O Bolero dos Enforcados

O poeta todas as manhãs
acorda com o pé esquerdo.

De noite, tardão da noite,
cai-lhe na cabeça um raio.

Muito mais tarde, se não dormir,
reconstitui-se sua face profética.

E volta a plantar batatas,
a colher maçãs e lavar
as cuecas.

Não tenho ideias de ti,
mas minha vida é de uma
atmosfera patética de asas.

De corvos
a pardais.