sexta-feira, 28 de novembro de 2014

Entoada

Amavam-se em todos os sentidos
Que já se encontravam confusos.

Para aliviar tão paroxismo enlace,
O Sátiro e a sua Mudinha (assim
O amado chamava sua mulher)
Partiram em busca de
Aventuras.

Dançaram na praça.
Comeram carne de porco.
Beberam espumante e vodca.

Gargalharam dos seus algozes.
Livraram-se das mágoas filosóficas.
Chutaram o pau da barraca, fumaram
Maços de cigarros (da marca da Mudinha)
Cantaram blues e samba e amanheceram felizes.

Os pombos são doces
Com as suas mudinhas.

quinta-feira, 27 de novembro de 2014

Platônico

Da janela da varanda
Não eram folhas
Que o vento
Agitava:

Andorinhas, eram mil andorinhas,
Coladas nos galhos das árvores
Da minha triste calçada.

(Ainda bem que não eram corvos.
São mais sombrios e mais felizes).

quarta-feira, 26 de novembro de 2014

Horus

É natural que ao sair de casa
Eu passe bem demoradamente
O meu novo perfume no colarinho:

Em volta do meu pescoço
Quero-te suspirando
A cada passo.

(Tenho a tua respiração
Sobre os meus ombros)

terça-feira, 25 de novembro de 2014

Ritual dos querubins

Os pássaros morrem de febre.
Encoste o coração de um pássaro
No seu rosto e você saberá o que digo.

O frio, a tempestade,
A chuva que molha
As plumagens

São venenos de criança
Dentro do coração
De um pássaro.

Os pássaros (das colinas que comem ratos
Ou dos mares que mergulham e pescam)

Não temem o frio
Nem vacilam.

Só têm febre
Em suas artérias.

E de febre terçã,
Arrebatados,
Líricos,

Um dia
Morrerão.

segunda-feira, 24 de novembro de 2014

O amor tem desses arroubos

Há suspiros (meio bobos), querida
Que me engasgam, antes mesmo

Do primeiro beijo
E da primeira oração.

Nem percebemos as costelas,
Aos poucos, partindo-se
A cada sonho.

O amor é eterno
Seja em qual sentido
(Do corpo ou do silêncio)

O amor não volta atrás
Depois que diz sim
E liga almas.

E veja só,
Como baila
Aquela formiga!

(Fora do açucareiro
Parece-me mais doce)


Canção de feitiços

Se o trovador não cantasse o amor
Que tédio das estrelas após a morte.

O que seria dos bichanos
(Em noites de volúpia)
Sobre o telhado antigo
Do casarão dos
Meus avós.

O poeta não canta o amor
Somente pra si e sua amada.

Também canta pras estrelas que morrem
E pros bichanos que fodem em noites
De volúpia sobre o telhado antigo
Do casarão dos meus avós.

domingo, 23 de novembro de 2014

Aquarela

Meu coração tem seus segredos
Que nem mesmo ao poeta
Abre a boca.

Não me diz, por exemplo,
Onde arranja tanto espaço

Aos delírios de delicadezas
Que circulam pelas artérias.

Aproveito-me do seu comportamento
(Silencioso e sanguíneo) e tento
Envolvê-lo com meus poemas.

O máximo que meu coração
Confessa-me é que nunca
Amei desta forma.

E que no abismo
Tem o perfume
De margarida.

Alado

Nunca tive pássaros em gaiolas.
Os passarinhos que vieram a mim
(E ainda hoje chegam à minha janela)
Vêm todos por livre e espontâneo encanto.

Nunca esquecerei do dia
Em que um pousou sobre
A poncheira de vidro.

Por eternos minutos, olhou-me a alma
Enquanto (trêmulo) eu segurava um livro.

Depois, delicado e voraz em sua fuga,
Sumiu resvalando-se as asas pelas
Paredes do corredor.

Não corri atrás.
Nem blasfemei
Por sua fuga.

A sua beleza não havia sido o pouso na poncheira de vidro.
Tampouco o tempinho que me olhou a alma. Mas o seu voo.

Sandálias de um monge

Não dá pra levantar a mão
Nem a espada contra
O inimigo a ou b.

O jardineiro de um tempo pra cá
Só consegue plantar margaridas.

(Com ajuda
Da natureza
Selvagem).

O homem mais lírico do mundo

A força da poesia é leve
Conduz minhas mãos
Aos seus olhos:

Sem acordá-la,
Escrevo nas juntas
Dos seus cílios meus versos.

sábado, 22 de novembro de 2014

Telefone

Em companhia do meu amor
Aproveito cada pausa
Da sua respiração.

Não posso perder tempo
Em almoçar, jantar,
Beber água
Ou café.

Namoro em jejum do corpo.
(Assim, minha alma levita)

Centelhas do amor

Um pombo passeando pela calçada
(Sob o sol impiedoso de novembro)
Indeciso entre atravessar a rua
Lembra-me da janela

Que o poder da contemplação
É maior que o poder da grana.

