Prometo-lhe orgasmos múltiplos e uma rosa branca todas as manhãs. Juro ouvi-la sobre o seu trabalho, as suas amigas, o vestido novo, o best seller adolescente e a antiga novela das oito. Em dias estressantes, farei massagens nos seus pés, costas e ombros. Depilarei as suas pernas. E se for seu sonho, depilarei o seu jardim de mel. Caso você goste de andar de bicicleta, darei voltas contigo na pracinha e, à noite, se você se embebedar com aquele vinho de jabuticaba, limparei seu vômito, tirarei seus sapatos e deitarei o seu corpo sobre lençóis novos e travesseiros perfumados. Minha palavra que nunca a deixarei sozinha naqueles dias de pura sensibilidade da sua alma feminina [em que você imagina o fim do mundo e que é a mais infeliz das mulheres]. Se algum amigo ligar não atenderei. Se o número for privado, permitirei que você vasculhe a agenda do meu celular. Palavra. Só lhe peço duas coisas: não me faça perguntas sobre minha infância no orfanato e não ria do meu nariz.
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