as formiguinhas do quarto
todas as borboletas da pracinha
e até as ingênuas andorinhas
que chegam à varanda
eu as papo.

Padre, embora essa vida de desfrutes
idílios e sarros pareça um paraíso,
tu te enganas

pois ando melancólico,
dormindo tarde

mais solitário que um pé de meia
perdido debaixo da cama.

Padre, talvez seja minha sina
minha fortuna e meu carma
essa onda de penúria

mesmo tendo ao lado
as mais tesudinhas formigas
as mais sensuais borboletas
as mais gatas andorinhas

e não há um dia
em que eu não acorde
com uma formiguinha
mordendo meus lábios

e logo que desço à calçada
surgem como por enquanto
mil safadinhas borboletas.

Padre, nem com a lua alta
vivo em paz com minha insônia -

penso em ler um livro
ou simplesmente
olhar os furos
do teto

mas eis que entram pela janela do banheiro
duas irmãs gêmeas duas sapecas andorinhas.

Não é loucura, padre
já tardão da noite
fria madrugada

duas irmãs gêmeas
duas sapecas andorinhas.

Padre, aconselha-me
dá-me um rumo
purifica-me.

Não é mais do desejo da minha alma
seduzir e molestar formiguinhas,
borboletas e andorinhas.

Juro, padre
quero morrer seco sem escrever um verso
se eu voltar a flertar e bolinar minhas meninas.

ciranda

2011-10-10T11:59:00.003-03:00

Não gosto de enlaçar o búfalo
quando o bicho está distraído
passarinhos sobre seu dorso
comendo parasitas -

gosto quando o búfalo
corre seguindo a manada
cruzando planícies e charcos.

Então é a hora - subo, aperto seu pescoço,
meto-lhe os dedos nas narinas, desabamos.

Corro o risco [e sempre acontece]
de ser pisoteado e partirem-se costelas.

Mas é prazeroso, eu e o búfalo
caídos, sujos, suados, entregues:

ele ao seu instinto natural de búfalo;
eu ao meu frenesi de peão louco.

Não gosto de balear pato
quando ele nada no lago
em círculos,

aquele ar ingênuo
beirando a santidade -

gosto quando o pato voa
atravessando céus
feito uma seta.

Então é a hora, miro seu peito,
aperto o gatilho e só vejo penas
dentro dos meus olhos.

Deleite maior é pegar o seu corpo na água
ressuscitá-lo com um canudinho de bambu.

Os patos nunca morrem quando a bala é rolha de vinho.
Há uma certa cumplicidade no oxigênio que assopro
e no seu suspiro depois do desmaio.

Não gosto de pisar formigas
quando no chão comem migalhas.

Sinto-me feliz quando elas
sobem pelas paredes
chegando ao teto.

Dou um salto de Bruce Lee
e quebro as pernas de três.

Mas todos sabem -
botas de visionário
não machucam formigas.

Ao contrário, quanto mais pisões
multiplicam-se abdome e antenas.

proscrito

2011-10-09T00:26:00.000-03:00

na minha aldeia o rio é transparente
pode-se banhar o coração com água limpa

na minha aldeia a caça é boa
e nas pontas das flechas
o macaco despenca

o veneno também é bom
não lhe queima o sangue

assim todos da aldeia
meninotes, anciãos
mulheres e homens

põem-se a comer a carne
sem prejuízo do caldo

na minha aldeia alegria é o batuque
em noites que o povo perde a alma
e a fúria

dançam frenéticos
como se o mundo
chegasse ao fim

na minha aldeia quando nasce o dia
ninguém sabe onde raios
meteu-se o pajé

mas quem não se lembra
das estrelas.

beatitude

2011-10-03T22:41:00.000-03:00

Quantas vezes te roguei,
não laves minha xícara
com os teus dedos.

A minha xícara é sensível.
Acostumada somente
aos meus lábios.

Há uma verdade especial entre eles.
Os meus lábios são os responsáveis
pelas fissuras na circunferência dela.

E ela de tanto queimar-lhes a pele
modelou-lhes o bico a tal ponto
que aprendi assobiar.

Há uma mística relação entre eles.
A minha xícara só sossega
quando meus lábios sorvem
o último cafezinho,

aí, então, ela dorme
sobre a estante.

A minha xícara é sagrada.
Os meus lábios o que há de corpo em mim.

yakuza

2011-10-03T15:15:00.000-03:00

As minhas unhas estão salpicadas de pontinhos brancos.

Alertaram-me os meus ancestrais que cada mentira
[pequenina que fosse] grudaria na minha unha
até a morte.

De certa forma também me induziram a amputar os dedos.

Pensei em estilete ou aquele troço de cortar ponta decharuto.

A faca de pão foi a escolhida. Só faltam três agora.

Os outros tombados sobre o teclado parecem sorrir.