O tesouro do poeta
Guarda-se em suas retinas
E os cílios lacrimosos são palavras doces.

quinta-feira, 20 de novembro de 2014

Janela aberta

Depois de conversar contigo
(Namorar-te) se eu morresse
Iria pro céu: onde querubins

Bebem vinho
E tocam piano
Quando felizes.

Deu uma tonteira
Enquanto lavava
Meu rosto, amor.

Não tive medo de
Desmaiar no banheiro.

Só pensei
Em escrever
Último poema.

Ronda

A verdade é que as plantinhas da varanda
Nunca foram minhas, mas dos pombos.

Que só vêm à janela para seduzi-las,
Iludindo-as com seus olhinhos
De malandro.

Contudo (já estou acostumado)
No final de todo drama serei
O jardineiro a regar-lhes
A tristeza.

Não encontram um melhor Quixote
Disposto a passar a madrugada
Ao lado delas lendo um livro,

Cortando as unhas,
Bebendo a última
Xícara de café.

Aéreo

Tenho sempre um band-aid na carteira.
Nunca se sabe qual a andorinha
Que nos chega às mãos.

Algumas de bicos
Doces e sensíveis.
Porém, cortantes.

quarta-feira, 19 de novembro de 2014

Narguilé

A poesia é uma concha de mão
Que acumula as vozes
De quem escreve.

Quanto mais poemas escritos,
Vozes guardadas entre
As palavras.

terça-feira, 18 de novembro de 2014

Sopro

Os poemas falam por si.
Cada palavra tem seu próprio mundo.

Quando escrevo um poema de amor,
Não é mais o poema que fala:
Sou eu pra você
(Sem ponte)

Tríade

Cantarei o amor,
Ainda que doa.

E eu próprio julgue indecente
Este meu vazio (essa morfina).

Cantarei o amor
Por já não ter pés
Que pisem o chão.

E já não ter asas
Que me elevem
Aos céus.

Cantar o amor
É uma forma
De perdoar

A minha falta de jeito
Em ser mais poeta
Do que homem.

segunda-feira, 17 de novembro de 2014

Mensageiro

Até onde o poeta pode ir?
Até onde a poesia permite.

Um passo a mais (ou recuo)
Já não existirá humanidade.

Tu recebeste a graça.
Mas não é contigo
Que a poesia
Quer falar:

Com eles
Que tossem
Ao teu redor.

domingo, 16 de novembro de 2014

Diafaneidade

As palavras mudam de escamas
De acordo com o dia (certamente
De como são folheadas as páginas).

Um livro de poesias
Lembra muito mais
Do que um passado.

Uma época,
Uma estação.

Segurar um livro de poesias
Cheirar as páginas e olhar os dedos
Trêmulos, loucos pra fazer partos de palavras
É como se comporta um apóstolo diante do milagre.

No meu caso,
Choro.

Óleos dentro de ânforas

Eterno não é o poema.
Eternos são esses besourinhos
Que ainda hoje batem contra a lâmpada.

E nem sempre chove.
Mas os besourinhos são eternos.
Desde a minha infância, meu amor.

Constituição poética

Quando se está com a palavra na boca
E ela não vem e o verso agoniza:
Procure a palavra
No coração.

Exuberâncias

Não há crime
Em matar
O tempo.

Alguém nos segura as mãos.
E somos nós mesmos.
(E não somos) .

Navios na palma das linhas

Nunca me vi quebrando o lápis
Partindo-o ao meio com ódio
Do ato de escrever poema.

Nem se fosse
Uma guitarra.

Talvez ateasse fogo
Às minhas mãos,

Depois passasse pomada
E colasse penas de andorinhas.


Terceiro sono

A seiva do amor
É a própria loucura
Pra quem conhece
A lucidez da solidão.

Antes de arar a terra
O melhor do alimento
É o tempo em passar
Admirando a semente.

Escreva poemas pra sua pequena.
Mande-lhe flores, ainda que figurinhas.

Um dia serão essas lembranças
O seu presente de aniversário.
(A aliança indestrutível
Com a inocência).

O amor será eterno
Por sua coragem.

sexta-feira, 14 de novembro de 2014

Viagem sob chuva

O café está no fogo.
E eu penso em como você
Chegou: se o carro não pifou na estrada
Se você não dormiu ao volante (prometo
Que serei mais cuidadoso com seu horário).

Meu amor, você é uma pequena engraçada:
Diz que sou um poeta imenso, no entanto
É a imensidão da sua alma
Que me inspira.

Até os mais sombrios e acres
Aos mais etéreos e doces
Os poemas que escrevo
Seguem seu perfume.

E os meus dedos
Sentem o cheiro da delicadeza
A quilômetros de  distância: o que fazem?

Saltam das minhas mãos,
Senhores deles próprios,
Combinam com as palavras
Aqueles poemas mais geniais.



Sexta-santa

A eternidade do poema de amor
(E dos seus óbvios encantos)
Não se alimenta dos versos.

