domingo, 29 de março de 2020

Lilases

Que saudade absurda
das minhas camponesas
colhendo maçãs usando
aqueles decotes infernais.

As minhas patas de bode
estão de molho e a flauta
dentro da gaveta suspira.

O que fazem as minhas camponesas
quando não envenenam suas maçãs?

Sabem elas que os sátiros
já perderam a inocência
e buscam entre mortos
o perfume do amor?

Não quero pensar sobre os cadáveres
das praças de gelo e fantasmas, baby.

As minhas camponesas
merecem a estupidez
do meu coração.

Nenhum comentário:

Postar um comentário