Escarnecem da dor que sinto,

a mesma por eles um dia inventada.

o jardineiro

2011-09-30T11:46:00.002-03:00

Trata bem das tuas plantinhas.
Não te esqueças de lavar as raízes.

Se de fato vais mesmo plantá-las
então muda a água do jarro.

Não as deixes afogadas
em uma água turva.

Se cultivas plantinhas
não esqueças -

troca a areia,
muda a água,
faz nelas
cafunés.

Não as deixes solitárias
de pé, em um terreno árido
ou afogadas em água lodosa.

Afaga tuas plantinhas.
Apara os cabelos delas.

Não as deixes furiosas.
Sob toda fúria há tanta tristeza.

Vai à tua varanda,
conversa com tuas plantinhas.

Não as ouves?

Precisas de uma gota de amor
dentro de cada ouvido.

lucidez

2011-09-29T14:55:00.000-03:00

Que ninguém e nada
conspirem a meu favor.

Que o mundo permaneça alheio
e as coisas inalteradas.

Que a montanha não se mova
em minha direção e o mar
não se corte ao meio
por minha causa.

Que as estrelas nasçam e morram
sem mandarem notícias
do corredor escuro
de outras galáxias.

Que o meu bermudão não mostre seus bolsos
nem procurem nas minhas mãos moedas.

Que as minhas botas durmam
sem sonhar com as calçadas.

Que anjos não pensem em mim
nem façam da minha alma
uma aurora.

Que demônios esqueçam
o vazio da minha mente.

Que ninguém e nada
conspirem a meu favor.

Sei muito bem das emboscadas.
Da luz que finda e do grito.
Do olhar cúmplice
e da revolta.

Apartem-se do meu coração os arautos da felicidade.
Esses cães dos próprios ossos e da própria carne.

Sei do descuido, da farsa,
da longa vida que é a morte.

Que ninguém e nada prometam-me
a vida e o seu deleite em outra terra.

Que a paz dos meus chinelos
seja toda a verdade
que vejo -

sem truque,
sem medo.

castelos de fumaça

2011-09-28T21:02:00.000-03:00

A casa foi construída, baby.
As portas abrem-se e fecham-se
de acordo com o humor do vento.

O teto não suporta o brilho das estrelas
e vive vazado cheio de furinhos.

O piso é uma areia movediça,
e a cada passo que se dê,
notam-se mil armadilhas

mas também é uma planície
uma vasta planície de girassóis.

Só não há janelas na casa.
Digo, há janelas, no entanto,

só o espaço aberto
sem grades e trancas.

[qualquer gatinho
pula e entra]

A casa foi construída, baby.
E é sua, traga as flores
para dentro.

amálgama

2011-09-27T16:06:00.001-03:00

Antes que eu morra meus lábios ficam dormentes
uma borboleta azul entra por meu ouvido direito
e sai uma bailarina de porcelana pelo esquerdo.

Amor não é somente o mel das abelhas.
Mas os zangões com seus infortúnios
e as escravas que tecem
a pelugem da rainha.

Amor não é saudade.
É delicada ausência
que junta os pontos
da cicatriz do ferido.

Amor não é posse.
É uma fatia de pão
dividida com todas
formigas do quarto.

Antes que eu morra meus olhos explodem
e duas estrelas ocupam o lugar no rosto.

arroubo

2011-09-26T18:34:00.000-03:00

Aquela noite eu parecia um doido,
os cabelos de Ezra Pound
os olhos de Baudelaire
o sorriso de Neruda

entrando em bares
e correndo nas praças

berrando versos,
bebendo todas,
colhendo flores.

Aquela noite assombração alguma me vencia
nem Cérbero nem Anderson Silva,

estava mesmo um doido varrido
um anjo de porta em porta

abraçando pessoas,
cães e gatos.

Aquela noite eu era uma coisa do outro mundo,
filho de D. Quixote com Dulcineia Del Toboso.

Os óculos embaçados,
as faces vermelhas,
os lábios trincados

cuspindo versos,
bebendo todas,
colhendo flores.

pausa

2011-09-25T22:27:00.001-03:00

É um segredo,
mas te confesso:

a seiva do poeta,
embora ele envelheça,
é o brilho que seus olhos
não perdem diante das coisas.

Tudo em volta,
do lápis à camiseta,
dos tênis ao ventilador,
da calçada lá fora
às estrelas,

tudo faz seus olhos brilharem
apesar da ilusão que ele,
embora envelheça,
também não perde.

A sua oferenda
é rasgar a cada dia
uma veia do pulso

e abrir no dia seguinte
um janelão no peito.

O brilho que seus olhos não perdem,
a ilusão sempre delirante na sua alma,
na verdade, é a sua maior crença
em puro estado de graça.

O poema antes que escape da sua mão
[é um segredo, mas te confesso] anda
anda muito por muitos caminhos
que ele, embora envelheça,
não sabe.