Como não sabemos quais as nuvens
Que nos acompanharão os ombros
Em um dia de sol e felicidade,

Também não julgo necessário
Que os versos sejam de fato
Eternos em suas palavras.

Basta que o poeta
Suspire profundamente
E partam-se duas, três, costelas.

Um lírico faquir

Levantei-me de madrugada
(Não acredito) só pra vê-la
Em sua cama.

Você dorme de camiseta regata
Sorrindo (sorrindo) sabia, amor?

Não sou vidente,
Gente que levita
Ou deixa o corpo.

Apenas é muito fácil
Pro poeta escrever versos
Com ares de magia, se não dorme
Nem toma mais analgésicos de cavalo.

quinta-feira, 13 de novembro de 2014

Essência

Tu, se não uma ponte,
Um córrego sereno

Pra que molhe
E descanse
Meus pés.

O caminho ainda é longo
(E um dia eterno)
Do meu amor.

O taciturno

Um poema que não emociona
Manca tanto quanto o que doura
A toalha da mesa com raios de cílios.

E as formigas já não conseguem
Caminhar em paz, lúcidas e tristes.

Investigam o meu olhar
Como se fosse o poeta
De cada uma senhor.

O marceneiro

O poeta (o poeta de verdade)
Logo que morre não chegam
Passarinhos à sua janela
Nem lagartinhas de fogo
Pelo chão das suas
Pegadas.

Os versos que foram escritos
Por alguma ingênua cumplicidade
Enganam os olhos da criança que dorme.

Do barro dos seus dedos
Há uma espécie de ópio,
De colorido, de vento
E terra

Que vai, pouco a pouco,
Entrando pelas unhas
De outras crianças
Que acordam.

quarta-feira, 12 de novembro de 2014

Etéreo

Sabe, meu filho, apaguei aquele poema.
Aquela odisseia em que zombava dos inimigos.
Afinal, não sou uma mocinha de lacinhos dourados
Que resmunga contra o espelho mostrando os dentes.

A poesia é cortante
(Cruel e fina) quando
O leitor não se envolve:
Nunca gostei dos épicos.

Dizer-lhe agora, meu filho,
Que salvei a sua vó de um tombo
Ao retirar do caminho cascas de banana
É mais louvável às minhas tardes melancólicas.

Doméstico

Ontem nunca amei tanto um objeto
Quanto o ferro de engomar, mesmo
Após ele com seu bico pegando fogo
Houvesse queimado meu pulso direito.

Eu que fui um paspalho
E não mantive distância.

Não gritei palavrões,
Sequer franzi o cenho.

Diante dos meus olhos a camisa do trabalho
E outra polo azul sorriam felizes
De tão bem passadas.

Como odiar um objeto
Que encurta as distâncias
Do tecido esticando o algodão?

Mar de rosas de cianureto

O poema não é intocável
A quem tem o poder
De reescrevê-lo.

A cada poema que apago
(Ou refaço seu caminho)

É como se deixasse pra trás
A ingenuidade de um sonhador.
E debaixo dos escombros eu ouvisse
Bem melhor as vozes dos meus mortos.

Arrebol

Mesmo que arranquem os braços de Dom Quixote
As suas mãos viajarão aquecidas dentro do seu alforje:

E sob moinhos ameaçadores
Os dedos pagãos sabem
Escrever versos.

Da lucidez lisérgica

Por quanto tempo esqueci a porta da geladeira aberta?
Só notei algo de estranho quando o frango
Aos meus pés debaixo da mesa
Dava-me tapinhas na perna
Agradecido:

"Cara, tava muito frio lá dentro,
Obrigadão..."

Os frangos caminham de forma engraçada
Pela casa em estado de descongelamento.

terça-feira, 11 de novembro de 2014

Samba de dor de cotovelo 3

Minha cabeça rola pelos degraus do cadafalso.
A boca aberta, querida, ouça-me a voz trêmula:

"Sábado não saí de casa
Estava morto a dormir
Na minha cama..."

Assim, meu fantasma
Levitará sobre as mesas
Dos meus inimigos na hora

Em que (às gargalhadas) brindarão
A minha morte e o meu último samba.



terça-feira, 4 de novembro de 2014

Elegia

O amor é um ponto de equilíbrio
Que ajusta meu coração trôpego.

A poesia (sempre maior que o poeta)
Salva meu corpo enquanto a alma
Perde-se dentro do próprio abismo.

O paraíso de quem ama não acolhe
Os suspiros dos que ficaram na terra.

(Coragem, meu filho,
Enlouqueça no alto).

sábado, 1 de novembro de 2014

Chuvinha

Adorei esses dias
Conversar contigo.
Ouvir suas histórias
De infância, seu amor
Por antiguidades, os mistérios
Da sua árvore genealógica. Confesso,
Se ao teu lado, meu anjo, teríamos derrubado
Bem mais de uma garrafa do seu vinho chileno.

Talvez,
Três.

E dentro de cada garrafa vazia
Guardaríamos um poema.